Путь - это люди. ©
У меня хороший путь. Ибо у меня хорошие люди. Их мало, но они чудесны. Они настоящие и живые. И я их люблю. Очень сильно.
Что-то я сегодня сентиментальничаю. С чего бы это?
И к слову о людях. У кого есть Skype? Отзовитесь, а.
Auceps_
Так странно осознавать, что по другую сторону монитора сидит человек. Что он живой, а не плод моего воображения. Что он дышит, ходит, пьет чай по утрам, ненавидит собак, работает на двух работах. Что у него, может быть, больна мать, или нет денег на обучение. Что ему так же как и мне бывает плохо, что сердце заходится и отпрыгивает куда-то к ушам, стучит там себе, грозит обмороком. Что он счастлив и смеется, глядя на детей с воздушными шариками. Что он подкармливает бездомных кошек, но никому в этом не признается. Что он боится плакать на людях. Или что у него по утрам болят пальцы левой руки из-за старого перелома. Что он живой, что он есть, что это он там. Что мир все-таки существует.
Генератор.
Hear your heartbeat
Beat a frantic pace
And it's not even seven AM
You're feeling the rush of anguish settling
You cannot help showing them in
Hurry up then
Or you'll fall behind and
They will take control of you
And you need to heal the hurt behind your eyes
Fickle words crowding your mind
So
Sleep, sugar, let your dreams flood in
Like waves of sweet fire, you're safe within
Sleep, sweetie, let your floods come rushing in
And carry you over to a new morning
Try as you might
You try to give it up
Seems to be holding on fast
It's hand in your hand
A shadow over you
A beggar for soul in your face
Still it don't mater if you won't listen
If you won't let them follow you
You just need to heal
Make good all your lies
Move on and don't look behind
So
Sleep, sugar, let your dreams flood in
Like waves of sweet fire, you're safe within
Sleep, sweetie, let your floods come rushing in
And carry you over to a new morning
Day after day
Fickle visions messing with your head
Fickle, vicious
Sleeping in your bed
Messing with your head
Fickle visions
Fickle, vicious:
Sleep, sugar, let your dreams flood in
Like waves of sweet fire, you're safe within
Sleep, sweetie, let your floods come rushing in
And carry you over to a new morning
Фимиам, марихуана и чужое творчество. Нектар, кровь и кока-кола. Наслаждение. Чувства. Мини миры.
У меня есть альтернатива. Никакой химии. Никакого привыкания в привычном смысле этого слова.
Чужое родное счастье. До краев.
Это цитата сообщения xoyk Оригинальное сообщение
Как Зазнайка и Увалень ели бутерброды
Мистер Зазнайка и Толстый Увалень сидели за столом на небольшой кухонке и уплетали бутерброды. Дожевав очередной кусок, Зазнайка проглотил и спросил:
- Увалень, а ты был женат?
Увалень пожал плечами:
- Был, а почему ты спрашиваешь?
- Да так. А почему разбежались?
Увалень насупился:
- Потому что.
- Увалень, тебе не кажется, что супружеская жизнь напоминает привыканием к равномерному течению вещей... тюрьму?
Увалень снова пожал плечами:
- Не знаю, что ты имеешь в виду?
- Ну помнишь как в "Побеге из Шоушенка" Рэд выходит на волю и не может разучиться отпрашиваться в туалет у менеджера. Так же ты привыкаешь докладывать о своих передвижениях, куда ты идешь, на сколько и с кем ты там будешь видеться. Где проходит грань между желанием знать, что происходит сейчас с близким человеком, и нежеланием упускать его из виду максимально возможное время суток? Как может человек быть свободным под надзором? Понимаешь, Увалень?
Увалень вздохнул:
- Я понимаю только то, что хорошо, когда ты приходишь вечером домой, а тебя там ждет кто-то живой.
Я чувствую себя пирогом, из которого выели всю начинку. Внешне все такой же, а внутри ничего.
Очень сильно болят глаза и голова. Это все желтый цвет. Он попросту повсюду.
Блекло-желтый с сероватым налетом песок; шафраново-желтый подсолнухов; раскаленный почти добела лимонный свет, сочащийся из проделанной кем-то дыры в небе. Режет. Нехорошо.
Мне плохо, и я разочаровуюсь в жизни. В своей милой и очаровательной жизни, в себе - родной и любимой, - созданной по системе американских горок. Вверх-вниз. Хорошо-плохо. Плохо.
В этом дневнике что-то уж слишком много меня. И слишком мало. В основном - какие-то сублимативные личности, вроде моего вечного Васи Пупкина. Вы с ним хорошо знакомы, просто всегда считали, что это я.
Меня в очередной раз тянет вниз. Только когда все нормальные люди орут от страха и адреналинного восторга, я крепко сжимаю зубы, боясь откусить язык. Потому что мотает страшно; мне страшно.
Ну что, крошка, еще по одной? - сказала Мэри, вытряхивая из пузырька таблетки.
Еще! Еще! - похихикивая, сказали глюки. И убежали. Оставив Мэри наедине с таблетками.
