Она говорила и говорила,

как Шехерезада.
Заплетая мне пальцы
и расплетая волосы,
и я не заметил, как Зима
превратилась в Лето.
А потом - исчезла.
Наверное, решила,
что всё мне уже рассказала,
Исчезла, забрав запах
своего тела,
оставив аромат сандала
своих рассказов,
отравив меня ядом
словопоклонничества.

 @Алек Маркизов             

 Выборы - это единственный день в России, когда бумажки не бросают мимо урны.

Бог его обидел и поступил совершенно правильно.

Кто был никем, тот обязательно станет всем... поперёк дороги.

Если верить отражению в луже, человек довольно зыбкое, мелкое и мутное существо.

В Китае нет понятия "изменил". Есть понятие "перепутал".

У бывалого главбуха даже гора с горой сходится.

Сколько рыцарей не состоялось из-за страха перед упрёком!

Людям свойственно исправлять одни ошибки на другие.

Унесенные здравым смыслом...

Хорошие мужики на дороге не валяются. Они валяются на диване...

Кто в пробках постоял, тот над мопедом не смеётся!

С годами шансы на любовь до гроба заметно возрастают.

Получив хорошего пинка, он обрёл крылья.

Чтобы познать мужа вдоль и поперёк - не обязательно его пилить.

У нас дома всё решает папа. А кто у нас папа - решает мама.

Повторенье - мать ученья, свекровь теченья, сестра мученья и дочь леченья.

А ты опять сегодня не ушла!

Жизнь - игра. Можно всё проиграть, но выиграть все нельзя.

Многие люди очень быстро бегают, но в жизни много чего не догоняют.

Хуже сердечной недостаточности может быть только недостаток сердечности...

На супружеский долг набежала пеня...

 Это уже не сенсация, но просто интересно)))

Мона Лиза с картины великого Леонардо да Винчи оказалась юным подмастерьем художника по имени Джан Джакомо Капротти. Таким образом, развеян очередной миф о знаменитом полотне.

Мона Лиза не была женой флорентийского купца Лизой дель Джокондо, как привыкло считать большинство специалистов. Не являлась она и дочерью миланского герцога Бьянкой Сфорца, как недавно заявила исследовательница Карла Глори.

Одни из главных специалистов, который на протяжении многих лет занимается изучением картины, и глава Национального итальянского комитета по охране культурного наследия Сильвано Винчети утверждает, что шедевр Леонардо - портрет не женщины, а юного красавца Джан Джакомо Капротти. С 1490 по 1510 год мальчик работал у живописца в мастерской и за свои бесчисленные проделки заслужившего прозвище "Дьяволенок".

По мнению ученого, 

Представьте, что нет рая,
Это легко, если попытаться,
Никакого ада под землей -
Только небо над нашими головами.
Представьте, что все люди
Живут сегодняшним днем.

Представьте, что нет стран,
Это не так уж сложно,
Никто не убивает и не умирает за что-то,
И религий тоже нет.
Представьте, что все люди
Живут в мире и согласии.

Вы можете сказать, что я мечтатель,
Но я не один такой
Надеюсь, что однажды вы присоединитесь к нам
И мир будет един.

Представьте, что нет собственности.
Я удивлюсь, если вы сможете это сделать.
Нет понятий «жадность» или «голод»,
Все люди – братья.
Представьте, что этот мир
Принадлежит нам всем.

Вы можете сказать, что я мечтатель,
Но я не один такой.
Надеюсь, что однажды вы присоединитесь к нам
И мир будет един.

 За  более чем сорок лет экранной жизни фильм “Белое солнце пустыни” выучен наизусть, реплики из него вошли в повседневную речь. Даже история его создания изучена вдоль и поперек. Но о картине, горячо любимой мною, а также космонавтами, таможенниками, да и всем народом))))), “Московский Комсомолец” разыскал факты, известные лишь немногим:

Владимир Мотыль: “После “Белого солнца...” коллеги сказали мне, что я деградировал”

Никто не хотел снимать 

Мосфильмовская легенда гласит, что первым снять “советский вестерн” предложил Владимир Познер, но не телеакадемик, а его отец, работавший в ту пору в руководстве студии. Позднее жанр назвали “истерном” и сняли немало лент про Гражданскую войну в Средней Азии. Писать историю про басмачей и красного командира поручили Валентину Ежову, автору сценария знаменитой “Баллады о солдате”, и молодому Рустаму Ибрагимбекову, который “отвечал за восточный колорит”. В основу положили историю, рассказанную Ежову ветераном Гражданской войны: про то, как басмачи, спасаясь от Красной Армии, бросали в пустыне свои гаремы. Под его впечатлением соавторы и написали сценарий “Пустыня”.  

