...чтобы вспыхнуть и погаснуть,
словно тополиный пух. (с) М. Фрай.

Спич и Спичка падали за стол, Спич и Спичка глотали пыль. А потом заговорили:
-Спич, что с тобой? Почему ты такой черный и маленького роста?
- А это потому, Спичка, что я уже повстречался с Чирк, а ты ещё нет. Потому ты такая красивая, высокая и живая.
- Чирк… - Спичка помолчала, не решаясь спросить.
- Чирк - это счастье на несколько секунд, ради него мы и живем. Живем ожиданием, когда нас охватят за плечи тысячи искорок, а губ коснется газ, которому мы подарим почти все искорки, а он из них сплетет рыжее тепло.
- Но в твоей жизни больше не будет Чирк… Должно быть, ты глубоко несчастен? - спросила Спичка, прислонившись к стенке и глядя на Спича сверху вниз.
- Ничуть. Мое счастье пусть не глубоко, но я вижу в нем отражение радостного пламени до сих пор. А ты... Знаешь, лучше быть сгоревшей спичкой, чем спичкой никогда не вспыхнувшей. Также как лучше быть умершим, чем никогда не жившим.
- Почему это я никогда…? – спичка даже потеряла равновесие от неожиданности, и гулко шлепнулась на пол. Стук на весь дом. Пустой-пустой.
- Этот дом пуст – разве ты не замечаешь? Тут уже не живут люди, и тебя некому будет зажечь.
- Но, тогда я их найду сама, я выберусь из этой пыли, я отыщу, я обязательно отыщу, того кто знаком с Чирк! - Спичка не шутила, Спичка не пускала слов на ветер, она тут же вылезла из-под стола и упрямо запрыгала к распахнутой двери, в которую тихо влетал и вылетал ветер, так и не поймавший ни одного слова.
- Я с тобой! – Спич заковылял следом за отважной знакомой.
Догнать ему её удалось лишь во дворе:
- Что мне там одному делать? Мне нет уже дела в этом мире, только и осталось лежать или прыгать, как дурак, ей Богу! Ой, как же тут…
В Спичином лексиконе не было таких слов, но зато в душе появились новые чувства: осторожные прикосновения травы, лучи – опавшие ресницы, готовящегося ко сну солнца и такая бесконечная свобода над головой, что забываешь, что уже сгорел. Вынырнув из водоворота ощущений, Спич обнаружил, что Спичка опять далеко впереди, и вот-вот скроется за лесом пшеницы.
- Почему ты идешь именно туда? – поинтересовался он, на секунду догнав спешащую.
- Чую, где-то там мое счастье, - кратко ответила Спичка.
Когда они оказались на берегу пруда, мир уже накинул свою темно-синюю накидку для вечернего бала и тихонько раскачивал небо, чтобы падали только насветившиеся звезды.
Спич и Спичка молча вдыхали вечер, лежа на мягком листе неизвестного им растения, им было очень хорошо. Но вдруг закапал дождь.
-Что с тобой, Мир? – обеспокоенно воскликнула Спичка.
А Мир ответил:
-Кап, кап.
Чуть пошумели березы и тучи унеслись прочь, но Спичка успела промокнуть до самой последней черточки.
- Плохо дело, - вздохнул Спич, - мокрая ты не зажжешься, даже в руках человека.
Спичка упала на голую землю.

- Вот, отличное место!
- Сойдет.
В двух шагах от Спички и Спича стояли ребята и, весело переговариваясь, судя по всему, собирались разводить костер. Хворост, дрова, бумага для разжигания.
- Та-ак. Спички у кого?
-У Димки.
- Сейчас… Черт, коробок пустой. Вроде несколько ещё оставалось…
- Неужели возвращаться придется?
-Постойте, вон спичка валяется. Одна, правда, но может с первого раза получится зажечь.
Спичку подняли и, сокрушенно покачав головой, заключили:
- Мокрая.
- Мариш, а попробуй ей высушить, у тебя руки всегда такие горячие.
- Ну, давай.
-Ты только не сожги ей! – рассмеялся кто-то, и все затаили дыхание.
- Вот. Вроде сухая.
-Отлично.
Чирк!
Спичка вспыхнула сразу, ведь этого она ждала всю свою крошечную жизнь, искорки побежали по бумаге, по веточкам, в первое мгновение было сплетено пламя, во второе языки огня безудержно заплясали по всему дровяному шалашу.
Ребята весело смеясь, окружили костер плотным кольцом, а рядом с ними лежал, запрокинув голову к небу, Спич , и словно сам с себе шептал:
- Как велико твое счастье, Спичка. До самого неба.

