Как обидно, когда в голове – ни одной свежей мысли,
А душа рвётся в бой,
ей так хочется много сказать!
И слова в вязком воздухе, словно дым сигаретный, повисли.
Как всегда, всё не те.
Ну, а где же те нужные взять?

Как открыть тот засов, чтобы выпустить душу на волю,
Обеспечить простор ей и крылья её распрямить?
Чтоб сыскала она, наконец, ту достойную, лучшую долю,
Что способна её вдохновенье в благие слова претворить.

Мы страдаем с ней вместе.
В окна обрешётину бьёмся,
Сознавая сколь тщетна, бессмысленна эта борьба.
Никуда нам не деться.
Мы либо с ней вместе сопьёмся,
Либо сдохнем покорно, ворча: такова наша, дескать, судьба!

В мутном небе ночном ярко летние звезды мерцают.
Каждый лучик далёкий –
наверное, чья-то душа.
И струятся они,
и сияют,
чужой взор ласкают,
Обнимая всю землю,
свободою, волей дыша…

Души гениев живы, во Вселенной горя не сгорая:
Вот Высоцкий,
вот Пушкин,
а там Пастернак,
а там Блок,
И влюблённым романтикам жизненный путь освещая,
В каждом сердце ища свой особый, святой уголок.

Ну, а души иных не горят –
в тёмных Космоса дебрях
Обитают они, не видны –
межпланетная пыль или муть.
И в росе не сверкнут в лунном свете на страждущих стеблях.
И заблудшей овце не укажут в ночи верный путь…

Я смотрю в это небо,
и пуще тоска меня гложет.
И желанье одно:
вот бы раз в этой жизни сверкнуть.
Написать бы однажды такое!..
А после, о Боже!
Был бы счастлив хотя бы упавшей звездой промелькнуть.

Памяти А.А. Вознесенского.

В Политехнический
Без опоздания
Мы шли практически,
Как на свидание.
Что нам там давка,
И брюки мяты?!
Он был как Кафка
Шестидесятых!
На сцене – он
И стульчик венский,
И микрофон.
Он – Вознесенский.
Мы, стиснув руки,
Разинув рты,
Ловили звуки
С той высоты.
Приглажен волос,
Шейный платок,
Чуть хриплый голос
Бьёт в потолок.
Как шквал, огрея,
Взорвёт весь мир!
Андрей Андреич,
Вы наш кумир!
Вам там внимая,
Грустя, смеясь,
Мы забывали
Про мразь и грязь.
Мы к Вам ломились,
Как в мор за пищей,
И становились
Умней и чище.
Нам слово было
Важней котлет…
С тех пор уплыло
Немало лет.
Но так же любим
Ваш дерзкий стих.

Но, что же, люди,
Тот голос стих?!
Похолодело.
Что за напасть?
И помрачнела
Мужская часть.
Рыдает женская,
И меркнет свет…
Вознесенского
Больше нет…

Ты был мифический
Нам свет и риск.
Политехнический –
Твой обелиск.

Недавно был трагический "юбилей" - 30 лет со дня смерти величайшего поэта 20-го столетия Владимира Семёновича Высоцкого. Хочется поделиться своими мыслями по этому поводу:

Его нет с нами тридцать лет.
И всё ж он есть, и будет впредь.
Всё просто – истинный поэт.
Совсем не может умереть.

А был великий он поэт,
Из затхлости открывший дверь.
И то, что уж забыт он – бред.
Он современен и теперь.

В стране, где сумрачная тень
Свободный притесняла арт,
Мы знали: будет новый день,
И вновь сверкнёт его талант.

Стихов его искрящих столб
Мог нас, как пламя, пожирать.
К магнитофону никли, чтоб
Слова всех песен разобрать.

Там не водилось лишних слов –
Всё упаковано, как в слот.
В них слышался и звон оков,
И вольный виделся полёт,

В иной мир страстное окно,
В котором ближе к небесам.
- Какое там второе дно? –
Он часто удивлялся сам.

Но мы-то знали без обид:
Лукавит с нами наш кумир –
Тоталитарный монолит
Не потерпел бы «другой мир».

Вождям не капал он елей,
«Конторы» не боясь пучин.
Он лучше всех учителей
Добру и правде нас учил.

А юмор тонкий? В нём он весь –
И озорство, и ум, и риск!
Я и теперь снимаю стресс,
Прослушивая его диск.

