На следующей неделе вы уже сможете приобрести мою книгу "На качелях между холмами"!

Книжный магазин "Москва", ул. Тверская, д. 8.

Новая обложка, иллюстрации, предисловие!

[536x480]

Уважаемые друзья!

3 августа 2011 года в 19:00 в Культурном Центре музее-театре «Булгаковский дом», расположенном по адресу: Москва, ул. Большая Садовая, д 10., состоится презентация моих книг «На качелях между холмами» и «Радуга для друга».

В программе: выступление автора, мнения читателей, ответы на вопросы, автограф-сессия.

Добро пожаловать.

Ваш Миша Самарский.

Уважаемые друзья! Полная версия романа "Двенадцать прикосновений к горизонту" и рецензия находятся здесь:

http://blog.kp.ru/users/3568543/post174207863/

Приятного чтения!

[624x480]

Предлагаю вашему вниманию статью о моём творчестве Заслуженного работника культуры России, члена Союза писателей России, члена Союза журналистов России Скаржинского А.И.


ОТЦЫ И ДЕТИ

Кто-то ещё помнит проблему отцов и детей, вечный спор о том, кто главнее: курица или яйцо, будоражащий до основ не одно поколение своей бессмысленностью, вечный диалог мировоззрения общественного сознания нашего Отечества на протяжение многих веков?!

И что вышло на поверку, каков итог спора?

Да, как всегда, никакой!

Как водится, брюзжащий и ворчащий спор продолжают вроде бы на вид солидные и умные люди. Да находятся ещё и якобы посолиднее, поумнее и поталантливее, которые методично, с самозабвением, видимо получая от этого удовольствие, продолжают чиркать отсыревшими спичками и кидать их в давно потухший костёр.

И вроде бы умные и здоровые дяди в галстуках на крупных консилиумах и симпозиумах с остервенением решают, что важнее: проржавевший, но вдруг поумневший за годы эксплуатации лунный трактор или только-только начавшая распускаться ветка японской сакуры.

Я, как всегда, «не прав». Но когда я смотрю на эти безытоговые, безуспешные споры и догматические выводы умных мужей, то хочется порой воскликнуть: до коле? До каких пор вы будете измерять пространство несуществующим временем, а время необъятным пространством, разделять физиков и лириков, а потом их же и соединять, пытаясь на чугунной наковальне выращивать одуванчики?


В жизни ничего просто так не бывает и не случается. Творчество, зародившееся из времени, пространства, таланта таинства и бездны, не нуждается в вычислении лет, возраста и пресловутого накопленного житейского опыта. Таинство бездны не нуждается в понимании. На то оно и таинство. Помните, как гласит известная истина: не надо заглядывать в бездну, а то бездна придёт за вами, поглотит вас!

Впрочем, жизнь это ежедневно и подтверждает. Те, кто любит больше всех судить и лечить других больше чем себя, больше всего и болеют. Да и живут меньше. А вот нечего брать на себя миссию Бога! Не спроста людям подбрасываются искушения.

Но, слава Богу, не все так считают. Не все думают, что хорошо писать-творить можно только с возрастом. Не все причисляют себя только к лирикам, физикам и метафизикам. Есть, оказывается, ещё и нормальные люди с рождения. Да ещё и талантливые. И сегодня я представляю читателям одного из этих нормальных и талантливых, писателя (а он, несмотря на свои юные года, - 13 лет, - уже состоялся как достаточно маститый писатель, написавший три (!) полноценные, художественные книги: «На качелях между холмами», «Радуга для Друга» и «Двенадцать прикосновений к горизонту») – Михаила Самарского. Я специально не пишу ласкательное имя «Миша», потому что Господь наделил Михаила как талантом, так и цельностью натуры, взрослым рациональным и зорким умом, всеобъемлющим, отточенным словом.

Возможно, кто-то не согласится с моим конкретным умозаключением, что возраст творчеству не помеха. Спорщиков в интернете, которые говорят ради того, чтобы говорить и спорят ради того, чтобы спорить, всегда хватает. Это, как правило, те, кто поставил на слабый огонь жарить котлеты в кухне, быстренько подбежал к компьютеру, чтобы пару раз надавить на клавиши и также быстренько убежал обратно на кухню. Иначе, котлеты подгорят!

Но я и здесь не буду спорить. Жизнь сама расставила всё по своим полочкам. Как бы кто ни спорил, а лирики давно отпочковались от физиков, а физики стали лириками. Взрослые тётки и дядьки, обогатившиеся жизненным опытом, давно загнали свои поезда, напичканные порнушной макулатурой и набившими оскомину «ужастиками» (от которых сами вздрагивают по ночам!) в глухой тупик. И упорно буравят этот тупик, продолжая вытаскивать из нутра так называемого прожитого жизненного опыта свои грязные одежды.

Знаете, раскритиковать можно всё и вся. Но есть же разница между силикозной чернотой угольного забоя и родниковой свежестью раннего июньского утра, между ржавым гвоздём и полевой дикой ромашкой?

Я прочитал все три книги Миши Самарского.

          И не буду подвергать разбору каждую из них. Потому что это грех! Это грех, слышать тот самый родничок раннего июньского утра и одновременно задаваться Читать далее...

______________________________________________________________________

Начало романа: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174207863/

______________________________________________________________________


______________________________________________________________________

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174259104/

_______________________________________________________________________




Прикосновение двенадцатое


Минут пять ехали молча. Таксист поглядывал на меня с какой-то, как мне показалось, опаской.

- Ограбили, говоришь? – наконец-то спросил водитель.
- Угу, - кивнул я и поёжился, несмотря на то, что в салоне было очень тепло.
- А чего ж ты так неаккуратно? – хмыкнул водитель.
- Помочь попросили, - отвечаю виновато, - ну я и пошёл на стройку…
- Нельзя быть таким доверчивым, - поцокал языком водитель. – Прежде чем с кем-то куда-то идти, подумай, присмотрись, мозгами пораскинь…
- Ну а чего там было думать, - возразил я. – Пацан, как пацан, попросил помочь вызволить своего младшего братишку. А вы бы как поступили?

Водитель ответил не сразу. Задумался, прочистил в кулак горло, вздохнул и сказал:
- Хотя, тут хрен угадаешь, действительно… Всё отобрали?
- Да, - говорю. – Правда, книги не взяли. Мобильник жалко, там все телефоны. Девчонке должен был позвонить…
- Ну, это поправимо, - улыбнулся водитель, - если надо позвонить, на, звони, скажи, что уже едешь.
- Эх, - вздохнул я, - в том-то и беда, что я не помню её номер…
- Как же так? – удивился водитель. – Недавно, что ли познакомился? Как это так? Телефон не помнишь…
- Он у меня в мобильнике был сохранён под именем, а номер я как записал ещё летом один раз, так больше никогда его и не видел. Понимаете?
- А! Вон оно в чём дело? Слушай, - водитель легонько постучал пальцами себя по лбу. – А ведь и у меня такая же канитель! Ты вот сейчас сказал, и я подумал: действительно ни одного номера не помню. Сына младшего, правда, помню наизусть. Так и то это только из-за того, что постоянно кладу ему деньги на счёт. А остальные хоть тресни, не вспомню. Вот тебе раз! Надо же, никогда раньше об этом и не задумывался. Надо это дело исправить. Но хоть адрес-то знаешь точно, куда ехать?
- Вас как зовут? – спросил я и представился: - меня Миша.
- А меня Ашот, - ответил водитель.
- Понимаете, дядя Ашот, в чём проблема, меня девчонка ждёт не дома, а у подруги в гостях. А вот адреса подруги я не знаю, хотя она где-то там рядом живёт.
- А что дома у твоей девчонки никого нет?
- Есть, наверное, - тяжело вздохнул я, представив картину моего появления перед Машкиными родителями.
- Ну, так а чего ты расстраиваешься? Сколько лет твоей девчонке?
- Четырнадцать скоро исполнится…
- Тем более, родители наверняка знают, где дочка Новый год будет встречать.

Я не стал вдаваться в подробности, но внутренне поблагодарил водителя за участие и доброту. Если бы я помнил Машкин телефон, можно было бы всё как-то сгладить. А так придётся идти к Машкиным родителям. Сто процентов, завтра о моём путешествии станет известно родителям. Как бы родители не прекратили отпуск, хотя чего им прекращать… Я же вот он, живой и невредимый. Завтра, послезавтра посадят на автобус, да поеду домой. Там дед встретит. Интересно, дед сильно будет ругаться? Бабуля, конечно, пока два-три килограмма от меня не отгрызёт, не отстанет. Да, поездочка у меня случилась не совсем спокойная. Блин, а вдруг и Машкиных родителей не будет дома? Вот это будет прикол так прикол. Представляете? Новый год на коврике перед квартирой. Кстати, двенадцатый этаж – это я так, для общей картины напомнил.

Мы подъехали к дому. Я вышел, Ашот сразу развернулся и уехал. «Видимо, домой к своим полетел, - подумал я. – Всё-таки Новый год». Ну что, Михаил Александрович, пошли?

Я приблизился к подъезду, дверь была заперта. «Вот это номер, - мысленно произнёс я, - как же я раньше-то не подумал? Ишь ты, размечтался: на коврике. Как бы на улице не встретить Новый год. Да…»

Ну, и как мне попасть вовнутрь? За моей спиной раздался чей-то смех. Я обернулся, в мою сторону шла небольшая компания, явно навеселе. Они остановились и стали удивлённо меня разглядывать.

- Ты к кому, мальчик? – спросила полная тётка в грязнущих сапогах. Такое впечатление, что она в них по сельской грунтовой дороге гуляла.
- Ага, - икнул держащийся за её руку мужчина. – Это не наш пацан. Я на…ик… наших всех знаю. Ты хто? – обратился он ко мне.

