У меня не жизнь, а сон сумасшедшего. Порой вообще в настоящий бред переходит, серьезно. Недавно у меня в гостях был Джордж Мартин (продюсер Beatles. — Esquire). Я с ним три часа разговаривал. К такому привыкнуть невозможно. Он очень скромно держался. Подошел, пожал мне руку и говорит: «Для меня большая честь с вами познакомиться», а я ответил: «Ладно мне лапшу на уши вешать! Блин, неужели вы это серьезно?»

Dj Next Хит лета 2о1о

Он:
Сегодня заходила Она. На мое неловкое привет, ответила своим, легким и воздушным. Подлетела ко мне и приобняв поцеловала в щеку. Обычная процедура, такая естественная, живая для Нее. А у меня все внутри переворачивается от этого легкого прикосновения.
Она вся как перышко. Все у Нее легко: и телодвижения, и прикосновения, и слова. Кажется, Она живет в стране грез и мечтаний. Боюсь сказать, боюсь сделать первый шаг навстречу. Однажды Она спросила меня: "Ты ведь мне друг?" Ну а что я еще мог ей ответить?! В голове бешено крутились слова "я Тебя люблю", заполоняя все мысли, весь разум, заставляя коленки трястись. "Конечно" - сказал я. Она как всегда легко улыбнулась и попросила о какой то мелочи, казавшейся Ей подвигом. Но для меня это не подвиг, ведь я сделаю все, все, что Она попросит. Для меня это не будет стоить усилий.
Поприветствовав меня, Она вдруг скривила губы и расплакалась. я видел безмерную боль, отражающуюся в Ее глазах. Она обняла меня, вцепилась ногтями в спину. я не чувствовал боли, хотя впоследствии обнаружил царапины, оставшиеся от Нее. О, как бы я хотел, чтобы они остались на всю жизнь. Вкрадчивым голосом я произнес: "Что случилось?" Она никак не могла ответить, захлебываясь и все сильнее утыкаясь в мое плечо. я положил руки ей на спину и сказал: "Все будет хорошо." Она вдруг подняла голову и серьезно посмотрела на меня. я понял, что Она мне верит, всегда верила, ведь я Ее друг. я улыбнулся странно, неловко, ободряюще. Вдруг Она поднялась на цыпочки и дотронулась своими губами моих. я думал, что упаду в обморок, умру от счастья. Но то, что я держал Ее не позволило мне даже шелохнуться. я же могу разбить хрустальное чудо! "Я Тебя люблю" легко произнесла Она. "и Я Тебя. Я хотел сказать раньше, но... ". "Разве это важно? - произнесла Она - по-моему, ничуть". Она обняла меня крепко-крепко и прижалась к моей груди.
Наверное я теперь Я, а Она так же осталась Она. Я не знаю, почему Она плакала, почему не ответила мне. Но это, действительно не важно. А важно то, что я и Она теперь Мы.

Все, я кончилась, я сгорела.

Нужно было выйти, дать ему шанс. Не стоило так язвить. Но это же Я. Я по другому не умею. Дура. Просто нужно было спросить почему. Как хочу теперь. Больше он не подойдет, не попробует извиниться. И мне не удастся удовлетворить свои собственные принципы. Спорим?
А хочется, черт возьми.

Ну давай, давай. Подходи. А может самой? Может перестать ждать?...

Нет. Запомни. Он извиняется почему? Потому что надо. А значит - тебе не надо.

В кирпичных домах невысоких
С налётом лёгкой разрухи
Загадочно светятся окна,
Доносятся смутные звуки.
И кажется почему-то,
Что там веселей и теплей,
Что там настоящие люди,
Приветливей и родней.

Влекут непреодолимо,
Парализуют волю.
Пройти невозможно мимо,
Всё вышло из-под контроля, а-а.

Сверкают витрины и стенды,
Там мумии на картинках.
Бежать от них в секонд-хенды
И на блошиные рынки.
В извилистых переулках,
Бродить, выбирать, прикасаясь,
Подсвечники и шкатулки,
И бусы столетних красавиц.

Влекут непреодолимо,
Парализуют волю.
Пройти невозможно мимо,
Всё вышло из-под контроля, а-а.

Не хочется жестов эффектных,
Комфорта или престижа,
А искренних отношений,
Пусть уязвимей, но ближе.
Из душного тёплого места
Тянут за ноги и руки
Те, кто из того же теста,
Родные, друзья, подруги.

Влекут непреодолимо,
Парализуют волю.
Пройти невозможно мимо,
Всё вышло из-под контроля, а-а.

Больше никогда не буду с тобой разговаривать. Ты поступил подло, мерзко. А для тебя это ничего. Я воспринимаю все серьезнее, а ты смеешься над тем, что я говорю, переводишь стрелки на других, пытаешься обвинить меня. Why, go on, baby. I don't mind.

Человек беспомощен, когда закрывает глаза.

Вчера жутко злилась на него, в груди кипела ненависть, злоба. А потом все это прошло и осталась какая то детская обида и ощущение отчаяния, тычков. Вдруг пришла в голову мысль, что нельзя открываться людям, которые никогда не откроются тебе, но как же понять откроются ли.
Как было вчера обидно узнать, что ты говоришь у меня за спиной, задаешь глупые вопросы и с пафосом говоришь.
Я никогда не буду за тобой бегать, говоришь ты. А я этого и не прошу. Тебе есть за кем, вот и бегай дальше.
Не обижай ребенка. Ребенку плохо от твоих обид...

