Так сильно занесло город...необычная зима...
для каждого по-своему необычная...столько людей к этой зиме встретилось...столько влюбилось и полюбило друг друга...столько привязалось..столько сроднилось....для нас она действительно новая..новая зима...
и стихия...ведь все твердят о глобальном потеплении! и оно неукоснительно наступало...до этой зимы..
ведь что-то случилось. что-то явно пошло не так, не изначальному пути..но по новому. это новая зима.
зима - это всегда конец. это всегда итоги. у нас новые итоги. новая жизнь. новая зима.
хоть нас и занесло - нам это не помешает. то, чего мы достигли за этот странный год, останется, те, кого мы нашли за этот странный год, не потеряются, не разнесутся стихией....те, кого мы потеряли.....заледенеют с нашими воспоминаниями...и утекут первой оттепелью.
необычная зима...так сильно занесло город

На улице, мама с дочкой, дочке на вид не больше 4-х лет.
Проезжает мимо машина, девочка кричит маме: "Маааааамаааа!! Это Mitsubishi проехала!! Спортивная!! Хочууу!"

Аааа!!! ну и женщины пошли!! уже с малых лет начинают в машинках разбираться!

- Как можно ссориться с мужчиной мечты?...
- Так не моей же...

"... Рассыпала жемчуг на платье, легкой волной укрыла плечи, вооружилась улыбкой полумесяца...Она убивала хладнокровно..."

Утренняя игра с трамваем в догонялки как нельзя лучше бодрит и пробуждает тело, стряхивая с него крохи блаженного сна....

"Мужчины не локомотивы, они - вагоны. Их приходится либо тянуть, либо подталкивать..."
Мама!!

Понять меня, всего меня, возможно только возле воды. Там, где вода смешивается с моими мыслями и уносит их.
Вода всего навсего разбавляет. Не концентрированные мысли усваиваются лучше, не правда ли?
Не бойся, они никогда не исчезнут просто так.
Вода подхватывает их и завладевает полностью лишь только после того, как они будут поняты.
Поняты тобой.

Нет. Ты не забываешь музыку. Ты пытаешься от неё избавиться.
Она не уходит с человеком, она ещё сильнее впитывает его в себя, вызывая у тебя боль. Дикую, нестерпимую.
Песня остаётся в тебе, врезается в плоть, в душу, в сердце шипами и острыми колючками. И вместе с собой она несёт разрушение. Она - это образ, ассоциация, призрачное, дымчатое напоминание.
Она - это весь тот человек, что ушёл. Наверно, навсегда.
Она - это боль, мучащая лишь тебя.
Эта песня храниться в тебе, терзая своими остриями, хранится и образ её. Человеческий образ.
Жить с ней нестерпимо. Вырвать её невозможно.
Тебе тошно, чтобы хоть как-то прекратить мучения ты, обессиленный, ищешь замену, жертву, что будет питать, на мгновения ослабляя твою боль. Замену, что наложит на эту песню новый образ.
И так до бесконечности. Пока сама мелодия не сдохнет в тебе навсегда.

Столько мыслей в голове роится, когда идёшь куда-то в одиночестве, что бывает порой очень тяжело припомнить, какую же именно ты хотела удостоить чести быть записанной.
Приходиться силиться, вспоминать, когда ты о ней могла думать, в каком контексте, что именно тебя на неё натолкнуло и из чего она логически вытекала.

Всё-таки вредно ходить одной! Как минимум потому, что тебя некому слушать....

Знаешь, каждой женщине приятно, пусть немножко, самую малость, что в ком-то ещё живёт та её маленькая частичка, которую она случайно обронила, проходя мимо.

