Всесоюзная Люся скончалась!
И не та вовсе, что с Шифрином
Говорит по мобилке. Умчалась
В мир, запрятанный где-то за сном,
Та, что ночью своей карнавальной
В пять минут всех влюбила в себя,
Та, что просто была гениальной,
Как о том журналисты трубят.
 

Ах, сколько сменил я кроватей
И тех, заодно, кто на них
Пытался меня целовать и
Женить на себе! Я - жених?
Такое нельзя и представить!
Костюмчик, "удавка", цветы.
И всё это, чтоб позабавить
Толпу любопытных? В кусты
Уж лучше с подружкой забраться!
И проще, и денег не надо...
Судьба - одиноким остаться.
Но... казнь это или награда?
 

"Евгений Онегин".  Ах как же давно
Я не перечитывал Пушкина!
Романом его, как столетним вином,
Хочу насладиться! С подушки
Проваливаюсь в 19 век.
Романтика: дамы, дуэли,
Разливы словесных и письменных рек.
И... я засыпаю в постели.
 

Я жертва треснувшей эпохи,
Времён взбешённых инвалид.
Весь мир рассыпался на крохи.
А я пытаюсь ему вид
Придать опять. Но не выходит.
То ль миру крах, то ль я не маг.
Нет на поэтов нынче моды.
А целый небоскрёб бумаг
Куда прикажете засунуть?
Иль так же безнадёжно ждать
Иных времён? Не жизнь - лакуна.
Ну как эпоху поменять?!
 

Мы за запретов красные флажки
Душою рвёмся, а порой и телом.
Коль не свершишь, чего душа хотела -
Зачахнешь от мучительной тоски!
Ещё не понимаем мы порой,
Каким трибуном сотни тысяч "вето"
Наложены на то, вон то и это.
А потому опасной, но игрой
Нам кажутся за красные флажки
Рискованные, дерзкие прыжки.
 

Утонет сердце в океане
Всепоглощающей любви!
Споить, залить её! Стаканы!
Чего уж тут душой кривить -
Валяюсь выжатым лимоном,
Пошевелиться силы нет!
А эта ведьма томно стонет:
"Ещё разочек!" Бац - раздет!
Прыг - и она уж оседлала
Меня и - с рыси на галоп!
Ох, как меня любовь достала!
Не жеребец я! Хватит! Стоп!
 

Сумерки... Серые сумерки поэзии. Они случаются накануне ночи или перед утром. Какие из них сейчас? Не знаю. Но искренне верю, что сумерки эти окрасятся ещё не раз. И цветом увядающей осени, и кровью жертвенности, и розовостью мечты, и зеленью весны, и пурпуром власти. И мы снова скажем: "И был вечер, и было утро. День..."
Помните, как у Высоцкого:
"Кто сказал, что земля умерла?
Нет, она затаилась на время..."
Вот так же и с истинной поэзией.
Давайте же, собратья-поэты, дерзать жить и гордиться тем, что в нелёгкий час испытаний остались верны королеве-изгнаннице! Мы не утратили любовь к ней. А потому можем верить и надеяться на труимфальное возвращение своей владычицы.
Пока жив хоть один из нас, жива и она!

Эта статейка была написана (но не опубликована) ещё в эпоху лихих 90-х. Многое ли изменилось с тех пор? Очень многое! Появился интернет, а, вместе с ним, и возможность убедиться - стихотворения и пишут и читают массово. Пусть пока ещё много графоманства, пошлости и безграмотности, главное - поэзия жива!
Вот только власть осталась всё той же. Совсем недавно в блоге Михаила Задорнова в ЖЖ довелось прочитать о том, что Евтушенко, потративший немало времени, труда и средств на составление антологии русской поэзии от древности и до наших дней, когда обратился за помощью в издании оной к власти, та ему недвусмысленно заявила: мы, мол, в поэзии не нуждаемся. Когда же великий поэт-шестидесятник опубликовал открытое письмо к властям, под ним подписались множество людей, в том числе блоггеров! И это нагляднейший пример, кто модернизируется - народ или власть. Спасибо Задорнову, поднявшему молодёжь в защиту поэзии! И конечно же Евтушенко, самоотверженно служащего ей всю сознательную жизнь! Но главная благодарность - самим молодым людям, имеющим собственное мнение, дерзающим отстаивать его и защищать! Разве с такой поддержкой поэзия может умереть?
О нет, друзья, поэзия - жива! С чем вас и поздравляю!
 