спать на рваных простынях,
думать что бы сготовить,
собирать в сумке мелочь
и не спать очень долго.
слушать шум барабашки -
злобной-злобной Алинки:
бьет повсюду ладошкой,
не пускает сон к Нике.
ну а мы улыбнемся:
жизнь, понятно, кривая,
но зато интересно,
каждый день как загадка.


мне бы только ангем пересдать на отлично,
а ещё наконец подарить Коте феньку.
29.11

В том году люди совсем не видели зиму. Как будто обиделась она, спряталась от всех, пишет где-то свои мемуары. Её можно понять: так часто слышать «дожить бы до весны» и ни разу «до зимы». И решила я тогда продавать снег. Да нет, не за деньги, если у человека было время зайти в мой магазин, сказать пару слов, постоять под светом ламп, бросающих тени-снежинки, то он получал ровно столько зимы, сколько мог унести. Не скажу, что покупателей было мало, хотя время было далеко не у многих, в основном это были либо дети, либо пожилые люди, но свободную минутку, чтобы постоять у окна, наблюдая бегущих мимо (это ли не часы человеческие?) я находила.
Она сразу бросалась в глаза, деталька, еще не влившаяся в общий поток, лист, ещё не ставший водой. Вот она бежит, вот поднимает глаза и читает надпись «Снег», удивленно останавливается, делает шаг в сторону магазина, но взгляд уже привык искать стрелку часов.
-Время!
Нехотя разворачивается и убегает.
Окольцованная временем. Мне захотелось броситься за ней, накидать снега в карманы. Но… пустое.
Не знаю сколько времени прошло, но однажды я увидела её вновь. Она шла, словно укутанная тихой радостью, шла прямо ко мне.
- Здравствуйте, мне снега, много-много снега.
-Самого пушистого и счастливого?
-Да-да!
Мы наполнили её карманы и руки снегом, и я, конечно, спросила:
-Скажи, что с тобой случилось? Ты свободна от времени?
- Это они, - девочка достала спичечный коробок сказочной красоты, внутри были спички с синими головками, - время оно ведь тоже горит. Чиркни спичкой, и гори все синим пламенем.

а мне подарили такое-такое-такое! улыбалась в метро, улыбалась в улицу, улыбалась в тебя, Москва. а потом ещё и шоколадку в пакетике обнаружила))
мне подарили волшебные спички. Вселенная решила продолжить мою игру в девочку со спичками)
я пообещала написать ровно столько спичечных сказок, сколько в коробке окажется спичек. 19. на самом деле у меня в голове много чего спичечного, но все чудится, что можно написать и лучше. я так много не знаю *_*
пожалуй, пришло время наконец-то рассказать про чудный сайт Дару Дар, хотя я все ещё не побывала на пятничном сборе, но в эту собираюсь наверстать ^^
когда я впервые зашла на этот сайт, то пол ночи вспоминала все вещи, которые есть в Хэппирэйне и которые можно подарить, остальную половину ночи мне снились самые чудесные из когда-либо снившихся снов...
Дару~дар — это сообщество, в котором люди дарят друг другу свои вещи, свои возможности и свое время, безвозмездно, бесплатно, не требуя чего-либо взамен. (с)
если кому надо, могу приглашение выслать, чтобы не ждать регистрации)
[640x339]

я напишу много о многом. а сейчас....
на коробке мелков: "срок годности неограничен".
а ещё...
потом-потом ^^

и кто теперь будет меня оттаскивать от его стихов? 0о
да, наверное они выучатся даже во мне.

