Ещё один день. Море не отступает.Тяжёлые огромные волны накрывают с головой, и дожди- моё спасение.Полагаю,можно было бы утонуть, но нет.Куда бы теперь. Узнать ответы, сказать наобум. Наобум было всегда верным решением. Сломанный телефон, холодный чай. Время уходит туда, откуда мы пришли. Навстречу друг другу. Пачка сигарет, недопитый кофе, чьи-то слова, головоломки. Книги, строчки, буквы. Ускоряя бег, а у сердца нервный припадок. И у меня, кажется, тоже. 

_{- Ветрено сегодня.}

Я постепенно начинаю задыхаться. Все эти:  право выбора, право решения, право на побег. У подопытных кроликов нет никакого права. Быть засоленными в двухлитровой банке- вот участь каждого. И задыхаться в давящей атмосфере, плавая в каком-то эфире, кефире, бифидоке. И лёгкие сжимаются от недостатка кислорода, а окна заколочены снаружи, не распахнуть.. Что ещё сделают с нами эти нелёгкие времена? Сколько ещё нужно сломать пальцев и рёбер,чтобы дойти до цели? Да ещё и не своей, а чьей-то, чужой, для кого-то нужной, для тебя не важной. И только казалось,что вырываешься на свободу, как из одной клетки поменьше, тебе толкают в другую, побольше, с нарисованными полями, горами и лесами, оленями где-то далеко, а ты веришь. И безжалостно врезаешься в имитацию. Побегал, полетал, спасся, как же. Твои побеги мало похожи на побеги, так пробежки по утрам, с ноющими от боли мышцами. Свобода, должна быть близко, но её кто-то медленно и размеренно разрывает на куски. У тебя на глазах. Сознание за мумифицировано, время вонзят сквозь тебя. Не убежишь и не скроешься. Ты погибнешь под пулевым дождём в ближайшем будущем. Но когда это случиться, тебе будет всё равно. Из нас делают мыло и пуговицы, а тех кто не смирился, отправляют на костёр или за гараж, на расстрел. Чем дальше, тем меньше воздуха в этой клетке. Кто-то медленно и со знанием дела перекрывает нам кислород.

Книги с тотальным разрушением на страницах, страницы рассказывающие о книгах, с тотальным разрушением, люди, говорящие о тотальном разрушении. Да, вроде бы и не художник, никогда не музыкант, так, для себя, если только. И рисунки, и музыка, и книги, всё это, не катастрофа, нет? Может и правда, показалось. Который день, внутри всё сходит с ума, от стенки к стенке и к окну, открывать, закрывать, захлопывать двери, и снова к почтовому ящику. Ни писем, ни почты, ни весны. И даже птицы, которые громко кричат по утрам, молчат и слушают. Связи, завязи, у каждого связи, нити, верёвки, канаты. А у меня только кеды и застиранные до серости шнурки. Может быть иногда, замёрзший и спящий чай. Да, и ещё книги. Без катастроф, тотального разрушения, саморазрушения и апокалипсиса. Без побед и поражений, без насилия. Наверно, серо. Забывшись, что ещё не весна, распахивать окно, и пытаться остановить холодом это сумасшедшее биение сердца, сбивчиво дышать и слушать. Тихо так, сходит снег с крыш домов. Медленно сползают лавины. А ты здесь, и словно не заметил, как пролетели мимо облака, время и люди. 

Это больше невозможно терпеть. 

Людям снятся странные сны. С теми, с кем.. никогда.

И моя зависимость от этого человека не прошла. Дерьмово.