Может и не проехать мимо старого вокзала, если затем придется собирать окрошки воспоминаний. Лучше понять себя и перестроится налево, по бульвару “Безразличности”... Если туманное кольцо протянет после время, загадывай шагающих теней домов, среди которых встретил стаю голубей... и не нашел причину выти (потеря пространства привычна только заблудившейся змеи в пустыне)... Продлить встречное движение удастся, может быть, мелодии, вращая ролика наоборот... И даже если сократить шаги прохожих мимо фонаря в дождливой ночи, акантовым листьям над фасада дома не понять когда придет их осень...

Утро вытирает шарфом ночь.
Холодеет от луны стекло окна.
Голубая чашка чай приносит.
Стоит опоздать, но аромат
с собою взять...

[600x600]

Ozhgibesov Pavel

***

Забыла увидеть тебя
на крыше этой ночи...
там не было следов от стиха...
а мог бы и меня позвать,
как голубей,
под вечером
всем помолчать красиво...

***

Закружился березовый лист,
коснулся золотым очертанием
по невесомости
и тень пройденного полета
упала под кольцо воды.

Кто выбрал
скрыться
за упорного молчания?
Кто потерял слова,
так нужные
больному другу?
Кто черной нитью
штопает пространство
распахнутых дверей?
Кто силуэта своего
приносит тьме,
наполненную
одурелых криков мысли?
Кто собирает
ржавых пятен рисунков
своей усталой
от бессонницы души?
Кто приказал рукам
забыть усилий искать?...
Узнать ли мне когда-нибудь?...
Дай, Бог!

Туманит.
У осени
подруга появилась -
тьма.
Дома
изредка пропускают
тусклый свет
и прозаично хоронят
его в дворах.
Недавние слова
деревьев
спят
в сырую землю.
Окно передо мной
гадает силуэт горы.
Кап...
Стукнула слезинка.
Кап-кап...
Еще-еще...
Осенний дождь
холодными струнами
запахал стекло...
Ракушки
море вспомнили.
Вскипели тишиной...
Остыли в постели...
Со мной...
[604x464]

Устала
от лотерейных билетов
всех замкнутых
за мною дней,
придумано стоящих
в числах костей,
судьбой
заброшенные там,
а нам,
достаточно одетыми
в одеждах
безнадеждности
успеть
просунуть взгляд
в свободное
от облаками небо,
нам, хотя бы
дали крылья воронов
себя застегнуть ремнями
за самую дорогую
бумажную ракетку
детства...
Устала я
от плачущих дверей,
ушедшего тепла
при всяком стуке ветра
вспоминая,
песчаными пылинками
шаги забвенья подметая,
руками вешалки
указывая на простор
прохожей...
Я так устала
от нелюдимой осени
в безлунной ночи
накрывшей стол
холодом тревог,
дырявой тьме,
что
из-под желтых листьев
сплыла...
Оставь меня, усталость,
прочесть слова
прелюда
молитвы моего утра...
рассвет уже вошел
в постель...
довольно сильно-синий,
чтобы мелодию
концерта жизни
написать...
-------------

[354x500]

Федин Игорь Юрьевич
"Мелодия каланхоэ - растения-скрипки для влюбл?нных"

Когда-нибудь
и у тебя придет
разлука с летом
твоих лет,
и дни твои
протянут кнут
от берега
до носа мостика едва.
Когда-нибудь
у двери постучить
останувшееся от мысли эхо,
а руки будут разделять
от стуков
только жажды
других рук погладить.
Когда-нибудь
ты повзрослеешь
и с силой мудрости
промолвишь бесконечности
Я своего,
а Я твое
достигнет только
незнакомых взглядов.
Когда нибудь
перед тобой
оставшееся яблоко припомнит
всех твоих
весенних лет,
а серебро волос -
любовь не одного,
минувшего у водоемов лето...
...и только я...
Когда-нибудь
ты повзрослеешь
и я к тебе приду как облако,
кругом перезвоню коричневым,
как жемчугов с каплями платьем...
под твоей рукой перезвоню,
под рукой,
держащей ложкой для сахара
в такт ¾...
и услышу тогда,
как самая большая слеза
тихо скажет имя мое...
на твоей щеке...