Так хотелось ответить «дед пихто», но в моём ли положении дерзить. И я, как овечка, проблеял:

- Я к Сизокрылым Читать далее...

[620x357]

Александра Акаева

Взрослым читать не рекомендуется?

Самарский М.
На качелях между холмами
М.: Аграф, 2009. ISBN 978-5-7784-0393-2

            Книгу, написанную двенадцатилетним автором, открываешь с опаской – надо сказать, вполне объяснимой. Подростки-литераторы сегодня творят, как правило, в жанре фэнтази, и повторить успех нашумевшего «Эрагона» удается, мягко говоря, не всем. Но Миша Самарский по этой проторенной дорожке не пошел. Его «На качелях между холмами» - серьезный, вдумчивый роман взросления в духе Сэлинджера. С той огромной разницей, что здесь автор «метания юности» никак не приукрашивает и не облагораживает – ведь он до сих пор в ней находится! «… взрослый человек, как бы он ни пытался притвориться ребенком или подростком, непременно рано или поздно выдаст себя, фразой ли, словом ли, описанием ли, но выдаст непременно. Это неизбежно. Это все равно, что реактивный самолет-истребитель притворится «кукурузником» и отправится опрыскивать фермерские поля химикатами. Не поверят крестьяне, что истребитель прилетел с благими намерениями» - совершенно справедливо рассуждает Миша в начале книги. Поэтому несмотря на то, что на задней обложке книги суровыми красными буквами значится: «ГРАЖДАНАМ СТАРШЕ ВОСЕМНАДЦАТИ ЛЕТ ЧИТАТЬ НЕ РЕКОМЕНДУЕТСЯ!», роман этот будет полезен и детям, и взрослым. Искренность нужна читателю любого возраста. Особенно – если это не просто искренность, а искренность только что появившегося на российском литературном пространстве нового талантливого писателя, которым несомненно является Миша Самарский.

            «Первого сентября идти в седьмой класс. И, хочешь не хочешь, придется, как обычно, писать сочинение на тему «Как я провел лето». Но вы же понимаете, что мое сочинение будет самым коротким и печальным: «В июне меня сбила машина, и я все лето пролежал в больнице…». Представляю, как все будут меня жалеть, охать и ахать… Тьфу, какая мерзость» - во избежание этой мерзости главный герой (тоже Миша – только не Самарский, а Миров) а, и написал не сочинение, а роман обо всем том, что случилось с ним в июне и привело к печальному ДТП, а заодно – к первой любви и переосмыслению очень многого в жизни. Книга действительно захватывает – для своего возраста Миша владеет техникой письма и композицией просто замечательно, а к его герою проникаешься огромной симпатией c самых первых страниц.

            Миша Миров - тинейджер очаровательный: умный, юморной и совершенно живой, не «литературный». Он, как и большинство ребят его поколения, не знает значения многих родительских и бабушкиных идиом и периодически лезет за ними в Интернет, искренне не понимает, как можно было жить без компьютеров, зачем хранить дома грампластинки и как это в СССР могло не хватать продуктов в мирное время. Он совсем по-детски злится на взрослых за их неуемное стремление поучать, наставлять и советовать, старательно убеждает себя и читателя в том, что в свои почти тринадцать он уже абсолютно сформировавшаяся личность и все, что ему нравится и не нравится сейчас – это уже на всю жизнь…

            Но это совершенно не мешает ему открывать для себя (подчас в самых неожиданных ситуациях) мудрость тех же самых взрослых, учиться ответственности, смелости и умению прощать, устанавливать в дачном поселке специальный знак, чтобы проезжающие лихачи не давили собак и кошек, и встраивать ее в свое мировидение стихи Бродского: «Холмы – это выше нас.

Всегда видны их вершины,
видны средь кромешной тьмы.
Присно, вчера и ныне
по склону движемся мы.
Смерть – это только равнины.
Жизнь – холмы, холмы»

Каждый раз, ступнув шажок,
Взгляд бросаю на обочину.
Что там? Смерть или урок?
Может, бабкино пророчество?
Может, в луже отраженье?
Или солнца луч-рука?
Вдруг грядущее сраженье?
Вдруг из крови облака…
Меч сжимаю что есть сил,
И готовлюсь к бою!
Небосвод слезу пролил,
Волк за лесом воет.
Я иду вперёд, навстречу
Ветру-хулигану.
Полдень съел жестокий вечер…
Кто кого обманет?
Засиделся день беспечный,
Ночь пришла внезапно,
Ветер стих (уже не встречный),
Ветер непонятный.
То резвился, словно буря,
То свистел разбойник,
А теперь мне шепчет, хмурясь:
«Посиди спокойно,
Не тревожь равнину гласом,
Не пугай природу.
Впереди закат прекрасный,
Брось ты про невзгоды…»


Июль, 2011 г.

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174254659/


Прикосновение одиннадцатое

Выйдя через несколько минут из здания вокзала, я, покрутил головой, но парня и след простыл. Я прошёлся взад-вперёд вдоль торца здания, и вдруг из-за угла, запыхавшись, выскочил тот самый парень.

- Ой, - воскликнул радостно я. – А я думал, ты ушёл.
- Да тут такая фигня случилась, - начал объяснять мне парень, - у меня младший брат ждал меня в подсобке у строителей, ну и полез на какой-то шкаф. Шкаф упал и придавил ему ногу. Я не могу сам поднять его. Помоги, будь другом.
- Так давай веди скорее, - вскрикнул я. – Что же ты медлишь? Может, скорую вызвать?
- Да погодь ты со скорой, давай сначала вытащим его, может ничего страшного нет. Бежим! Это вон, рядом здесь! – крикнул пацан и указал рукой на стройку.

Подсобка действительно оказалась недалеко, в метрах ста от автовокзала. Парнишка вбежал в помещение первым, я за ним. В подсобке было темно. На полу кто-то лежал и тихонько стонал. Мой «проводник», вбежав, крикнул ему: «Всё в порядке!». Затем, отойдя в сторону, обратился ко мне:

- Ты тащи его за куртку, а я попробую шкаф приподнять!

Я наклонился над лежащим пацаном и, не успев прикоснуться к нему, почувствовал сильный удар по затылку и тут же потерял сознание. Очнулся связанным по рукам и ногам. К моему удивлению, боли не было, только трясся от холода. Связан я был скотчем. Через щель в двери на пол падал луч. Я зубами перегрыз путы на руках, затем освободил ноги. Встал, осмотрелся. Ни рюкзака, ни обуви, ни куртки, ни свитера, ни шапки. Я бросился к двери, но она оказалась запертой. У самого порога я заметил какие-то ботинки и тут же натянул их на себя. Что делать в такой ситуации? Я пришёл в ужас, когда понял, что у меня теперь нет ни денег, ни телефона, ни одежды и что я заперт в какой-то холодной подсобке. Я принялся колотить в дверь. Но через несколько минут понял, что всё тщетно.

«Накаркал, - подумал я. – Сам же говорил, когда гостил у бабы Фроси, что, мол, чёрт с вами, украдите у меня всё, что захотите, только ветеранов не трогайте…»

Только вы не подумайте, что я от своих слов отказываюсь. Нет. Хотите, ещё раз повторю: «Украдите у меня всё, что захотите, ограбьте меня, заберите всё! Только ветеранов не трогайте…»

Я снова покричал в пустоту. Меня никто не слышал. Стало, как мне показалось, ещё холоднее, а на мне джинсы и майка. Обследовав своё узилище, я обнаружил в углу какую-то тряпку, пропахшую керосином. Пусть она чем угодно пахнет, подумал я и укутался, словно в одеяло. Дрожу… Вспомнил выражение и мысленно добавил: дрожу, как осиновый лист. Ну, всё, думаю, замёрзну здесь на фиг. Вот это купил цветочков. Букет из ростовских «незабудок» называется. Что делать? Скажите, что бы вы стали делать, окажись в моём положении? В разных книгах я не раз читал, что сдаваться нельзя до последнего. За жизнь нужно бороться до конца. Вспомнил басню (или сказку) про двух лягушек, которые упали в кувшин с молоком. Затем графа Монте-Кристо. Иными словами, кого я только в тот момент не вспоминал. Вы, наверное, думаете, сейчас Миша начнёт героя из себя корчить. Ничего подобного.

Врать не стану. Да и тут такая ситуация, соври, вы сразу поймёте. Словом, я испугался. Чего душой кривить. Очень испугался. Хотя (не лгу) почему-то больше испугался даже не за себя, а за маму. Я представил, как меня мёртвого и холодного выносят из этого вонючего сарая и кладут на тротуар. Мама моя бросается ко мне, падает на колени, обнимает меня, целует, пальцами ворошит мои волосы и кричит… Кричит, как та несчастная женщина на трассе «Дон. «Сыночка, кровинушка моя родная, зачем ты так рано покинул меня, родненький ты мой. Проснись, сыночек! Миленький мой! Мишенька! Мальчик мой!» Честное слово, больше всего меня страшило именно это.

То ли на улице стало холодать, то ли это страх так подействовал, но меня стало трясти ещё больше. «Нет, думаю, надо время от времени всё-таки стучать в дверь и кричать. Всё равно рано или поздно кто-то должен будет услышать». Я пнул несколько раз по двери и крикнул в щель: «Люди! Помогите! На помощь!

Тишина.

Вдруг на полу, у самой двери я заметил какие-то небольшие прямоугольные предметы. Наклонился, дотронулся – что это? Да это же книги? Я поднял с земли книжки – оказались моя книга – подарок Машке, «Мёртвые души» и «Рождественские стихи». Видимо, их сюда вбросили через щель, после закрытия двери.