Не так давно в одном из журналов прочёл, что нынче поэзия мертва.
Поэзия - мертва?!!
Что это за новый Ницше, кричащий о смерти очередной святыни?
Поэзия - жива!
Иначе... иначе как же я? Как же все те, кто дружит, кокетничает или спорит с Музами? Мы-то ведь тут! Тут?

Сумерки... Серые сумерки поэзии. Соглашаюсь, скрепя сердце: поэзия скорее мертва, чем жива. Это - так ведь. Вспоминается Гёте: "Забыли, что наука развилась из поэзии". Но знаю - родителей забывают. Родителей - предают даже. Так же, как и учителей. Ибо бунт - в крови молодёжи. И вот добунтовались: поэзия - обессмыслилась, опошлилась. Гротескно яркая зрелищность - ПОКАЗАЛОВО - да серенькая бездарность и безграмотность текстов - это ожаргоненное полуматюговое словоблудие - заполонили ноосферу. Глупые песенки, примитивные стишки - шоу графоманства...

Думается порой: Господи, да на земле ли живу? Или прямо завтра - конец света? Вроде и смптомы похожи: СПИД жрёт тела, сифилис наплевательства разъедает души, гонорея софистики скручивает извилины мозгов в фиги. "Хлеба и зрелищ!" - вновь вопят распалённые вакханалиями квириты современности. И мир потребительства с готовностью зажигает фейерверки соблазнов и низвергает водопады извращений. Но рог ли изобилия это? Нет, это анус неистощимых пороков! А охлос даже не замечает, что "хрустальные замки" манипулятора-шоубиза - из кала, что его пичкают дерьмом. Более того, толпа анус принимает за солнце! И думается порой: Господи, да адекватны ли мы?..

Поэзия мертва! О, это мы, поэты, собственноручно покончили с ней! Мы позволили невежеству забросать нечистотами и тухлыми яйцами сцену жизни и закулисье мечты. Мы сами, своими руками, распнули Деву-Идею на жертвенном ложе и собственными устами призвали к месту надругательства распутного и грубого маньяка Олигарха. Мы продали талант за деньги. Мы продались сами за тридцать сребреников, не так ли, пииты!
Так что же теперь - покончить с собой? Повеситься, как Иуде? А стоит ли? Не лучше ли будет покаяться? Не героичней ли выйдет жить далее и оставаться до конца с умирающей? Разве мы бунтари, призывающие добивать слабое, отживающее? Разве у нас верности менее, чем у собак? Давайте же пребудем до последнего с ветхой старушкой поэзией. Ведь случалось зачастую, что похороненное воскресало. А вдруг?
Давайте же либо вылечим умирающую, либо достойно похороним!
 

Как спелеолог проникал язык
В пещеры уха, клитора и ниже.
И обрывался где-то в горле крик
У женщины. Я прижимался ближе
Всем телом к ней и смаковал соски,
Как вишни из коктейля, и курчавил
В паху её ладонью волоски.
И пальчик указательный слюнявил
И внутрь толкал, меж крепких ягодиц.
И наслаждался приглушённым стоном.
Ласкал живот движением ресниц.
И понимал - она сейчас утонет
В реке молочной - вон ведь как трясёт!
Прелюдия, а уж всю душу видно!
Оральный секс её сейчас взорвёт...
А утверждала час назад: фригидна!
 

