Этот пост не для тех кто любит Chanel и Dior, закупаясь лимитированными и дефицитными продуктами, этот пост для основной и самой многочисленной группы населения, которая придя в магазин решает, купить что-нибудь вкусного на ужин или приобрести себе наконец новые тени. А самое главное для тех, которым не чуждо творчество и эксперименты.

 Как за час превратить ненужные и неподошедшие тона в палетку с актуальными тонами. Мой опыт.


У меня набралась целая куча слюды, пигментов и теней не подошедших мне тонов. Это как когда приходишь в магазин, а там все кажется таким сверкающим и красивым, наберешь, приходишь домой, а это оказывается не кристально-шампанский тон, а какой-то тухло-розовый или тон вульгарного лосося. И оставляешь их пылиться на полочке, до очередного перебора и выброса по сроку годности.

 Сегодня это не так. Даешь новую жизнь теням-неудачникам!

Вот бы сделать так,
Чтобы все миновало без ран и смертельных трещин,
Чтоб все войны и эпидемии шагали мимо моей дороги,
Чтобы я наконец выучила все уроки
И двое моих ребят, молодых и крепких, остались мне навсегда друзьями.

Вот представьте, мне тридцать, я одинока и хороша,
Я достаточно повзрослела чтобы жить никуда не спеша.
Мы сидим с ними где-то на малой Бронной,
Вечер давит на голову опьяненной тонной
Чьих-то мыслей и позабытых давно утех.

Они, мои лучшие, мои дерзкие, тоже тридцатилетние.
Выпускники самых безумных наших сценариев.
Мы сидим с ними, распиваем бутылку белого
А десяток лет рассыпается на ладонях гравием.

Словно я и не любила сначала одного, потом другого.
Словно я не напивалась с ними до беспамятства,
Не спала с ними. Не была дурой. Не была слабой.
Не искала жалости, не просила тепла взаймы.

Вот бы прошли уже сотни лет,
Мы как в старые добрые времена
Собираемся на обед
Расчехляем души, Достаем из шкафов улыбки,
Все что было плохого записано и потеряно без убытков.
Они дергают меня за волосы, катают на своих плечах.
Они улыбаются и говорят со мной о простых вещах.

Словно и не было времени, когда они стали вдруг мне врагами.

эй, скажи мне, кто теперь тает, дрожит и танцует под твой плейлист?
кто с утра варит кофе в турке?
"завтра" слишком ничтожно, ты знаешь, я больше не фаталист
пусть она теперь будет "девочка-чистый-лист",
тушит сердцем твои окурки. © 

Почему-то идеальные фотографии никогда не становятся любимыми.

И вроде качество отличное, и сюжет, и цвета, а не важно это все.

Любим мы фотографии немного случайные, какие-то неправильные и вроде бы банальные.

Но живые. Впрочем, это справедливо не только для фотографий.

(c)

опубликовано псевдо_мысли

Один ломает свои планы, чтобы в любой момент быть свободным для тебя.

А другой просто живет своей жизнью и вписывает тебя в свои свободные минуты.

(c)

опубликовано псевдо_мысли
 

Люди думают, что будут счастливы, если переедут в другое место, а потом оказывается: куда бы ты ни поехал,ты берёшь с собой себя.

(c) Нил Гейман

опубликовано псевдо_мысли
 

Минус одиночества в том, что через время начинаешь получать от этого наслаждение, и просто не пускаешь никого в свою жизнь.
(c)

опубликовано  псевдо_мысли

Однажды с утра становится всё равно -
Как и куда вас несёт,
Дальше он или ближе,
Какое вы с ним сегодня идёте смотреть кино
И что он там вообще говорит и пишет
(с)

опубликовано псевдо_мысли
 

Некоторые люди появляются в нашей жизни для того, чтоб познакомить нас с теми, кто нам действительно нужен.

(c)

опубликовано псевдо_мысли.

приехать в клуб чтобы в очередной раз понять что это не радует.

и даже напиться уже не хочется. значит все серьезно.

ехать в такси и понимать что физически чувствуешь как растворяешься в воздухе.

