а раньше, знаешь, случалось столько,
что я уже ничего не помню.
и это глупо, но мне бы только
касаться теплой твоей ладони,
забыть минувших, не строить планы,
вплетая прошлое в пену кружев.
я не умею кричать о главном:
о том,
как ты
бесконечно
нужен.
В уютном коконе из рук тепло до дрожи…
Двоих сердец неровный стук «мурашки» множит
от пальцев ног – до живота и выше, выше…
В ушах - как будто бы хрусталь звенит чуть слышно…
Дыханье – общее, одно – губами в губы,
и воздух – слаще, чем вино, им полон кубок,
хоть залпом выпей – хоть тяни по капле малой…
А мир вокруг – помимо нас кружит устало…
Мохнатое солнце трогает липкими лапами варенье из моей банки.
оно становится сладким, день начинается жаркий
тени висят на стене как подарки. кофе бежит возмущаясь варке
капелька душа дрожит, мокрые пряди волос ужиком.
утро кокетливо жмурится, ждет ужина ...
Я не знаю, что дальше делать...
Безысходность - плохое чувство.
Жизнь рисует судьбу мне мелом...
А в Душе моей снова пусто...
Я белыми играю, ты же знаешь... в глухой ночи так проще и ясней... и если ты меня случайно ранишь,
то белый цвет укажет, где больней. Ты чёрная, как кружево порока - любой изгиб ложится мне в ладонь...
Адажио окончено до срока, и партия с названием "не тронь". Но шахматы любой игры смелее - твоя корона
перейдёт к другой, и будет ночь и ярче и нежнее, но всё острее будет в сердце боль...
Я белыми играю, ты же знаешь... Мундир мой прост - январский белый снег... но если ты случайно
проиграешь, то я скажу - играл я не за тех... В глухой ночи так проще и яснее, Любовь моя, мой тёмный
Серафим - твой чёрный цвет других цветов светлее...
А шахматы оставим мы другим.
а что такое воздух - это ты,
листы бумаги с грустными стихами,
обломки чаяний под нашими ногами,
увядшие любимые цветы,
забытый в коридоре список дел,
отложенных "на завтра" с первомая,
те люди, о которых забываю,
на рукаве рубашки тёмной мел,
стеклянный луч, упавший на кровать,
закладка мятая, потерянная в книжке -
и это очень грустно, даже слишком,
что этим всем приходится дышать.
Всему своя пора, всему свой миг...
И, как несвоевременно весною,
осенняя тоска в нас, напрямик,
летит всё разрушающей волною...
Всему своя пора. Средь сентября
не к месту всплеск влюблённости апрельской...
Не к месту взгляды детские горят
спокойным светом мудрости житейской...
Всему свой миг. Не сходит в полдень ночь,
не расцветают в декабре пионы...
Есть миг для боли, что терпеть невмочь,
есть счастью миг, всё-всё задеть стозвонно...
Всему свой срок. Но кто проводит грань,
кто управляет этими весами,
кто говорит, сейчас, а не вчера?
Не мы ли сами?
а завтра, может, случится море. я буду сонной, песок горяч,
а в голове миллион историй, и хочешь - бегай, кричи и плачь,
не прячь в себе никаких эмоций, живи на полную, слушай шум
воды и ветра. ходи вдоль улиц, скупай креветки и кара кум,
дыши на полную. небо, горы, загар, улыбки, жара, цветы.
а завтра, верю, случится море.
и, может, даже случишься ты.
я – Город. огромный дрейфующий город.
дома, тротуары, асфальты и крыши.
неонами вдребезги Центр расколот
в лоскутья распорот. но дышит…. так дышит…
и руки-проспекты. и ребра, ключицы
осыпаны пеплом, омыты рекою/сквозь вены
и кожу наружу сочится
клубок нежных нитей метрОполитена.
я - Город. прозрачный, умытый дождями.
я - Город. молочный, укрытый туманом.
я - Город. сплетение вкусов и звуков.
от строчки до строчки
от буквы до буквы
я - Город. огромный дрейфующий город.
…живи во мне смыслом,
звучи во мне песней
я.......
Ты же выдумка моя... Так?..
Значит, все мои стихи - блажь...
Значит, всё, что говорю там,
остаётся лишь пустым "бла"...
Тишина звучит моим "да"...
Тишина молчит твоим "нет"...
