Кошке что-то снится.
Это понятно потому, как она дергает лапами во сне и стонет. Больная, температурная сестра угрюмо сказала, что киске снится кошмар. И кошмар этот-я. "Нашей Ваське снится, как Ольга отбирает у нее сосиску"- сказала эта бактериносная, инфлюэносная, но все же родная кровь...А я их даже не ем (сосиски)... Зато я точно не виновата, что Васька всю ночь чихала и кашляла. Я знаю- это ей мешали спать сестринские зловредные бактерии, которые уже давно щекочут мой нос, заставляя и меня чихнуть.
Но у них не выйдет- я выдержу эту атаку. Моя крепость будет стоять до последнего, как Азов. И ни одна вредоносная турецкая гнусь не поколеблет мою носоглотку.
Кошка больше не стонет- значит, все-таки, отвоевала у меня сосиску. Приятного ей.
Пойду выпью "Арбидол" для профилактики, а то сестра его ест пачками, боюсь, мне не достанется )

22 декабря.
Через неделю моя Днюха.
Это 31 год. Год назад, я боялась, что мне будет 30. Замирала, когда видела эту цифру и падала в обморок, когда ее слышала.
Когда мои молодые знакомые, которые (с@///ки) моложе меня, кто на год, кто на 2 , а кто вообще на 7 лет нередко язвительно и громко спрашивали меня про мой возраст,я делала вид, что не слышу и ковыряла в земле носком ботинка...
Теперь не отвертеться, они же знают, что год назад мне было 30. Рассчитывать на то, что они не умеют считать уже не приходится. Как на зло все мои подруги с вышкой, а некоторые даже с двумя. Это повальное увлечение высшим образованием началось давно и теперь портит всем нервы. Я , кстати, тоже несколько лет назад им заразилась и научилась правильно писать, поскольку- это проще, чем считать. Этого я вообще никогда не умела. Помню в школе на контрольных выводила такие теории- зависть Эйнштейна.
И было чему завидовать- моим решенным на двух листах примерам ( мне всегда не хватало бумаги для творчества, особенно ,для математического) всегда ставили рецензию в виде красного креста. То есть, выводили две перекрещенные полоски на всей контрольной красной ручкой, подтверждая этим большевистским цветом мой неоцененный математический "гений".
Короче, благодаря среднему образованию теперь все у нас умеют считать. В том числе и мои друзья.
Нет, может они не знают сколько будет 4567889 помножить на 557588, зато точно знают сколько будет 30+1 и непременно мне об этом скажут.
Но больше всего меня волнует не эта цифра, а то, что мне уже никогда не будет 8 лет.
Этих чистых 8 лет, когда я в первый раз узнала, что такое морг- день, когда закончилось , собсно, мое детство. А не как у многих, когда они узнали , что Дед Мороз-это папа или мама ( кому, как повезло).
Ну, об этом в следующем посте! Может быть...

Пошла пить цикорий и заливать им свое недоношенное шестью днями горе (

(да....боюсь, пора рожать. А то новорожденные мне кажутся сантехниками из Иваново...)


,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Ой, где это я? Какой яркий свет!
Куда это вы меня...вы что? Какого...блин. АААА

Блин, ну вообще! Не задался денек. Мало яркий свет в глаза бил, так еще какой-то мужик в чем-то белом перевернул меня вверх ногами и как шлепнет...до сих пор болит.

Лежу вот, весь спеленутый, стянутый какими-то тряпками. Жрать хочу! Хочуууууу есть!...

Слава Богу, накормили. Еда так себе- что-то теплое липкое, пахучее. Но есть можно. Главное- тепло и женщина такая ласковая попалась. На руки взяла бережно ( еще бы не бережно, я орал как резаный, что буду жаловаться- наверное испугалась) даже поцеловала.

Вчера снова был у этой ласковой женщины, после того, как другие неласковые с сухими руками прочистили мне нос и уши.

...Снова хочется теплого молока. Скоро понесут меня к Ней.

Поесть толком не дали. К Моей приперся какой-то хмырь. Битый час этот гад таскал меня на руках , а потом обслюнявил мне лицо. Я орал и намочил ему рубашку ,на фиг, чтобы знал, что руками брать можно , а что нет.