«Надо же, - подумал я, - книги оставили… А почему они их выбросили? Странно»

Из двери сильно дуло. Я, спрятавшись от холодного воздушного потока и прижав к себе книги, забился в угол, решив перед новым наступлением на дверь набраться сил.

И тут случилось такое, что предвидеть было совершенно Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174254300/



Прикосновение десятое


Если так можно было выразиться, сказал бы: «бабушкинское утро». Не успел я отключить телефон, как на дисплее нарисовалась моя бабушка.

- Здравствуй, сынок.
- Здравствуй, ба, - отвечаю.
- Не разбудила?
- Нет, уже встали. Завтракаем.
- Приятного аппетита. А что ж ты, сорванец, уехал и ни слуху ни духу. Ни разу не позвонил? – голос Лили Степановны дрогнул.
- Бабуля, извини, пожалуйста. Не хотел вас тревожить, думал, может устали от меня, - соврал я.
- Вот дурачок, - всхлипнула бабушка, - да что ж ты такое говоришь? Ну приедешь домой. Приедешь, я тебе дам…

Угрозы Лилии Степановны всегда меня смешат. Она так говорит, будто и впрямь по приезду домой меня ожидает такая взбучка, что сто раз подумаешь: ехать или нет. На самом деле при встрече бабушка забывает о своих грозных обещаниях и только гладит меня по голове, да норовит расцеловать. Дети всегда после стариковских поцелуев утираются, а старики обычно обижаются. Но моя бабуля не обижается. Она так и говорит: все дети после наших старческих слюней утираются, чего на них обижаться, да мы и сами такими же были когда-то. Я же говорил вам, моя бабушка ещё тот философ.

- Бабушка, ты извини, я долго не могу говорить, тут Юрке кое-что нужно помочь, - снова соврал я.
- Ну ладно, хорошо, не буду тебе мешать. Смотри там, осторожно. Давай…
- Пока, - сказал я и отключил телефон.

Баба Фрося сделала вид, что разговор мой не слышала, хотя мы с ней вдвоём сидели за столом.

- Так, ну что, Миша, пора и в дорогу.., - предложила баба Фрося после завтрака. - Пошли на трассу, иначе ты и к Новому году не доберёшься до своей невесты. Вот тебе тормозок собрала, - она протянула мне два пакета.
- Что ещё за тормозок? – удивился я, впервые услышав такое странное слово.
- Эт мы так паёк называем, - пояснила бабушка, - когда человек на работу идёт или в дорогу собирается.
- Это такой паёк? – рассмеялся я. – Два мешка? Да вы что, бабушка? Слон я, что ли?
- Тормозок в одном пакете, во втором – гусак.
- Кто? – оцепенел я. – Какой ещё гусак?
- Да ты не волнуйся, милок, - баба Фрося махнула рукой. – Отличный гусак. Свежайший, я сегодня утром его зарубала, пока ты спал. Жирненький такой, просто загляденье. Отдашь хозяйке, она ему яблочек в попку напихает, - весело рассмеялась бабуля, - да в духовочке запечёт, пальчики оближешь. Это тебе на Новый год.
- Бабулечка, миленькая, спасибо вам, конечно, но, пожалуйста, оставьте гуся себе. Куда я его?
- И не подумаю! – баба Фрося даже притопнула ногой. – Ты что? Как это себе? Да у меня этих гусей на полдеревни хватит. Прекрати. Говорю же: это мой подарок на Новый год. И ничего не хочу слышать.
- Да вы поймите, бабушка, - пытался я переубедить старуху, - я ведь не домой еду, а в гости. Понимаете?
- Эх, дурачок ты, Мишка. Так вот в гости и нужно с гусём приходить. Тем более по нонишним-то временам. Тебе только спасибо скажут. Кто ж в Новый год от гуся откажется? Ты часам к пяти-шести сегодня доберёшься в Ростов. Так что птицу три раза успеют зажарить к праздничному столу. Бери-бери, не сопротивляйся.

Ну что ты поделаешь с этой бабулей. Гуся я засунул в рюкзак, который сразу округлился и стал походить на настоящий рюкзак туриста. А пакет с тормозком пришлось нести в руках. Добравшись до трассы, я стал всматриваться в номера машин. И вдруг прямо у меня над головой раздался знакомый голос:

- Миха! Ты что ли? Твою мать! Ты ещё не доехал?

Я поднял голову и увидел дядю Федю. Вы не представляете, как я обрадовался. Словно отца родного встретил. Хотя, думаю, сравнение я привёл не совсем удачное. Если бы я тут действительно вдруг встретил своего отца, мне было бы не до «обрадываний». Вы же понимаете.

- Дядя Федя, здравствуйте, - кинулся я к нему и с силой пожал протянутую руку. – Да вот, всё никак не доеду. То одно, то другое.
- Пацаны ещё позавчера должны были привезти тебя в Воронеж. Что случилось?
- Я сюда только вчера вечером попал, вот переночевал у бабушки, - я кивнул в сторону бабы Фроси.
- Это кто? – тихо спросила у меня баба Фрося, но водитель расслышал вопрос и ответил вместо меня:
- Он со мной выезжал из Москвы, а я по дороге сломался. Вот я его и пересадил ещё позавчера днём на легковушку. Думал, что он уже в Ростове давно, а он на полпути застрял. Ну чего стоишь? – крикнул он мне. – Залазь, поехали. Или ты Новый год на дороге собрался встречать?
- Нет, - рассмеялся Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174253532/


Прикосновение девятое

Лихие барсеточники высадили меня у придорожного рынка и умчались. Здесь я чуть было не подрался с пацанами.

- Чего вы не поделили? – прикрикнув на пацанов и отведя меня в сторону, спросила вмешавшаяся в конфликт старушка.
- Не знаю, - пожал я плечами. – Телефон просили позвонить, а я не дал.
- А чего не дал-то? – хмыкнула старуха.
- Они не вернут, - отвечаю.
- Откуда знаешь? – удивилась старуха.
- В Москве пацаны так телефоны отбирают, - улыбнулся я. – Точно говорю, не отдали бы…
- Так ты из Москвы? – удивилась старуха. – А здесь чего делаешь?
- В Ростов еду, - отвечаю. – У знакомого водителя по дороге сломался грузовик, вот я теперь на попутках и добираюсь. Думал, здесь найду машину, но пока не повезло, - развёл я руками.
- Хм, не повезло, - передразнила меня старуха, - а где же ты ночь собрался ночевать-то? Ты бездомный, что ли? – она осмотрела меня с головы до ног. – Вроде не похож. Сколько тебе лет?
- Тринадцать, - отвечаю.
- А родители твои где? – допытывается старуха.

Мне это стало надоедать.

- Дома, - буркнул я.

Старуха прищурилась и, поцокав языком, покачала головой:

- Ты знаешь, дорогой, а ну-ка рассказывай мне всё как есть.
- А что рассказывать? – нахмурился я.
- Всё, - бабка уцепилась мне в рукав. – Говори всю правду…
- Да отпустите меня, бабушка, - я с силой дёрнул руку, но старуха оказалась на удивление цепкой.
- Отпущу-отпущу, не волнуйся, - скрипуче рассмеялась она. – Только правду расскажи, что случилось?
- Отпустите, расскажу, - процедил я.
- Не обманешь?
- Нет…
- Ну смотри мне, - погрозила она свободной рукой.

Старуха отпустила рукав. Первая мысль у меня была – рвануть от неё. Но подумал: а куда же мне рвать? На улице темень, хоть глаза выколи. В кафе хозяин и так уже стал на меня коситься. Да и пацаны могут снова встретить, тогда уж телефон точно отберут. Ладно, подумал я и тихо сказал:

- Я самовольно уехал из дому. Сказал, что поехал к другу в Подмосковье.
- А в Ростов к кому? – спросила старушка.
- Девчонка у меня там, - сказал я и опустил голову. – С лета не виделись. Вот решил проведать… Каникулы у нас.
- Ясненько, - вздохнула старуха. – Любовь, значит. Тебя как зовут-то?
- Миша.
- Миша? – удивилась она так, словно я Гюставом Флобером представился, но тут же стало ясно, почему она так удивилась.
- Господи, Боже мой! – всплеснула она руками. – У меня тоже внука Мишей зовут. Только он в Питере живёт с матерью, в смысле с дочкой моею. Да и постарше он немного, ему в этом году пятнадцать годков исполнится. А меня зови бабой Фросей. Ладно, чего стоять-то здеся? Пошли ко мне.
- Куда? – настороженно спросил я.
- Не боись, не боись, Мишутка, - улыбнулась баба Фрося. – Я туточки рядом живу. Пошли, переночуешь у меня, а завтра поедешь. Вряд ли кто тебя ночью в дорогу возьмёт. Щас жизнь такая, шофера даже детей боятся. Пойдём-пойдём, накормлю тебя, чаем напою… Пошли, пошли. Ну чего ты, как бычок на меня смотришь? А?
- Я не знаю, как-то, - замялся я. – Понимаете…
- Так, - баба Фрося нахмурилась. – Ты мне прекращай свои московские штучки. Знаю я вас, скромников…
- Да причём тут московские штучки, - хмыкнул я. – Просто…
- Просто-непросто, на улице я тебя не оставлю. Идём!

Старуха и впрямь жила недалеко от дороги. Через пятнадцать минут мы вошли в тёплую комнатушку с низким потолком. В углу мерцала небольшая икона. Баба Фрося, войдя, перекрестилась, что-то пробормотала и, повернувшись ко мне, спросила:

- Шибко голоден? Сразу поешь или сначала в баньку?
- Не знаю, пожал я плечами, - неудобно как-то.
- Прекрати мне, - баба Фрося махнула рукой в мою сторону, - удобно, неудобно. Опять начинаешь? Ладно, пошли в баню, у меня там натоплено – соседка помогает, у нас с ней сегодня банный день. Приведи себя в порядок, а я пока стол накрою.