"- Мама, скажи – это ангел? Но серые крылья…"

это безумное чаепитие: съешь конфету, подлей воды.
нас наверное всё же пятеро, просто сладостей для толпы.
засыпаю под шелест фантиков. позабудьте вы про часы:
время выпито сумасшедшими, поищите его во мне.
там все сахарно-чайно-зелено, и играет с огнем дракон,
небо славится мармеладовым постоянным дождем из снов.
а по краю скитается, мается шоколадная кутерьма.
поцелуй её в губы сладкие - позабудешь про соль и яд.
звенят чаем горячим ложечки, собирают безумства суть.
ты придумай блестящий способ, как несладость скорей вернуть.
ты придумай меня не тут.

Настроение сейчас - у меня побег от контрольной

у соседей в женах вновь гитара,
я должно быть на кухне, жду мая.
за окном дождь гадает по лужам.
подоконник - вот тот, кто мне нужен.
спина в спину, а мимо все звезды,
расскажите о крышах березы,
принесите нежданные письма,
птицы в фраках, поющие песни.
завернуться в свои же ладони,
прокатиться по городу детства,
где-то в этих дорогах, качелях
по частицам рассеяно лето:
все ещё только будет одето,
ничего неизвестно, чуть страшно,
но есть время ловить чьи-то мысли,
но есть кухня и в ней подоконник.
ничего не осталось, все сбито,
только также, укрывшись в ладони,
я смотрю, как проносится ветер.
перемены - мой дом, моя крепость.

во сне я читаю чужие стихи, меняю окружающее взглядом, пишу нужный год на листе бумаги и смотрю, как меняется все за окном (осенью 92-ого были редкие желтые-желтые листья и пыльный асфальт), называю вслух город и стою на мосте в нем. и ничему, ничему не удивляюсь. все так легко и должно быть.
узнаю тайны мира, из разряда иголки, запрятанной в утке, зайце, яйце.
и все изумительно ясно в каждом сне. а потом я просыпаюсь и понимаю, что это не расскажешь, потому что чууушшь!
можно было бы проспать год или может быть два, а когда-нибудь проспать всю себя и превратиться в сон. приходить к кому-то одному. он будет просыпать школу, институт, работу. я буду слишком увлекательным и слишком опасным сном.
жизнь.

а кривая улыбка -коромысло, по краям стеклянные игрушки, донести, не разбить. по льду с закрытыми глазами, вместо носков длинные-длинные штаны, конечно, без обуви - быть всегда готовым оттолкнуться от самого цепкого, скользкого, липкого, колючего и острого. ведь где-то там все оттолкнушиеся с изумительными глазами на улыбках-коромыслах молча подносят елочные шарики к подножью деревянной лестницы, через 216, 215, 214, 213... стремись.
вот видишь он взял и твои игрушки.
таких тут ещё не было.
улыбка свободна.
- ты теперь куда?
- а мне, знаешь, все равно. давай, подождем, пока елка заполниться вся. сколько их оттолкнувшихся?

