Когда-нибудь, прийдя на то же место, ты увидишь тот же самый горизонт. То же пылающее солнце. Тот же кровавый желток, скрывающийся за холмами. Багровеющее небо коснется твоего сердца, заставив его трепетать. Ты услышишь среди шума прибоя в уголках своего подсознания обрывки былых мотивов, голоса, шепоты, шаги... Ты покормишь вечно голодных чаек, полюбуешься на безмятежную гладь воды, наследишь на девственной чистоте песка. Ты вспомнишь, как были прекрасны все эти годы. Ты посмотришь на уходящее солнце и поймешь, что я ушла совсем не так, как уходит оно. Оно вернется уже завтра на рассвете, а я... 

Гитару хочу. Аккустическую. И играть на ней научиться. 

Нервы напряжены. Чувства обострены до предела. Что со мной? Будто в предчувствии чего-то, улавливаю запахи в сыром теплом воздухе. Я чувствую осень. Вон ее глаза, в отражении немых небес. Видишь - пожелтело дерево, опали листья. Один всё еще держится, бедняга. Дождь застучал в окно. Но это уже не тот летний дождь, это слёзы другого неба. Другая земля под ногами, другой ветер. Хотелось бы верить, что я осталась прежней...   

Если ушел - не возвращайся. Если вернулся - не убегай вновь. Но если убежал - не жалуйся, что всё вышло именно так. Ведь я предупреждала. 

3-го октября выходит новый альбом, а уже 24-го октября Сплин снова в Киеве. Коплю деньги на билет и жду. Очень. 

[315x481]
 

Осень сменила иглу на спицы,
Сон убежал от меня. Не спится.
Осень следы заметет лисицей -
Не догадаюсь я.
Вновь небеса грустны в столице
Вновь в поездах - пустые лица,
Схемы метро, тупики, границы.
Некуда прятаться.
Лето рассыпалось на крупицы
Мертворожденных слепых амбиций.
Только остались стихи-блудницы -
По миру шляются...
 

(c) Splean_in_my_head 

Уткнувшись главой в небеса
Застывшие дремлют леса
И треплет верхушки задумчивый ветер.
Тропа, уводящая в даль,
Древесных стволов вертикаль,
И небо в огнем опожаренном цвете..

(c) Splean_in_my_head
 

Мы точно знаем, только когда мы знаем мало; с ростом знания возрастает сомнение.
И. Гете

Сомнения. Разве может быть что-то хуже сомнений? Ведь всё хорошо, но кажется, что слишком хорошо, что так быть не может. Почему я всегда ищу подвохи даже там, где их нет? Казалось, человек создан иначе - постоянный поиск лучшего. Все когда-то были такими. Но многим из нас переломали руки (кому-то - головы) и мы стали боятся хорошего. Мы стали ждать от него плохого. Просто вездесущий страх неизвестности поглотил всех. Просто пророков среди нас нет. 

 

Великая наука жить счастливо состоит в том, чтобы жить только в настоящем
Пифагор
 

Дура. Идиотка. Тварь. Забудь, забудь навсегда о том, что было! Спрячь эти тени прошлого в самые далекие чуланы своей души, перережь наконец горло своей старой, но почему-то еще живой, надежде. Жги мосты к своей памяти, нещадно жги! Знай, прошлое может обрести силу и убить настоящее!
 

Путешествие в тысячу миль начинается с первого шага.
Лао-цзы

Мир так печально смотрит на меня своими огромными пустыми глазницами. В них - пустота. В них - неизвестность (неизбежность?). А что, если в этой темноте, в этом черном сгустке пъянящего страха, находится дверь? А что, если, открыв ее, я увижу яркий солнечный свет, искристые блики на мелкой ряби воды, сочные янтарные поля? А что, если такие двери повсюду? И их нужно найти, открыть и узнать что скрывается за каждой из них. А может, заглянуть внутрь себя? Да да, вот она, дверь. Так легко открывались двери вне себя. А теперь я стою в недоумении перед собственной внутренней дверью. Страшно. Берусь за ручку, осторожно тяну на себя. Сквозь появившуюся щель пробивается тусклый предрассветный лучик света. Так страшно открыть настежь эту дверь, сделать первый шаг. А если...
 

Необдуманно вырвавшееся слово так же трудно удержать, как брошенный камень.
Менандр

Твой мир, который сам ты выдумал,
Рожденный сердцем, вскормленный душой,
Внутри велик и только с виду мал,
Сгорел...

Твой мир, не за секунду созданный,
Воздвигнутый сквозь ветры и огонь,
Стоял теперь, до кости сглоданный.
Желтел.

Он пел, взрываясь ярким пламенем,
Он разрушал себя, и создавался вновь.
Он, возрождаясь, оставался раненным.
И всё из-за какой-то пары слов...