...Блин, мало того, что пожрать не дали, так еще сосед орет. Что тебе не спится, болезный, может болит что? Нянечкааааа , тут моему соседу плохооо...

...Нянечка ругалась- говорила Моей, что я беспокойный, что кричал и плакал всю ночь и завел остальных...Как будто я виноват, что им тоже не все равно, что их собрату по палате плохо.

Ураа! Меня выписывают. Моя со Слюнявым вчера обсуждали, где я буду жить у них...Назвали странно- Коля.
Ну, хоть, не Рита, как моего соседа и то слава Богу.

Вроде ничего комнатка- спать можно, тепло, кормят четыре раза в день. Скучно только, рядом какие-то чудики мягкие и больше никого...

Вчера Моя со Слюнявым долго на меня пялились. Лица у них какие-то глупые -рот до ушей растянут. Моя даже капнула на меня чем-то мокрым. Вечером приходили другие люди- тоже пялились. Я сначала орал, потом наплевал и заснул.

...Безобразие- вчера Слюнявый взял меня на руки, вылупился и стал говорить странные слова- "па-па". "Ну, сынок, скажи- "па-па". Я, специально, делал вид , что не понимаю , наорал на него и обмочил ему новые штаны.

Сегодня сказал первое слово- "капуша". Моя была недовольна- хотела услышать какое-то -"мАмА". Я, нарочно, повторил еще раз- "КА-Пу-ША". Меня отнесли спать.

...Ну наконец-то я иду гулять. То, что на меня надели- жмет и чешется. Лежу в какой-то штуке- они называют ее "ко-ля-ской".Утром Слюнявый вынес ко-ля-ску, чмокнул Мою и пошел на ра-бо-ту. Во- еще одни гуляют. Ну куда-прешь? Не видишь- мы едем. Тааак. Моя , похоже, куда-то собирается... А я как же?...Э - не оставляй меня Этой- у нее Своя орет так - уши закладывает!
Ну, куда -ты? Какой ма-га-зин?! Какое пи-та-ни-е?!.

МАА-МАА-ААА!

Любовь заскучала.
Присела на краешек, вечности,
щурясь от солнца, в тиши и прислушиваясь.
Там в галактической бесконечности
Тлели людские души.
Подумала и решила спуститься-
"Скучно в покое,
Сплошная тоска...
Мне нравится та голубая зарница
И нравится та ледяная резка..."
И крылья расправив,
Слетела вниз,
Сжигая божественный свет в атмосфере.
Спустилась и сразу на ржавый карниз кирпичного дома уселась.
Прижалась щекой к ледяному окну, согрела дыханьем стекло...
...по мёрзлым ступеням, через одну, спешил человек тяжело.
А возле стены под нелепой картиной, вполне довольный судьбой,
с пакетом в руках и в одежде длинной стоял человечек другой.

Как все- непонятные и непохожие -только Она и Он.
В тот день напряжённо и настороженно в карманах звонил телефон.
Любовь усмехнулась и на пол слетела, оставив в покое карниз.
Казалось, кому до этого дело,
Но в эту минуту вдруг всё потемнело,
застыло как будто всё, заледенело...
и два человека сошлись…

Был день. Шли мимо прохожие.
И разрывали тишину колокола.
А рядом с теми, раньше непохожими,
Любовь впервые счастлива была.

Память уносится в детство
В беглые дни- невидимки.
И далеки ,как блаженство, все эти Светки, Димки.
Первое подношение-красный цветок шиповника.
Первое приглашение маленького любовника.
Песня про грустную Олю, про лодочку и васильки...
Как далеки эти роли, как же они близки.
Там все осталось- и кудри, и изумрудный прищур-
все легковесные путы, что я оттуда тащу...
Через уныние столицы, через стальных гигантов-
снова наивные лица, как на картинах Рембрандта.
Ветер, гоняющий поле.
Птица, на тонкой ветке-
рвутся из вас на волю, Димки мои и Светки...

Я его сегодня увижу, а может и нет...Нет, не увижу. Цунами, наводнения, планерка, срочный вызов- все помешает нашей встрече. Тогда зачем все это было?! А , главное, когда это отпустит?...