думаешь посмотреть сериал, а оказывается пара новых серий уже пол месяца как захламляет гигабайты памяти.

ничего не радует. а внутри грязь, и не отмыться

Я.

Ниспадающая.

Ничья.

Беспрекословная, как знаменье.

Вздорная.

Волосы в три ручья.

Он - гримаска девчоночья -

Беспокойство. Недоуменье.

Я - открытая всем ветрам,

Раскаленная до озноба.

Он - ест сырники по утрам,

Ни о чем не скорбя особо.

Я -

Измеряю слова

Навес,

Переплавляя их тут же в пули,

Он - сидит у окна на стуле

И не сводит очей с небес.

Мы-

Не знаем друг друга.

Нас -

Нет еще как местоименья.

Только -

Капелька умиленья.

Любования. Сожаленья.

Он - миндальная форма глаз,

Руки, слепленные точёно...

В общем - в тысячу первый раз,

Лоб сжимая разгорячённо,

Быть веселой - чуть напоказ -

И, хватая обрывки фраз,

Остроумствовать обречённо,

Боже, как это все никчёмно -

Никогда не случится "нас"

Как единства местоимений,

Только горсточка сожалений. -

Все закончилось. Свет погас.

Я.

Все та же.

И даже

Ночь

Мне тихонько целует веки.

Не сломать меня.

Не помочь.

Я - Юпитера дочь.

Вовеки.

Меня трудно любить

Земным.

В вихре ожесточённых весён

Я порой задохнусь иным,

Что лучист, вознесён, несносен...

Но ему не построят храм,

Что пребудет велик и вечен -

Он ест сырники по утрам

И влюбляется в смертных женщин.

Я же

Все-таки лишь струна.

Только

Голос.

Без слов.

опубликовано псевдо_мысли

знаете, что самое плохое?
это зайти на страницу к человеку, некогда бывшему с тобой, и понять - он изменился
когда вы были вместе, он не носил этих светлых джинсов
ты не помнишь часов на его правой руке и куртка на нём пахнет совсем новой кожей
вот ты видишь это вылюбленное лицо и осознаёшь - вопреки твоим ожиданиям он перерос тебя
в уголках его глаз - смеющиеся морщинки, в руке - чья-то чужая рука
и так ясно ещё никогда не было, насколько вы разные
во всех отношениях есть та грань, та невидимая точка джи, после которой падение неизбежно
и ты продолжаешь сидеть в руинах прошлого
надежды, что он сейчас наматывает сопли, режет вены или лакает виски вёдрами - они рухнули
а потом начинается самая отвратительная стадия
ты оглядываешься на себя
что сталось с тобой за всё это время?
может, ты похудела, выучила в совершенстве французский или научилась принимать всё, как есть?
увы
ты всё ещё тот же кусок отмерших тканей
не спасают ни заветные пилюли, ни спирт, ни переезды
пустота внутри бережно убаюкана и схоронена
всё, что вокруг происходит, - пыльца
тебя выдаёт надтреснутый голос, вечное желание побега, оскудневшие рифмы, готовность надраться в любое время суток
ты видишься людям большой печальной кляксой
душа бросается под ноги прохожим гулящей девкой
ты ешь вредную пищу, читаешь запрещённую литературу и, кажется, научилась курить взатяг
но все твои достижения разбиваются об его непостижимое счастье
самое худшее - это однажды понять, что счастливым его сделал кто-то другой
только не ты
(с)

я не выдержу в этом городе еще одну зиму, мама
здесь на каждом углу мне мерещится его голос. такой упрямый
взгляд прожигает мне сердце. мама,
я хочу уехать
или до рождества я не доживу

вот уже как два месяца просто некуда деться. лето
забирает остатки тепла. я стою раздетой
на балконе. таком же, как у него

я живу его голосом в телефонной трубке
километрами смс, интернетом и сладким чаем
я живу на таблетках и не сплю четвертые сутки
мама, ты же знаешь, почему я не сплю ночами

я спиваюсь, мама, здесь слишком мало тепла и света
мои волосы всё еще пахнут его духами
я два месяца жду не дождусь рассвета
мама, я так по нему скучаю
(с)