Отец Георгий, поужинав, собирался посмотреть книги, что накануне друзья привезли ему из столицы. Только он было открыл верхнюю, самую толстую, заманчиво пахнущую свежим типографским клеем, как раздался поздний звонок на его мобильный телефон.
– Да, я, дома. Конечно. Приезжайте.
Уже через полчаса батюшка в облачении, с неизменным чемоданчиком на коленях, трясся по проселочной дороге, устроившись на месте рядом с пожилым водителем.
– Куда едем? – спросил отец Георгий.
– В Авдеевку, это недалеко.
– Знаю. Дорога туда – все кишки вытрясешь. Кто умирает? Из ваших, местных?
– Нет, москвич один, дача у него здесь, в деревне. Лет 65, не старый еще. Долго болел. Лечился, года четыре, наверно, не меньше.
– Верующий?
– Не знаю. Мы с ним эту тему не поднимали.
– Почему мне позвонил? Никольский храм к Авдеевке ближе будет.
– Сам попросил. Говорит, однажды заезжал к вам в церковь. Видать, что-то его зацепило.