Есть слова, что нитки: их в клубок - и спрятать в ящик для вязки.
Есть слова, что спицы -
пронзают тебя до самой развилки; и в каждой истории есть развязка.
В этой же - столько лирики, что даже думать о ней - опасно.
Есть слова, что угли: их сказать бы - да слишком говорить больно.
Есть слова, что ветер -
задохнуться можно, как они сИльны; и каждое такое сердце - огненное.
За таким пойти - умереть, и не пойти - умереть всё равно.
Есть слова, что песня: их бы петь - вот настолько они прекрасны.
Есть слова, что кисть -
открыв рот, как в детстве; и только бы хватило в мире красок.
В этих же словах - столько "вместе", что уже никогда - "разные".
Есть слова, а есть молча - друг с другом связаны.
Девочкам следовало бы в детстве на ночь читать "Русалочку" Андерсена вместо "Золушки", чтобы понимать одну-единственную вещь: ты можешь вырвать себе язык, ходить по острым ножам, оставить родной дом, но он так и не полюбит тебя, просто потому что ты не та.
(c)
добавлено в цитируй_с_нами
Когда МЧ сообщает мне, что уходит, я никогда не пытаюсь его
удерживать и отговаривать. Если человек действительно хочет
уйти, он всё равно уйдёт. Нюанс заключается в том, что любому
человеку хочется, что бы его держали, это всегда льстит самолюбию.
Поэтому я никогда не закатываю истерик и скандалов, ничего, кроме
равнодушия и спокойствия на моём лице. Да, конечно, у меня внутри
рушится целый мир, разбиваясь вдребезги. Но у меня нет никакого
желания льстить самолюбию человека, который считает, что нашёл
кого-то лучше меня.
А ты не отпускай -
..........крадись за мною следом
...............опавшею листвой,
.....................напевами дождей
Лей душу через край,
........срывайся пьяным бредом –
.................сейчас мне голос твой
.......................и ближе, и нужней...
Я всё же обернусь:
.........хоть тенью бестелесной
...............непрожитой любви
.....................наполню каждый шаг
Запомню наизусть
...........слова неспетых песен –
.................им вторят журавли,
......................прощальный круг верша
Что было – не умрёт,
.............дав времени и мукам
.....................в тугую вязь былин
............................мечты переплести,
Но просто свой черёд
.............и встречам, и разлукам
...................а то, что клином клин –
............................пожалуйста, прости......
Странное это чувство - любовь...
Когда любишь человека, ты любишь его любого.
Когда он злится и ругается в пробке.
Когда полумертвый от усталости приползает с работы.
Когда он простуженный, с заложенным носом и воспаленным горлом, и отбивается от попыток уложить его в постель и напоить горячим молоком с медом.
Когда он плачет в кино.
Когда он весь день самозабвенно напевает какой-нибудь дурацкий хит, страшно при этом фальшивя.
Когда "соседи-подонки", "зенит-чемпион", "траффик неважный", "гаишник-урод", и "господи, опять понедельник".
Когда он опаздывает, торопится, дергается, раздражается по пустякам, жует на ходу, курит, смеется там, где совсем не смешно, язвит, хвастается, дуется, не высыпается, нудит, боится идти к стоматологу, лезет с ненужными советами, рассказывает пошлые анекдоты, думает, что он всегда и во всем прав...
Ты любишь его от макушки до пяток.
С обгоревшими на солнце плечами, содранными коленями, трехдневной щетиной, воспаленным¬и от бессонной ночи глазами, шрамом от аппендицита...
Со всеми причудами, капризами, амбициями, симпатиями-антипатиями, депрессиями, страхами, слабостями, болезнями, глупостями, умностями.
Странное это чувство - любовь... Будто она подсвечивает любимого человека каким-то неоновым нездешним светом, в котором все кажется бесконечно дорогим и родным.
До боли вдоха.
До невозможности выдоха.
не смотри...не смотри так призывно: я всё ещё /честно!/
безнадежно краснею от этой шальной передозы
откровенной влюблённости...шаг до укрытия-кресла
и все крепости рухнут...признайся, ну кем же ты создан?
то ли силой всевышней, пронизанной мощью фотонной,
/так глубины мои твоим импульсам стали доступны/
то ли тёмным потоком, губительным мраком бездонным?
/только вслух не спрошу: прозвучит как-то странно и глупо.../
не касайся руки: не хочу, чтоб остались ожоги
то горю, то бледнею...но, чёрт, отступать уже поздно...
пробудить эту бурю /гордись!/ удавалось не многим
и смущеньем своим смущена:
"до чего старомодна..."
Быть порознь – не значит в разлуке,
Быть рядом – не значит быть вместе,
Не слышать любовь в каждом звуке,
Не видеть любовь в каждом жесте –
Не значит быть в замкнутом круге.
Желать невозможного – можно
С оглядкой в уверенность сердца,
С погрешностью выводов прошлых,
В горящем характере скерцо,
С инъекцией счастья подкожно.
Жалеть о несделанном – рано,
Мечтать о несбывшемся – поздно.
Мы с детства обычные планы
Мечтою зовем грандиозной,
Так часто не помня о главном:
Быть вместе – не значит быть рядом,
В разлуке – не значит быть порознь.
Друг другу даря звездопады,
впивается небо осколками звёздными
зрачки от мучительной боли расширены
и шаг в кандалах герметически выверен
когда-то свободной/летающей созданной...
душа наизнанку - публично раздетая
толпой обезумевшей грубо растоптана
испитая кем-то до самого боттома -
её потеряла нечаянно где-то я...
а как спохватилась - иссякло дыхание:
куда без неё - может глупой, но искренней?...
нельзя...невозможно без Божеской искры мне
вся жизнь без неё - лишь процесс умирания...
но где отыскать...за какими истоками?
раздёрганы дни на клочки-ответвления
и ждать - не дождаться в уме просветления
чтоб к свету обратно тропинками-строками...
сжигает огонь исступленьем неистовым
нечистую совесть и мысли постыдные
ласкают лицо языки ненасытные
горю...
может кто-то согреется...
искрами...
Зубы стисну. Кулаки сожму.
Боли нет, она попозже будет.
А пока - наркоз привычных буден,
А пока - надежда, что верну.
Я пойму, и я перетерплю.
Жизнь не зря воспитывала круто.
Я еще скучаю и люблю.
Боль придет с минуты на минуту.
Прилетит и кинет в злую жуть.
В безысходность....
Так скорее что ли!
Есть надежда что когда нибудь -
Я дождусь конца и этой боли...
Любовь зарождается в человеке, но никогда не кончается в нем. И даже если есть все: и человек, и любовь, и счастье, и жизнь, — то по какому-то страшному закону этого всегда мало, и чем большим все это кажется, тем меньше оно на самом деле.
Эрих Мария Ремарк
Вот понимаешь... у меня на окне стоят в блюдце две хурмы. Они только что из холодильника и замерзшие. Белые от инея, понимаешь? вот так...
...а растаяли обе ровно в том месте, где друг к другу прислонились. Где вместе - там тепло. Были бы на разных блюдцах, так и лежать им до утра в инее. А так - тепло...
.. тепло бывает только вдвоем, понимаешь?..