Гардения возле окна
и в этот день
почувствует любовь
бережливых твоих рук.
Шум от вокзала
упадет среди шагов перона.
А ты присядешь
посмотреть опять
воспоминаньях кинофильма...
Когда-нибудь,
когда ты повзрослеешь...

-----------------
Когато...
Когато остарееш
и дните ти
започнат да приличат
на въжета,
завинаги завързали брега
за твоя мостик.
Когато никой няма
да почука на вратата ти,
защото двете ти ръце
ще си разделят
само жаждата да галят.
Когато остарееш
и си готов
да изречеш в безкрая
“аз”,
но то достига винаги
до погледа на непознати.
Когато ябълката в купата
ти спомни
за разцъфналите пролети,
а сребърните ти коси -
за всичката любов
на лятото
край извори…
а само аз…
Когато остарееш,
ще дойда като облак,
ще завъртя кафявата си рокля
с бели капки под ръката ти,
която в такт ¾
държи лъжичката за захар,
ще чуя името ми
как ще се изплъзне от очите ти
и лекичко, съвсем сама,
ще се отрони
най-голямата сълза за мен.

Ръцете ти и в този ден
ще сложат на перваза
саксията с гардения.
Шумът от гарата
с препускащите бързи влакове
ще следват други стъпки по перона.
А ти ще връщаш бавно
лентата на спомена…
когато остарееш.

Это цитата сообщения Александр_Интров Оригинальное сообщение

Иду.

 

 

Перечеркнув всю жизнь без сожаленья,
Забыв про сон, про отдых и еду,

Сквозь мокрый снег и холод и сомненья,
К тебе, моя далёкая иду.


И верю, что тебе зачем-то нужен
Такой мечтательный, вихрастый идиот...

Снежинка белая в осенней чёрной луже,
Как путеводная звезда к тебе ведёт.

 

 

 

Иногда есть свободное время, иногда есть вдохновение... почти как у грузинов... и если свободное время - возможность, а вдохновение - желание, тогда давайте выпить за то, чтобы всегда совпадали наши желания с нашими возможностями!

Читать далее...

Към една любов

Здравей, любов!
От закачалката
и правия,
небрежен силует
на черното палто,
под шапката
с голяма периферия,
от лято.
Здравей, любов!
Да се измислим
в някой шал,
с изплетен цвят
в жасминово,
с мъниста от седеф
и дълги краища история.
Здравей, любов!
Червени отражения,
изпили твоя дъх,
споделят нас
отдавна
изгладнелите стени.
Здравей, любов!
Огледало с мълчания
и спомени мътни с цветя
от стара фотография.
Здравей, любов!
Кога ще се завърнеш
в кимоното си?...
---------

Ожидается перевод... (если не засну под словом леня:))

1.
[700x525]

2.
[700x525]

Есть вещи,
у которых
их жизнь с тобой
определить
не можешь словом.
Забрасываешь
в чемодан
и покидаешь
мыслями ту тему.
Проходит день.
Возможно июль прошел.
И лето.
Зашла и осень
в чемодане...
Простите,
сколько стоит
этот сарафан?
Пальто ему подходит,
чемодан...
Там жить зимой удобно.
Темно, немного,
как в кино,
перед начало фильма.
Все равно,
окно и то
стеклом без света
комнату закрыло.
Все остальное -
дверь,
почтовый ящик
и поездка,
придумаем, как мир...
[680x680]

liveinternet.ru/users/44375...194986854/

Часы почти заполнили остаток дня. Остановить минуты первого подумать можешь только. Gaspard de la nuit и темнота... проносится по комнате... она молчит. Угадывает, что думает Луна...

Кулисная машина жизни - вправо корридор к тому, что буду завтра я (известно цветно, как мечта), а влево - мизансцен, совсем с недавнего утра (опять там я, но кажется - карандашом)...

Застолье моих минувших дней - посередине я, слева - я, потом, не видно очень, но думаю, судя по силуэту, и это я, и место справа занимаю я... А это кто со мною рядом и только-что присматривается на мне?

Подумать только, сколько можно нарисовать дверей в воздушном шаре своего портрета, когда-то начатого вспоминанием чудес открытия стоять у двери, запертой тобой...