Таких крошечных бань я никогда не видел. Маленький предбанничек и совсем крошечная комната с каменкой и лавкой буквально на двоих человек, причём одна лавка внизу, другая под самым потолком. Точно, подумал я, больше двух человек здесь не поместится. Тут же в углу небольшой бочонок с холодной водой. На полу таз с ковшом. Горячая вода в отдельной посудине на печке.

- Не смущайся, сынок, - заметив моё удивление, говорит баба Фрося, - но мы здеся и паримся, и мылимся, и моемся. И за то спасибо. Раньше и такой не было. Это Василий, муж мой, баньку поставил, царство ему небесное. Десять лет как помер, а банька стоит. Да и куда она денется.
- Спасибо, - Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174252905/


Прикосновение восьмое

Проснувшись утром, я взглянул на часы своего телефона и обалдел – время неумолимо приближалось к обеду, а Андрей с Виталием ещё спали. Такое впечатление, что никто никуда и не собирался ехать. «А ведь я ещё даже до Воронежа не доехал», - подумал я и стал собираться в дорогу.

- Ты куда, Мишаня? – спросила охрипшим голосом вдруг откуда-то появившаяся Ленка.
- Нужно ехать, - отвечаю. – Мне ещё до Ростова добираться.
- Поднимай пацанов, - предложила девушка. – Куда ты сам-то? Здесь до трассы километров пять-шесть топать. А попутки сейчас вряд ли будут. Пока дойдёшь, снова стемнеет.

Мы с Леной вошли в комнату, где спали мои «конвоиры», и вдруг Ленка громко закричала:

- Рота, подъём!

Андрей от неожиданности чертыхнулся.

- Ну, ты чего разоралась, Ленка? – недовольно пробормотал парень.
- За Мишку забыли? - спросила она. – Он уже бедняга пешком собрался идти на дорогу. Давайте, собирайтесь. Есть будете?
- Погоди, я ещё сам не знаю. Виталь, ты жрать-то будешь? - спросил Андрей у приятеля и застонал: - И чего я вчера не умер. Намешал и водки, и пива…
- Ой, - простонал Виталий, - какая тут к чёрту жратва. Я ещё не проснулся. Дай ещё полчасика покимарить.
- Хм, - усмехнулся Андрей. – Ты что, здесь Новый год собрался встречать? Нужно ехать.
- Да знаю, - говорит Виталий. – Погоди ты, дай хоть проснуться.

Ленка принесла пацанам большую кружку белой жидкости. Я сначала подумал, что этот молоко. Но девушка пояснила:

- На, Андрюха, выпей. Да побольше пей. Отпустит. Это «Тан». Хороший напиток, кавказский. Я по утрам всегда им лечусь, если перебираю. Проверено.

Андрей, кряхтя и что-то бормоча, выпил полкружки и протянул Виталию:

- На, пей.
- Да ну его, - махнул рукой тот. – Я-то не болею. Мне бы кофейку. Лен, можно кофе?
- Сейчас сделаю, вы пока умывайтесь. Может яичницы поджарить? Миш, - обратилась она ко мне. – Будешь яичницу? С лучком.
- Спасибо, - кивнул я. – Можно немножко.
- Почему немножко? – рассмеялась Лена и подмигнула мне. – Не скромничай. Никому не верь, что скромность украшает человека. Это человек украшает скромность… когда ему это нужно. Понял?

Я так и не сообразил до сих пор, что она этим хотела сказать, но в тот раз промолчал. Лена, накрыла стол. Посредине стояла большая сковородка. Я не рискнул подсчитать, сколько она туда вбухала яиц. Но красиво получилось. Девушка украсила весь этот громадный ярко-жёлтый пирог мелко порезанной зеленью, а в самую середину вставила кустик то ли петрушки, то ли какого-то другого растения. Иными словами, красотища. Получилась прямо картина: Солнце смотрит сквозь зелёную листву деревьев. На печке весело засвистел чайник.

- Всё, сони! Готово. Прошу к столу.

Виталий слегка перекусил и поблагодарил за вкусный завтрак. А Андрей долго кряхтел, пытался запихнуть в себя кусочек рукотворного «солнца», но поковырявшись в сковородке, выдавил:

- Спасибо, Лен, но что-то не идёт…
-А вчера классно было? – рассмеялась Лена. – Сколько зарекалась не бухать, никак не выходит. А понемногу пить не получается. Садимся с девчонками ужинать. Думаем, ну всё, по стаканчику вина и хватит. А потом ещё по стаканчику, и понеслась душа в рай…
- А ты разве не слышала, что ещё кто-то из древних, по-моему, Дмитрий Донской, что ли, говорил: «Веселие Руси – есть пити…», - сказал Андрей.
- Это он тебе на Куликовом поле на ухо шепнул? - захохотала Ленка.
- Угу, - усмехнулся Андрей и провёл несколько раз по лицу большим и указательным пальцами, - всё, приеду домой, крест на выпивке поставлю. Это же издевательство над своим организмом.
- Угу, - скорчила рожицу Ленка, - зарекалась… не буду продолжать, а то обидишься.
- Лен, - отозвался Андрей, - а рассольчика нету? Говорят, это самое лучшее лекарство.
- Погоди, - сказала Ленка и исчезла за дверью.

Я увидел, как она по улице пробежала мимо окна и направилась в глубь двора. Там, как оказалось, у девчонок находился погреб. Через минуту она бежала обратно, держа обеими руками банку солёных огурцов.

- Вот, - крикнула она с порога, надув свои красные щёки, - сейчас попотчую вас рассольчиком. Самый лучший рассольчик в мире. Тамарка у нас мастерица.

Лена ловко откупорила банку, швырнув на стол искорёженную крышку, похожую на большую погнутую медаль, и налила в стаканы, предварительно набросив на них марлю, золотистую жидкость.

- Ой, как хорошо, - сделав несколько глотков, воскликнул Виталий. – Лена, ты – Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174234145/


Прикосновение седьмое

Девушка позвонила своим подружкам и предупредила, что едет домой с гостями.

- Да, кстати, с нами Тамарка из Вологды живёт. Ей поменьше наливайте, любит по пьяне поскандалить.
- Ничего себе, - присвистнул Андрей. – А она-то чего сюда забралась? В Вологде работы нету?
- Андрюха, ну ты и наивняк! – рассмеялась Ленка. – А ты что свои барсетки в Воронеже не крадёшь? А? Потому что каждая собака тебя знает. Вот и нам. Чем дальше от дома, тем лучше.
- А ты откуда, Лен, - спросил Виталий.
- Ой, - замахала руками девушка, - мою родину только с Лубянки видно.
- В смысле? – удивился Виталий. – С какой Лубянки?
- Которая в Москве. Не знаешь, что такое Лубянка? Из Иркутска я, - сказала Лена и добавила: - А вот Наташке нашей всё по фигу. Она выросла в этой деревне, здесь живёт и здесь же на трассе работает. Вся деревня знает, что она шлюхой работает.
- А предки её где?
- Умерли. Наташка грамотная девка. Институт закончила в Москве. Учительницей работала. Замуж вышла. Но муж оказался подлецом.
- Ой, - усмехнувшись, махнул рукой Андрей, - у вас всегда мужья подлецы. А вы святые.
- Да я тебе в натуре говорю, Андрюха. Тот оказался настоящим подлецом. Игровой. И наркоман. Так он Наташку в карты проиграл. И… короче… ты понимаешь…
- Ни хрена я не понимаю! - Андрей даже вскрикнул. - В смысле, свою жену проиграл? И что?
- И то, - Ленка развела руками, - завёл её на какую-то хату и отдал отморозкам. Она еле ноги утром унесла.
- Ни фига себе! И где же сейчас этот козлина? – спросил Виталий.
- Где ему быть? – усмехнулась Ленка. – В Москве. Наташка три года назад как уехала из Москвы, ничего о нём и не слышала. Может, уже и в живых нет. Ты же знаешь, у нарков век недолог.

Раздался звонок. Ленка подняла трубку.

- А кто? – спросила она. – Афанасий? Ну и что? Да ладно. Пусть будет. Классный мужик. Да-да. Мы сейчас в магазин заедем, скоро будем. Тебе что взять? Как всегда? Ок! Чмоки!
- Что за Афанасий? - спросил Андрей.
- К Томке клиент приехал в гости. Но он классный мужик, не переживайте. Старичок-боровичок. Он частенько к Тамаре заглядывает, постоянник её. Иногда просто приедет, пивка попьёт и уезжает, но денег всё равно даёт.
- Так, - сказал Андрей, - значит, ты, Наташка, Томка, а кто четвёртый?
- Надька из Беларуси, - рассмеялась Ленка. – Ой, это, вообще, умора. Девка классная, но так прикольно разговаривает. Мы с неё постоянно ржём. Представляешь, у нас как-то гостил этот Афоня (сейчас познакомлю). Ну, он-то к Томке приезжает, а что-то перепутал ночью и полез к Надьке, а Надька только прибилась к нам. К тому времени то ли первую, то ли вторую ночь ночевала. А тут Афоня лезет в постель. Та как заорёт среди ночи: «Куда прошь, скатина? Шас как трахну мокрой трапкой по бруху!» Мы до утра не могли уснуть, катались по полу. Теперь у нас прикол такой – чуть что не так, кричим: «шас как трахну мокрой трапкой по бруху». Надька сначала обижалась, сейчас сама прикалывается. Говорю же, девка класс.
- Итого, - Андрей стал загибать пальцы, - вас четверо, нас трое и ваш Афанасий. Всего восемь человек.

В этот момент мы подъехали к магазину.

