- Ой, девушка, а за чем очередь, что дают?
- Любовь.
- С ума сойти! Импортная?
- Да нет, наша, отечественная. Импортную редко завозят.
- А не китайская подделка, случаем?
- Да не знаю я! Сама стою, волнуюсь. Видите, очередь какая!
- Не, девчонки, китайское - это на рынке. А здесь качество, гарантия, все имеется. Я уже брала, знаю.
- А чего тогда опять стоите?
А мне та любовь не подошла. Вроде выбирала-выбирала, а дома
пригляделась - ну не мое. Не мое! Ну я ее и сбагрила подруге, за
полцены. Сейчас вот получше подберу.
- Ну так кто последний?
- Здесь нет последних. Все первые. За любовью-то!
Нет, не жди ты песни страстной
Эти звуки-бред неясный,
Томный звон струны,
Но, полны тоскливой мукой,
Навевают эти звуки
Ласковые сны....
Афанасий Фет....
Мы делим постель. Но не образ мыслей. Мы делим ночь, грубо, ножницами, напополам… Но не жизнь. У него есть ключ, у меня — замочная скважина. Вам кажется, что любой ключ хорош — нет, у меня английский замок, где важен каждый резец… Разнополость — беда или счастье? Порок или благословение? Когда теплая сильная рука до хруста сжимает мое плечо, в категоричной судороге экстаза — благословение… Когда перекошенное от злобы лицо направляет прямую, точную руку куда-то ниже пояса — порок… Я — женщина… Он - мужчина… Но наши параллельные не пересекаются. И не пересекутся. Потому что я — не мужчина, потому что он — не женщина. Мой удел заунывные песнопения до утра, под полной луной, распустив гриву по обнаженной спине… Его удел безудержные толчки, сладкие, томительные, там, где настигнет… У стены… На столе… На теплой, влажной от летнего дождя, земле… Я податлива, потому что Господь научил меня быть такой, он спрятал под моими веками тайну, которую вы все силитесь разгадать, сами не отдавая себе отчета в своем напоре и безумии… Я умею бесшумно, бесслезно плакать, и мои слезы превращаются в жемчуга на таинственном дне океана… Вы вылавливаете их и надеваете мне на шею, в знак своей благосклонности… Я пахну женщиной, и это сводит с ума, даже меня, меня саму… Я закрываю глаза и медленными дозами пускаю в свою вену счастья, от осознания того, что я — женщина… На твердость, я отвечаю мягкостью, на грубость — нежностью, на обиду — прощением… И мы делим постель. Но не образ мыслей.
Миры Бии Каулле
Нам следует твердо помнить, что "сегодня" бывает только один раз и никогда уже не повторится. Мы же воображаем, что оно возвратится завтра же; однако "завтра" - это уже другой день, который наступает тоже лишь один раз. Мы забываем, что каждый день - интегральная, незаменимая часть жизни.
…Насмотревшись устрашающих новостей в телевизоре, выслушав от очередного приятеля о сокращении штата в его фирме и охнув при виде курсов валют на стене обменника, я спустилась в метро.
Сумерки. Медленно в воду вошла
Девочка цвета луны.
Тихо. Не мучат уснувшей волны
Мерные всплески весла.
Вся — как наяда. Глаза зелены,
Стеблем меж вод расцвела.
Сумеркам — верность, им, нежным, хвала:
Дети от солнца больны.
Дети — безумцы. Они влюблены
В воду, в рояль, в зеркала...
Мама с балкона домой позвала
Девочку цвета луны.
Цветаева Марина В СУМЕРКАХ
Поль Эмиль Шабас — французский художник, иллюстратор и член Академии изящных искусств Франции.
Огромные глаза, как у нарядной куклы,
Раскрыты широко.Под стрелами ресниц,
Доверчиво-ясны и правильно округлы,
Мерцают ободки младенческих зениц.
На что она глядит?И чем необычаен
И сельский этот дом, и сад, и огород,
Где, наклонясь к кустам, хлопочет их хозяин,
И что-то, вяжет там, и режет, и поет?
Было мне тогда лет 5, но помню всё в деталях.
Зима, гололёд, мы (я и мама) идём от дома моего деда до нашего дома.
Путь включает переход до остановки метров 300, проезд одной остановки на троллейбусе чуть меньше километра, и ещё метров 300 до дома после остановки.
Прямо возле дома деда за нами увязалась собака, причём бежала не за нами, а перед нами: пробежит вперёд, оглянется, видит что мы идём и опять бежит.
Так мы и дошли до остановки, собака чуть впереди, но не отстаёт.
Подошёл троллейбус, мама взяла меня под руки, поставила на ступеньки, тут водитель закрыл дверь и тронулся.
Мои ноги внутри, тело поддерживается на руках мамы, троллейбус начинает медленно набирать скорость.... как моя мама удержала меня, пробежав за троллейбусом по гололёду на сапогах с каблуками метров 30 - не знаю, всё-таки материнский инстинкт - дело сильное.
