Не каждому рождённому — салют,
не каждому умершему — награда.
И пусть твердят: «не очень-то и надо»,
но, где-то, глубоко внутри, все ждут
признания талантов и заслуг,
цветов, восторгов и апплодисментов
Дискретна жизнь — из радостных моментов
она и состоит, взгляни вокруг.

Что между ними? Пошлость серых дней:
пинок врагу, плечо/жилетка другу,
с утра до ночи бег шальной по кругу «работа-дом». Привычно всё, вполне:
супругу — борщ, любимому — мечты,
подарки с подзатыльниками — детям.
Бежит, никем особо не отмечен,
твой паровозик по маршруту «жизнь»
покуда не закончились пути.

И всё-таки.. давайте откровенно..
Всем хочется души, "теплообмена"
Не важно, человечек или стих, -
родившийся — имеет право жить,
и право быть любимым и желанным.
Умершему совсем «по барабану»
награды, дифирамбы, тиражи..

Параллельность

Пора уже вести себя спокойней,
под бременем грехов отяжелев,
и не пытаться с мясом вырвать корни,
и, наконец, понять: не лев, не лев,

и не был им – пригрезилось, помстилось…
Зачем тебе скакать через кольцо?
Зачем тебе теперь, скажи на милость,
всё время вспоминать её лицо?

Не лев, не лев – ну разве только в прошлом...
Растение, не зверь. Забудь о ней,
будь банком хлорофилла, в землю вросшим,
стой на своём, крепись… Деревеней.

Ника Невыразимова

А у них такая любовь – хоть пиши роман, хоть снимай кино...
/От таких историй плачут в подушку девчонки – взахлёб, навзрыд/.
А казалось ей: недостижимо счастье – как абсолютный ноль.
Но… «Не оставляйте стараний, маэстро», не прекращайте игры.

А у них такая любовь... Любят – просто, значит, не могут не...
Ради трёх часов, ради ста восьмидесяти летучих минут –
/Видеть, слышать, дышать/, закрыв все двери, оставшись наедине –
Ей не кажется непреодолимым самый крутой маршрут.

А у них такая любовь, что криков её не сдержать ничем –
/Нужно тише!../ – кусает – себя, его, забыв, где проходит грань...
А мечтается ей: вот бы – хоть разок! – заснуть на его плече;
Ей так хочется знать, какой он ночью, её обретенный рай?

А у них такая любовь – через время, логику, здравый смысл...
Оказалось, что им этот странный груз – по душе, по руке, по судьбе.
И она поняла, что зря зарекалась, что нет прекрасней тюрьмы:
Он её – /в прошлой жизни ещё/ – разглядел и выбрал.
И взял себе.

Миллигрин

Прости, мой милый дедушка мороз,
ведь у тебя авралы, елки, просьбы..
когда в последний раз ты мне принес
подарок – лет так в девять или восемь?

И если в сказки верить прекратив,
тебе я писем с детства не писала,
меня за равнодушие прости,
а я прощу за то, что взрослой стала,

за то, что все желания мои
ты скинул, не читая, в долгий ящик,
за то, что по ночам приходят сны
с годами черно-белые все чаще..

Да, все еще летаю по ночам,
/считай – расту, хотя - в горизонтали/...
А веришь ли, скажи, морозко, сам,
что сбудется «все то, о чем мечтали?»

А я, признаться, верю в «сбычу мечт»,
пусть снова «в парк» свернул трамвай Удачи,
дай, дедушка, счастливый мне билет,
ведь мой проезд сто раз уже оплачен…

Скорпиошка

Меня отвага с лошадиной силой
По улицам заснеженным несет,
Кружусь по магазинам как кобыла
Чтоб угодить родне на новый год!

Купила елку, свечи и посуду
Подарки домочадцам и друзьям!
Четыре сумки, каждая по пуду
Домой втащила с горем пополам!

А дома дел непаханое поле-
Уборка, стирка, глажка и жратва!
Сварила борщ, потом как конь по воле
Скакала с пылесосом до утра!

Мне кажется, год лошади грядущий
Специально был придуман для меня!
Подкову подыщу на всякий случай,
И подстелю соломки для коня!

Лидия Романова

Живём мы оседло, не мчимся сквозь ночь в кибитках.
Наш мир ограничен, как мир малыша манежем...
Никто и не помнит-не знает о крепких нитках,
Посредством которых мы как-то друг друга держим.

