[500x383]
[500x416]Каждый мой шаг в неизвестность – к тебе.
Каждый мой вздох – ожидание встречи.
Будет ли? Встретимся? Скоро ли? Где?
Снова безлунная ночь покрывалом на плечи
Ляжет, баюкая сон в пустоте...
Каждая мысль моя – мысль о тебе.
Как ты живешь в невозможности этой,
Зная, что любим, но словно во сне,
Мы друг без друга привычно встречаем рассветы,
День отдавая на откуп судьбе...
Вдаль каждый взгляд мой - лишь поиск тебя.
Каждое слово – тебе посвященье.
Рифмой зализывать раны, терпя,
Я приучаю себя и молю о прощенье
Всех, кого ранила/раню/ любя....
Каждый мой сон – это образ тебя.
Хрупкость надежды однажды быть рядом,
Жизнь на две части и мир наш деля,
Слиться руками, губами, телами и взглядом
И прошептать: Я твоя...
.................И услышать: Моя...
Ирина Голованова
[700x492]
Если бы письмо написать я мог
В семьдесят восьмой самому себе,
Может, отчего-то бы уберёг,
Может, всё исправил в своей судьбе.
Я-бы написал всё как есть, клянусь,
Всё, что понял сам и что пережил,
А он бы прочитал, намотал на ус
И тогда, возможно, счастливей жил.
Выучи французский язык
Научись играть на трубе
И живи на полную каждый миг -
Так бы я писал самому себе.
Знай что всё тебе по плечу,
Верь в свою звезду и лети,
Уломай отца, чтоб сходил к врачу,
И может быть удастся его спасти.
Я бы рассказал ему, что любовь -
Это не тиски и не кабала.
Я бы написал ему, что Господь -
Это не кресты и не купола.
Я-бы объяснил ему всё про роль,
Ту, что так хотел и не смог сыграть.
А если б было можно, то и бандероль -
Я б всего Акунина смог послать.
Скоро ты поедешь на Юг.
Вот тебе хороший совет -
Не спеши, дружок, заводить семью,
Ждёт тебя любовь через много лет.
А хочешь, вышлю песню письмом,
Ту, что все побила хиты?
Спой её в своём семьдесят восьмом,
Ведь, в конце-концов, её автор - ты.
Если бы письмо написать я мог
В семьдесят восьмой самому себе,
Может, отчего-то бы уберёг,
Может, всё исправил в своей судьбе.
Сотня или даже полсотни слов,
И жизнь бы стала сладкой, как эскимо.
А всё-таки не зря так устроил Бог,
Что в прошлое нельзя написать письмо.
Научиться бы мне жить
Взвешенно,
Раствориться бы в огнях
Города –
Я устал тебя любить
Бешено,
У меня душа тобой
Вспорота!
Бьется в окна месяц-май
Листьями,
Синим небом мне в глаза
Просится,
Ну а я стучусь к тебе
Письмами,
Да теряет письма все
Письмоносица.
А тебе их и не жаль –
Надо ли
Возвращаться снова в мир
Осени?
Где как письма листья вниз
Падали,
Где любовь как листья мы
Сбросили...
Укрывал их снегопад
Стылостью,
И хрустел над ними наст
С хрупкостью,
Ты считала их уход
Милостью,
Я считал потерю их –
Глупостью.
В серебре пришла печаль -
В инее,
Простудила сердце боль
Холодом,
Чтобы снились мне глаза –
Синими,
Чтобы падала листва –
Золотом...
Научиться бы мне жить
Взвешенно,
Не ломаться б колоском
Скошенным...
Сколько мне еще любить –
Бешено?
Сколько лет еще мне жить –
Брошенным..?
Сказоч-Ник
The Real Tuesday Weld - The Eternal Seduction of Eve
![]()
Когда слезы твои из моих глаз,
Когда мысли мои из твоих фраз,
Это просто любовь,
Обреченная жить,
Пока есть на земле мы.
Н. Юрьева
[370x553]
[301x452]
[540x699]