"Горечь! Горечь! Вечный привкус
На губах твоих, о страсть!
Горечь! Горечь! Вечный искус —
Окончательнее пасть..."
Марина Цветаева.

Д.П.
Ну, здравствуй, моя бессонница.
Я тебя вижу!
Сердце о гордость колотится- себя не щажу, ненавижу.
Нежные твои серые блестят, ослепляют.
Что я еще тут делаю?
Бог меня знает.
Может теперь все закончится, и станем на рану ближе…
Только опять одиночества шёпоты слышу.

Не увидела. Не судьба.

"...Каждый пишет, как он слышит,
Каждый пишет, как он дышит-
не стараясь угодить..."
Булат Окуджава.


Меня муза надежды качала
В колыбели своей покаянной.
Меня муза искусства венчала
С ветром северным, ветром пьяным.

Меня муза театра прельщала
Ярким золотом, бархатным шёлком.
Меня муза обиды встречала
Ржавой злостью и диким волком.

Муза смерти меня проводила
Белым саваном, слёзным стоном
Муза жизни меня возродила колокольно-молитвенным звоном.
-----------------------------------------------------------------------------------

Знакомому поэту. А.М.

Твой гений-это вдохновение.
Порывы мук влюблённой прозы
Когда в короткое мгновенье
Словами обрастают грёзы.
Фантазий лёгких пробуждение
Строка из мысли переводит,
И на листке стихосложение
Рука послушная выводит.

-------------------------------------------------------
На бледной тонкой ножке
В сиянии свечи
Один почти бескожий наполненный бокал.
Отчаянно тревожась, исчезнуть и растаять,
Надменно, осторожно
В лучах её купается.
В его прозрачных стенках и
Скользких, словно дно,
Мерцая, серебрится бардовое вино.
Свеча любовно ластясь
Рябит тугие глади,
Лучами будто ластиком
Стирая стёкол грани.

-------------------------------------------------------
Дождь сыплется холодным бисером,
Взрывает каплями стекло.
С кустов срывается
И брызжется, на землю
Мокрое тепло.
По свежим тоненьким дорожкам
Бежит оконная слеза
С берёзы сыплются серёжки,
Усталая гремит гроза
На подоконнике застыли,
Переливаясь, и сжимаясь
Две капельки дождливой пыли-
Серебряных полосок завязь.
На твёрдом и неровном ворохе,
Дрожа от холода и ветра
Чуть отражая брызги всполохов,
Обрывков молнии и света.
-----------------------------------------------------------
Актеру

Мысли твои, их череда.
Ширится, силится, злится
Перечеркнуть сомненье,
Преодолеть года
Всё естество стремится.

Бойся судьбы, но лови
Знаки её и нити.
Здесь, на подмостках любви
Время- твой зритель.

Вынул карманный рай из кладовых памяти,
Вынул, теперь играй,
Играй одержимый мечтой.
Смогут что- то понять-
Будут безвольны беспамятны.
Здесь и сейчас рассказать.
Всё для того, всё для той!

--------------------------------------------------------
Филологи и литературоведы знают, что Марина Ивановна повесилась в августе 41 года в Елабуге...

А у самоубийц глаза другие-
И это дикие, затравленные звери,
Не говорящие , полуживые
Огромные, как детские потери.

Глаза как - мертвые моря, как выскобленные с карты океаны.
Погибшие, потерянные страны.
Без параллелей, без меридиан,
Где не пройдут с обозом караваны,
И корабли не бросят якоря.

И я всё чаще по утру и по заветам,
Средь серых улиц и пустых окон-глазниц,
Замутненных и обнажённых ветром,
Ловлю в толпе глаза самоубийц.
-----------------------------------------------------------

Вы спросите, что такое поэзия?