В их пёстрых клубках –– все касания, звуки, краски.
И в книгах старинных, а может быть, даже в свитках
Должны сохраниться, наверное, были сказки
Об этих волшебных, об этих чудесных нитках...

Они оплетают людей, словно плющ ограду,
Они возвращают им проблески счастья снова.
Мы можем быть рядом, а можем совсем не рядом,
Но связаны ниткой (скорее всего, суровой).

Не нужно ни мёда, ни млека, ни злата слитка,
Не нужно питья, над которым колдует бармен.
Но дайте увидеть, как выглядит "наша" нитка,
Чтоб мне самолично её перегрызть зубами!

Никак не рассмотрит глухой, что кричит голодный,
А зрячий не может расслышать, что хочет пеший.
Становится жизнь всё просторнее, всё свободней.
Процесс обрывания ниток идёт успешно.

Ника Невыразимова

Бывает, честно идёшь за плугом,
По сторонам и не смотришь вовсе,
Но вот - встречаетесь вы друг с другом,
И крышу сносит... куда-то в осень.

Бывает, пашешь всю жизнь, как трактор,
Но страсть поманит закатной ржавью...
И что там поле и крик \"дурак ты!\"
И что там севы и урожаи!

Постой срываться с резьбы, как гайка,
Ведь твой кораблик утонет в луже!
Возьми лопату и закопай-ка
Свои фантазии да поглубже.

Но из бумаги сложив кораблик,
Ты строишь планы (а лучше б - виллу).
И это даже не \"те же грабли\",
А просто - вилы. Стальные вилы.

И по амбарам поскребли, и по сусекам,
Откуда б взяться той вскипающей любви?
Оголодавшие по чуду «человеки»
В надежде шепчем мы посудине: «вари!»

И в закромах, казалось, нет ингредиентов,
А наша каша – из топорика – пуста.
Но под эгидой «до последнего клиента!»
На нашей кухоньке любви шкворчит плита

И при таких-то поварах – что ждать от блюда?
Но, обжигаясь, нежность пробуем на вкус

«Неупиваемая чаша», наше чудо…
Любовь
из «верю», «вопреки», и ««не боюсь».

Скорпиошка

У одиночества - запах хорошего кофе,
Тонкий и чувственный, лишь горьковатый вначале...
Первого снега. Потертого старого кофра,
Полного мятых десяток, и музыки, вечно печальной.

Воспоминанья зовут покататься на веслах -
годы спустя им по-прежнему хочется верить;
У одиночества - запах несбывшихся весен,
тех, что однажды остались донашивать берег...

Дом заколоченный между Москвой и Парижем.
Время разложит пасьянсы историй любовных.
Кто-то расстался, чтоб стать долгожданней и ближе...
...у одиночества - запах морского прибоя.

Легкого Мальборо. Дров, догоревших в камине;
Скрюченных, пыльных, не ставших гербарием, листьев...
Ночи. Вокзала. Состава, бредущего мимо,
в мир, признающий, как правило, четные числа.

Таня Райз

У зимы перебои с поставкой хорошего снега.
Форс мажор - на таможне задержан весь груз, и теперь
Даже дни огорожены рамами окон, а небо...
Небо кончится там, где кончается наша постель.

Мы из горлышка выпили осень, не веря приметам,
Нервно ели с ножа и мели впопыхах да с крыльца...
Этот вирус в честь нас назовут, отдавая дань жертвам -
Первым жертвам любви накануне начала конца...

Пусть болею! Болею тобой до озноба по коже,
Но фарфоровой куколкой где-то на старых часах
Больше чахнуть не буду в заброшенной темной прихожей,
Каждый час ожидая разбитого в пыль пастушка...

Я для нас загадаю - собрать все, что в прошлом, в мешочек...
Измельчить... Консистенция - тонкий помол, как мука...
И развеять по городу, путая собственный почерк
С многоточием звонких монет на твоих каблуках...

Но дворам не хватает солидности - белой рубашки.
Только нам бы с тобой - по смирительной, можно под фрак...
Мы сбегаем от всех, как бегут ниже шеи мурашки...
Мне сказали, что бешенство сердца не лечат никак.

Грубовато, но что ж... у "любви" только этот синоним,
И единственно верный прогноз у меня на лице...
Я не плачу, родная... А зимние слезы - всего лишь
Вероятность осадков, уже возведенных в процент.

Вкус корицы и яблок, печенных в меду - для начала.
У январского солнца на завтрак от шума мигрень.
И нетронутый мной календарь на столе означает
Рождество - это ты. Каждый день, каждый день, каждый день...