Такой хороший номер поста. На самом деле. Посвящается всем любителям этой цифры.
Глубокое сине-серое небо. Отражение моря. Моря два. Вверху и внизу.
То, что внизу, гневливо набегает на берег, будто пытаясь вобрать его в себя до последней ракушки или желая отдать себя самого, яростно бушуя, не принимая отказа.
Верхнее - то, что зовется небом, - спокойно-обманчиво укрылось мелкой рябью волн - тонкими сероватыми облаками.
Они разные, но восхитительно похожи. Даже их вечный заклятый друг - шутник ветер не может понять, где встречает свой конец одно, а где находит начало другое.
Неукротимый, восхитительный в своем непонимании, он бросается то вниз, то вверх; безумствуя, рвет облака - или все же волны.
В ярости пронзает он толщу воды ледяными стрелами, и море, корчась и шипя от боли, отвечает ему, взметая вверх мириады брызг. Хотя, кто знает, возможно это всего лишь небо отвечает дождем.
Все едино. Небо мягко ложится на песчаный берег, нежно сжимающий в объятиях море. Неукротимым неумолимым потоком вливается в небо вода. И ты сам уже не знаешь, кто или что ты. Тебя нет. Ты повсюду.
Вы все еще верите в возможности вашей вундервафли? Тогда комары и я идем к вам!
Нет, на самом деле тут хорошо. У меня отдельный огромный балкон, где я могу делать все, что хочу. Тут шикарная ванная. До моря идти ввсего-то 8 минут. Но комары уж правда больно донимают. Все ноги красные.
Как оказалось, перемена впечатлений - штука невероятно полезная. Мысли роятся в голове, скачут и танцуют сальсу. Только успевай записывать. Не успеваю.
Много всего хорошего, слов нет, а загар уже коричневый.
Скучаю по некоторым. Некоторые знаю, что они - некоторые. Всех люблю, чмаф зайчиги.
Да, я тут с ума со шла. Все все правильно поняли.
Вы знаете, что у жизни есть свои законы? Или правила, название не так сильно меняет суть. Но так как жизни у всех разные, то и законы (правила) тоже.
Вот, выведено опытным путем. Правила, которые придумала моя жизнь. Их пока мало, правда, жизнь молодая, но. (И вообще, все это, исключительно для памяти.)
Закон "трех ха-ха".
Закон двух цветов.
Закон "бяка на бяку".
Закон сослагательного наклонения.
Будет, уверена, пополнятся.
Я срочно хочу стать этиком. Чтобы люди были просты как косточки от арбуза августовским утром. Чтобы каждый раз мне не приходилось мучиться и плакать без слез. Ну ее в баню эту вашу логику. Кому она сейчас нужна.
Одно к одному. На сегодняшний день я - полнейший лузер-дальтоник, у которого вместо зеленого вдруг включился красный. Паршиво.
Это цитата сообщения Aestas_liquida Оригинальное сообщение
#12. Максимальная оценка, кстати.
Просмотрев огромное количество wiki-страниц, ужаснувшись своей необразованности и подивишись разнообразию жанров литературы, я наконец составила список произведений, обязательных к прочтению.
Туше.
Бальзак "Обедня безбожника", "Утраченные иллюзии", "Шагреневая кожа"
Шарль Бодлер "Цветы зла"
Достоевский "Братья Карамазовы", "Преступление и наказание"
Фрэнсис Скотт Фицджеральд "Великий Гэтсби"
Оскар Уайльд "Портрет Дориана Грея", "„Счастливый принц“ и другие сказки", "Гранатовый домик"
Эмилия Бронте "Грозовой перевал"
Стивен Кинг "Кладбище домашних животных", "Кэрри", "Сияние", "Ловец снов",Жребий", "Ярость"
Эдгар По "Маска Красной Смерти", "Чёрный кот"
Джек Лондон "Убить человека", "Кусок мяса", "Белый клык", "Зов предков"
Михаил Шолохов "Тихий Дон"
Альбер Камю "Падение"
Владимир Набоков "Лолита"
Виктор Гюго "Собор парижской богоматери", "Отверженные", "Человек, который смеётся", "Последний день перед казнью"
Бернард Шоу "Пигмалион"
Жюль Верн "Вокруг света в восемьдесят дней"
Борис Акунин "Приключения Эраста Фандорина" (12 произведений)
Станислав Лем "Солярис"
Габриэль Гарсиа Маркес "Сто лет одиночества"
Харпер Ли "Убить пересмешника"
Харуки Мураками "К югу от границы, на запад от солнца"
Ричард Бах "Чайка по имени Джонатан Ливингстон"
Роберт Льюис Стивенсон "Остров сокровищ"
Марк Твен "Принц и нищий", "Приключения Тома Сойера"
Сомерсета Моэма "Бремя страстей человеческих"
Уильям Теккерей "Ярмарка тщеславия"
Александр Дюма "Чёрный тюльпан", "Людовик XIV. Биография"
Джон Толкиен "Хоббит", "Властелин колец" (3 произведения)
Роберт Пенн Уоррен "Вся королевская рать"
Энтони Маккартен "Смерть супергероя"
Льюис Кэрролл "Алиса в стране чудес", "Алиса в Зазеркалье"
Возможно дальнейшее пополнение списка.
