Майский дождь.
Что после этого предложения можно еще рассказать? Только что следующее: он такое же человеческое достояние, как пирамиды в Египте. Только вот создает эту трогательность не человек, а сама природа. Звуки дождя глуше и мягче, а все потому, что листва обретает жизнь, она, как ладошки детские, ловит эти капли и бережно препровождает вниз. Запах свежей влаги напитан ароматом цветущих акаций, яблонь, груш, вишен и сакур. И даже тополя, которые вырубили до цветения, все одно пахнут в дождевой воде зрелостью налитых почек, они умерли, но остались обонятельным присутствием.
Никуда и ни к чему не хочется. Я надела оранжевые брюки и свитер, заварила зеленого чаю с жасминовыми лепестками и провела несколько часов на балконе. Глядя и слушая. Птицы все одно щебечут. Лес шелестит… аист кому-то понес щастье.
Я придумала, что сделаю все же воздушного змея. В детстве мне и пособий не надо было для его приготовления. Для создания его тела я просто брала кальку, рейки и гвоздики, хвост резала из гофрированной бумаги, рисовала ему лицо и только после этого крепила капроновую нитку. А поле бежала в долину песков у взморья и пускала своего зверя в небо.
Когда, если не сейчас, надо свои желания воплощать в жизнь? И почему мы на крышу не забраться уже сегодня, чтобы осмотреться и обрести ощущения?
К тому, что мечтам надо давать жизнь не завтра, а уже сейчас, приходишь так же, как если понимаешь, что если ум есть, то ровно для того, чтобы им пользоваться себе во благо. А не дрейфовать по жизни с лозунгом: «Я умный», не получая ничего взамен, кроме его одного.
А еще… еще мне делают предложения о работе. Об ответственной и высокооплачиваемой работе. О той, что заберет у меня мое время и вкус жизни. Да отблагодарит ежегодным отпуском и коврами – одеждами – мебелью со сбытовой техникой. Соблазн велик, ведь хочется Багамы. И образ жизни свободного художника вполне вмещаем, и проку от него, как от котов домашних. Пройду собеседования. На «да», скажу «взаимно», на «нет» останусь с тем, что есть.

Итак, я дебютирую в глянцевом издании "Обломофф" со своей статьей.
Получила от редактора комплимент: "Слишком книжно, но распишешься".

Мой супруг на днях диагностировал мою речь, сдавая экзамен в универе по риторике, взяв за объект анализа меня и наших знакомых.
Мне было присвоено высшее звание третьей степени (их всего три в русском языке),

:)

Вечер был интересный.
«Чтиво» 3 года. Людей много. Я пила какой-то яблочный сидр, хотя мне очень хотелось попробовать граммов 50 кальвадоса. Но ввиду КП на моем пути, благословенный напиток пришлось с сожалением отвергнуть и попросить у бармена «чего-то безалкогольного». Этого «чего-то» было слишком приторным, но вечер увлажнило.
Публика, как и обычно в БСБ, разношерстная. Но у этой, собравшейся сейчас, общая аура выткана доброжелательной поэтичностью. Пусть даже с поправкой на их восторженную страсть к личным откровенностям авторов, беззастенчиво шпигующим свои творения, как колбасники ливерную колбасу обрезками, сальным словцом.
Каждый ученик мастерства слов мужского полу, кидая тяжеловесную колченогость рифмы в зал, в ретроспективе лелеял себя Маяковским. Дамы – Цветаевой.
Но все же было два автора, которые меня заставили излиться чувством. Один рассмешил до икоты (вот уж не знала, что при чтении стихов можно так ржать), другая тронула осмысленной изящностью слога и распевным красивым, сильным голосом.
Впитывая в себя атмосферу, к которой все же надо привыкнуть, чтобы краски стали многограннее (ведь так во всем и всегда, каждый последующий раз лучше предыдущего), я думала о том, что этим детям с тонкими душами очень не хватает зрелого лидера, который бы потоки их творческой энергии ориентировал на настоящие земные ценности.
Ведь не бывает чего-то абсолютного или абстрактного, за словом кроется чувство и переживание, не уродливое во всей своей сути, а красивое… но не каждому достает широты понимания себя и смелости, называть их уникальными именами. Потому что… те самые вера, надежда и любовь никуда не исчезли. Только эти вчерашние дети, как заблудшие слепые без поводыря, посадили на мель свои кораблики и пароходики собственных внутренних миров. А ведь они могли бы быть фрегатами и бороздить просторы океанов.
________________________
А домой я приехала под утро. На заправочной станции мне сообщили о пробитом заднем левом колесе. На шиномонтажке, к которой я добиралась на аварийке и со скоростью 10 км/час, меня послали в сад… дождь, видите ли, механик сладко спит, и не к минуте пробуждения я стала… из 20-ти станций экстренной тех. Помощи, которые я обзвонила, согласилась приехать только одна, да и та через 2 часа.
Не жалко денег, хоть и сверлит мысль рассудок мой, что на все деньги, что я плачу за помощь в установке запаски, я могла бы купить себе очень современный домкрат для своевременного исправления неожиданных дорожных ситуаций.

