Алло...

Алло...

Видишь ветер?

Ну и что?

Посмотри в окно...

Ну и что?

А вчера было солнце...

Ну и что?

Зачем ты все время говоришь одно и тоже?

А я - автоответчик.

Знаешь, за что я тебя ненавижу? За твой автоответчик. За то, что ТАМ – ты слишком... Все ТАМ слишком.… Слишком веселый, слишком сексуальный, слишком не мой...

Знаешь, почему мне с тобой сложно?

Потому, что мы слишком похожи. Слишком взбалмошны, слишком эмоциональны, слишком эгоистичны.

Знаешь, почему я часто уходила? Потому, что слишком любила тебя.

Слишком была в состоянии «зависимости» от тебя, от твоей улыбки, от твоего смеха.

Знаешь, почему я возвращалась? Потому, что слишком тяжело было «не жить тобой»

Знаю, почему ты ждал. Потому, что не только я жила тобой, но и ты жил мной.

Как это все-таки просто, просто жить тобой.

Знаю, за что ты ненавидел меня: за то, что я тоже была слишком обаятельная, и этим сводила тебя с ума, слишком «огненная», что заставляло тебя трепетать.

Ты боялся впасть в «зависимость»… Глупый, ведь ты уже давно это сделал.

Давно? Тогда же, когда и я…

Знаю, почему ты хотел, чтобы меня вообще не было в твоей жизни. Потому, что так тяжелее терять.

Я понимаю тебя, когда ты говоришь, что независим. Все мы хотим быть такими.

А ты понимаешь меня.… Понимаешь ведь?

Свободный полет. Так и живем. Только вот иногда одного неба бывает слишком мало.

А нам было в самый раз.

Ты не позволял мне плакать, а я и не хотела этого.

Вот и сейчас я не плачу… Я только смеюсь…

Знаешь, почему я мечтала обо всем? Потому, что когда ты мечтаешь, только тогда ты можешь жить. Только тогда ты уверен, что ты живой.

И я чувствовала, что я жива.… Потому, что любила тебя…

Любила прикасаться к твоей коже, губам, волосам….

Любила сидеть, и рассказывать тупые анекдоты, и ржать над ними до рассвета. Любила пить кислый сок, смешивая его с мыслями о тебе...

Знаешь, почему я возвращаюсь к тебе? Потому, что я не хочу все это терять.

И вообще, я не хочу терять не только эти ощущения, но и тебя. По правде сказать, не хочу терять я именно тебя. Потому, что без тебя не будет тех ощущений непомерного счастья.

Знаешь, почему я все еще с тобой? Потому, что это мой наркотик.

Мой наркотик- это ты. Ведь я просто живу тобой.

дружба всегда интимней всяких отношений, животрепещущего сердца,
кровоточащего мяса под длинными ногтями. её не рисуют на асфальте загорелые до колена школьницы в виде перевёрнутой жопы, пронизанной острой стрелой. намёк на дружбу не продают поминутно на дырявых матрацах, провисшие пружины не впиваются в обнажённые бёдра.
дружба - это не воздух в аорте, не шум скоростной магистрали под кожей,
это удовлетворение от сплетения слов и мыслей друг с другом, это холодные стены в душевой кабине, в которой всегда один. дружбу пока ещё не растащили на цитаты как псевдо-любовь по причине общедоступности второй, из-за неё не бросаются в пролёт окна, не пускают кровь, не стонут ночами в пустых квартирах. дружба это больше чем страсть, чем сжатие тонких пальцев на простыне, дружба это когда ты нигде и ничей, но тепло согревает тебя изнутри сильнее всяких надуманных чувств. дружба - прочная цепь от а до я, from a to z это не поцелуй в губы при встречах-прощаньях, это намного г л у б ж е по причине отсутствия физиологических инстинктов и глубоких трещин на запечённых губах. дружба это оргазм соприкасающихся ладоней.

•Посмотри в мои глаза - время еще есть... Ты можешь все вернуть назад, остановившись здесь... Никогда не вспоминать моего лица... Либо остаться и быть со мною до конца...

•Время никогда не научиться ждать... Слабость никогда не станет сильнее... Смерть никогда не сможет дать еще один шанс... Счастье никогда не будет постоянным... Злость не будет добрее, а любовь не может быть только взаимной... Слезы не бывают сладкими... Боль не может быть приятной... Солнце всегда будет меняться с луной местами... Люди никогда не станут другими...

•Интернет, он не сближает... Это скопление одиночества... Мы вроде вместе, но каждый один... Иллюзия общения, иллюзия дружбы, иллюзия жизни...

Ночь. Компьютер. Интернет.
Три часа - а сна всё нет.
Стук по клавишам и ввод.
Из окна в окно проход.
Слово. Фраза. И совет.
Был вопрос – и есть ответ.
ICQ, e-mail, сайт,
Память в сотни гигабайт.
Диалог. Письмо. Рассылка.
Форум. Чат. Запрос. И ссылка.
Слово. Поиск. Сохранить.
Напечатать. Удалить.
Ввод. Запрос. Ответ системы.
Ящик. Список. Файл «Без темы».

На часах четыре? пять?!
В Аське новенький опять.
«-Доброй ночи! Что не спишь?
-Доброй… ночи говоришь?
-На часах уже четыре…
-Засиделась в этом мире…
-Как она? – Прости дружок:
Спать хочу… за мной должок…
-Завтра здесь тебя застану?
-Я не знаю. Врать не стану…
-Ладно. Спи. Спокойной ночи!
-Ты пиши, если захочешь…
-Значит, встретимся в сети?
-Точно так. Пора идти…
-До свиданья!»- смайлик - «Всё».
Не в сети. Сигнал идёт.

Отключиться? – Да, сейчас.
На панели пятый час.
Пуск. Работы завершенье.
Завершить работу? – Да.
Подождите. Отключенье.
И смолкают провода.
Мысль. Усталость. Темнота.
Сон под утро. Пустота.
Тишина. Все мысли прочь.
За окном проходит ночь.

Спустя несколько часов.
С окон снимется засов.
Загрузить. Открыть. Свернуть.
Подключить и развернуть.
Windows, Ася, Интернет.
Снова ночь, и сна вновь нет.

Калейдоскоп
Все буде мов вві сні... та вулиця, те місто.
Ти наче жив отут і все зазнав давно...
Тому ж таке чітке і сплутане воно.
О сонце в тумані і ранок золотистий!

О крики на морях! О голоси в лісах!
Чиї вони, ніхто, ніхто з людей не знає.
Ти мов прокинувся, дрімота вже минає,
І буде все таким, як то було в віках:

Та вулиця, майдан і місто таємниче,
Увечері юрба гасатиме в танках,
I заспані коти - на прилавку в шинках,
Куди усіх гульвіс гучна музика кличе.

I буде все таким, що вмерти би волів:
Тектимуть по щоках гарячі, п'яні сльози...
У гуркоті коліс - і регіт, і погрози,
I смерті заклики, прокльони й дикий спів.

- Слова затоптані, немов букет зів'ялий,
У дні народних свят, музики, знов гриміть!
Прийдуть стрі жінки з чолом, як темна мідь,
Баби з околиці на свято карнавалу.

Белькочучи, прийдуть - немов за тінню тінь -
Старі діди без брів, страшні, покриті струпом.
В садках, де сеччю тхне, із реготом і тупом
Юрба пускатиме ракети в височінь.

Все буде, мов вві сні... прокинешся - хвилина -
I знов заснеш, і знов те саме, що було,
Та сама гра і сон, той самий сон і тло:
В траві... у літній день... гудуть рої бджолині.
Поль Верлен