— Был он довольно простой, — рассказал “МК” режиссер Владимир Мотыль. — Красноармеец возвращается с Гражданской войны, ведет гарем сбежавшего бая, потом этого бая убивает и идет дальше с идеями Октября в душе. Не было любви Сухова к своей Катерине Матвеевне. Таможенник Верещагин был эпизодическим персонажем, чудаком, которого убили в середине фильма.  

Окончательный вариант сценария создавался уже во время съемок. Но прежде “Пустыня”, написанная специально для режиссера Андрея Михалкова-Кончаловского, на некоторое время оставалась бесхозной. Проект сватали Витаутасу Жалакявичусу, снявшему перед этим литовский “вестерн” “Никто не хотел умирать”, Юрию Чулюкину и даже Андрею Тарковскому. В результате фильм доверили Владимиру Мотылю. Как оказалось — к счастью. Название сменилось на “Спасти гарем”. Классический же заголовок родился на съемках в результате коллективного мозгового штурма, подогретого двумя бутылками призового коньяка.

Петрухой мог стать Савелий Крамаров 

С актерами, как водится, определились не сразу. На роль Саида, того самого, который являлся на подмогу красноармейцу Сухову с лаконичным “стреляли”, пробовались разные артисты, в том числе Игорь Ледогоров. Режиссер остановил выбор на артисте Театра сатиры Спартаке Мишулине, которого знал по совместной работе в Омском театре драмы. На съемки Мишулин ездил тайком от главного режиссера Театра сатиры Валентина Плучека, не любившего отпускать своих актеров в кино. Для роли Мишулина обрили наголо, и в театр он являлся в парике. Однажды, здороваясь с Плучеком, вместе с кепкой снял и парик.  

На роль простодушного красноармейца Петрухи пробовался Савелий Крамаров, а утвердили Николая Годовикова, которого Мотыль приметил в фильме Геннадия Полоки “Республика ШКИД”. Полока и обратил внимание Мотыля на актера Большого драматического театра Павла Луспекаева, тоже снимавшегося в “Республике ШКИД”. Хотя на роль таможенника были другие претенденты, в том числе Ефим Копелян, режиссер загорелся снять Луспекаева. Тот только что перенес ампутацию стоп и от съемок решительно отказывался. Согласился лишь с условием, что сниматься будет без скидок на инвалидность.  

— Когда он шел на

И шумел душ – как ураганная ночь, как сиреневый водопад, как звёздный огонь невозможных воспоминаний. Сегодня я был один. Что я сделал не так? – нескончаемыми, резкими каплями барабанили мысли по керамическим плиткам.

 Он и она

Их было двое - Он и Она. Они где-то нашли друг друга и жили теперь одной жизнью, где-то смешной, где-то соленой, в общем, самой обыкновенной жизнью двух самых обыкновенных счастливых.

Они были счастливыми, потому что были вдвоем, а это гораздо лучше, чем быть по одному.

[показать]Он носил Ее на руках, зажигал на небе звезды по ночам, строил дом, чтобы Ей было, где жить. И все говорили: “Еще бы, как его не любить, ведь он идеал! С таким легко быть счастливой!” А они слушали всех и улыбались и не говорили никому, что идеалом Его сделала Она: Он не мог быть другим, ведь был рядом с Ней. Это было их маленькой тайной.

Она ждала Его, встречала и провожала, согревала их дом, чтобы Ему там было тепло и уютно. И все говорили: “Еще бы! Как ее не носить на руках, ведь она создана для семьи. Немудрено, что он такой счастливый!” А они только смеялись и не говорили никому, что Она создана для семьи только с Ним и только ему может быть хорошо в Ее доме. Это был их маленький секрет.

Он шел, спотыкался, падал, разочаровывался и уставал. И все говорили: “Зачем Он Ей, такой побитый и измученный, ведь вокруг столько сильных и уверенных”. Но никто не знал, что сильнее Его нет никого на свете, ведь они были вместе, а значит, и сильнее всех. Это было Ее тайной.