И окунаюсь в те года.
И возрождаюсь в сотый раз…
Он умер? Что вы, господа! –
Он и сегодня среди нас!

25 июля 2010 г.

Как приятно от партнёра
По лирушной братии
Не нападки иль укоры -
Получить симпатию.
Может быть, не всем понятно,
Но спешу отметить:
Ах, не менее приятно
Тем же ей ответить!

Получил неожиданно симпу. Совершенно неожиданно. Я даже не предполагал, что кто-то так доброжелательно отнесётся к моей скромной персоне. Не буду лукавить - невероятно приятно (ого, надо будет запомнить эту рифму!). Но симпка анонимна. Пожалуйста, признайтесь, кто её прислал, я тоже хочу доставить приятное этому человеку. Очень прошу, если Вы, конечно, заходите на мой дневник, отзовитесь, пожалуйста.

- Что такое любовь? Как её различить? –
Он спросил у меня, чуть стесняясь,
- Вы так много успели на свете пожить,
- Вы хоть раз с нею в жизни встречались?

Я смутился, не зная, что парню сказать,
Пребывая в сомненье и страхе.
Как незрячему дивный закат описать?
Как глухому поведать о Бахе?

Страшно тех, самых правильных слов не найти –
(Как убог человеческий разум!).
Много их, заблудившихся в этом пути,
И любовь не познавших ни разу.

Да и можно ли полностью душу понять?
Уяснить вечный Промысел божий?
Как могу это всё я ему объяснять? –
Ничего сам не знаю я тоже.

Чашу эту – любовь – я испил до краёв.
Это чувство всегда уникально.
Оно сердце внезапно пронзило моё.
Как? – небесной юдоли то тайна.

Я не буду напрасно словами кружить.
Каждый сам должен тайны коснуться.
Это надо однажды, мой друг, пережить,
Окончательно чтобы проснуться...

По поводу диспута в дневнике Елены Ориас, который я же и затеял, правда, невольно, об отношениях между женщинами и мужчинами, написались такие вот полушутливые строчки:
Борьба.
Охвачен организм борьбой.
Душа в смятении морочится.
Две силы бьются меж собой:
"Нельзя" и "очень-очень хочется".

Как огнедышащий дракон,
Нахально в тело страсть внедрилась.
Мозг говорит: «Таков закон!»,
А сердце: «Но ведь я влюбилось!»

Мозг: «Душу перестань трясти,
Желанью потакать бесстыжему…»
А сердце: «Не могу, прости.
Я без любви теперь не выживу…»

И снова ум: «Эк, прорвало!
Твой путь, голубчик, будет труден…»
- «Плевать, теперь лишь поняло
я для чего нужны мы людям…»

- Но это больно. Ты дрожишь.
Кипит кровь, годы убавляя.
- Пускай. Любя, хоть день прожить,
Чем двести лет, любви не зная…

- Не все поймут твой страстный пыл –
Озлятся и осудят резко.
- Осудит тот, кто не любил.
Их мненье для меня не веско.

Душа – что выжжена трава:
Шёл бой уже немало суток.
Где истина: любовь права
Или холодный прав рассудок?

Но жаркий бой вдруг остудил
Один мудрец своим пророчеством.
Он очень просто рассудил:
Да можно, если ОЧЕНЬ хочется!

Как-то так получается, что темы для записей в моём дневнике вольно или невольно подсказывает постоянно Елена Ориас. Вот и теперь, её заметка в своём дневнике "Мы на Ли.ру зачем (?)" (думаю, что по логике в конце этого заголовка должен бы был стоять вопросительный знак) заставила меня отреагировать. А действительно, я-то зачем на этом сайте? Денег зарабатывать я не собираюсь, хотя бы потому, что вряд ли у меня это получится, полового партнёра, как выразилась Лена, я не мечтаю здесь обрести - кому нужен негламурный древний дедок (пусть сам я себя таким и не считаю)? Нынче жрицам любви подавай либо очень состоятельных, либо мачо, а ещё лучше - и то, и другое в одном флаконе. Много чего нового я тут тоже вряд ли узнаю И понял я, что остался на этом сайте, куда забрёл, если честно, совершенно случайно, чтобы просто поделиться с кем-то виртуальным своими мыслями и чувствами. Знаете, как в поезде попутчику с удовольствием выкладываешь всё самое сокровенное, потому что знаешь, что вот прибудет скоро этот поезд на какую-нибудь станцию Мухозасранск, и расстанешься ты с этим попутчиком, и больше никогда его не увидишь, а душу вроде облегчил...
А мне нравится писать стихи (да и прозу тоже), и мне хочется кому-нибудь их почитать (показать), а вдруг кому-то они придутся по душе... Не для того, чтобы меня похвалить, а человеку может станет немножко радостней или заставят эти стихи его вспомнить что-то своё и взгрустнуть, задуматься... И значит, не зря это написал, и появляется стимул снова терзать своё сердце. Вот, к примеру, такое:

Может, голос мой сгинет вотще
И мои не замолит грехи –
Я не знаю, нужны ли вообще
В этом мире кому-то стихи.
Просто душу охватит вдруг спазм
От желанья,
что есть в ней,
излить,
И пишу, упиваясь, -
маразм
Значит, мозг не успел посетить.
А писать есть немало о чём.
Много память хранит без брехни.
А рогатый над левым плечом
Сладко шепчет: «Да брось, отдохни!
Ты давно уже в жёстком строю,
И немало уже написал.
Дай мне полную душу свою –
За тебя я всё сделаю сам.
Я стихи разукрашу твои –
Станут модны они, заблистав.
Тебе женщины будут в любви
Признаваться, твой труд прочитав.
К тебе слава приклячет сама
И впихнёт тебя на пьедестал…»
Ах, заманчивы эти слова.
Много тех, кто бы тут устоял?
Кто не стал бы рубить сгоряча,
Принимая судьбы ценный дар…

Но смахнул я чертёнка с плеча
И вдогонку ещё наподдал!
Мне такой ценой мерзок престол –
Я душой торговать не мастак
И писать буду лучше уж в стол…

Ну, а может, я просто мудак?

Прочитал в дневнике Елены Ориас отрывок из письма к ней из Америки. Написано отменно. Мне понравилось то, что автор не хает огульно бедную Россию, как у нас сейчас принято (такое впечатление, что соотечественники соревнуются между собой, кто больше грязи выльет на свою страну!), а просто рассказывает, как должно быть, видимо, прекрасно понимая, что невозможно страну, столько лет просидевшую в выгребной яме, одним махом за волосы вытянуть в первый ряд цивилизации. Но больше всего меня тронула забота человека о нашем великом и могучем. Действительно, так надоели эти американизмы! Я даже примеры приводить не буду - все прекрасно знают эти внезапно обрушившиеся на нас термины. Мне говорят, что, дескать, очень часто их нельзя заменить русскими словами. В связи с этим я вспоминаю, как мой отец всегда возмущался радио комментариями В.С.Синявского. В послевоенные годы (конец сороковых - начало пятидесятых) в стране был настоящий футбольный бум. Футбол родился, как известно, в Англии, и потому Синявский считал необходимым использовать в своих комментариях исключительно английские термины. Вот отец и удивлялся: почему нельзя сказать вместо "голкиппер" - "вратарь", вместо "корнер" - "угловой", вместо "хавбек" - полузащитник... Несколько длиннее, но зато каждому русскому человеку сразу всё становится ясно. "Например, - говорил отец, - скажи нашей маме "пенальти" - она недоуменно пожмёт плечами, а скажешь "одиннадцатиметровый штрафной удар" - всё сразу станет ясно даже её. Все болельщики тогда над ним посмеивались, а ведь прижились русские термины в футболе. Да и не только в нём! И вернутся наверняка опять магазины вместо маркетов, и продавцы вместо метчендайзеров (тьфу, язык сломаешь! Я вообще-то правильно это слово написал?), и гостиницы вместо отелей и проч., и проч. Конечно, если мы сами будем беречь наш такой красивый язык, язык Пушкина и Гоголя, Толстого и Достоевского, Есенина и Высоцкого... И будем этому учить наших детей.

Жара. Зной в воздухе, как гнёт,
Как жар в сухой парилке.
Всё словно в коме – не кивнёт
Ни листик, ни травинка.

Тепла мы ждали.
Канитель
С дождями нас достала!
И в первых парочку недель
Нам жизнь прекрасной стала.

Но время шло,
и с каждым днём
Энтузиазм всё падал –
Жара, как варвары, огнём
Всё иссушила, падла!

И снова к Богу:
(на Руси
Так повелось издревле)
От духоты нас всех спаси!
От сухостоя – Землю!..

