Интернет - это одна из наиболее демократических территорий, которая позваляет каждому за определенную плату использовать ее в личных целях. Интересно, кто в состоянии от этого отказаться?

Интернет, все-таки не территория. Что бы там не говорили те, кто тут живут (и я тоже). Это просто куча компьютеров, соединенных между собой сеткой (авоськой?). И как таковой, интернет - средство передачи данных. И все.

Данные ты можешь передавать какие угодно кому угодно. Как? - второй вопрос.

Никакая кратия тут ни при чем. А вот тирания присутствует. :) Провайдер - мелкий тиран (или крупный) устанавливает некоторые правила (которые сам может нарушать) в соответствии с которыми передает ту или иную информацию туда-то и туда-то. Заодно, предоставляет ящики для ее хранения. :)

Информация, информация, информация. Байтики, битики информации. Помните? Один бит - это количество информации, уменьшающее информационную неопределенность ровно на половину. Жуть!

И в любом случае за каждой точкой в сети стоят живые люди. И только они очеловечивают сеть. Потому что перестают видеть за ней провода, передатчики и железки, а видять исключительно собеседника. Собственно, это и верно. Так же с бумажной почтой, так же как с телефоном или книгой или фильмом. Какая разница как то, что я хочу выразить попадет к тому, кто хочет это узнать, если оно попадает? :) Меня устроит любой вариант, включая телепатию. Это уже потом, на досуге мне захочется знать "а что внутри у куклы: вата или опилки"...

А деньги стоят железки, провода и передатчики.

А отказаться? Хм... Можно не ходить в чат, можно общаться с друзьями не по асе, а по телефону (если зарплата позволяет счета оплачивать)... Но искать репертуар театров off-line??? Увольте! А тем более справляться по какому-либо вопросу... Все-таки, "Яндекс-найдется все", это тебе не хухры-мухры. Привыкаешь раз и навсегда.

Счастливого плавания по просторам!

"Ты скажи, что те надо..."

Чего я в этой жизни абсолютно понять не в состоянии, так это товарищей, настойчиво стучащихся в "аську", задающих миллион глупых вопросов, мешающих работать или общаться с теми, с кем я хочу общаться, пишущих абсолютно безграмотно, предъявляющих претензии и обиженно удаляющихся с видом оскорбленного достоинства при попытке выяснить мотивы, которые ими движут.
Поговорили.
Может, кто-нибудь великомудрый объяснит мне, чего хотел товарищ? Я, как ни стараюсь узнать у них самих, - не получаю вразумительного ответа.
Влезть в их башмаки тоже не получается. Ну, убейте меня, не могу понять зачем приставать к незнакомому человеку, если ты не представляешь себе ни кто он, ни даже что ТЕБЕ от него нужно.
"Hello, I love you. What is your name?"
Еще не могу понять вопрошающих: "Как тебя зовут?". А user's details я для кого писала?
What is your name?
Can you read?

И, знаете ли, приходят в замешательство по поводу вопроса об умении читать.

Не могу понять и разновидность идиотов, которые задают по 3-4 вопроса одновременно и требующие немедленного ответа. О, это песня... Объяснение, что общение с этим конкретным индивидуумом не есть цель моей жизни и что я не собираюсь бросать все на свете ради этого разговора, почему-то обижает. Почему - не понимаю. Друзья и коллеги нормально реагируют и на задержки с ответами, и на краткое, не требующее комментариев "занята!". Может, мозги у нас по-другому устроены, а? Или просто присутствуют? :)
И начали они дружить...

Еще меня очень "радуют" кексы, предлагающие быть друзьями. Ссылки на то, что русское слово "друг" несколько отличается от "товарищ", "приятель", "знакомый" не помогают. "Нет, ты скажи можем мы быть друзьями или нет?". Милое дело, подходишь к первому встречному на улице и говоришь: "А, давай, дружить?". Думаю, реакция может быть неоднозначной. Большинство, конечно, у виска покрутят, а могут и по морде дать.

Главное, ни один из мимолетных асечный "гостей" не смог объяснить почему постучался именно ко мне.