Ну и все ж таки негодование оформилось в мысль: если сервис на самом деле отсутствует, нафига вкладывать средства в его рекламу?!

Настроение у меня, как кардиограмма у сердечника...
Вечером, поздним вечером поеду на «Чтиво». Много слышала, ни разу не видела.
Вот и познакомлюсь с младыми поэтами и поэтессами.
Отчего-то именно сейчас хочется взобраться на высотку со змеем воздушным в руках, дать ему жизнь в небе и чувствовать пальцами ее, рвущуюся прочь и стороннюю, чуждую каким-то привязанностям.

Скачала книгу Отто Вейнингера "Пол и характер".
Читаю.
Она меня - возбуждает :/

Когда хитрит мужчина, его назовут подлецом. Он непорядочен. Когда хитрит женщина, ее назовут мудрой. Ну при чем тут порядочность, когда речь идет о поведении женщины?

Больница.
Регистратура:
- талонов нет; - платно? Полис! Нет? Паспорт, оплата на 3 этаже. Температура? Нет? В очередь!
2,5 часа в прибольничном дворе, пока больной – во все еще живой очереди.
Двор.
Три ели. Мимо и к средней галопом – белка. В зубах шишка размером с нее. Замираю и подкрадываюсь – любопытно же! Она усаживается и кажет моему взору белесое пузо. На пузе – розовые набухшие соски. Я умиляюсь – майская мамка! Белка седлает ветку и грызет орешки. Пол-часа убиты созерцанием белки и активного смс - телеграфирования мужу с места событий…
Дом.
А после снова ожидание, вердикт, что жить будет и дорога, дорога.
Дорога, что вдохновила на обед, от которого я уже успела отвыкнуть при домашних разносолах: чизбургер, заливное из языка, йогурт и средний плод манго. Рецепторы языка и рта в ауте от праздника ощущений!

Нам обоим сегодня снились кошмары.
Я во сне плакала так сильно.
А утром слег Янка. Чуда. Встал и приготовил утренний кофе. Бережно меня разбудил и сказал: «А я заболел». Лег рядом и за несколько минут его прохладные руки стали горячими.
Жаропонижающие таблетки.
Необходимость ехать в больницу.
Целую его в висок и приговариваю: «Девушка моя любимая». Он в ответ улыбается...
А внутри так трепетно щекотно от любви и боли.
Ладно, держим курс на выздоровление.
Тяжеловесное слово: "Надо!"

Йанка! Хочу в Латвию!

Блеклое затуманенное небо, как газенки младенца. Ветер спит. Беззащитная нежная листва деревьев парит как будто в невесомости. Воздух душистый. Он пахнет свежими почками, юными травами, первоцветами. Вот только за это я с удовольствием просыпаюсь утром и иду к машине, чтобы отвезти супруга к остановке.
И отчего-то в памяти всплывает весна, когда мне было 16 лет. 11 класс. Такие же безмятежные волнующие утра. Когда мы обязательно прогуливали пару первых уроков, потому что шли в городской парк и просто ходили по тенистым аллеям, приветствуя утреннее солнце, впитывая бодрость воздуха… мы чувствовали себя такими взрослыми на пороге выпуска из школы. Бремя обязательств перед педагогами и родителями как-то мельчало в том каждом утре. И мы даже не искали оправданий такому халатному отношению к учебе в последние предвыпускные дни.
Ладно, пора делать зарядку и снаряжаться на работу. Мобилизация всех сил для решения текущих задач началась!