Воскресные воспоминания прошли по лестнице со мной, неся заботы шлейфа в карман календаря. Сегодня (день) от них ушел. Переселился среди опавших лепестков царицей осени домой, забот забыть...

Игра звука каблуков, идущая за мной, обострила слух стен и распахнула дверь... чтоб я (с остатком дня) вошла, сыграть успешно дом, с вечером... Окно узнало, только, успешно было сколько...

Чай кипит.

А ложечка

облизывает

капли меда...

 

Услышать ли мне

звук,

оторванной

от скрипки,

прошедшей ночи

вспоминая?

Или добавить

музыкальный лист

на теле,

колючей проволоки

возле

нотами убрать?

Или перчаткой

вызвать звук

из деревянных букв

застывшие на стене?

А может быть

в молчании укрыть

крики огня?

 

Погасли фонари.

Ночь опустила мысли

в белизну тумана.

Союз или

пошел за ним,

а будто -

похудел до бы,

дабы взять судьбы...

 

Чай остыл...

 

 

Когда у молодости просишь розы,

а тени с фотографии казнят ее 

всей собранной годами пыли,

наверное последней узнаешь себя

и укоризненно свой взгляд

вне рамки отправляешь...

стараясь им поправить

отошедшею веревкой связи...

 

 

[700x525]

Для чего нам на ты

отдыхать от слов?

И нельзя ли

подсунуть в карман

те,

кто мог дописать

их пока

неизменно стоит

переспрос

сколько можно заметить

как отсюда они ушли, 

проследили вопрос?

Соскучились глаза

по задумчивость букв,

поспешили принять

образ слов

и отнюдь...

не пропустили

почему

нельзя

так долго не писать...

Запятые, перед тем

как объяснить,

пока ненужные.

Им все равно

кто слов забыл.

Наверное заброшенные люди 

на пунктуацию

отправленного предложения

не смотрят

тоже.

И этого, пока,

нам не дано узнать.

Только ворона,

соскучившись

парадом наших слов,

крылом махнула,

каркнула

и улетела...

Вот бессловие...

 

 

 

 

Там... те…где...

 

Слова в глаза заснули.

Губы замолкли.

А пальцы вспомнили

вдруг

цвета мысли...

Но не нашли

где написать картину...

Забота постучала

в сердце.

Украла фотографии

знакомых лиц.

Забросила их в память

на засонье...

И только занавес,

увешанный

ночными вспоминаньями,

шорошит взглядами

под утро...

 

   

Сон...

 

Два мира,

в поднебесье,

спускают пыль

из капелек

ночного водопада.

Мир Первый

ласкает сталь воды

своей утратой легкости,

едва к причалу берега

подходит

вдышать опять

той свежести

возлюбленного пара.

А мир Второй

уносит дар

совокупления реки

с началом камня,

двери воздушные

от пламя накрывает,

чтобы глаза утра

от солнца не ослепли. 

Шлю пасхальные приветствия всем друзьям православным христианам!
Христос воскресе!

------------

Наверное  eole-69  узнает обещанное - показать ей свое старинное сокровище :))

[525x700]

 

 

[566x699]

 

Есть дни, в которых

приливы света бродят, уж,

а все вокруг однообразно, сухо.

Стены на мир сердиты

(им кажется, что первенство -

всему внутри,

а им, хотя опора -

календарь, рабочий план

и пыль строения).

Окно стоит одно,

ему всегда так - все равно

открыто ли, закрыто.

Без шума дня и каски скучно.  

Что, накрыть стол

скатертью бумажных чертежей,

вместе с прогулками линеек,

резиновых чешуек

карандашей ошибок

и рассердитость

двух мониторов коллег,

освободить стульев от мелочей,

карманами пиджаков населяющих,

спустить веревок брюк

по скользкому полу найти

директора через порог

и потихоньку завязать

из теней карусель,

спустить в ней свет...

Как силуэты стульев посветлели,

громоздкая душа стола

намного мягче стала,

а пол, как дно сквоз пены,

заблестел...

Шшшт, что вы! Тихо!

Вы подождите,

пожалуй не входите,

пусть мир рабочий

кабинета

еще немного

прилива света шума

там послушал сам...

-------------

 

Читать далее...