Ты же выдумка моя... Так?..
"Слушай, крошка, не неси бред..."
Завтра август принесёт нам
две пригоршни спелых звёзд в сны...
И забуду я про всё... там...
Потому что я и ты - Мы...
Я же выдумка твоя... Так?..
И баюкаю в волне грусть...
Значит, снова напишу в такт
одиночеству души...
Пусть...
Ты не выдумка моя...
Нынче в чести одиночество?..
В дне, коронованном встречей
Как тебе дышится-хочется?..
Так и гадаю: чёт-нечет…
Завтра изнеженно-звонкое
Счастье в янтарном рассвете
Пусть улыбнётся девчонково…
Будет раскачивать ветер
Наши с тобой обречённости
В сонном весны отраженье…
Нынче в чести отлучённости,
Вздоры и самосожженье?..
Мир, каблуками раздавленный,
Скуксится-съёжится… Прочерк
В «деньбезтебя» я поставила,
Не сожалея о прочих…
В стеклянной банке бьётся бабочкой
твоё несказанное слово.
Как ты молчишь порой загадочно,
лениво, нежно и условно.
Как ты пронзительно срываешься,
как ты уверенно срываешь...
А я и рядом, и на краешке,
как эта бабочка живая.
Как говорю сейчас запутанно
и оглушительно-нелепо.
Мне на весеннюю распутицу
почти плевать. Пройдёт и это.
Июль случится. Жёлтым росчерком
оставит след в копилке счастья.
Разложим нежное по косточкам
мы, и не думая прощаться...
Ты снишься мне... В дыхание весны
вплетается сейчас твоё дыханье...
Красивый сон... И губ твоих касанье
врывается в мои цветные сны...
Пушинки одуванчика - легки -
К тебе пускай летят с попутным ветром...
А я наполню самым нежным светом
тебе мои рожденные стихи...
И знаю я: когда падёт рассвет
на Землю, по которой ты ступаешь,
ты просто всё почувствуешь... узнаешь...
В себе ты сбережёшь мой нежный свет...
Ты снишься мне...........
...... как красиво ты мне снишься..
Я не вижу тебя, но знаю, что ты рядом. Не слышу твой голос, но я чувствую вкус твоего дыхания на
моих губах. А еще – твой взгляд, чудесный взгляд, одним касанием способный обратить меня то в
резвящуюся нимфу-подростка, то в по-домашнему уютную женщину, то в капельку-дождинку, то...
Он всегда разный, твой взгляд, и я никогда не могу заранее угадать результат его прикосновения.
Вот сегодня тебе захотелось увидеть меня... одуванчиком. Нет, не тем радостно-дерзким, солнечным
цветком, храбро рисующим ярко-желтой пыльцой одному ему понятные знаки на руках и лицах имевших
неосторожность до него дотронуться.
Я сегодня - белый одуванчик. И каждая пушинка – это мой стих. Для тебя...
Почему-то дует сильный ветер, и мне страшно, что он сорвет пушинки - парашютики, унесет, развеет
где-то далеко-далеко...
И я тянусь к тебе…
В твои ладони…
Понедельник. Ненавижу!
Всё не эдак и не так.
Триста раз кота обижу
За какой-нибудь пустяк.
В хмуром утре – тень улыбки.
У тебя сегодня дождь?..
Понедельник, ты – ошибка,
Ты на праздник не похож.
Вторник. Утро. Здравствуй, милый…
Как дела?.. Ну… не грусти…
Я опять вчера забыла
От себя себя спасти…
Да, сегодня уже лучше…
Мысли как-то… не вразброд…
Мы с тобой – нелепый случай
Или… всё наоборот…
А, давай, наметим в среду
Вечер – только для двоих?..
В среду я – как непоседа…
Сочиняю новый стих…
Обниму тебя покрепче
После дождичка… в четверг…
Всё, пока… До скорой встречи…
Размечталась… о тебе…
Снова пятница. Неделя
Пролетает, как всегда…
Я мелю… как тот Емеля…
Я – болтушка?... Это дааа...
Ой, суббота… Улетаю
По каким-то там делам…
Ты скучаешь?.. Знаю-знаю…
Значит, вечером всё – нам:
И задумчивая Нежность,
И кольцо любимых рук…
Вот бы длилось это… вечность…
Сердце вторит: тук-тук-тук…
Воскресенье...