Кто согласится все это подсчитать, получит мою огромную благодарность и донецкий пряник бандеролью. У меня уже просто нет сил.
60
6
Какого хера творится в этом мире?
Мы с умненькими лицами рассуждаем о смерти. А кто знает, что такое смерть? Большинство, подавляющее большинство народа, рассуждающих интеллектуальных деток, не представляет, что это такое. И я тоже не представляю.
Что мы знаем о смерти? Пока мы живы и здоровы - нихуя. Вот так вот грубо и цинично. Нихуя не знаем.
А есть, которые знают. И их все больше. А какого, спрашивается? Кто объяснит, почему виноват именно этот человек. В чем виноват?
Нихуя не знаем.
Рак. Вся эта дрянь. Опухоли, метастазы. Чем кто-то заслужил себе такое? А просто. Очередная игрушка. Как в бутылочку, только лизаться придется со смертью.
Нихуя мы не знаем о смерти. И надеюсь, что не скоро узнаем.
Хочу, чтобы их было меньше. Знающих.
Учи биологию, детка.
Когда у меня будет возможность, я куплю себе дом. Большой. Квартира - это невероятно здорово, да. Но дом лучше.
Опять не спать до 4ех, встать в 8. Превращается в привычку. Плохую привычку. Рисовать каждую ночь по одному рисунку тоже превращается в привычку. Очень хорошую.
У меня есть старшая сестра. Ей 30 лет и у нее есть свой дом. Совсем недалеко от нас. Три трамвайных остановки. А все совсем другое. До того разительно отличается, что кажется, будто там мир совсем другой. Я люблю у нее бывать.
Лежишь в гамаке, дочитываешь Маркеса. Птички поют, через ветви яблони пробивают солнечные лучи. Все до того просто и гармонично. Жизненно.
У абрикосов вкус солнца. Не у рыночных и вымытых, а поднятых с земли. Они чуть грязноватые, и грязь приходится сковыривать ногтем. Но они теплые, горячие. У солнца есть вкус.
А еще в гамаке хорошо спать. Тепло, Сзади лежат книжка и солнечные очки. А ты дремлешь себе.
Оказывается, в том, что ты хорошо выглядишь, есть несомненные плюсы. Чертовски приятно, когда на тебя смотрят из окон машин и все такое. А всего-то и нужно, что легкое белое платье и босоножки. Как все просто.
Я дочитала Маркеса. И мне привезли новую, давно желанную книжку. Ночью опять не сплю, похоже.
Мои денежные запасы стремительно тают. Но - черт побери! - я трачу деньги именно на то, что мне хочется. На то, что мне действительно нужно. Все чудесно. И все зеленое.
Жизнь хороша. Чтобы там не говорили.
Лето. Жарко. Все на улице. А я дома сижу. Просто потому, что идиотка.
Жарко. +30. Помогает только теплая вода, которую я прямо-таки хлещу стаканами. А еще сплю на полу. Жестко. И все равно жарко.
В последнее время я долго засыпаю. В 11 выключаю компьютер, с полчаса тратится на чистку зубов и прочее. Вроде бы и спать можно идти. А я беру альбом, точу карандаш и начинаю что-нибудь рисовать. Лежа на полу, под светом настольной лампы, прикрепленной к краю стола. Уже не так плохо получается, как было в начале. Главное, как оказалось, - это Видеть. Не смотреть, а видеть. Это как с слушать и слышать. Видеть линии. А чертить их потом на бумаге не так уж и тяжело.
На самом деле, оно захватывает. Можно рисовать и думать параллельно о чем-то другом. Но часть, большая часть, сознания по-прежнему прикована к бумаге. Будто раздваиваешься. А еще время быстрее идет. И вроде ощущаешь его, знаешь, что рисуешь и все такое, но когда на часы смотришь, то странно становится. "Ого. Куда делось время?" А еще сильно потом болят локти. Потому что лежу я на животе, под грудью подушка, а пол жесткий. Несмотря на одеяло.
А потом я читаю. Сейчас вот Маркеса. "Сто лет одиночества". Интересно, но можно запутаться в огромном количестве героев с одинаковыми именами, связанными запутанными родственными отношениями. Я уже плюнула на попытки понять, кто кому кто, и просто наслаждаюсь действием. Интересно, чем все закончится?
А еще иногда спать просто не хочется. Я свет выключаю, а потом валяюсь, раскинув ноги и руки в разные стороны. Как морская звезда. А потом или засыпаю, или включаю свет и читаю дальше. Вчера заснула в 4. И это так забавно. Закрыла на пять минут глаза, было еще темно. Открыла, а так сильно посветлело.
А еще мне дико хочется планшет. Потому что с моими дрожащими руками мышкой не особо порисуешь. И я его себе в конце концов конечно куплю. Без наворотов, но куплю.
Хочется рисовать зеленый цвет, перестать скрещивать пальцы и чтобы все было хорошо. Зеленый, ну же.
Верю.