И Она перевязывала Ему раны, не спала по ночам, грустила и плакала. И все говорили: “Что он в ней нашел, ведь у нее морщинки и синяки под глазами. Ведь что ему стоит выбрать молодую и красивую?” Но никто не знал, что Она была самой красивой в мире. Разве может кто-то сравниться по красоте с той, которую любят? Но это было Его тайной.

Они все жили, любили и были счастливыми. И все недоумевали: “Как можно не надоесть друг другу за такой срок? Неужели не хочется чего-нибудь нового?” А они так ничего и не сказали. Просто их было всего лишь двое, а всех было много, но все были по одному, ведь иначе ни о чем бы не спрашивали. Это не было их тайной, это было то, чего не объяснишь, да и не надо.

 Один человек бродил по лесу...

Посмотришь на него и не поймешь, зачем он это делает... то ли ищет что-то? может грибник? или охотник? да нет... - ни ружья у него нет, ни лукошка... а может просто заблудился? и ответ выскальзывает из рук...
…А он все бродит... то с деревом парой слов перекинется... то присядет на пенек... может и какая неведомая зверушка ему на пути попадется... неясно... да и проследить за ним сложно, то в глубь леса пойдет, то смотришь, он тихонько скользит по опушке.
…Долго ли, коротко ли… но однажды он посмотрел на небо... и увидел в небе звезду... Яркую и холодную... И заговорил с ней... может просто так, может оттого, что очень уж она холодной и далекой ему показалась... не поймешь иногда этих путников...
А между тем разговор завязался... и притихли сосны и ели, попрятались в норки зверушки, а они все беседовали и беседовали... и странное дело... не то он расти начал, не то звезда пониже спустилась... но даже светить она стала по-иному... также ярко, но свет стал не в пример теплее... а путник все говорил и говорил... и само время замерло на той лесной опушке... и лишь донесся его тихий голос - "ты самая прекрасная из всех звезд..."

[600x450]

 Любовь…

А что мы знаем о любви?
Она легка как пух иль тяжела как камень?
А может быть, она была приятна нам на слух,
Но не произносима нами?
А может быть она прозрачна и чиста,
Иль это тоже чьё-то убежденье?
А может быть она ларец, в котором пустота,
И где храним своё мы вдохновение?
Любовь, быть может, многогранна как кристалл
Или проста как зеркало, и всё же
Дана она нам свыше неспроста, 
Но разгадать её пока никто не может…

 @Мир Стихов » Молодые Дарования » kiro4ka

 Чужая женщина... Чужой мужчина...

Столкнулись взглядами, а в чем причина?

А просто... женщина любила сказки.
Забыла женщина мужские ласки.

Ну а мужчина... глаза увидел.
И вдруг подумал, кто их обидел?

Ей так хотелось поверить в Чудо!
Но жизнь, не Сказка... беги отсюда!

Ну а мужчина? Ведь он Мужчина.
Была для взглядов своя причина.

Вот эта женщина, а вот мужчина...
Уже не ищут Они причину.

И потянулись слова часами...
И все их взгляды сказали сами!

P.S.
Ах как же в жизни нам мало надо,
Когда-то... Слова, когда-то... Взгляда.

 @Майя Мейнедрум

[300x230]

Какого цвета твоя любовь ко мне?
- Что?
- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?
- Я не понял вопрос.
- Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.

Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:
- Ну, и какого же?..
- Зелёного!
Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.

- Зелёного, - повторила я.
- А почему не красного? - спросил он с улыбкой.
- Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.
- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!
- Не у всех, а только у тех, кто "горит"!
- А ты, значит, не "горишь"?
- Нет.
- Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.

- А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня уже не раз "разводил костры" и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток - избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал "дрова", которые будут гореть в моём "костре", ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие - снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит - но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух.
Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый - как костёр в дым. А серый цвет - он же никакой для любви.

- Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся:
- Интересно, а жёлтый?
- О жёлтом вообще не хочу говорить - какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят.
- Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно - это не цвет любви.
- Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе - радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком.
- Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор.
- А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о неразделённой любви - только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты - белая краска, я - чёрная, какая из них "сильнее"?
- Чёрная, конечно!