Это цитата сообщения Хаэль_МакРори Оригинальное сообщение

про потерянные чётки



когда кардинал был маленьким и ещё не знал, что он кардинал Сильвестр, у него были чётки — из круглых жёлтых камешков. только кардинал не знал, что это чётки, думал, что просто такая удобная вещь, чтобы вертеть в руках, считать ими ворон или носить, намотав на руку, от этого руке было прохладно даже летом. однажды какой-то прохожий увидел камешки и сказал: «Какие интересные чётки!»
«Кто-кто?»
«Да чётки же...» — ответил прохожий и ушёл.
«Чё-ё-ёт-ки — задумался будущий кардинал — это то, что я чётко вижу?» и он принялся разглядывать камешки. и разглядывал каждый час, днём и ночью... ему казалось, что камешки способны вдруг раствориться в воздухе, стать облачками, дыханием, дымом... так и случилось, чётки начали терять чёткость. камни бледнели и один за другим растворялись, вместо них оставался только расплавленный, как над костром, воздух. когда от чёток осталась одна верёвочка, пока ещё не Сильвестр задумался о чётках и чёткости всерьёз — стал думать круглые мысли — о солнце, о луне, о кругах на воде, о глазах удивлённых кошек... мысли садились на верёвочку и становились камешками — идеально круглыми и настоящими. он говорил: солнце ЕСТЬ! и луна ЕСТЬ, и кошки — ЕСТЬ. его первые настоящие чётки оказались составлены из всего незыблемого, что только было в мире. когда будущий кардинал стал кардиналом настоящим, и когда вокруг вдруг становилось темно и непонятно, он доставал те чётки из шкатулки и потихоньку говорил, перебирая камни: «солнце ЕСТЬ, пчёлы ЕСТЬ, вишни ЕСТЬ, любовь ЕСТЬ». и ни один камешек пока не утратил чёткости.

кто-то на огромных ладонях поднес землю к солнцу, а оно почему-то плачет.

Настроение- вспоминая

Там где пруд, в компании с фонарями, лавочками, замерзшими утками, следами снега и пучками зеленой-зеленой травы, именно там я ей встретила. Девушка сидела на мокрой от дождя лавке, её глаза были слепы, а в руках она сжимала сломанную скрипку, словно та могла согреть. Оказалось, она потеряла свою сказку, и с тех пор никуда не могла идти или попросту не хотела. А скрипку сломала сама, потому что никто её не сумел услышать.
Что ж, я принялась рыться по всем карманам своей сумки, куртки, там же всегда полно сказок. Но для неё я не нашла ни одной. Безнадежный ты сказочник, безнадежный.
И тогда я стала её сказкой. В тот день мы прошли тысячи километров, люди смотрели на нас: кто с радостью, кто с завистью. Я думала: они радуются, что она нашла свою сказку, а потом поняла, что они завидуют не ей, а мне. Это я нашла свою сказку. Моя сказка за туманом никогда не видит моста и поэтому вечно между небом и землей. Моя сказка за свою жизнь оставила столько удивительных мест, что стоит отпустить руку и ветер унесет её в небо. Представляешь, любой ветерок – ураган, только зовут её не Элли.
В моем доме я ей пою колыбельные, но она никогда не спит. В моем доме ей разрешено все. Даже открыть закатанные на зиму банки с чудесами. Сказка кладет в чашку две ложки чудес и, выйдя на балкон, заливает их дождем, рисует волшебные картины на запотевших окнах.
Я не знаю бредит ли она снегом, но мне думается: «побыстрей бы». От этого холодного чая болит горло и пропадает голос. Иногда , пока я сплю, сказка гуляет по городу, я её доверяю под охрану фонарей, и они светят всю ночь.
Сказка все что-то хочет у меня спросить, а я обещаю починить скрипку и прошу:
-Пожалуйста, пожалуйста, не уходи без меня.

с 15.11 на 16.11

что нужно девочке, которая перед сном думает о псах, хранящих мертвое молчание и о том, что неплохо бы было вот так голову на лапы положить и хранить. а рано утром проснувшись раньше будильника не может заснуть, потому что ей показалось, что сейчас в комнату войдет бабушка, прося вставать, ведь завтрак стынет, или мама, ругая за то, что опять поздно легли. но ничего не выйдет, ведь желания сбываются и проснуться в Москве оказалось легче легкого.
а нужно ей что б кто-то постучался в комнату со словами вроде:
- кошмар... ты так самого утра эту задачу и решаешь? надо было давно меня звать. смотри...
вот и решили.
что б я без тебя делала моя самая потрясающая, спасительная выдумка.
- гулять.

р.s. спустя несколько секунд мне в аську постучалась спасительница.
мир, все-таки ты все слышишь.