- Ты что будешь пить, Миха? – спросил у меня Андрей.
- Да я же не пью, - ответил я и покраснел.
- Совсем ничего? Может пивка для рывка?
- Можно, - кивнул я. – Но только безалкогольного. Вот, возьмите, - я протянул деньги.
- Оставь, - Андрей отстранил мою руку.
- Как-то неудобно, - говорю, когда они вернулись в машину, - получается, всё на халяву…
- Молодец, Мишаня, - похлопал Виталий меня по плечу. – Всё ты верно говоришь, но сегодня мы угощаем. Идёт?
- Идёт, - согласился я и добавил: - значит, в следующий раз я буду угощать.
- Вот когда сам будешь зарабатывать, тогда и угостишь…
- Да я уже зарабатываю немного, - смущенно говорю.
- И чем? Чем же ты зарабатываешь? - рассмеялся Андрей.
- Книги пишу, - отвечаю.

В машине повисла пауза.

- Какие книги? – недоумённо спросил Виталий.
- Художественные, - улыбнулся я. – Вот, я вынул из рюкзака книгу «На качелях между холмами».

Лена взяла в руки книгу, внимательно рассмотрела мою фотографию на обложке, потом уставилась на меня.

- Слушайте, пацаны, точно он, - она открыла первую попавшуюся страницу и стала читать: « Глава 2. Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174232096/


Прикосновение шестое

На трассу мы вернулись поздно. Стемнело. Вот, и ещё один день потерян.

Вам наверняка будет интересно узнать о трассе «Дон». Расскажу вкратце, что это за автомагистраль, может, кому-либо пригодится (инфа из интернета). Номер у этой дороги –
М4, начинается она ещё в Москве на пересечении МКАД и Липецкой улицы, далее проходит по территории Московской области в южном направлении, идёт западнее города Видное, восточнее города Домодедово (между городом и аэропортом), затем проходит западнее городов Каширы и Ступина, примерно там же от неё ответвляется трасса M6, уходящая на юго-восток.

Далее трасса «Дон» пролегает по территории Тульской области, затем по Воронежской, после чего начинается Ростовская область, здесь в городе Каменск-Шахтинский водители пересекают трассу E 40 Волгоград — Кишинёв. Проезжаем мимо городов Миллерово, Красный Сулин, Шахты, и вот мы уже в Ростове-на-Дону. Если не заезжать в Ростов, можно объехать город и двигаться к Чёрному морю, в Краснодарский край…

- Пацаны, вы как хотите, - вдруг раздался голос Андрея, - а я хочу жрать. Давай, Виталик, тормознём у базара, там кафешек море. Горяченького похлебаем.

Не прошло и получаса, мы сидели в придорожном кафе «Лилия». Спросите, почему я запомнил название? Всё просто – вы забыли? - сестру мою так зовут.

Андрей с Виталием, видимо, сильно проголодавшись, назаказывали себе еды столько, словно к нам за стол сейчас пара слонов присядет. А у меня что-то совсем не было аппетита. Я заказал себе пельменей (хотя это блюдо в нашем домашнем меню отсутствует лет, ну как бы уже ни пять – бабушка категорически против них настроена, даже если это домашние пельмени) и стакан яблочного сока.

Ближе к концу нашего ужина в кафе вошла девушка в беленькой шубке и в красных сапогах на высоченных каблуках. Обувь её явно не соответствовала придорожной обстановке. Девушка выглядела ярко, и все, кто находился в этот момент в помещении, невольно повернули голову в её сторону, словно она не вошла в кафе, а влетела, как сказочная птица. Андрей неожиданно приподнялся, что-то буркнул себе под нос, а затем громко произнёс:

- Ленка! Ё-моё! Ты что ли? Ленок! – Андрей широко расставил руки, словно приготовился ловить девушку. – Вот так встреча!

Та обернулась, прищурившись, посмотрела на Андрея, затем также картинно раскинув руки, воскликнула:

- Андрюша! Сколько лет, сколько зим! – она подошла к Андрею и, обняв его, чмокнула в щёку.

Я окинул зал взглядом и мне показалось, что в этот момент вся мужская часть посетителей придорожного кафе завидует Андрею. В подтверждение моим выводам, одна взрослая женщина, толкнула своего напарника рукой в плечо и демонстративно громко произнесла:

- В тарелку смотри, а то ложку мимо рта пронесёшь!

Рядом кто-то хихикнул, мужчина вперил взгляд в блюдо и больше глаз на «влетевшую птицу» не подымал.

- Познакомься, - Андрей указал на своего приятеля, - это Виталий, мой кореш. А это, - указывая на меня, он замялся.., - это… Миша. Наш попутчик. Случайный…
- Лена, - кивнула нам девушка и кокетливо добавила: - Очень приятно, мальчики.
- Садись, дорогая, - предложил Андрей. - Ну, как ты? Ты что, работаешь?
- Нет, на сегодня всё. Домой иду.
- А ты где сейчас живёшь? –удивлённо спросил Андрей.
- Здесь, рядом, - девушка кивнула головой в сторону выхода. - У подружки. У неё свой дом. Кстати, у нас там банька классная.
- О, банька – это хорошо, - закивал Андрей. - Замуж-то не вышла?
- Ой, Андрюша, за кого? За кого замуж? Да и вообще, на фиг они нужны, эти мужья, - Лена наигранно рассмеялась. – Корми их, обстирывай… Не-е, пока не хочу.
- Ленка, помнишь? – спросил Андрей. – Как увижу девку Ленку, сердце бьётся об коленку!

Лена рассмеялась и громко произнесла свою прибаутку:

- Помню-помню! Андрей-Андрей, держи нос бодрей!

Я заметил (или мне показалось), что девушка всё делала как-то наигранно – смеялась, говорила, закатывала глаза, махала ручкой, вздыхала. Что-то в ней было такое, искусственное, что ли. Если с чем-то сравнивать, то, скорее всего, цветы настоящие и пластмассовые. Вроде и красивые, и долговечные, но в вазу хочется поставить живые, пусть и ненадолго.

К столику подошёл официант и спросил у девушки:

- Будете что-нибудь заказывать?
- Сделай мне салатик с креветками, сто граммов виски и, - Ленка закатила глаза и щёлкнула пальцами, - апельсиновый сок, пожалуйста.
- Простой или свежевыжатый? – поинтересовался официант.
- Анвар, ты чего? – всё также наигранно скривилась Лена, а затем обиженно выпятила губки. – Что за вопросы? Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174230672/


Прикосновение пятое


[660x507]


Проезжая через деревню Покровка, Виталий заметил необычный указатель. Мы остановились. Они с Андреем вышли из машины, следом я. Надпись на указателе гласила: «Место падения ТУ-134, рейс 1303, 24.8.2004 г.» и стрелка, указывающая направление.

- Помнишь, Андрюха, в тот день сразу два самолёта взорвали? – спросил Виталий.
- Помню, - ответил Андрей. – Не думал, что когда-то буду проезжать мимо.
- А ты, Миха, помнишь? – спросил Андрей.
- Не-а, - честно признался я.
- Он ещё мелкий был, - сказал Виталий, - сколько тебе было в 2004-ом году?
- Восемь лет, - ответил я.
- Да, в восемь лет на такие новости и внимания не обращаешь, если тебя не касается.


Мы сели в машину и тронулись в путь. Я задремал. Через несколько километров мы остановились. Я протёр глаза и увидел на обочине мужчину, что-то объясняющего Виталию с Андреем и показывающего куда-то в сторону. Я вышел из машины и увидел в кювете автомобиль, в котором находились люди. Мужчину звали Антон, в съехавшей в кювет машине сидели его жена и малыш лет трё-четырёх, которого, как позже выяснилось, звали Юркой. Малыша с мамой усадили в нашу машину, а мы вчетвером спустились вниз и попытались вытолкать застрявший автомобиль на дорогу. Да не тут-то было.

- Нет, - в конце концов сделал заключение Виталий, - здесь без троса не обойтись.

Трос оказался только один – у Виталия. Он сделал выговор Антону:

- Ну, и как ты в дорогу, тем более зимой, поехал без троса?
- Да вот что-то не подумал как-то, - оправдывался Антон.
- Думать нужно всегда, - хмурился Виталий. – Да ещё с ребёнком едешь. Ладно, что-нибудь придумаем. Нужно ловить ещё машину. Одного троса всё равно не хватит – слишком короткий.

Как назло машин было очень мало, а те, которые проезжали мимо, тоже были без тросов. Меня отправили в машину к Юрке и его матери. Я представился. Женщину звали Катей.

- Вы торопитесь? – спросила у меня Екатерина.
- Ну, как вам сказать, - пожал я плечами. – Я вообще-то попутчик, еду в Ростов, а ребята – в Воронеж.
- Так вы не с ними? – удивилась женщина. – В смысле, вы с ребятами не знакомы?
- Нет, - замотал я головой. – Я ехал из Москвы на грузовике, тоже на попутке, но машина сломалась. Водитель поймал эту легковушку. Парни согласились подбросить меня до Воронежа.
- Вон оно что? – вздохнула Катя. – А мы в Волгоград едем.
- В Москве были? – полюбопытствовал я. – За подарками ездили?
- Нет,- смутилась Катя, - приезжали на место падения самолёта. Здесь недалеко самолёт разбился в 2004-ом году, в Кимовском районе.
- Ой, - я поёжился, - мы только что проезжали табличку с указателем.
- Вот мы оттуда и едем. Проехать не смогли, там сейчас очень плохая дорога. Пришлось вернуться. И вот… видите, - Катя виновато кивнула в сторону кювета, - такое случилось.
- А у вас кто-то погиб в этой катастрофе? – спросил я.
- Да, - кивнула Катя, - у Антона мама летела этим рейсом. Мы в то время жили за границей и даже на похороны не смогли прилететь. А через неделю умер и его отец. Антон хотел побывать на месте трагедии, но, увы, не получилось.
- Ну, в другой раз, может, получится.
- Нет, он отказался от этой затеи. Сказал, больше сюда не приедет. Да и зачем? Мама похоронена в Волгограде. Я и сегодня отговаривала Антона… Зачем это место? Так, только душу бередить? – Екатерина тяжело вздохнула. – А вы в Ростове живёте?
- Нет, я в гости, - ответил я.
- На попутках? – удивилась Катя.
- Так получилось, - уклончиво ответил я.

