Считается, что можно говорить на языке цветов. Но мне кажется, это просто галантная игра, цветы не заменят ни одного слова о любви.
А знаешь, мне никогда не нравились герберы, от которых ты без ума. Но я дарил тебе именно эти, нелюбимые мной, грубые, искусственные на вид, какие-то бутафорские, цветы - потому что ты так хотела.
Цветы — не главное. Просто, увидев герберы, я отмечу мысленно: ты их любила. И вспомню тебя всю. От крапинки на мизинце, царапинки, солнечного блика на радужке — до последнего сказанного слова. И воскреснут все твои имена...
А еще — мне не нравятся каллы. Восковые на вид, какие-то похоронные, цветы. Не понимаю, зачем такие дарят на свадьбе...
...А знаешь, люди ведь расстаются гораздо раньше, чем перестают прикасаться друг к другу, пить чай или вино вместе, совершать вечерние прогулки и заниматься любовью. Расставание наступает незаметно и неотвратимо, как осень, оно происходит с нами, когда мы перестаём понимать, слушать, слышать, принимать друг от друга то, что может стать знанием, опытом, воспоминанием. Эти смешные глупости, нелепости, вскользь сказанные слова, мимолетно оброненные дары. Единственное, что по настоящему — бесценно.
Мы обнаруживаем, что давно расстались, как-то неожиданно. И кажется, что всё понарошку, и мы ещё рядом, и ничего не случилось. Но внезапно обрушится осень, всей тяжестью, и выйдешь на крыльцо покурить — а земля рыжая от опавшей листвы. И ты к этому, как всегда — не готов...
В словаре влюбленных так мало слов... Их речь скудна, невнятна и бессистемна, они похожи на заговорщиков, на сумасшедших, шепчутся, переглядываются, как немые. Но они не говорят лишних, ничего не значащих фраз. В их коротких телеграфных сообщениях друг другу полно мистических знаков, озарений, предзнаменований, а еще — не сказанных, но понятых друг другом таинственных, сокровенных, глобальных вещей. Эти вещи ускользают от конкретных определений, но кому нужны конкретные определения? Это им двоим предназначено, и ничего не нужно никому объяснять.
Когда любовь умирает в нас, это слышно по речам. В них все больше случайных слов, пустых, как погремушки. Слова не значат ничего, жизнь происходит где-то за ними, отдельно, и остаются лишь звуки, произносимые в лихорадочной болтовне — мультяшным буратиньим голосом.
Какая-то ничего не значащая, не имеющая отношения к любви, потусторонняя суета, утомительная трескотня.
И все больше повелительных наклонений, и проклятых частиц "не". Не думай, не говори, не ходи, не смей, не пиши... Ненавижу... Не смогу забыть... Не буду... Не хочу больше... Не надо! Нет, хватит с меня...
И становится холодно. И кажется, что это — навсегда.
Из книги БЛОКНОТ ПТИЦЕЛОВА Сад камней
Ты колдуешь с утра
над зелёными листьями чая,
остывает очаг,
и слеза на губах солона....
Это только игра,
но друг друга к себе приручая,
в помраченных речах
мы не чувствуем твердого дна.
Кратко звякнут ключи,
лязгнет, лая, калитка резная.
Твой застенчивый смех
не накроет людская молва.
Но давай промолчим,
что давно и доподлинно знаем,
как нелепо нас всех
убивают простые слова.
Акварельная ню,
плоть моих ледяных философий,
ты в порочной игре
так преступно грешна и светла...
Я упрямо храню
Что-то горькое в зернышках кофе,
и в отместку за грех
мне отплатят сполна зеркала.
В позабытых рисунках
запрятаны чудища страхов.
нас уже не спасти -
легче мир изорвать на клочки.
Держит жизнь на весу
в небесах золотая арахна,
но таятся в горсти
злых бессонниц ночные сверчки...
Птицелов Фрагорийский
А небо всё прозрачней и светлей.
Твой выдох тих.
Рисуешь пальцем сердце на стекле -
Морозный стих...
Судьба с тобою преломляет хлеб -
Как нас свело...
Ночами куришь у окна последних лет,
А за стеклом -
Над морем горя черная скала,
Прозрачный лед.
И я не отражаюсь в зеркалах
Который год.
Птицелов Фрагорийский
Кто построил замок белый
в медных скалах загорелых?
В небе башен тонких стрелы,
в умывальнике вода,
дремлют гости за столами,
и в камине тлеет пламя...
Черный ключ тебе на память
он оставил навсегда.
Крымская ночь на окно
навалилась лбом.
И не понятно – реально
или во сне -
Нуна выходит из тьмы,
ей нужна любовь,
Страшно мне с ней оставаться
наедине.
Пусто, как в небе, на Божьем Его листе.
Хрупкая жизнь обернулась одной строкой...
Мёртвая Нуна тихо легла в постель
и обвила мои плечи худой рукой.
Влажные простыни.
Август, как я, раздет.
Плещется адреналин во мне, как вино.
Нуна мертва давно, что ей нужно здесь?
Бьется её душа в ледяное дно.
Ей разрешили, наверно, прийти за мной,
Им всё равно там, кто я -
и кто она мне.
Нуна простила даже себя давно -
Нуна уже убедилась, что смерти нет.
Это цитата сообщения Arnusha Оригинальное сообщение
разные по теме картинки на прозрачном фоне
[показать]
[показать]Даль В.И. Автор бестселлера под названием — Толковый словарь живого великорусского языка. Уроженец Донбасса. В этом словаре нет слова ГЕНОЦИД. Я хочу добавить это слово в словарь моего земляка.
[602x303]Обещания нацистов "под сладкий лепет мандолины" о заботливых соотечественниках (бывших, ибо не знаю, как нужно одурачить людей, чтобы они поверили в искренность тех, кто согласился на убой целого региона - в обмен на сомнительные европейские "блага" и сланцевый газ). Удивительное совпадение: вспомним историю. Украина благодаря России обрела независимость в 1918 году, потом было образовано государство РСФСР.. Прошло ровно 23 года - и вот, в 1941 году на Украине воцарился фашизм. В роли интервентов - немцы, румыны, националистические формирования Галычины. Гитлер, захвативший власть на этой территории, был объявлен украинскими ура-патриотами "освободителем". Волынская резня, полицаи, концлагеря...
Стеснительность в откровенной оценке человека, от которого внутренне зависишь или привязан — понятна. Объективно оценить невозможно, здесь нужна предельная честность по отношению к себе. А если ее нет — спасает формула: "люди говорят".