в одной из соседних комнат играют песни Земфиры, одна за другой.
и я включила, на той же песне на тех же словах))
" и если есть порох, дай огня!"
огонь дала: спички есть. ждемс.
вообще почти ни с кем из общежития не знакома, так как решила никого не знать, чтоб не всматриваться в лица проходящих мимо, решая здороваться или нет.
совсем чокнутая %)
а ещё меня только что звали фотографировать звезд, но вместо этого я пошла в магазин. там наблюдала что такое не везет. сначала передо мной продавщицу обвинили в обмане, оказалось зря, потом была я, которая выйдя из магазина, вернулась: мне два раз вбили то же самое. а там ей уже новая напасть: муж с женой ругают пакеты за тонкие ручки.
надо было ей удачного дня что ли пожелать...
*подбегает к двери, слушает какая песня следующая*
чувствуется, они тоже через контакт слушают ))
"смотри в меня, смотри в меня, останься..."
*вышла в коридор*
из моей двери вышло потрясающее эхо ^^ точно, контакт.
одно жаль: на радостях половину пельменей мимо кастрюли бросила XD

усталость так не нова, её играют пока пластинка не протрется до дыр -не знаю на сколько это возможно, но хочется через поворот и все.
... так много рассказать, но скоро оно все испарится. до чего же смешно. я знаю какую бы песню мне включил некто, читающий мысли, но тсс, некто. молчи, молчи, молчи. если даже я молчала, хотя хотелось кричать совсем не в тему. что ж поделаешь с этой чертовой фантазией, играет дура, из рук не выбросишь никак.
и все не пойму нафиг писать это, лучше бы то, что было. но на было время кончается.
ладно, поворот к программам.
вбить всяких знакомых переменных, соединить со своей и посмотреть, как чудесно им живется в программе.
на выходе смех, улыбки и руки.

одни огни, ты стоишь после концерта на краешке ступеньки, а толпа внизу идет, идет мимо, то уплываешь по-настоящему.
в сказку.
делай что угодно.
и никак не успеть ничего написать, потому что после одной, следующая и нет промежутков, шаг за шагом.
вы простите, но я почему-то вечно мимо, поэтому: увидите - хватайте за руку и говорите что угодно.

а я что вспомнила. они ещё Чудеса не спели.
если когда-нибудь пропаду, то в чудеса.
=Р

тихо смеюсь в кружку с малиной: ну до чего все меняется в мире.
сегодня будем не о плохом. там где-то английский, мои контрольные, множество всякого бреда - ворох старых газет.
а я хочу подарить всем раненым падшей листвой, сентябрем, октябрем, ноябрем теплоты.
это одеяла в дырках, пусть в них залетают весенние ветра, что бы сны были легки, как ласковое прикосновение ко лбу. и взгляд ярок, глаза - звезды.
это варежки, но те которые надевают на кухне, в них будут спать ложки и вилки. выспавшиеся, теплые они замешают и подцепят что-то чудесней, чем можем добавить мы сами.
это мишура. много-много мишуры, развешанной над всеми городами и мирами, по ней можно будет ходить, в полосатых носках, держа в руке яркий фонарик, а мимо будут пролетать туманы - забавные зверята с небесными взглядами. и где-то там мы отыщем снег, схватим за шиворот и просыпем друг на друга.
пусть будем сказками. пусть будем искрами, от которых не сгорают, а горят. пусть не будет скользкого падения, только мерцающий лед на катке.
говорят: расстояние, расстояние, тысячи стихов и более. но это ерунда. после него иногда остается стон. стон, который, отпускаешь, когда опоздал окончательно, когда не сдал, хотя верил до последнего, когда устал от однообразия, когда не можешь сказать, хотя так хочется, стон от невозможности.
стон, который не проедешь на электричке. ни пролетишь на самолете. стон проходят навстречу друг другу. стирается "с" и "н", стирается все.
и вот тогда все, действительно, замечательно. как будто сотню лет назад мне снился сон. мне снился новый год. но я не расскажу ни слова. потому что хочу увидеть его снова, но смотреть его я буду ни одна.