Это мысль, которая никогда не будет озвучена,
хотя по звучанию близка к бессмертию.
Невидимый свет, согревающий и манящий.
Мрак, погрузившись в который, уже не нужно дышать.
Рок, Дамоклов меч, Ящик Пандоры, открыв который-
выпустишь Хаос.
Музыкантам проще-
Они слышат то, чего еще нет.
Художникам проще-они видят то, чего уже нет...
Поэтам сложнее всего- они должны увидеть,
услышать, почувствовать то, чего никогда не было...
Слово-самый тяжелый материал.
Оно тяжелее камня и мрамора-нельзя отсечь "ненужное",
потому что ненужного нет.
Вот и приходится фибрами ловить музыку звезд,
а потом хоронить их под кирпичами букв, слов, метафор, синекдох...
измеряя, выверяя, проверяя- ритм, рифму-
создавать словесный гроб для мгновения бессмертия.
Но зато, когда творение похоже на первозданность, и приходит полное ощущение истины-
это ни с чем не сравнимо.
Не сравнимо с любовью, хотя любви поэтам не хватает больше,
чем остальным. Но они ее используют для стихов.
Не сравнимо со счастьем- этим они всегда обделены-они его используют для стихов.
Не сравнимо с оргазмом...ни с чем материальным... они его используют....
Но и такое ощущение длится недолго.
И приходится писать снова...




-----------------------------------------------------------------

"Есть женщины- их волосы, как шлем
Их голоса пронзительны и тонки.
Им тридцать лет!
Зачем тебе, зачем ?
Моя душа спартанского ребенка?"
Марина Цветаева.




А помнишь комнату,
Что часто пустовала когда на «век» ты уходил?
Я в ней разлуку побеждала,
Которую теперь ты победил.

А помнишь подоконник
Белый плоский, в полосках краски,
Старую кровать, на масляных паркетных перекрёстках,
И можно было всё,
и по ночам не спать.

А помнишь, как на пишущей машинке,
Рукой холодной выбивая знаки, ты наблюдал,
Как черные песчинки,
Карабкались на полотно бумаги.

И белые с помарками листы,
На скатерти разбросаны спасением...
Тогда подумалось- есенинское…!?
Не догадалась, что всего лишь -ТЫ.

------------------------------------------------------------------

Мне с тобой сидеть,
На тебя смотреть- мука адова.
Без тебя звенеть,
Для тебя гореть-всё, что надо мне.

Не поймёшь, молчи!
Не прочтёшь души
Моей маленькой.

Без тебя она
По тебе сочит
Ниткой аленькой.

У моей зари всё себе бери-
Не обидишь.
Только не смотри-
Ничего внутри не увидишь.

------------------------------------------------------------------

Как тебе пишется, дышится,
Как живётся день ото дня?
Как без меня колышется
Трава под окном густая?

Как соловьиные трели ,в окна твои влетая,
В кольцах табачных редеют и тают,
В тёмной квартире, где нет меня...

Как ручейками лазоревых глаз,
Брызжешь в сторону белой шеи.
Как перекрёстки судьбы, перешейки
Смогут не с нами, будут без нас.

-----------------------------------------------------------------

Не единственный, нелюбимый.
Я не знаю чему ты рад…
Словно пламя неуловимое,
Негасимое пламя незримое,
Непонятный, неповторимый
Твой манящий, загадочный взгляд.

Я обманываться не стану,
Но подчас уходя в забытье,
Как забытому Богу осанну
Повторяю беспрестанно,
Неизбывное, не покаянное, незнакомое имя твоё…

-------------------------------------------------------------------------

Он или Вы?
И он , конечно, тоже,
Но раньше- Вы...
И пусть не выше облака, но всё же-
Выше головы.

В каких полях искать ромашку,
В каких мирах...
Такую, всю в серебряных лепестках.
Чтоб было у ромашки две головы.
Одна –конечно, будет ОН, другая -Вы
Чтоб были равными они со всех сторон.
Чтоб на одну гадала я,
А на другую он.

------------------------------------------------------------
Давайте простимся сейчас,
Зачем нам обид расстояния,
Ненужные встречи, свидания...
К чему- это всё не для нас.

Давайте простимся скорей,
Пока не открылись двери,
Пока Я ещё Вам верю
Пока мы стоим у дверей.

Не станем, не будем винить
Мы время, сомненья…
И возраст
Не стоит - заученный голос-
И есть та незримая нить…

Простимся. Но раньше,
Чуть – чуть поверим во что –то серьёзное
И пусть освещают звёзды наш безлунный, но праведный путь!

-----------------------------------------------------------------------------------
Я приеду ранней электричкой,
Стрелками часов измерю путь.
Всё с тобой давно вошло в привычку,
Стала непривычной только грусть.