И тут молчавший до сих пор Юрка вдруг нарушил тишину, да не словом, а небезызвестным звуком. Всё бы ничего, но после этой «мелодии» пришлось открывать окна. Мама малыша покраснела и зашипела на мальчика:

- Что же ты делаешь, бессовестный?
- Я пукию, - без тени смущения ответил Юрка. Он сказал это так, словно нечаянно чихнул.
- Пукиет он, - мама, скривившись, замахала рукой перед носом . – Ты же здесь не один, мог бы и на улицу выйти.
- А что воняет? – удивлёно спросил Юрка.
- Нет, вы взгляните на этого наглеца, - всплеснула руками мама и ещё гуще покраснела, - конечно воняет!

Юрка улыбнулся во весь рот и радостно объявил:

- А мне яичком пахнет!

Я больше не мог себя Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174229862/


Прикосновение четвёртое

Проснулся я утром от запаха чеснока. Дядя Федя жевал сало и запивал холодным чаем из бутылки. Увидев, что я проснулся, он сказал:

- Вставай, соня, а то ты так никогда до Ростова и не доедешь. Есть хочешь?
- Хочу, - кивнул я. - Но чеснок…
- Да брось ты, - рассмеялся он. – Пока доедешь, он сто раз успеет выветриться. А к тому же, если девка тебя любит, то ей хоть, извини… Ладно не к столу будет сказано. На, - он протянул мне кусок сала и хлеба, - подкрепись. Больше ничего нету.

Более вкусного сала я никогда в жизни не ел. Скажу вам, такая вкуснятина. И почему я дома от него всегда отказываюсь? Вот глупый. А ведь бабушка всё время предлагала: на, внучек, сальца скушай. А я нос воротил, морщился. Ты посмотри, а оно, действительно, наивкуснейшее.

- Ну как? – спрашивает водитель. – Вкусно?
- Угу, - киваю.
- Домашнее, - говорит дядя Федя. – У меня кум всегда два-три кабанчика держит. Одного на ноябрьские валит, второго - на Новый год. Ну, а третьего - когда придётся, по весне. Семья у него большая. Пятеро детей. Мать, бабка ещё жива. А недавно тётку парализовало, так он и её домой привёз. Добрейшей души человек. Дочку мою крестил. Кстати, у меня дочке скоро шестнадцать. Она у меня тоже стихи любит. Даже сама что-то сочиняет. Только стесняется нам с матерью показывать. Как ты говоришь автор-то твой ночной?
- Бродский, - говорю. – Иосиф Бродский.
- А, точно, - Фёдор легонько хлопнул ладонью себя по лбу. - Скажу ей. Может, знает такого.
- Да, конечно, знает, - говорю. – Если стихи любит. То мимо Бродского не пройдёт.
- Ага, скажу ей обязательно.
- Дядь Федь, - вдруг вспомнил я. – Погодите! У меня тоже еда есть. Блин, как же я забыл.

Я нырнул в рюкзак и выудил оттуда пакет с продуктами.

- А ну-ка, что там у тебя? – заглядывая в пакет, спросил дядя Федя. – Колбаса? Это сразу можешь выбросить в окошко…
- Это ещё почему? – удивился я.
- Да потому что колбасу жрать нельзя. Это отрава.
- Что вы такое говорите, дядь Федь? – опешил я.
- Ты слушай, что тебе взрослые люди говорят, - настаивал на своём мой спутник.
- Ну, дома у меня тоже взрослые люди, - возразил я. – Но колбасу все жр… в смысле едят.
- А знаешь почему? – хитро сощурился дядя Федя.
- Почему? – раскрыл я рот.
- Потому что они никогда не видели из чего и как делают колбасу.
- А вы видели? – улыбнувшись, спросил я.
- Да.
- Расскажите, - потребовал я.
- Ты что, хочешь мне весь завтрак испортить? – дядя Федя взял из моих рук палку колбасы и выбросил её в окно. Я и ахнуть не успел. – Так, а это что? Сыр? О! Сыр – это хорошо. Сыр он и в Африке сыр.

Дядя Федя аккуратно отрезал два куска сыра, один протянул мне, а второй отправил себе в рот.

- А это что за пойло у тебя? – он кивнул на бутылку.
- Это квас, - ответил я и гордо добавил: - между прочим, домашний. Бабуля моя делает…
- Серьёзно? – вздёрнул брови дядя Федя. – А вот это уже хорошо, ну-ка плесни мне кваску, - он протянул мне стакан.

Я налил шипящего напитка, подождал, пока осядет пена и добавил до полного. Дядя Федя жадно сделал несколько глотков, оторвался от стакана, вытер рукавом пену с губ и прокряхтел:

- Хорош квасок! Вот это напиток! Ой, хорош! Дай бог твоей бабуле долгих лет жизни!

SMS

Маша: Привет! Ты где?
Я: На трассе стоим. Машина сломалась
Маша: Ужас! Холодно?
Я: В машине тепло. Что-то с колесом, ехать не можем.
Маша: И что теперь?
Я: Да не волнуйся, Маш, что-нить придумаем.
Маша: Я переживаю.
Я: Как поедем, сообщу.
Маша: Ок. Жду.



После роскошного завтрака мы принялись ловить машину. Через некоторое время остановилась легковушка с двумя парнями. Номер ростовский.

- Земляки, будьте добры, - обратился к ним дядя Федя, - возьмите пацана. Боюсь, как бы мне тут ещё одну ночь не пришлось ночевать. Запчасти только к вечеру подвезут.
- А куда он едет? – спросил водитель «Жигулей».
- В Ростов.
- Да ты не смотри на номера, я по доверенности езжу. Мы в Воронеж едем. Хочешь? Садись, - обратился парень ко мне. – Всё ближе к дому. А там поймаешь и до Ростова. Поедешь?

Я оглянулся на дядю Федю. Он подтолкнул меня и сказал:

- Садись, садись! Соляра закончится, мы тут и околеем с тобой.
- А как же вы? – спросил я.
- Ой, - махнул он рукой. – Мне не привыкать. Ты за меня не переживай. Поезжай-поезжай. Телефон мой запиши. Может, когда Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174224935/

Прикосновение третье

Проснулся я, когда за окном было темно. Красота! Нет, конечно, не с моим скудословием это описывать – сюда призвать бы Набокова или Тургенева. Но полюбоваться никто не запретит. Это как с моими прикосновениями. Кто-то мне на полном серьёзе говорит: «К горизонту прикоснуться нельзя». Я отвечаю: «Правильно. Это в реальной жизни нельзя. Но кто мне запретит прикоснуться к нему в моих мечтах?». Странные люди. Ведь для чего человеку дана мечта? Для того, чтобы совершать то, чего мы никогда не сможем совершить наяву. Я люблю мечтать. Особенно глядя на звёзды. Так размечтался, что и не заметил, что дяди Феди и впрямь в кабине нет. Только это уже точно был не сон. Вспомнив велосипедистов и Екатерину Михайловну, я улыбнулся. Надо же, до чего математика довела меня, задачки стали сниться. И как всегда невпопад – зимой могли бы навстречу друг другу и на снегоходах проехаться. Но сон есть сон. Сны – это тебе не диск DVD, не выберешь.

Я прислушался. Двигатель работает. Слышу, дядя Федя за бортом с кем-то разговаривает. Через несколько минут в кабину забрались и водитель, и ещё пара мужчин.

- Ну, а если мы обшмонаем и найдём бабки, что прикажешь с тобой делать? – усмехнулся непрошенный, как я понял, пассажир.
- Пацаны, - оправдывающее заговорил дядя Федя, - клянусь вам: вот все деньги, здесь около десятки. Но мне ещё нужно доехать до Ростова. Зима, без соляры замерзнем.
- А это кто? – один из «гостей» отодвинул занавеску и кивнул в мою сторону.
- Да парнишка попросил до Ростова подбросить, бабка у него, то ли умирает, то ли умерла.
- Ладно, мужик, не будем тебя напрягать. Мы не беспредельщики какие. Последнее не возьмём. Давай, ремонтируй свою тачку, удачи. Может, когда свидимся. Счастливого пути.

После того как незнакомцы покинули «рабочий кабинет», дядя Федя спросил:

- Михаил, проснулся?
- Угу, - ответил я и спросил: - Что случилось, дядь Федь? Кто это был?
- Да ну их, - махнул рукой водитель и закурил. – Бандюки. Увидели, фура стоит на обочине, подъехали деньжат рубануть. А у меня денег-то раз-два и обчёлся, около десяти тысяч рублей осталось. Хоть бы до Ростова дотянуть. А тут вот ещё беда: по-моему, угловое полетело.
- Это что ещё такое? – не понял я. – Что за угловое?
- А-а, долго объяснять. Но ехать нельзя. Так что придётся тебе утром новый транспорт искать.
- А как же вы? – удивился я.
- А что я? Буду ждать, когда из конторы запчасти подвезут. Я им позвонил. Но это только завтра к вечеру, - вздохнул дядя Федя, - наверное, не раньше. Так что тебе лучше ехать.

Вот тебе раз. Думал, что к утру буду на месте, а оно вон как получается. Действительно, не загадывай наперёд ничего.