Вот так любовь порой – парит,
Оковывая душу,
Лаская, радость нам дарит
И, обжигая, сушит…

eva1.ru/post131634946/

Ну, во-первых, это бабушка на двое сказала - большинство умных людей относятся к себе более критично, чем следовало бы. А во-вторых, фантазировать всегда надо - это очень скрашивает жизнь! ИМХО.

Прочитал только что запись в дневнике Елены Ориас о жаре. Это разве жара? Вот у нас в Москве уже месяца полтора термометр днём держится постоянно в районе 33-38 градусов, а ночью - 25-28(!). Когда-то мы мечтали, чтобы такая "ночная" температура была у нас днём хотя бы недельки две. Я даже прошлым летом написал вот такое стихотворение:

До чего же мерзкий климат:
Холод, сырость, слякоть, грязь…
И душа, и тело стынут
На природу обозлясь.

Кто сказал плохой погоды
У природы просто нет?
Где живёт пиит сей модный?
Где крапает свой сонет?

Может, в Ницце?
Куршевели?
Из окна особняка
Что он видит, в самом деле,
Сидя с рюмкой коньяка?!

Здесь:
как праздник неба просинь,
В гадкой мороси живём!
Почти год весь:
зимо-осень
И месяц лета…
Но с дождём.

Извели метаморфозы,
Козни высшего жюри –
Нет уж истинных морозов,
Нет уж истинной жары.

Душа грязи не выносит,
Не приемлет эту муть.
Она света, ласки просит,
Жаждет солнца,
хоть чуть-чуть!

Так нередко в жизни душит
Серость, монотонность дней,
Разжижающая душу
Жалостная власть соплей.

Да и вряд ли кто когда-то
Изменить хоть что-то б смог…
Слабаки мы все ребята.
Отвернулся от нас Бог…

Видимо, Бог услышал меня и решил продемонстрировать свою силу. Лена хоть может ночью искупаться в море, а я живу на юге Москвы, где нет никаких более или менее подходящих водоёмов.
В связи с её купаниями я вспомнил эпизод из своей жизни. Несколько лет назад я отдыхал в Испании. Жара там была такая же, как сейчас в Москве. Дневные купания в море были малоэффективны - вода у берега была чуть прохладнее, чем температура воздуха. Чтобы освежиться, я отплывал далеко в море и там время от времени опускался поглубже вниз. Здесь вода была как слоёный пирог - слой градусов 30, потом слой прохладнее, потом ещё немного прохладнее и т.д. Где-то на глубине метров трёх вода была вполне приемлемая, но, понятно, что я там долго находится не мог - я был, естественно, без акваланга. В конце концов, такая свистопляска мне надоела, и я перешёл на купание ночью.
В первую же ночь я, получив огромное удовольствие от купания, уже выходил на берег, как вдруг увидел, что рядом со мной выходит из моря совершенно нагая девушка. Я-то был в плавках, но боюсь, что они не очень скрывали моё восхищение фигурой новоявленной Афродиты. Я стоял разинув рот, и вдруг девушка спокойно поворачивается ко мне и на чистейшем русском языке спрашивает:
- Вы, наверное, русский?
- Да-а, - обалдев, промямлил я, а как Вы...
- А местные ночью не купаются, - рассмеялась она, - для них сейчас слишком холодно.
Вот так: всё в этом мире относительно.

liveinternet.ru/users/38728...129987888/

Да в том-то и дело, что белиберду писать не хочется, а на что-то серьёзное времени нет. И потом, у меня нет такого лёгкого стиля, как у тебя.
Как будто вырвавшись из плена,
Пью как нектар твой слог я Лена:
В жару – он ветра дуновенье,
От всех забот отдохновенье
Не будет знать он, верю, тлена!
Пиши, голубка наша Лена.
Кстати, на какой слог нужно ставить ударение в твоей фамилии - это имеет значение для рифмы.

eva1.ru/post130832754/

Дык, какой мужик после такого приёма вернётся? Мы ведь тоже любим ласку!

eva1.ru/post130753269/

1. Существуют переходники с несколькими входами для евровилки.
2. когда объявится покупатель компа, взять с него ещё столько же за хранение.

Пожилой мужчина, ещё не потерявший вкус к жизни. Люблю всё красивое (женщин, поэзию, живопись) и умное, интересное.