Это цитата сообщения игра_в_правду Оригинальное сообщение

[Мой любимый ублюдок]



[470x698]

Мой любимый ублюдок, это совокупность жесткого характера, сильного взгляда и вечного цинизма в разговоре. Мои идеал мужчины это любимый ублюдок. Которого каждый вечер хочется нежно задушить, подло, тихо, желательно во сне. Главное, чтобы лицо осталось таким же спокойным и удивительно выразительным. Мой мужчина подонок не потому что я мазохиста или меня прельщает этот образ. Это не дань моде. Нет, из этого мы уже выросли. Подонок, это единственный мужчина способный удивлять каждый день на протяжении многих лет. Он будет лгать тебе, говорить что ты дура, бросать тебя, уходить, снова возвращаться со своим головокружительным сексом, не будет обращать на тебя внимание, уедет в другую страну, разобьет машину, напишет смс в три часа ночи, приедет к тебе с чемоданом в руках, разобьет твою машину, разобьет твое сердце, подарит картонное на день святого Валентина, признается в любви, а потом снова пропадет. Но он будет единственным, кто зацепит тебя, из всех эти преходяще - уходящих элитных проституток, которые всегда только дарили цветы по праздникам и не решались ни на что больше, чем изменить тебе на зло, сняв проститутку. Подонки они не такие, они не будут делать на зло. Они живут для себя. Ты вообще не будешь их волновать, первое время. Просто новое лицо, чуть красивое, просто новый образ мыслей, чуть более интересный.

А ты правда столько читаешь? И английский знаешь неплохо? А еще у тебя сексуальные туфли, да. Куришь много. Мне нравится, что тебе все равно на меня. Тебя интересует только секс во мне?

Знал бы он, как тяжело дается это равнодушие. Но не стоит. Реветь при нем ты будешь позже. А он будет отпихивать тебя ногой, попутно завязывая галстук. Он снова уезжает и тебя с собой не возьмет. А ты будешь ждать ну, конечно же, ни разу не позвонишь, и не скажешь что скучаешь, будешь улыбаться всем и рассказывать, что забыла. А сама будешь ждать. Он вернется. Он обязательно вернется. Снова будешь накручивать его локоны на палец, снова будешь целовать в шею и курить на кухне, заваривая ему чай. Он будет самым лучшим, он будет самым сильным наркотиком, он будет всем для тебя. Его невозможно забыть. Когда он пропадет десятый раз, ты закуришь и выдохнешь дым в распахнутое окно. Мобильник заурчит попсовой мелодией, это новый милый мальчик из пятничного клуба, ты согласишься на встречу, и еще на одну. А потом вы станете встречаться. Секс 4 раза в неделю, прогулки по парку, работа-дом-работа, он будет забирать тебя на машине, дарить цветы и заказывать суши по вечерам на твой адрес. Любимый ублюдок объявится в самый неподходящий момент. Просто придет, облокотиться на дверной косяк, и спросит
– неужели парня себе завела?
Ты едко ответишь и переспишь с ним. Он будет доводить тебя до безумия ночными звонками и ждать тебя возле подъезда по вечерам, восседая как на троне, за рулем своей огромной машины. Ты будешь проходить мимо, а он снова звонить тебе всю ночь. Он рассечет бровь милому мальчику, присылающему тебе суши и заявит, что ты его телка. Ты пожмешь плечами и расскажешь лучшей подруге. Он будет с тобой. Твой любимый ублюдок. Будет. Но какой ценой.

Весь мир — театр.
В нем женщины, мужчины — все актеры.
У них свои есть выходы, уходы,
И каждый не одну играет роль.
Семь действий в пьесе той. Сперва младенец,
Ревущий громко на руках у мамки...
Потом плаксивый школьник с книжкой сумкой,
С лицом румяным, нехотя, улиткой
Ползущий в школу. А затем любовник,
Вздыхающий, как печь, с балладой грустной
В честь брови милой. А затем солдат,
Чья речь всегда проклятьями полна,
Обросший бородой, как леопард,
Ревнивый к чести, забияка в ссоре,
Готовый славу бренную искать
Хоть в пушечном жерле. Затем судья
С брюшком округлым, где каплун запрятан,
Со строгим взором, стриженой бородкой,
Шаблонных правил и сентенций кладезь,—
Так он играет роль. Шестой же возраст —
Уж это будет тощий Панталоне,
В очках, в туфлях, у пояса — кошель,
В штанах, что с юности берег, широких
Для ног иссохших; мужественный голос
Сменяется опять дискантом детским:
Пищит, как флейта... А последний акт,
Конец всей этой странной, сложной пьесы —
Второе детство, полузабытье:
Без глаз, без чувств, без вкуса, без всего.

Чтобы жизнь не остановилась,надо позволить себе быть немного сумасшедшим...
[604x447]

Она - это я. Или я - это она. А, может, ни та ни другая не существуют вообще. Кто его знает? Виртуальная, присутствует хотя бы здесь, а за реальную никто не поручится.

Итак, кто я?