- Почему это "конечно"?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то "чистого" цвета уже всё равно не будет - чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один "заливает" другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за "сочетание" цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба - "чистого" цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно.

- Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он.
- Фиолетовый, - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может быть фиолетовой, во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых, нет, на этом и остановимся.
- Голубой, синий, - не унимался он.
- Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня - это небо! Небо - это птицы, птицы - крылья, крылья - мечта! Ну, а мечта - это молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра, идеализируешь что ли. Синий для меня - это цвет всепрощения. Ну, вот не знаю, если ты всё прощаешь человеку - это синий.
- Зелёный, - мягко сказал он.
- Зелёный, - повторила я и глубоко вздохнула.

В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас одно ненужное нервозное слово - значит переломать все кисти тогда, когда картина ещё не закончена. Понимала это я, знал это и он, терпеливо выжидая моих пояснений, но я не торопилась.

- Каждое утро мы просыпаемся в одной постели, - наконец начала я, - я вижу в окне утренний свет и вижу тебя. Начало нового дня. Зарождение чего-то нового - это зелёный цвет. Каждое утро начинается по-разному: то

.

- Привет, я рад...
- Я тоже очень рада,
Что снова дотянулась до тебя,
И что передавать опять не надо
Безликие, казённые слова.
Я так соскучилась...
- И что, когда приедешь?
Ты будешь дома? А когда со мной?
Назад вернувшись, ты уже не встретишь
Закаты, ставшие задумчивой мечтой.
Ты хочешь знать, что я прошу взамен
Всех дней, прошедших в поисках ответов,
Средь постоянных внутренних измен,
Лукавых взглядов и благих советов?
Я искупил грехи, я выстрадал тебя,
Вымаливая краткие мгновенья.
Двусмысленность необъяснимых фраз
Скрывает истину бесценных откровений.
Мне хочется скорей тебя обнять
И целовать, по капле растворяя
Разлуки пропасть. И морали власть
Пусть с каждым поцелуем умирает.
Хочу дыхание прикосновеньем сбить
И ощутить ладонью ритм шального сердца,
За все-все ночи страстно отлюбить
Тебя, моя холодная принцесса.
- Я бы хотела, но увы, увы...
- Да, не кори себя, ведь ты не виновата,
Что сплошь и рядом грёзы и мечты
Нещадно требуют вполне земной расплаты.
- Пока...
- Пока. Не стоит и грустить,
Всё будет лучше, но, возможно, позже...
И, обрывая тоненькую нить,
Гудки внезапно отрезвляют прозой.

Мы разлуке Любовь, словно в жертву, приносим,

Самый замечательный день недели – это, конечно же, завтра.

Завтра все бросят курить, сядут за учебу, перестанут пропадать где-то ночами и вовремя позвонят нужному человеку.

Завтра никто никуда не опоздает и не забудет про чей-то день рождения.

Завтра люди будут улыбаться, здороваться, перестанут кричать друг на друга.

Завтра поссорившиеся помирятся.

А пока не наступило это туманное завтра, можно позволить себе быть развязным и усталым, срывать свою злость на окружающих и бесконечно лениться.

Завтра же всегда впереди…

послушай: шаги мои странно и гулко и остро звучат в глубине переулка, от стен отражаясь болезненным эхом, серебряным смехом. качаясь на пьяных своих каблучках, куда я такая? - не знаю, не знаю, мой голод, мой страх. как ангел барочный, наивной любовью моей позолочен, убийственный мой. однажды тебе станет жаль этой ночи, всех этих ночей не со мной. послушай: шаги мои дальше и тише и глуше, сырой акварелью, размытою тушью становится мой силуэт. я таю, и воздух меня растворяет, и вот меня нет. есть город, деревья, дома и витрины, и странные надписи на осетрином, фигурная скобка моста. и до отупенья, кругами, часами, вот женщина с темными волосами, догнал, обернулась, простите. не та. не знаешь, теряешь, по капле теряешь, по капле, как кровь. не чувствуешь, я из тебя вытекаю, не видишь, не спросишь, куда я такая, и сколько шагов моих гулких и острых до точки, где мир превращается в остров, не обитаемый мной - огромный, прекрасный, волшебный, холодный, ненужный, пустой.