Делай, что можешь, с тем, что имеешь, там, где ты есть.
Теодор Рузвельт

Второй день моря. Оказывается, оно буквально в пяти минутах ходьбы от дома.
Здесь намного теплее, чем в городе.
Я принимала воздушные ванны :) глаза закрыты, тело в горизонтали, а в полуметре от ног плещется оно, живое море.
А после домой и в благодатный час сна.

Ляпота...

Вчера имела честь быть приглашенной на диско – вечеринку в «Георг – 1», которую спонсировал энергетический напиток «Ред Булл». Был ди-джей из Москвы, которого прикатили на лимузине по имени «Хариер», напитки и фуршет с неплохими закусками.
Продолжение которой в 1 -30 должно было состояться в «Outholl»

Туда мы не поехали, потому что руль!!!
Я на таком пати впервые. Муж говорит, что на его Родине это регулярные мероприятия.
Такая небольшая частная вечеринка красивых людей, которые приходят только по пригласительным. Мне очень понравилось.

весна на пеньке.
[525x700]

Статью дописала.
Тема "Корпоративная культура".
Вот предмет же - все понимают, а сказать ничего не могут про это.
Вот для чего она нужна? Чтобы посредством идеалогии проводить управленческие решения.
Все так просто, но в реальности туманно, как женская мечта.

Я болею мотоциклом.

Я хочу его! Шлем, ветер, что обтекает со всех сторон... болею прямо. И знаю, что он у меня будет.


Когда-то в перспективе.

Еще?

Я кошка о четрыех лапах.
На днях выслушала от мужа, что он не знал, что я такая влюбчивая.
А я не могу объяснить ему, что это души моей потребность.

Я могу влюбиться в солнце сегодня и ненавидеть его завтра.
Я могу лелеить мысль о росе...
Человеке, если он хороший.
Но ведь все это - переменные. А он, муж, константа.
Ну нельзя же ветру приказать дуть только в одну сторону или вообще этого не делать.

Я живу своей внутренней жизнью, я не могу без этого...

:/

Литература и поэзия
Бегемот
Литература – процесс, это вам не хухры-мухры,
тут позиции нужно определить, в натуре;
только ежели по понятиям - принять и не драть вихры,
то, может, поэзия - вообще не литература?

Литература – это, конечно, немалый мир,
в нем зверюшкам разным найдутся роли;
есть и кролики и удавы. Поэт – вампир:
он жирует на войне и боли.

Литератор трудится над грудой дров,
за нетухлой рифмой роется, как за кладом,
а поэт рифмует любовь и кровь,
потому что любовь и кровь идут рядом.

Литератор цивилизован, со школы и до седин
гражданским долгом и долгом перед искусством скован, -
поэт, однако, наихреновейший гражданин,
и уж никак не цивилизован.

Должно жизнь почитать, как банкиру казну, -
литератору гуманизм – не вопрос для споров;
но поэт в момент устроит резню,
чтобы не оказаться вором.*

Есть разумное, доброе – зернам рост и цвет,
их сеять - призвание литературы;
террористов кормит на гонорар поэт,
и панихидой ответит буря.

Над литератором рушится небосвод,
он бежит культуру спасать по крохам, -
но во мгле утопая поэт зовет
слушать музыку катастрофы.

Птица-тройка плетется, в пыль кладет навоз,
литератору ниву бороздит карета, -
в круговерть голосов, провалов и звезд
звери Хаоса несут поэта.

Хрупкий букет чувств из желтых фиалок, сиреневых подснежников и белых колокольцев.
Они завяли… говорят, что если от души, то стоят долго.
Отчего они умерли, от того, что дикорослые, полевые, ранние и нежные?

Или совсем по другой причине?

***
Как США представляли СССР в 70-е годы

- Садись есть!
- Выпьем водки!

- Мама, можно я пойду, поиграю на балалайке, почитаю Ленина и подою медведя?
- Можно, и не забудь сдать нас в КГБ

- Папа, а где дедушка?
- Стоит в очереди за талонами на талоны.

- Дорогая, становится жарковато! Пойди, выключи ядерный реактор.

- Заткнись, Наташа! Выпьем водки!

- Папа, я написал сочинение « за Ленина я готов гнить на рудниках».
- Отлично Сергей, выпейте водки всем классом!
***
Я нашла такой вкусный ЖЖ:
http://avvadonn.livejournal.com/

теряю тебя... как пульс.

Я отчего-то сегодня поняла, что иногда все же лучше сожалеть об отсутствии поступка, чем о его свершении.


И как обычно - знать, это одно, а догадываться - совсем другая история.