Мне больно от каждого слова "любовь" -
Ножом по венам, лезвием по душе.
Странно, но я больше не вижу снов.
Только свет в немой пустоте.
Что-то осталось, что-то сбылось,
Что-то ушло - больше не будет,
Что-то случилось - больше нет слов.
Это никто никогда не забудет.
Страх или боль, или смелость и счастье?
Кому что, а мне выпала роль
Ждать и молчать, умирать. Верить в счастье -
Играть эту роль, терпеть эту боль.

Берегите в себе человека!
Пусть долог и труден извилистый путь.
Берегите в себе человека!
Человек в тебе и во мне, в нас не должен уснуть.

Бей! Как можешь сильней!
Ни боли не жалей,
Ни крови моей!
Бей! Давай! Меня ты убей!
Но только, прошу об одном:
Поскорей…

Балкона открытая дверь.
Ветер ходит по комнате моей,
Перебирает листы, написаны мной.
Что со мной?
 Я не дышу, я наблюдаю
 За белым полем потолка,
 Не шевелюсь: глаза и зренье
 Движеньям всем – моя рука.
Легко? Нет, пусто.
Я живу?
Не тяжело мне и не грустно.
Я просто, так с ума схожу.

Я пишу стихи
Вы думаете для славы?
Я пишу стихи
Вы думаете для денег?
Стихи - это просто слабость,
Стихи - это грязный веник,
Который сметает с улиц,
Подъездов, витрин, прохожих
Черную, как копоть, правду,
Сдирает со лжи кожу.

Пусть смотрят косо, с упреком,
Ведь страшнее всего - бессмысленный взгляд.
Проишла, мол - Здрасьте, доброго времени суток!
А в логове этом смрад.
Я читаю стихи "проституткам",
И ноты беру наугад.

Вот сидит молодая девица, -
Не слышит меня. Где-то в своих мечтах
Хочет стать вольною птицей,
На деревьях сидеть и кустах,
Ощущать себя сильной в полете,
Гладить гриву седым облакам,
Расправлять свои руки, как крылья...
И опять наливает в стакан...

Вот у сцены нелепый мальчишка.
Каждый вздох мой готов записать,
Говорит напечатает в книжках.
Только мне, вот, на это плевать.
Каждый вечер он дарит мне розы,
А бывает гвоздики или васельки.
Только маленькой глупенькой роже
Не понять моей скорбной тоски...

В конце зала, уже пьяный в доску,
Сидел бородатый мужик.
Как нажрался, стал требовать "Мурку",
Но ваш покорный слуга к таким тварям привык.
Матерясь и дыша перегаром,
Он пытался со стула привстать,
Но угрозы проходят все даром - поэта ни чем ему не напугать:
"Да, заткнись ты уже! И хватит орать!"

Все равно, как закончу тирады,
Все они будут "Браво!" кричать,
Смысла слов моих не разбирая.
Но я ни когда не стану молчать!!
"Шум и гам в этом логове жутком" -
Эх, не даст мне классик соврать.
Я читаю стихи "проституткам",
Позволяя дерьмом себя называть...

Я сидела молча и курила,
Глядя в потолок своей квартиры.
Я пыталась вспомнить и забыть
Все, что было и чему не быть.
Я пыталась отыскать в себе
То, что потеряли повсеместно:
Честность, откровенность и любовь,
Подлинность, открытость взглядов.
Ты втираешь мне как жить не надо,
А я скажу - Ты судишь по себе.
Деньги - это для ТЕБЯ награда.

А я, перешагнув порог вселенной,
Разорву, размажу по стене
Все твои тупые представленья,
Весь твой эгоизм и мелочные мненья!
ВСЕ чего не будет никогда во мне!!
Я - не человек из стали,
Я - не человек из льда.
Ты не представляешь как меня достала
Эта глупая притворная игра.
Испытав немало боли, поражений и утрат,
я скажу:
"Творчество - вот моя группа крови!"
А это значит, что ты мне не брат.

Ходить по улицам не страшно.
Страшнее видеть там людей.
Ты скажешь: "Это не опасно".
Среди цветных и черно-белых дней,
Когда я выхожу из дома
И пробираюсь сквозь толпу,
Мне чувство ненависти не знакомо,
Но только лишь пока живу.
А я живу, пока я вижу
Среди осколков настоящий свет,
Я лишь тогда не ненавижу
Тот мир которого на самом деле нет!

Вот мимо разные девицы
Спешат. Куда? Да напоказ
Они рисуют тушью лица,
Но, если бы, хоть кто-нибудь из них
Хоть раз
Узнал, что значит ЖИТЬ на свете.
На свете не сафитов и не фар,
Не в бутике, кабриолете,
А насладясь игрой теней и света,
Дышать и разжигать в душе пожар.

Ну, вот одна прошла.
К чему она стремится?
К богатым петухам, деньгам,
А в данном случае, ведь,
Курица - не птица.
Таков удел, так называемых,
Всех "светских дам".

Я вижу, как она гниет.
Дерьмо в красивой оболочке
"Но разве... разве ЭТО жизнь?
Это ее великий смысл?" -,
Ты спросишь у меня. А кто?
Кто, если не я ответит?
Таков исход.
И им не солнце светит,
А лампочки.
И то, лишь задом на перед.

Когда однажды надоест
Сея гнетущая картина,
И я одной своей рукой
Начну лепить из пластелина
Мой мир.
Мир маленький такой..
Я помещу его в ладони,
Я право дам себе создать
Без ненависти и без боли,
Я право дам не ведать горя.
Мир светлый, чистый и святой.
Я окружу его любовью,
И я надеюсь, что когда-нибудь
Я обрету его... с тобой.

До нервной дрожи в коленях,
До похмельной дрожи в руках,
Психической нестабильности
В городских электросетях,

До разрыва сердечной аорты,
Взорвав закипающий мозг,
Запустив клофелины по венам,
Мое слово в тебе застывает, как воск.

Я приду когда ты не заметишь,
Темной тенью на белой стене.
Ты, сорвавшийся вниз с парапета,
Летишь обреченно ко мне.

Ты, как я, будешь вечно поэтом,
Слепо верить нелепым словам,
Жить вчера или следущим летом, -
Психиатор духовных программ.

Ты не знал о том, что будет завтра,
Но ты знаешь теперь обо мне,
И тебе я раскрою все карты,
Ты все это увидишь в сегодняшнем сне.

Однажды ты станешь взрослым
И ты ответишь за все:
За то, что ты был хорошим
И не бил никого в лицо,
За то, что ты был примерным
И не предавал своих,
За то, что был откровенным.
Я тебе пишу этот стих!
Ты не был последней мразью,
Ты добрые книжки читал,
Ты был озорной проказник,
Ты в детские игры играл.
Сейчас же ты будь осторожен,
Сейчас по пятам враги
Идут с перекошеной рожей,
Вынюхивают твои следы.
Они разрывают на части,
Они сажают на кол,
Они убивают счастье.
И это не рок-н-ролл.
Прошу тебя, будь осторожен,
Не выходи на свет.
Тебя уже ждут похоже,
Сделай вид, что тебя уже нет.