Если и плакать, то только
Навзрыд.
Если все плохо, то лучше -
Без новостей.
Если б не ты. Только сердце
Еще болит,
Только писать. Но на этот раз -
О тебе.
Если страдать - да лишь бы без
слов.
Если споткнуться - то сразу
упасть.
Небо избавит от глупых тяжелых
оков.
Небо поможет. Небо - не даст
пропасть.
Мне б улететь - но спокойнее на
земле.
Это страх - лишиться привычного
хода вещей.
Струны ветра затронут что-то в моей
душе.
Только все это зря. Дальше будет только
больней.
Если падать - то только с последнего
этажа.
Если ждать неприятностей - то лишь забываясь
сном.
Если ждать удар в спину - то я не закрою
глаза.
И если сходить с ума - то лучше бы только
вдвоем.
Не писать бы стихов, не бросать теней.
Не жалеть ни о чем из прожитых дней.
Плакать теплой росой, дождевой водой,
Песни тихо сплетать, привыкать жить одной.
Забывать обо всем, исчезать в синеве,
Только бы не больней.Только не о тебе,
Я боюсь умереть, я боюсь умирать,
Только, Боже, прости, запрети мне страдать.
Мне молчать о своем, запивать сон-травой
Свои теплые сны, безысходную боль,
Я дождем заливаю пламя костра,
Ты меня доведешь до пути, до утра.
Я не верю в судьбу. Я запомнила этот день,
Когда серое утро горело, встав над землей.
Мне хотелось уйти, по шагам, за тобою - вслед.
Мне хотелось мечтать, что ты станешь моей судьбой.
Мне хотелось сбежать. Только сердце еще болит.
Где-то рядом в огне догорали осколки мечты.
Я когда-то мечтала, когда-то хотела любви.
А теперь все слова заменило одно слово - "ты".
Я не верю в любовь. Только в памяти этот день,
Когда дождь начинался - и переставал.
Я смотрела назад, когда в воздухе таяла тень,
Чтоб однажды забыть и тебя не узнать по шагам.
Я знаю, что значит равнодушие. И безразличие. Это дождь, и запах дыма, как когда-то в детстве пахли костры в сосновом лесу. Только в детстве не было одиночества и чувства того, что все твои мысли летят в пустоту.
Безразличие - это горе, это отсутствие будущего. Это тишина на сердце, угрожающая тишина, звенящая тишина, за которой непременно начинается срыв.
Безразличие - это когда вместо мыслей о будущем ты вспоминаешь прошлое. И вспоминаешь, как ты была совсем маленькой. Как пряталась на веранде дачи от грозы. Сверкала молния, и глухо, грозно шумели сосны...
"Вот и лето прошло,
словно и не бывало
На пригреве тепло,
Только этого мало.
Все, что сбыться должно
Мне как лист пятипалый
Прямо в руки легло
Только этого мало.
Понапрасну ни зло
Ни добро не пропало,
Все горело светло,
Только этого мало.
Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала,
Мне и вправду везло,
Только этого мало.
Листьев не обожгло,
Веток не обломало,
День промыт как стекло,
Только этого мало.
Вот и лето прошло,
словно и не бывало.
На пригреве тепло,
Только этого мало.
Сначала боль была где-то извне, на краю подсознания. Потом она была во мне, в крови, под кожей. А позже - ушла вовсе. И в момент, когда она оборвалась, стало еще страшнее.
А как бы я хотела закрыть глаза и оказаться в весне, одной из прошлых. Ушедших в небытие, забытых навсегда. От которых осталось только тепло на сердце. Тепло? Или жжение, как от ожога?
В каком я классе тогда училась? В восьмом, кажется. Давно это было, давно...
А тогда все было хорошо. Нет, конечно не все, были мелкие траблы, но какие-то настолько незначительные, что о них даже глупо жалеть. Просто тогда была весна, а значит все прощается, все хорошо, можно забыть обо всем, и чувствовать, как что-то просыпается в сердце, наивное, детское, невысказанное.
И я на что-то надеялась. И жила встречами с любимым человеком. Сейчас осталось одно - строить дом забытых иллюзий, вновь воскрешая их в своей памяти.
После того, как я услышала знакомый, родной голос, я отчетливо осознала, как же мне не хватает этого человека. Не хватает этого голоса, любимых глаз.
С лета каждый разговор с любимым человеком возвращает меня в тот май, когда я сидела на скамейке и так и не могла выплакаться, казалось, что слез так много, что они никогда не кончатся.
Слезы кончились. Мир не рухнул.
А боль осталась.
Сейчас нет этого человека в городе...Значит, что город для меня опустел. Ничего не имеет смысла - пустой, мертвый, холодный город.
...Я вспоминаю вас. Я вспоминаю, пока горит спичка, пока за окном льет стеной дождь, который точно решил утопить город, лить стеной, пока не дойдет до крыш, пока не захлебнутся изваяния каменных котов на изгибах крыш старинных домов.
Я вспоминаю вас, когда еду сквозь город, сквозь ливень или солнце. Я вспоминаю, когда подолгу стою у отключенных на ночь фонтанов и вглядываюсь в остывшую воду. Она отражает небо, такое же ровное, вечернее и остывшее.
Я вспоминаю вас. Это уже привычка - вспоминать, так же, как была привычка - любить.
Когда-то - была. Теперь я лишена и ее.
Я люблю дождь. В нем растворяешься, как в слезах, и на миг забываешь о том, кто ты есть, ты просто чувствуешь соленую воду у себя под глазами, зажмуриваешься и понимаешь - дождь. Дождь ли плачет? Ты ли?
Дождь не задает вопросов, не ставит проблем, но и не отвечает. Он не помогает забыться, он просто смывает следы - с рук следы прикосновений, с лица - следы слез.
Я подставляю ладони и ловлю дождь. Я вспоминаю вас. Пока льет дождь, а он будет лить вечно. Даже если выйдет солнце, этот дождь останется у меня в душе, я закрою глаза и услышу его ровный шепот. Я буду вспоминать, мне не осталось ничего другого.
И представлять наяву, что если бы и правда город утонул в дожде, то я согласна быть одной из первых. - В списке захлебнувшихся соленой дождевой водой...
Часто задумываешься над тем, как же хочется раз и навсегда перестать общаться с людьми, которые тебе неприятны или которым ты завидуешь. Ловишь себя на том, что сплетничаешь про них где-то в уголке, пока они тебя не слышат и испуганно время от времени оглядываешься. Нет ли кого-то из них рядом?
И ужасно себя при этом чувствуешь. Так, словно и ты становишься такой же, как они.
Ругаешь себя за то, что не хватает сил все высказать этим людям в лицо. Или сознаешь собственное бессилие - когда просто нельзя все это высказать - или с учебы попрут или что-нибудь еще такое же будет.
И потом, когда притворно улыбаешься кому-то из них, чувствуешь в душе этот горький комок, успокаивая себя тем, что первыми неправыми к тебе были они.
Но комок не тает. И иногда плачешь, в очередной раз обещая себе или помириться, или навсегда рассориться с ними.
Но на другой день ничего не происходит, все по-прежнему, и ты снова ядовито пошептала кому-нибудь вслед.
И утро такое же серое, как и всегда.