Велма

Милая девочка! Он никуда не приедет.
Не потому, что Харлей отслужил свой век.
Ночь за окном как чернильная клякса. Он бредит…
Но не тобой и не городом Кёнигсберг.

Он прокричал, что не молод и что не утончен? –
Первое – да; а второе – он явно солгал.
Лучше слукавил: чем нота становится громче,
Тем меньше в нас веры, и больше дрожи в руках.

Вот подожди, когда голос сойдёт на шёпот,
Тут и откроется правда, что чёрный Харлей
И обещанье приехать героем – лишь повод
Не приезжать никогда. Но смотри веселей

На перспективу однажды с ним встретиться где-то.
Страсти уснут, и от горла откатится ком.
Местный Поэт о любви к тебе сложит куплеты,
В этот момент он в твой город войдёт босиком.

Будет ли чудом? – его никто не узнает.
Есть оправданье – все ждали Героя, а тут…
Милая девочка, тёмным проулком блуждает
Тот, кого в городе, как победителя ждут.

…А через месяц вы встретитесь – странная встреча!
Там, на бульваре у церкви, он вдруг запоёт.
Ты подойдёшь и из сумочки вытряхнешь мелочь.
И отвернёшься, посетовав на гололёд.

…Площадь, замёрзший фонтан, и уж дело к обеду,
А за бокалом Мартини тебя озарит:
«Где-то я слышала это – „в твой город приеду“.
Или „приеду в твой город“ – кто так говорит?

Кто-то из близких грозился приехать?.. Приедет?
Вот уж, некстати – возиться, кормить на убой…»
Ночь за окном, как чернильная клякса. Он бредит.
Не Кёнигсбергом. И, Боже спаси – не тобой.


Юрий Балабанов

Как птичка колибри, какое-то время порхала -
Нектар собирала, стишки между делом кропая,
Как майская роза, цвела я и благоухала,
Забыла, как больно... Тупая, тупая... тупая!

Опасен - я знала - сельхозинвентарь под ногами,
Хранить его надо подальше - как шпаги и сабли,
Но щёлкнуло где-то, и сбой приключился в программе:
Закрыла глаза, увлеклась, наступила на грабли!

Такие дела... Не травите мне душу, молчите!
Следы преступленья на лбу - отпечатки и слепки.
Проклятые грабли! Я их запущу в измельчитель,
Потом соберу и под яблоню высыплю щепки!

Проклятые грабли! Синяк расцветает под глазом,
А был под вторым, где ещё желтизна проступает...
Влюбилась, как кошка, - как кошка, утратила разум,
Забыла, как больно... Тупая, тупая, тупая!

Татьяна Нова

Только Бог снимает мерки,
Лишь Создатель знает имя...
Для какой такой проверки
Жизнь сводила нас с другими,
Тоже впавшими в немилость?
Бог кроил нас друг для друга,
Но отдельно мы томились
От любовного недуга.

Ты и я - мы обманулись,
Пили из негодной чаши
И едва не разминулись,
Наконец-то повстречавшись.
Жили разно, жили розно...
И найдутся пустомели -
Скажут грустно: лучше поздно...
Нет, мы всё-таки успели!

Небосвод такой же синий,
Каждый день - с нуля, с начала...
Я люблю тебя так сильно,
Как ни разу не случалось!
И могло ли быть иначе?
Вряд ли сыщется роднее -
Ты мне Богом предназначен,
А ему всегда виднее!..

Татьяна Нова

Прощай, две тысячи летящий!
Итоги подведем потом.
Живи с улыбкой, настоящим!
И меньше думай о плохом.

Забудем кризис и печали
И вспомним радостные дни...
У тех, кто верит - все в начале,
А те, кто любят - не одни...

И пусть, в конце концов, удача
Нам принесет успех и смех,
Пусть Новый год пройдет иначе -
Должны быть праздники у всех!

Петр Давыдов

Камень на камне. Что-то мне плохо.
Это не повод к переполоху.
Вспомни о Генри и Боливаре:
брось меня, милый, на перевале.

Всё под контролем. Всё под надзором.
В небе вечернем кружится ворон.
Он тебе крикнет: «Чао, бамбино».
Крикнет – другого я полюбила.

Все неподарки спрятаны в ящик.
В зале непьющих и некурящих
что ты закажешь? Кофе и пиццу?
Как тебе естся? Как тебе спится?