Театр - это место, где одни звери оценивают искусство других зверей притворяться лучшими, чем они есть.
Театр - это праздник, сильная и положительная эмоция.
Театр - это не отображающее зеркало, а увеличивающее стекло.
Театр - ничто, если в нем нет радости, если нет зрелища, если нет театра.
Театр - это дом, где разбиваются сердца.
Театр - это организм, и как правило больной.
Театр - это мучение, это наркотик, это болезнь.
Театр - это просто. Или рассмешите или заставьте заплакать.
Театр - это сказка, рассказанная воочию.
Театр - это нежное чудовище.
Театр - это наша жизнь.
Театр - это необходимость.
Театр - это не знаю, чудо, наверное.
Театр - это человек - во времени и пространстве.
Театр - это восхождение к небу.

Мнимость становится здесь непреложной реальностью, маска неотделима от лица, притворство становится естественной нормой поведения.

Жесткие темы олимпиады по основам управления настигли меня как только я села за стол. Нет, один милый ряд ГМУ-1, одинаковые варианты, все это конечно хорошо. Но кто придумывал этот тест? Гений? Гений, ура ура, не зарегился. Конечно, зачем ему, если он уже поступил в МГИМО.
Хэ, моей темой оказалось Государственное регулирование рынка труда. Социально-экономические последствия безработицы.

Да бл* я гений.

Ну вот почему моя дурная голова все фразы и записи сразу относит к себе и дает сердцу надежду.

Длинные, запутанный записи моих сумасшедших мыслей постепенно начинают трансформироваться в краткие заметки моей жизни, такие мне понятные, содержащие то, о чем я думаю. Я не снимаю масок, я всего лишь продолжаю играть с чужими и своими чувствами, облекаю их в красивые формы и звуки. Чем дальше, тем сложнее распознавать в людях то, чего никогда не видел, но так ужасно ненавидишь. Ради чего и для чего не так важно по сравнению с тем, как ты будешь с этим справляться. Нет, я не хочу снимать маску. Потому что без нее слишком больно выживать в этом непростом мире.

Наверное, это игра, игра с собой, и, конечно же, игра с окружающими. Дневник человека в масках. Это не мой дневник. Ее.

Больше всего на свете сейчас я хочу быть дурой. Потому что дура всегда счастливее. Просто счастливее.
Вот что мне нужно.

Я всегда настоящая. Самая что ни на есть. Не представляешь, как сложно быть такой. Честной, доброй, милой.  Настоящей.

Давайте раскрасим улицу.
Возьми в руки краски, выйди на улицу. Доставь людям радость, зови прохожих, смейся. Пусть все выйдут на улицу.
Давайте раскрасим улицу.

Иногда хочется что-нибудь сделать, поменять, сотворить. Если не в жизни, то хотя бы в комнате. Возникают вполне резонные надежды, что с переменой в комнате изменения тихонько закрадутся и в твою судьбу, повседневность. Ведь, согласитесь, нельзя жить совсем без перемен, перманентно, стабильно. Никогда не хочется быть константой. Одна производная, и ты ноль.

В зависимости от настроения, хочется определенного цвета. Когда грустно - хочется чего-нибудь темного, серого, даже черного. Но перекрасить стены в унылый черный, не выход. Все-таки еще жить в таком месте. Когда тебе весело - хочется яркого, жизненного, светлого, ну это в зависимости от настроения. Думается, перекрасить (ну или хотя бы поклеить обои) стены в желтый цвет и в твоем доме солнце, хочется улыбаться, жить, смеяться.
Вдруг возникла мысль, а что если на стенах изобразить картины, рисунки. Например, одну стену перекрасить в зеленую поляну, освещенную солнцем, непременно с голубым небом и белыми облачками, уютной скамейкой и деревцем. И ветром. Обязательно ветром. Как символ чего-то легкого, быстрого, живущего.
Другую стену перекрасить в уютную аллею, обязательно с аркой, поросшей диким плющом и маленькими цветочками. Вдалеке, чтобы виднелся тихий заросший пруд с кувшинками и лебедями, каменный неухоженный мост, высокая нестриженная трава. Чтобы пробуждалось ощущение настоящести природы. Такой вот маленький английский парк, прямо у тебя дома.
На третьей стене изобразить дождь, разноцветные листья, мокрую скамейку или качели. Чтобы всегда можно было погрустить о чем-то, подумать о светлом. В общем о том, о чем хочется потосковать.
А на четвертой стене обязательно должно быть огромной окно, чтобы во всю, чтобы без остатка. Чтобы было высоко и опасно. Чтобы не думать совсем. И мягкий плед, подушки и пуф.
Сочетаемость не сочетаемого, наверное, но зато всегда под настроение, всегда есть где укрыться, всегда живо.
Вот такая вот немного сумасшедшая фантазия.

Яблоко
Якорь
Ябеда
Ягненок
Ягода
Ящерица
И еще около сотни слов На Я. Как мало для великого русского.
Но несмотря на количество слов, в мире огромное количество Я. Около 7 миллиардов. Я Я Я. Везде только Я. У людей зачастую не бывает ты или мы. Даже они, он, она. Я и все. Наверное, здесь должно быть далее порицание Я. Но этого не будет. Нет. Потому что эгоизм - это чисто человеческая природа. Это то, что дано нам с рождения. Нельзя судить, что это плохо или хорошо. Просто это натурально и естественно.
Потому что все мы Я. Как бы глупо это не звучало.