Душа моя - закрытое окно.
И дверь в мой мир закрыта на засов.
Хожу я вдоль чужих домов;
И чёрно - белое кино
Мой разум мелом нарисует:
Гараж, прилавки и подвалы -
- Всё это - ненавистный мир.
В душе моей сто тысяч лир:
То бес во мне гуляет пир,
То ангел чашу испивает;
А образ мой изнемогает.
Свеча надежды плавно тает.

Я хочу птицей в высь улететь,
Чтобы понять - зачем небо есть.
И чтобы утром, открывши окно,
Я понимала, что жизнь - не кино.
Чего я хотела, чего я желала...
Жизнь моя словно в реку упала.
В бездну свалилась вся моя быль.
Я хочу слышать, как в степях ковыль
Волнуется на ветру.
Хочется знать мне: зачем я живу?
Чтоб после смерти я стала волною,
И перед ветром стояла стеною.
Чтоб листья падали мне на плечо,
А от бликов стало горячо.
Чтобы мой суженый потом
Лил по мне проливным дождём.

Мне хорошо, когда ты рядом.
Мне хорошо, когда ты здесь.
И я хочу за твоим отрядом
В небо птицей улететь.
Но не могу,ведь я не птица.
Я - ангел может во плоти?
Ну или, может быть, я - демон?
Решишь ты сам.
- Прощай, прости.

Хожу по лужам мокрым я
И часто вспоминаю:
Какой была мечта моя,
И как во сне летаю.
Начну всё с чистого листа,
Забудусь на мгновенье,
И прозвучит во мне душа,
Её повиновенье.

Я хожу во сне по водам,
И лечу я словно голубь
По прекрасным небесам.
Ты смотрел в глаза мне робко,
Становилось нам неловко.
Вспоминали мы друг друга
Тихо, слёзно по ночам.

Роза на окне стоит,
А во мне душа кричит.
Обо всём, о чём нельзя
Молчать с ночи до утра.
Но нельзя всем говорить,
Что моя мечта парит.
А парит она везде,
Где можно думать о тебе.

Мне ангел крылья дал – летать,
А я стою во тьме.
«Чего же ты стоишь? Лети!»
Кричит он громко мне.
Но я смотрю куда – то в даль,
Как - будто бы в туман.
- Вся жизнь похожа на обман!
- Нет, нет! Лети быстрей!
Вот я лечу, и мне уже
Неважно ничего.
Я просто так лечу во тьме,
Подальше от него.

Когда я стану твоей русалкой,
А ты уплывёшь вдаль
На своём корабле; не жди,
Я не буду плакать, даже если вспомню о тебе.
Распущу свои, в водорослях, волосы;
Серенаду морю спою.
Я ведь знаю, что победил ты
В этом страшном неравном бою.

Я пишу стихи –
- Не хвали!
Я живу, как во сне –
- Не перечьте мне!
Говорю я шёпотом –
- А зачем кричать?
Вот и утро уж –
- Не мешайте спать!
Я – не творец, я – не поэт;
И не художник.
Мой ларец полон рифмы,
И проник анг`ел душевный
В сердце д`евицы .
- Для чего?
- Для души?
- Чьей:моей?
Ах! Не ври!
Он ведь вылетит оттуда.
И уйдёт эта печаль.
Может кто-то скажет: «Жаль».
Но стихи писать я буду и от радости.
Потом новый образ влетит в меня.
А я стану не своя.