Воскресенья не люблю…
Ну а то, что я – не Муза...
Так и быть… терплю… терплю…
Понедельник. Ненавижу!
*****************************
Всё хожу-брожу дворами, в кринолине и корсете
Вовсе я не одинока - бродим оба - я и ветер
И затянутой в перчатку лапкой нежной, даже хилой
Я машу гостеприимно Васе, Кате, Любе с Милой -
Приходите, дорогие, я тут выпекла печенье!
Самовар поспеет мигом (вместо чайника "Горенье")
А хотите, дам померять все свои чудные платья -
Всем, кто хочет (кроме Васи) - Любе, Миле... ну и Кате.
Всё хожу-брожу... И слышен возмущенный гул природы
В виде шелеста деревьев, сыро-масляной погоды.
Чья-то кошка недовольно отфутболивает миску -
С громким звоном алюминий опрокидывает вискас -
Видно, был завоз несвежий...
А еще, слетает шляпка!
Говорила же, что ветер - и вприпляску, и вприсядку,
Между арочных конструкций городских многоэтажек
Ветру, знаете ли, тесно - по реке, через овражек,
Поднимая кучи пыли, тусоваться в экозоне.
лучше он станцует танго под дворовый панасоник.
Всё хожу-брожу....сверкаю бриллиантом под шифоном,
Это, знаете ли, модно - интерьер не по сезону.
Я совсем не одинока - дома ждёт меня семейство -
Мышь Маруся, Кошка Кошка, попугай по кличке Мейсон...
...и печенье.
Приходите, Вася, Мила, Люба, Катя...
Можно с другом или с мамой - это тоже будет кстати -
Набеседуемся вдосталь, может даже станем ближе,
Будем вместе по субботам разжигать костры на крыше,
И с соседями ругаться - в удовольствие, корректно!
И устроим дискотеку - девяностых в стиле техно,
В общем, главное - зайдите! Мир вошедшему (вошедшей).
Только грустно, не придете.Обзовёте сумасшедшей...
Сидеть вдвоём с Тобой… плечом к плечу.
Смотреть на море, слушать тишину…
И не просить, не умолять, не ждать…
Рассветом наслаждаться. Не страдать…
С родной Душою слушать пенье птиц,
Смотреть, как море тёплое штормит…
Вдыхать чуть влажный воздух. Просто быть…
Спросить тебя тихонечко: «Как Ты?…»
Под шёпот набегающей волны.
В ответ: «Ты счастлива… — и хорошо так мне»
А я: «Я счастлива, что хорошо Тебе…»
Что у неё за привычка считать до ста?
и города городить (например на «эс»)?
И вот ещё слишком долго стихи читать,
а перед сном написать ему эсэмэс
и не отправить: «Наверное, спит давно,
нагородив города, сосчитав до ста».
Ночь надевает просторное кимоно,
из рукава вынимая колоду карт:
«Слушай, давай, погадаем на короля?
Звёзды – семёрки, а месяц – козырный туз».
Счёт их - ничейный с бессонницей: по нолям.
Видно, друг другом изучены наизусть.
[700x45]
[700x641]
Почему так странно происходит -
То восторг, и тишь, и благодать...
То в один момент на "нет" всё сходит.
Вот хочу тебе вопрос задать -
Почему не постоянны люди?
И чего в конце-концов хотят?
Ждут, что вот когда-то праздник будет?
Но проходит мимо он, шутя.
Ты пропал. Опять компьютер клинит?
Думаешь - зачем надоедать?
Думаешь - пускай сама остынет?
Думаешь - ну что мне ей сказать?
Можно всё порушить и отвергнуть,
И часами душу бередить,
Только, знаешь... прежде чем исчезнуть -
Я всегда хочу поговорить!
Может, и загладил бы осадок?
Или не находишь нужных слов?
Принцип? Только - я другого склада,
Предпочту реальность сказке снов...
Ты упрямо мне не отвечаешь,
Твёрдый, как скала. Знакомо. Что ж.
Если прозу не воспринимаешь -
Может быть стихи мои поймёшь?
Если даже лучше не общаться,
Если виртуал и ерунда -
Всё же, я хотела б попрощаться.
На три дня? До мая? Навсегда?.
За слова дурные не кори,
Ну, прости! Давай... поговорим?