- Ладно, Мишка, - сказал дядя Федя, - давай укладываться. – Ты в туалет-то пойдёшь? Давай, мухой. Чтобы до утра холод в кабину не напускать…

После похода на улицу, сон мой полностью исчез. Дядя Федя сначала даже всхрапнул, потом стал ворочаться.

- Не спишь? – спросил внезапно среди ночи.
- Не-а, - ответил я радостно.
- И мне что-то не спится. Ты извини, Миха, я курну немного? – спросил он.
- Курите-курите, - ответил я. – Что вы у меня спрашиваете? Ваша машина.
- «Ваша», - усмехнулся водитель и вздохнул: - Если б наша. Увы, на такую машину водилой не заработаешь.
- А вы мечтаете о такой машине? – спросил я.
- Не то, чтобы мечтаю, но не отказался бы. Одно дело ты хозяин авто, другое – пашешь на кого-то. Хотя тут есть свои нюансы…
- Какие?
- Да вот хотя бы пример: сломалась машина. Позвонил, заказал, должны привезти. А если бы я был сам хозяином? Кому звонить? Жене? А ведь машину здесь, в поле, не бросишь? Пока найдёшь детали, от неё рожки да ножки останутся?

Возле грузовика кто-то затормозил.

- Кого там ещё нелёгкая принесла? - приподнявшись с сидений, пробормотал дядя Федя и добавил: - А-а-а, куда же без них? Менты пожаловали.

По двери постучали. Дядя Федя вышел на улицу, захлопнув дверь. Я прислушался.

- Чего стоим? – спросил милиционер.
- Угловое полетело, жду запчасти.
- Никто не подъезжал?
- В смысле? – удивился дядя Федя.
- Бандиты, - пояснил милиционер.
- Нет, - говорит водитель. – А что с меня взять? Я ведь пустой, ни груза, ни денег. Тут в пору самому с протянутой рукой на трассу выходить.
- Ладно, - сказал милиционер. – Если вдруг подъедут, запомните номера и сообщите на пост ДПС, когда почините машину. Хорошо?
- Обязательно, командир, - ответил дядя Федя и, попрощавшись с гаишниками, забрался в кабину.

Он Читать далее...

Предыдущая глава: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174211763/


Прикосновение второе

Мы выбрались из кабины и направились в сторону придорожного рынка. Навстречу нам шёл другой водитель.

- Надолго? - спросил Фёдор у него. – Что там случилось?
- Пацана машина сбила, - тихо ответил мужчина и, опустив глаза, добавил: - Насмерть…

Сердце моё сжалось. Подойдя к месту трагедии, я увидел лежащего на дороге парня лет четырнадцати-пятнадцати и склонённую над ним женщину. На асфальте, словно гладиолус, белела тонкопалая мраморная рука мальчика, лицо было серым, глаза приоткрыты. Но что меня поразило больше всего и повергло в шок, это то, что на лице парня застыла добродушная улыбка. Крови не было, а потому, казалось, мальчик просто спит. У меня даже промелькнула мысль: может, люди ошиблись, может, нет никакой беды, сейчас он проснётся и скажет, что всё хорошо. Но мальчишка не дышал. Женщина время от времени поднимала руки к небу. Я сначала удивился, почему не слышу её голоса. Но подойдя ближе, понял, в чём дело: женщина охрипла.

- Господи, за что? – шептала она. - Зачем ты забрал моего сыночка? Единственная моя кровинушка! Господи, за что? За что?

Рядом стояли люди. Одни утирали слёзы, другие хватались за сердце, третьи закрывали руками рот, будто сдерживая крики отчаяния.

Спустя несколько минут подъехали милиционеры, затем подкатила «Волга» - из неё вышел полный мужчина в очках и, подойдя к одному из милиционеров, стал отдавать распоряжения. Милиционер, молча кивал головой, время от времени оглядываясь на труп мальчика. Люди в милицейской форме долго что-то измеряли, фотографировали, рисовали мелом на асфальте. Двое мужчин отвели маму погибшего парня в сторону. Затем приехала карета скорой помощи. Безжизненное тело упаковали в чёрный пакет и стали грузить в газель. Женщина неожиданно вырвалась из рук мужчин и метнулась к машине:

- Сыночка, родненький. Вернись! – у неё снова появился голос. Она так кричала, что мне показалось, всё вокруг потемнело. – Сыночек! Сыночек! – мама ухватилась за дверь машины. Мужчины стали её оттаскивать. Но они не могли справиться с обезумевшей от горя женщиной. Наконец-то водителю удалось затворить двери. Женщина продолжала кричать, пока снова не потеряла голос. Когда машина стала отъезжать, мать упала плашмя на землю и стала ногтями царапать замёрзший асфальт.

- Нина, вставай, - уговаривала её другая женщина. – Вставай, Нина, Коленьку увезли. Вставай, Ниночка. Вставай, родная.
- Сынок, сынок, сынок, сынок… - хрипела бедная женщина. Кажется, она сошла с ума. – Убейте меня. Убейте! Убейте…

Колонна тронулась дальше. Мы с дядей Федей направились к своей машине. В горле застрял ком. Я утирал слёзы, еле сдерживая рыдания.

Первым заговорил дядя Федя.

- Видишь, Мишка, что случается, если дорогу в неположенном месте переходить. Поленился пацан. А ведь через пятьдесят метров светофор с кнопкой. Небось, в Москве на красный дорогу переходишь?
- Вообще-то бывает, - кивнул я. – Но я только, когда нет машин…
- Какая разница, - тяжело вздохнул Фёдор. – Есть машины, нет машин. Исключений делать нельзя. Большинство трагедий на дорогах происходят из-за того, что люди не хотят соблюдать Правила. Почему-то все думают, что Правила написаны только для водителей. Я вот почти тридцать лет за рулём. Иногда диву даёшься. Сама (или сам) бежит на красный свет, так ещё и ребёнка за руку тащит. Однажды не выдержал, остановился прямо на переходе, говорю: «Женщина, дорогая ты моя, что же ты творишь? Вместо того, чтобы ребёнка научить, где и как правильно дорогу переходить, ты его тащишь на красный свет. Какой ты пример подаёшь детям?» И что ты думаешь?
- Ну, наверное, извинилась. Стыдно стало ей, – предположил я.
- Удивляешь ты меня, Миха, - усмехнулся водитель и передразнил меня: – «Стыдно».
- А что?
- А то, - хмыкнул он. – Матом обложила и, покрутив пальцем у виска, обозвала меня грязными словами. Я ещё оказался и виноват.
- При ребёнке?
- Ну а при ком? Он стоял рядом с мамашей и во весь рот улыбался. Ну вот скажи, чему эта дура может научить своего отпрыска?

Я снова вспомнил мальчика на асфальте. Стало жутко. А ведь летом и я мог оказаться в таком же положении. Мне вспомнился начальник ГАИ Александр Васильевич, который рассказывал о жуткой трагедии на автотрассе, когда погибла целая семья. Почему так выходит? Сколько людей гибнет на дорогах? Неужели никак нельзя это предотвратить? Что нужно сделать для того, чтобы никто не погибал на дорогах. Какие нужно принять законы? Или дело здесь вовсе не в законах? Вот же: существуют Правила дорожного движения, но кто их соблюдает? Водители ещё как-то придерживаются Правил. А пешеходы действительно лезут на рожон – сам сколько раз видел, да что там видел, и Читать далее...

[700x485]
Начало здесь: http://blog.kp.ru/users/3568543/post174207863/


Прикосновение первое.

До трассы «Дон» я добрался без проблем – общественного транспорта полно: маршрутки, электрички, автобусы. Разыскал придорожное кафе и стал присматривать машины с номерами, на которых регион обозначен числами 61 или 161 - это Ростовская область. Первые две попытки уехать оказались неудачными. В первой машине просто не было места. Второй водитель оказался на редкость подозрительным и ворчливым. Если честно, я ещё не заговорив с ним, знал, что тут голый номер. Не знаю, то ли это интуиция, то ли я и впрямь взрослею и набираюсь жизненного опыта. Харя у него была такая… знаете… вот, даже слова не подберу… или вот, вспомнил: ехидная. Прежде чем задать мне вопрос, он покрыл своей нижней губой верхнюю так, что усы его стали похожи на старую и заезженную сапожную щётку.

- Кто ты такой? – освободив верхнюю губу, спросил дядька.
- Ну, как это кто? – пожал я плечами и хмыкнул: – Человек…
- Вижу, что не обезьяна, - буркнул водитель. – Куда едешь и зачем?
- К родственникам, - отвечаю.
- А почему сам? Почему на попутках? Где твои родители? – мужчина нахмурил брови и скривившись зачем-то стал теребить свой подбородок.
- Понимаете, родители уехали в отпуск, а я… это…
- Тайком, что ли лыжи навострил?
- В смысле? – спрашиваю.
- В прямом! – повысил голос водитель. - Тайком от родителей едешь?
- Ну, в общем-то, да, - признался я.
- Это плохо. Не возьму я тебя, - отрезал мужчина.
- Ну почему, дядь? – попытался я его разжалобить. – Пожалуйста. Понимаете… понимаете…
- Ничего я не понимаю. Ремня бы тебе всыпать, чтобы ерундой всякой не страдал. У меня двое таких, как ты. Вот если бы они так поступили, точно получили бы ремня. Понял? Так что иди, парень, не пудри мне мозги. А лучше сразу поезжай домой. Не ищи на свою… задницу приключений.

Я отошёл в сторону, не стал больше его уговаривать. Понял, что бесполезно. Мой дед в подобных случаях шутит: «Поливай, не поливай – не растут зимой опята!»

