Сегодня состоялась первая читка ещё недописанной пьесы-саги о доблестном Винни-Пухе и всех-всех-всех... Результаты меня шокировали.
Моя Бабушка, которая терпеливо и внимательно выслушала весь мой сочинённый бред таракано-словоблудный, подумала минуты две, и выдала мне совершенно новый вариант саги о Пухе. Вот блин. Я бы в жизни такого не придумала. Сравним?

Фиона напластала следующее: История сорокалетнего Кристофера Робина (бывшего мальчика, которому когда-то отец написал книгу о Винни-Пухе). Сорокалетний человек, прибывающий в состоянии внутреннего разлада, пытающийся малорезультативно жить реальной рациональной жизнью, уже в который раз хоронит Винни-Пуха.
На похороны собираются все остальные крендели его внутреннего мира, некие внутренние цензоры Иа, Кролик, Сыч, Пятачок... Потом, Винни-Пух оживает! И начинает срочно искать некого Слонопотама, которого он пытается найти ещё с самого детства Кристофера Робина.. Винни-Пух утверждает, что именно найдя Слонопотама, они решат все проблемы внутреннего разлада. Попутно, все скандалят на пустом месте, и льют моря словесной воды. В итоге, выясняется, что Слонопотам - это одиночество.., носителями которого является тут каждый. ИА, склонный к суициду.., Кролик, который не является игрушкой даже, а хранит страшную тайну о том, что он чучело, сделанное из некогда живого Кролика.., Пятачок - свинья-копилка, которую разобьют нахрен, когда деньги наполнят её до предела.., Пьющий Сыч.., недалёкий Тигра, комплексующий от своей недалёкости.. и все-все-все..
Короче, все плачут и ругаются. Потом приходит всемирный потоп, смывает с них маски, и перед нами остаются просто актёры, мокрые и поникшие. И Кристофер Робин, тоже обескураженный, так как он является осью и центром этого самого слонопотамия - одиночества человеческого.. Вот. А потом приходит ребёнок, и возвращает всем персонажам их маски, и уводит Винни-Пуха за собой....

А бабушка предложила написать комедию с трагическим концом, где все эти персонажи - люди, Винни-Пух - банкир, и вообще очень тонко и интересно показать зрителю, что все мы в глубине души - кто ИА, кто Кролик, кто Пятачок..

И, ёлки-палки, начинаю понимать, что драматург из нас вовсе не я.
Что делать с моими тараканами, не имею представления.. Лезут через уши. Элементарная сюжетная линия у меня превращается в полный бред, стройно выразить мысль не могу. Это что? Стиль? А он кому-то на фиг нужен ли..

Кто стал бы смотреть первый (мой вариант), а кто бы стал смотреть второй (бабушкин)?