Непростое время для свиданий
Нами выбрано в дни тревог.
Не хватает электричек ранних
Километрам железных дорог.

Дни сомнений, недели тревоги
Как то вдруг изменили судьбу,
И железную эту дорогу,
И тебя на твоём берегу

И меня, словно я скиталица,
И сейчас непохожей, другой
По дороге реке -страдалице
Прибываю на берег твой.

---------------------------------------------------
Я падаю, милый мой, падаю
В глубокую скользкую тьму.
Без времени, без отрады
Ненужная никому.

Разбавленной кровью падения
Врываюсь в жизненный тромб.
Похоже моё вдохновение
На тень парашютных строп.

Не выдать, да и не высказать,
В минутах сомнений скользя,
Как радуюсь боли искренне
Как радоваться нельзя.

Мне сладко сознание голода-
Безрадостный, приторный быт
Укроет от гневного холода
Но душу не воскресит.

Для этого времени падалью
Мы станем надежду губя.
Я падаю, милый, я падаю,
И как хорошо, что в тебя.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Когда расплавишься и растворишься в памяти,
Когда осенним дождиком гремя,
Ты упадешь в мою ладонь
И как на паперти простить пощады будешь у меня.

Тогда чужая, не одухотворенная,
Больная злостью и порывом уст
Я без тебя тобою закаленная
По прошлому, как по земле, пройдусь.

Немного слез
Чуть меньше вдохновения.
Немного жалости- одни мазки.
Крупица грусти, капля сожаления-
Вот так родятся о тебе стихи.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Разбившись о тебя, рассыпавшись,
Стираю грусть размытую с лица
И черной тушью пересытившиеся больные, воспаленные глаза.

Смех вымученный приготовив посторонним,
Улыбку странную рисую на губах,
Закрашивая алой Читать далее...

[421x390]
Вчера, 29 ноября, ушла от нас великая Белла Ахмадулина.
ЕЕ вклад в литературу неоценим и несоизмерим. Весь поэтический мир скорбит, и в этой скорби согласье звуков...

Поэты уходят.
Уходят, как осень.
Как ветер, стирая радужные цвета.
От них остаются-холодная проседь,
Осколки света
И пустота...

Поэты уходят надолго, навечно.
Чтобы однажды, вернувшись вновь,
Сквозь время, бессмертие бесчеловечно
воспеть от начала грехи, и любовь.

Поэты, поэты, как много осталось
Заветов не понятых людьми.
Хотя бы на миг возвратитесь
И жалостью
В сердцах напишите- спаси, сохрани.

[360x480]
Настроение сейчас - лиричное

25 ноября. Ну вот и добралась я до цивилизации- ЛивИнтернета.
Надо сказать, что долго я шла к этому. Не хотела быть блогером, а стала. Наверное, это потому, что у всех людей была и есть, и будет потребность делиться мыслями.

Вчера долго размышляла над тем, можно ли скрывать любовь. Ну, в том смысле, возможно ли любить и жить с другим или с другой...
Для меня это невыносимо, для других, наверное, просто... Но как можно предавать любовь? Разве это вообще возможно. Или это уже не любовь, а всего лишь то , что от нее осталось. А любовь- вот она, теплая живая, свернулась комочком в постели или гремит сковородками на кухне, чтобы доставить тебе радость...Тогда зачем время от времени улетаешь куда-то так далеко, откуда боишься не вернуться?
Стихи рождаются сами собой от таких мыслей...Слава Богу, хоть это.

Мужчинам проще нелюбовь скрывать.
И то, что с ними было, будет.
Когда они совсем, совсем не любят
И как цветы несут себя в кровать.
Мужчинам проще о любви не говорить
Смотреть сквозь сон на Ваше изголовье
И упиваться и мечтать любовью,
А рядом с Вами- Вас же не любить.
Мужчинам сладко в неге, в забытьи
припомнить ту, с которой сердце стыло,
Которая жила , но не любила,
Хотя сейчас с мужчиной этим Вы...
И Вы пытаетесь его понять-
Рожать, читать, молчать и вышивать…
А он ,украдкой, через полчаса, уже летит в другие небеса,
Где были облака, глаза, кусочек Сомали. Где было все,
лишь не было Ее любви…