(c) Splean_in_my_head

У серьезного человека немного идей. Человек с множеством идей никогда не бывает серьезным.
П.Валери

Будни просто съедают. Иногда в темноте бывает легко не заметить маленькую вспышку. Особенно, если закрыты глаза. От начала новой жизни меня отделяет всего один призрачный месяц. Призрачный, но долгий и серый. Вообще-то мне хотелось бы уйти, песни под гитару, бессоные ночи и чердак. А кормиться то как? Ну с этим еще просто, а вот с углом всё гораздо сложнее. У нас всех просто нет места, ну нет его, нет, нет...
Впрочем всё это бред, я уже успела полюбить эту осень, которая еще не наступила. Эту сырость, дожди, серое небо, мокрый асфальт, опожаренные листья под ногами. Определенно, я запоминаю осень по запаху. Он у нее необычен. Мне нужно много воздуха и еще больше идей, как и любому другому писаке, а особенно такому бредовому, как я. Такое впечатление, что мои идеи и мысли полигамны. Изменяют тихонько друг другу, устраивают инцесты. А в итоге достается мне - бред, бред, бред. Но в любом случае это намного лучше серьезных мыслей, за это я и люблю свой бред.
И я всё еще верю в перемены.
Да.

Не бойтесь того, что ваша жизнь должна окончиться, бойтесь того, что она так и не начнется
Джон Ньюмен

Вот уж никогда не могла бы подумать, что жажда природы так сильно и так надолго во мне засядет.  Внутри меня действительно что-то происходит. Я начинаю чувствовать что-то, с чем мне сложно справляться. Что-то в моей голове... Одновременно страшно и любопытно. Просто интересно что будет происходить дальше. Интересно, но не хочется. Не хочется, потому что я все равно не пойму что произошло, когда будет уже слишком поздно что-то менять.
Все желания, стремления, планы, мысли...Всё рушится на моих глазах, а я безучастно стою в стороне. И не замечаю. А если замечаю - безразличие. Я стала бояться его. Эта индифферентность везде и повсюду. Мир поблек. Где его цвета? Словно всё припало пылью... Чувствую, что жизнь где-то есть. Ее теплое сердце бьется где-то рядом, за тонкой но прочной бумажной мембраной. Я не прорвусь. Я за стеной.
Я прячусь ото всех. Скрываюсь, избегаю людей. Да, люди мне стали противны. Не особо любила их и раньше, но сейчас это усугубилось. И мне страшно, что я так меняюсь и ничего не могу с этим поделать... Но радует пока только то, что я все еще надеюсь на что-то. На жизнь. Слабо, но надеюсь. Dum spiro, spero.

...тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город...
М.А.Булгаков

Души меня петлей дорог,
Сбивая с ног бетонным телом,
Читай, читай свой некролог,
Ты для меня ни черт, ни бог,
Ты так никчемен и убог
В своем убранстве грязно-белом!
Души меня петлей дорог,
Сбивая с ног бетонным телом!

(c) Splean In My Head

P.S.: Продолжаю эксперименты с жанрами и формами. Для тех, кто интересуется: стих написан триолетом, довольно малоиспользуемой и редкой формой восьмистишья. Схема рифм: абааабаб, причем 4-я строка повторяет первую, а 7-8-я повторяют 1-2-ю.

Едва ли кто-нибудь действительно осознает необходимость учиться любить. Поэтому первый шаг, который необходимо сделать, это осознать, что любовь – искусство, такое же, как искусство жить.
Эрик Фромм

Нет кислорода. Мозг завис,
Меня зовут рыдать романс,
Из-за кулис, орут "на бис",
Хотят услышать декаданс,
Хотят увидеть как поёт,
Как надрывается душа,
Паденье-взлет, паденье-взлет,
Давлюсь слезой, едва дыша,
Я провожаю поезда,
В груди грохочет стук колес.
Но путеводная звезда
Угасла. Поезд под откос...
И солнце выжжет пусть траву,
Я упаду в нее ничком.
Тебя зову, тобой живу.
И плачу о тебе. Тайком.

(c) Splean_In_My_Head

Малая печаль красноречива, великая безмолвна.
Сенека Младший

Ну вот он, выпускной. Нет ни настроения, ни желания куда-то идти. Не думала, что будет всё настолько плохо. Плакать уже нет сил. Наконец-то можно краситься. Странно как-то... Для кого-то это праздник, а для меня это просто НАДО. Отсидеть, встретить рассвет и домой... Я держусь еще. На людях нужно улыбаться, смеяться и радоваться. Буду надеяться что актер из меня неплохой. Ибо рассказывать о своих проблемах другим - слишком долго и незачем.

Где-то звучит свирель,
Там где звенит апрель,
Там где горят поля
Там зацветет земля.
Ноты сплелись в узор,
Заполонив простор,
Запеленав уста,
Звук превратился в сталь,
Резал на клочья тишь,
Неба касаясь лишь,
Плавился и кричал,
В сотнях немых зеркал.
Воспламеняя ночь,
Он уносился прочь,
Танец ведя с дождем,
Он растворялся в нем...

(c) Splean_In_My_Head

Нужно бежать со всех ног, чтобы только оставаться на месте, а чтобы куда-то попасть, надо бежать как минимум вдвое быстрее!

Л. Кэролл

Оказывается, что ты всё же кому-то нужен, именно тогда, когда ты уходишь. Уходишь из жизни, уходишь от кого-то. Не важно откуда и куда. Сам по себе твой уход становится каким-то знаком, какой-то вспышкой. Для всех и для тебя. Уходя, забираешь всё, что важно, оставляешь то, что больно. Лишь бы идти на свет, не обернуться да не оступиться. Скорее даже не идти - бежать. Вся жизнь в бегах. От кого? От чего?