«Что же за невезуха такая? - думаю я. - И сегодня уехать не удастся, что ли? Всё-таки как в этом отношении хорошо быть взрослым. Сунул голову в окошечко кассы, внятно произнёс название пункта назначения, выложил денюжку, получил билет и поехал, куда твоя душа желает. А здесь ходишь, унижаешься, пресмыкаешься: дяденька-тётенька, возьмите, пожалуйста, я хороший, я пригожий… Тьфу, как всё это надоело! Прямо начинаешь ненавидеть свои «детство, отрочество, юность», вместе взятые.

И тут из кафе вышел ещё один водитель. Что ни говорите, а в который раз убеждаюсь, что доброго человека видно издалека. У него и лицо по-другому слеплено. Эдакое знаете, морщинисто-лучистое. Серьёзно говорю. Морщины они ведь разные бывают. Есть такие, взглянешь на лицо, и сердце не то что в пятки уходит, а проваливается сквозь землю. А есть вот такие, как у этого мужика - пока он шёл к автомобилю, я заметил, как его морщины излучают свет. Лицо у него было добрым, и я сказал бы реально сияющим. Он подошёл в развалку к грузовику, на лобовом стекле которого была прикреплена большая табличка с надписью «ПУСТОЙ», а на носовой части кабины вместо марки автомобиля КАМАЗ красовалась аббревиатура неведомого никому автозавода КАЗАК. Водитель нажал на кнопку сигнализации. Я не удивился, когда шофёр согласился взять меня сразу – настолько это было естественным. Чуть погодя выяснилось, что с ним должен был ехать ещё кто-то, но тот «кто-то» то ли заболел, то ли остался в Москве на новогодние праздники. Получается, водитель ехал один. И, как мне показалось, он даже обрадовался, что у него теперь появился неожиданный попутчик.

- А сколько вы с меня возьмёте? – робко спросил я.
- А сколько есть? – прищурился водитель.
- Ну, тыща, - говорю.
- Маловато, - отвечает водитель и улыбается.
- А сколько вы хотите? – опешил я.
- Миллион! - громко рассмеялся мужчина, но тут же, похлопав меня по плечу, добавил: - Ты что, пацан, таксиста во мне увидел? Так вроде шашечек на двери нету. Давай залазь в кабину, миллионер! Поехали!

Как я обрадовался! Ловко запрыгнул вовнутрь. В кабине было тепло и уютно. Не кабина, а маленькая квартирка. Серьёзно. Чего там только нет. За сиденьем «спальник» – настоящая кровать, с подушкой и одеялом. И шторки, одни на окне, другие отделяют спальню от «рабочего кабинета». В «кабинете» на лобовом стекле в левом углу от водителя я заметил фотку девушки. Ну, там, где обычно Читать далее...

Михаил Самарский


Художнику, писателю, драматургу – необыкновенному
человеку - Юрию Леонидовичу Куперу посвящаю!







Двенадцать прикосновений к горизонту

Роман


Если бы в нас было достаточно любви к тем,
кого мы любим, мы помешали бы им умереть.

А.Камю





[624x480]


Дюжина прологов



1


В этот раз я не стал играть в «домашние тайны» - прежде чем послать рукопись в издательство, распечатал её на принтере и показал своим родным. Затея, правда, была рискованной, но не хотелось никого обижать. Вы знаете, как они дулись на меня за то, что я прошлым летом первую книгу «На качелях между холмами» «мыльнул» прямиком в издательство. С неделю оправдывался. Хотя я и не думал, что кто-то возьмётся опубликовать сочинение двенадцатилетнего школьника. Так, отправил на всякий случай. Но случилось то, что случилось – книгу издали, причём без сокращений и исправлений. Мои домашние просто офигели. Наверное, все родители немного похожи друг на друга. Помните, как герой Сэлинджера Холден Колфилд говорил о своих предках? «Вообще-то они люди славные, я ничего не говорю, но обидчивые до чёртиков». Точнее не скажешь. И я рискнул.

Бабушка (тут я дал маху – Лилии Степановне, конечно, без подготовки не стоило давать читать текст), дойдя до середины книги, обозвала меня чокнутым ребёнком и почему-то извращенцем. Затем наполнила весь дом отвратительным запахом «Валокордина» и заявила, что теперь уж точно она отказывается принимать участие в моём воспитании – дескать, «пусть теперь мама с папой тебя и исправляют». «Свежо предание, да верится с трудом». Таких отказов было много, и этот оказался не последним. Бабуля моя ужасно гордится, что в совершенстве владеет английским языком и частенько бросает в мой адрес всякие иноземные пословицы и поговорки, думая, что я всё равно не понимаю. Но Лилия Степановна до последнего момента и не подозревала, что в моей голове уже накопилось достаточно английских слов, чтобы не только понять её выпады, но и достойно на них ответить. Вечером, вынырнув из своей комнаты, она прошла мимо меня и громко произнесла в сторону:


- Whom the gods would destroy, they first make mad.*

* Кого боги хотят погубить, тех они сначала лишают рассудка.


Хм, королева Англии нашлась. По-английски она со мной разговаривает. Миленькая моя бабулечка, мы тоже не лыком шиты. Я, не отрываясь от экрана телевизора, так же достаточно громко говорю:

- God helps those who help themselves! **
_____________________________________________________________________________
** Бог помогает тем, кто помогает себе сам.

Ну, это типа нашей поговорки: «На Бога надейся, а сам не плошай!» Бабушка чуть не поперхнулась. Вы бы видели её глаза! Она уставилась на меня и за две-три минуты бровями таких узоров на лице навыводила, что с помощью её мимики можно было бы проиллюстрировать всю поэму Гоголя «Мёртвые души», здесь вам и Чичиков, и Коробочка, и даже Ноздрёв.

Но знаете, что я вдруг заметил? Удивительно, но на фоне её величайшего изумления мелькнула искорка восторга – Лилия Степановна поняла, время безответных подковырок прошло. На этом «урок английского» был завершён. Бабушка села рядом со мной на диван и молча уставилась в телевизор. Спустя некоторое время, она наклонилась ко мне, поцеловала в висок и, тихонько всхлипнув, прошептала: «Не обижайся на меня, внучек, я ведь переживаю за тебя. Прости меня, старую дуру…» Мы обнялись с бабулей и долго-долго сидели молча, оба время от времени смахивая слёзы. Вы не подумайте, что я такой уж плакса. Просто не могу сдержаться, когда рядом плачет женщина, а тем более, если это моя бабушка, занудливая до чёртиков, но ласковая, нежная и любимая.

С дедом проще – с ним мокрых дел почти Читать далее...

          2 июля 2011 года мы с родителями отвозили компьютеры в детский дом для сирот, что в пос. Митино Тверской области. Пользуясь случаем сообщаю: компьютеры и оргтехнику для ребят передали твиттеряне  Denis Iordanidi  ( @Denis_Iordanidi  )  и belka ( @zaoreshye ). Подробнее о детском доме Митино можно прочитать в моём репортаже:   http://misha-samarsky.livejournal.com/90733.html 

       После того, как технику передали, мы отправились в гости к художнику Геннадию Симоненко. Как оказалось,  он тоже живёт в Тверской области. Мои родители знакомы с ним давно, но так вышло, что с художником они не виделись около двадцати лет. Представляете? Я ещё столько и не прожил, а они уже столько не виделись. Трудно такое осознавать. Но я мечтал увидеть художника, картины которого есть в нашем доме. Мне они очень нравятся. Есть в них что-то такое… солнечное, тёплое, доброе и загадочное.  И вот моя мечта сбылась – мы едем к русскому художнику Геннадию Симоненко.

       Дорога в сказку.

[640x426]

Художник давно уехал от городской суеты и живёт в конце небольшой деревеньки в Торжокском районе Тверской области. Встречал нас хозяин радушно. Они крепко, по-мужски, обнялись с моим отцом, долго смотрели друг на друга и качали головой, но в конце концов пришли к выводу, что оба почти не изменились.

[320x480]

       Отступлюсь. Немного о творчестве художника. Материал взят из интернета: 

       «Многое из того, что пишет Геннадий Симоненко легко узнаваемо, знакомо нам "до слез" на уровне той предметной среды, которую он воспроизводит в своих картинах. Это мир вещей, окружавших нас в недалеком прошлом. Чайники, утюги, сковородки, вазы, лампы, старые газеты и фотографии, письма и конверты, коврики и скатерти, сухие цветы… Нужные когда-то, но абсолютно не имеющие бытовой ценности сейчас и списанные за ненадобностью.

       Что же тогда привлекает в этих вещах художника? Ностальгия по безвозвратно ушедшему? По всей вероятности, это присутствует. Также как, и свое понимание происходящего. Таким образом, художник выражает свое отношение к миру, в котором он жил и обозначает некую скрытую форму протеста существующему обществу. С его технократической насыщенностью, чрезмерно бурной переоценкой понятий и устоев, уходом от веками сложившихся традиций и национальной менталитетности.

       "Свидетельские показания" в виде безмолвных, но убедительных предметов прошлого, легко возвращают нас к тому, что еще живо в нас. Архетипы Геннадия Симоненко просты сами по себе, но выстроенные с их помощью в жанре изобразительной импровизации сложные по рисунку и цвету композиции, приобретают некое новое современное звучание и законченную самостоятельность. Здесь расчет, если таковой у художника присутствует, на иррациональность восприятия. И связанные с этим чувственные сопереживания.

       Хотите знать свое прошлое? Спросите у художника. Остановитесь у любой картины, и перед Вами откроется бесконечный мир минувших лет, окутывающих человека, словно лепестки роз Дюймовочку».

         Просторы здесь, конечно, неописуемые. Семья художника за овощами и фруктами на рынок не ездит.

[640x426]

Гостеприимная хозяйка Людмила Читать далее...

На "Сапсане" любой проедет. А вот побывать под "Сапсаном"... ??? )))))))))))))