Много ли нужно времени/денег,
чтобы не видеть – прочь, наважденье! –
на перевале чёрные глыбы,
чтобы не мучил сделанный выбор?

Всё это сказки, образы, шутка…
Смотришь в окно ты: голо и жутко.
Ночью синеет снег на бульваре.
Как тебе мчится на Боливаре?

Ника Невыразимова

Из прошлого, что было звёздно-ярко,

Приехал разорившийся Паратов.

Лариса с женихом, как с обезьянкой…

Паратову и рада и не рада.



Влюблённые толпятся, просто давятся:

Приманкой красота и голос певческий.

Но замуж взять девицу-бесприданницу –

Нет, это, господа, не по-купечески.



Ах, если бы не врать себе, не врать бы…

Ах, если бы не матушка с долгами!

Карандышев ужасен. Скоро свадьба.

На шее закладные, словно камень.



Держи её, держи её, Карандышев!

Ей пальчики застывшие отдышивай,

Дари конфеты, камушки и ландыши,

Не спрашивай ненужного и лишнего.



Хотя пошито свадебное платье,

Паратов ждёт. Идут дурные толки.

Хотя бы раз его поцеловать ей,

А после – можно в Волгу. Что ей Волги,



Тойоты, Мерседесы и Лэндроверы,

Канары, пальмы, море, кипарисы?

Карандышев, не пей! Умрёшь здоровеньким.

И не кури! И застрели Ларису.

Ника Невыразимова

мне хочется говорить с тобой ни о чем,
смеяться, злиться, пить на диване чай.
открывать все твои двери своим ключом.
а лучше бы без ключа.

придумывать развлечения на потом.
складывать свои свитера в твой забитый шкаф.
играть с твоими собаками или с моим котом.
(кстати, не забыть завести кота и назвать Тушкан)

ездить на Мальту, в Киев или Ташкент.
женить друзей и крестить их румяных чад.
носить обручальные на загорелой руке.
юбилеи совместные весело отмечать.

мне хочется говорить с тобой по душам,
нашептывать тебе сны на нутро кассет.
печь для тебя пироги и вязать тебе шарф...
в общем, научиться быть тебе всем.

Ольга Носова

Дурёха! Ну как же долго тебе казалось,
Что жизнь твоя – в перебежках по драной карте:
Вагоны, аэропорты, базар-вокзалы…
Не катит такое больше! Теперь – не катит…

(А жить не тужить душонке б, раскрытой настежь…
Прикинется самобранкой дорога-скатерть…
На каждую Маргариту найдется Мастер,
И к каждой гипотенузе притрется катет…)

Дурёха! Ну как же долго ждала ты чуда,
Страшась, что тебя на чудо уже не хватит,
И лихо на псевдо-страсти дробила чувства,
Пока не уткнулась носом в посыл: «Не катит!»

(А жить не тужить бы, кичась свободой мнимой,
На каждом углу трубить о бесспорном счастье…
Но собственно Счастье пылило с другими мимо,
Конечно, тебя касаясь, но лишь отчасти…)

Дурёха! Но как же долго ты прозябала
В стерильных пробелах между «вчера» и «завтра»,
А собственно Жизнь рулила при этом балом,
То сахар, то соль тебе подсыпая в завтрак…

Но все изменил/исправил девчачий носик –
Моя королева, кроха, малышка Катя…
Она молодец… и столько без слез выносит,
Что взять и раскиснуть мне ну никак не катит!

Мария Харьковская

Хорошо жить в домике,
свечки зажигать,
тоненькие томики
ровно расставлять.
а потом немножечко
отворить окно,
помешать в нем ложечкой
синее темно ...

Это цитата сообщения чудоблин Оригинальное сообщение

Вот, знаешь, как хочу ? Проснулась утром, А ты храпишь под боком прямо в ухо, На тумбочке раскрыта «Камасутра», А в DVD на паузе порнуха. Отпитая слегка бутылка виски, Салат нетронутый и мандарины. Не до конца закрыты занавески, На зеркале тюльпанов две корзины. Носки твои раскиданы по полу, Чуть дальше брюки и моя пижама, И ты под боком абсолютно голый Зажал меня, чтоб я не убежала.. Рука в руке, кольцо к кольцу и снова При поцелуе страстном сердце млеет. Вот СМС пришло, от дяди Вовы: «15 лет совместной жизни! С юбилеем!» 7:30. За окошком рассветает. Поспим, родной, ведь время еще мало. Но сон наш детский голос прерывает: Иди скорее, я проснулся, мама! Алексеева Ю А