Пассажири увидели, закричали, водитель остановился, вылез, начал извиняться.
В общем, всё обошлось и мы на этом же троллейбусе и проехали одну остановку.
Когда мы сошли, первое, что бросилось в глаза - была та самая собака, которая непонятно как успела добежать до следующей остановки, и сидя ждала нас.
Как только мы сошли, она тут же поднялась и побежала по направлению к нашему дому.
Так мы и дошли до дома, она пробежала чуть дальше нашего подъезда, остановилась, подождала пока мы вошли.
Через минуту я выскочил на улицу с куском колбасы, но собаки уже не было.
С тех прошло больше 30-ти лет... но я по-прежему очень часто вспоминаю этот случай и искренне огорчаюсь что не взял тогда эту собаку домой. Может, это был мой ангел-хранитель?
из дневника Оксаны
Любовь к шоколаду может рассказать о характере!
Белый
шоколад предпочитают очень романтичные натуры, которые мечтают о
семейной идиллии, тихом счастье и счастливой супружеской жизни. Таких женщин мужчины чаще всего выбирают себе в жены.
Черный шоколад
выбирают непредсказуемые девушки, которые любят всякого рода авантюры и приключения. Такие девушки любят разнообразие и не могут допустить, чтобы их жизнь была скучной. Вторую половину часто поражает их поведение, но именно за это их и любят.
На молочный шоколад
падает выбор волевых женщин, силе характера которых можно только
позавидовать. Мужчин это иногда настораживает и даже пугает. Но узнав их лучше, они не могут устоять перед очарованием и шармом таких дам!
Необычные руки мне понравилось, а как Вам?
Талантливый художник Гвидо Даниэле (Guido Daniele), иллюстратор-гиперреалист, живет и работает в Милане. Сфера его интересов необычайно широка - он востребован как в рекламе, так и в моде, и в фотографии. Он создает необычный боди-арт, яркие телевизионные и театральные декорации, иллюстрирует книги, пишет фрески. Но пользователей сети интернет он покорил своими "животными" руками - на обычной человеческой кисти его стараниями возникают трогательные и забавные звери и птицы.
А было это так!
Птица внезапно вспорхнула с ветки,
Остановился Мир.
На закате, открылась граница между днем и ночью,
Остановилось Время
Внутри сна хлопнул по плечу тот того, кто смотрит сон, в котором он хлопнул себя по плечу,
Остановилась Реальность.
На дне остались:
Банальность,
Обыденность,
Простота.
Бережно касаясь,
Отвлеченно рассматривая,
Улыбка через слезы.
(Н. Хворостин)
Не знаю, ничего не знаю......... ...................
Свобода- это величайшее достижение и ОТВЕТСТВЕННОСТЬ...
Люди не могут быть свободными от жизни, от других людей, от судьбы, от государства, от законов физики и т. д.
Можно быть свободным от невежества, скованности, обид, манипуляций и т.д..
Вот и чай, вечерний, такой приятный, с вишневым вареньем... Крепкий, ароматный... И о чем бы поговорить? Вот есть такое нечто - ни дерево, ни куст, откуда появляется - неизвестно, как вырастает - всем видно... Называется ОМЕЛА...
Древние поверья говорили, почти повсеместно, что семена ее падают с Неба не иначе, как на стрелах молнии, а символизирует она нечто божественное, чуть ли не бессмертие... И дает необыкновенную свободу от всяких ограничений, но свобода - дело такое, чуть что - и в хаос...
Еще она осенью золотой прядью на дереве видна после того, как опадут листья... Вот и называют ее Золотой ветвью друиды....Женской принцип она олицетворяет И деревья любит сильные... Вот, например дуб, которого, его, наделенного силой мужской, она дополняет своей женской сущностью, тогда силушка получается необыкновенная, не зря целый обряд друиды устраивали, срезая омелу ритуально золотыми или серебряными ножницами в день зимнего солнцестояния как символ возрождения, по современному - Рождество, Новый Год... Сок ягод омелы - пища для тела и духа... Непростая она, омела...
Волшебной и целительской считается, от многих болезней спасает
Когда душа твоя грустит…
и затихает ближе к ночи…
когда она за все простит, за боль и даже многоточие…
когда она не ждет любви и ей хватает просто взгляда,
в котором нежные огни, согреют ярким звездопадом.
когда сжимаясь у стены, она как маленький щеночек…
когда душа твоя грустит... и затихает ближе к ночи.
Менялся нрав, ломался голос.
Не помню лета - помню стужу.
Какой-то стыд, какой-то тормоз
Мешал мне вырваться наружу.
Мой внешний мир
с одной читальней,
Троллейбусом и телефоном
Завидовал дороге дальней,
Лесам глухим, морям бездонным!
Не знала я, что суть не в этом,
Что дух,
невысказанный, пленный,
И был бескрайним белым светом,
Огромной маленькой вселенной.