Всех сочинителей, любителей и читателей стихотворений поздравляю с международным Днём Поэзии! Так нам и надо!

Я не знал, что душевные муки
Могут столь нестерпимыми быть,
Что заточка бандитки-разлуки
Может подлым ударом пробить
Сердце так, что годами сочиться
Будет, капля за капелькой, кровь,
До тех пор, пока вновь не случится
Это чудо земное - любовь!
 

Свиданья-расставанья
В подъездах и подвалах:
Любовные признанья,
Объятья и баталии,
Экстазы и надломы,
Отчаянье и страсти...
Как в этом буреломе
Найти кусочек счастья?
 

Навалилась тишина
Неподъёмным грузом ночи.
Разрывается спина,
Трескается позвоночник.

Ноги налились свинцом -
И немыслимы движенья.
Перекошено лицо
Нестерпимым напряженьем.

Вены вздулись на висках
И глаза готовы лопнуть.
Сердце, грудь трещат в тисках.
Миг ещё - и просто схлопнусь!
 

Восемь часов на работу,
Восемь - на сон, остальные
Восемь - на жизнь: на заботы,
Секс, развлеченья хмельные,
Спорт, телевизор, общенье,
Прессу, компьютер, мечты,
Хобби, прогулочки, чтенье,
Семьи, питанье, хвосты
Очередей, магазины,
Храмы, аптеки, квартплаты,
ЖЭК, гигиену и рынок,
Чистилища бюрократов,
Ссоры, уборки, ремонты...
Двадцать четыре часа
Крутишься белкой, а понту?
Вырваться ль из колеса?

 

Всё было чинно и пристойно:
Знакомство - брак - семья - развод...
В каком-то мареве застойном
Тянулась жизнь, за годом год.

Сон, туалет, костюм, работа,
Двор, телевизор, быт, кровать,
Душ, туалет... Дела, заботы:
Что прикупить, чего пожрать...

Как будто вместе проводили
Десятки лет, а, вроде, врозь.
И ведь, наверное, любили.
А получалось вкривь да вкось.
 

Весна опрокинула город в нирвану.
Собаки, коты, горожане её
Вдыхают шальной аромат, наркоманы.
И каждый, по-своему, песню поёт.

И рвутся сквозь почву трава и цветочки.
И солнце пронзает покров облаков.
И дуются в жизнепредчувствии почки.
И город - как будто лишился оков!

И пляшет, кружа объявленья, афиши
И автомобили, вокруг площадей,
Срывая с влюблённых одежды и "крыши",
В подъездах, на лавочках, среди аллей,
Весна...
 

Два розы чёрной лепестка
В прудах бездонных глаз.
Полёт осеннего листка.
В них безысходная тоска
Крепка как плексиглас
Небес, но сразу незаметна -
Запретна
Для взглядов утренних прохожих,
Случайных, равнодушных. Боже!
Понять ли им, что вся тоска
Вселенская - в двух лепестках!..
Полёт осеннего листка
В молчаньи предрассветном
Балетно
Осторожен...
 

Я любовь вам дарил,
Вы - в количестве фрикций
Измеряли её... Как банально!
Соглашался: ну что ж, получите...
Я себя вам открыл,
Вы - растаяли в фикциях,
А затем всингулярились в спальню
Сгустком похоти вагинальной...
Вы опять о любви? Замолчите!
 

Зарубцевались в сердце шрамы.
Любовь смертельная забыта.
Дотлело страсти буйной пламя
В болотной атмосфере быта.

Порой домашние заботы -
Надёжнейший, вернейший метод
Забыться и забыть кого-то...
Работа, сон и сигареты.
 

Всё, обессилел быт паучий,
Липучий, скучный и тягучий,
Ушли без сновидений сны!
Коты мяучат,
Март канючит
Любви у девушки весны...
Я выхожу на двор - и таю,
Но, с испареньями, взлетаю!