Лестница.Длинная. Бесконечная. В обе стороны. Вся во мраке, так что еле угадываются лишь общие черты. Свет прожектора направлен на один фрагмент, где-то не в конце и не в начале. В освещённом круге разворачивается весь сюжет.
На одной ступени сидишь ты, сложив на груди ручки и скрестив ножки. Ты сидишь боком, видно чтобы не свалиться, смотришь наверх, по направлению лестницы. Через какое-то количество ступенек, наверху, стою я. Стою на краешке, свесив носочки со ступеньки, и смотрю вниз, на тебя.
Я стою и пытаюсь что-то сделать. Не знаю, откуда ещё и ещё берутся силы. Но я уже порядком измотана. Измотана предыдущим подъёмом, стоянием, попытками что-то предпринять.
Я зову тебя с собой, дальше, наверх, в таинственную неизвестность, я готова подождать тебя, я кричу тебе - ты радуешься и продолжаешь сидеть, скрестив ручки и ножки.
Я бросаю тебе палку, чтобы было чуть легче взбираться - ты радуешься и продолжаешь сидеть, скрестив ручки и ножки.
Я кидаю тебе верёвку, я готова вытянуть - ты радуешься и продолжаешь сидеть, скрестив ручки и ножки.
Я связываю всю свою одежду, так будет прочнее и безопаснее, кидаю тебе этот самодельный канат - ты радуешься и продолжаешь сидеть, скрестив ручки и ножки.
Я пытаюсь завлечь, заинтересовать тебя, чтобы ты только поднимался - ты радуешься и продолжаешь сидеть, скрестив ручки и ножки.
Я могу встать на самый-самый краешек и протянуть тебе руку.....

Это невероятно здорово, что кто-то придумал мегахорошие воспоминания! Ты можешь идти по улице и вспоминать их, и радоваться, и быть чуточку счастливым, и улыбаться прямо на глазах у прохожих, идущих мимо и замечающих именно тебя! Ты выделяешься из толпы, тебе настолько хорошо, что ты не стесняясь улыбаешься.. Вот это круто!
Вспоминайте чаще что-нибудь хорошее!!! И срочно улыбайтесь толпе!

Я каждую зиму кого-нибудь люблю. Это офигенски!
Идёшь новой зимой под новым снегом и вспоминаешь как ты любила какого-то мужчину прошлой зимой. Позапрошлой... Три года назад...

"Я тебя люблю" полу шёпотом

Это так трогательно. Я всегда плачу на этом месте

Как собачка, право слово! Словно безмозглая псина, нашкодил и тут же пришёл, виляя хвостом, лизать руки и тереться, прося ласки. А в глазах ярко-ярко светится "я больше так не буду". А как ты будешь? Что ещё натворишь? Вот что должно зудеть в её голове.
Шавка. Приползает каждый раз, дружелюбный, ласковый, наигранно невинный...нет, наверно, не хитрый. просто глупый. Каждый раз одинаковый.
А она прощает. Она принимает. Ласкает.
Она пришибить любую за него готова. Сама набросится как волк на каждую, кто вильнёт хвостом.
Она загрызёт, ведь это её собачонка, а значит для него она должна оставаться первой и единственной.
А он сам не может удержать её на этом пьедестале. Он кобель. По натуре. И всё тут.
Она ночами не спит. Нервничает, боится, бесится. Клянёт себя, наверно, частенько. Выслеживает их и грызёт, а он продолжает шкодить, и продолжает приползать обратно за лаской, она продолжает прощать, и продолжает беситься, и продолжает винить во всём их, и продолжает выслежывать.

Музыка для меня не привычное сочетание звуков. Она в моём подсознании. Невидимый мост с прошлым, будущим, с другой реальностью, в которую иногда забрасывает меня случайность. Музыка всасывается во все клетки, во все органы, она обволакивает мозг, отчётливо рисуя в нём карикатурный ряд ощущений, связанных с той или иной мелодией – моё восприятие. Эта карикатура вбирает в себя всё: цвет, время суток, параллельные звуки, настроение, эмоции, сиюминутные переживания, запахи, события, чувства, даже время. От раза к разу эта мелодия будет создавать приятные ощущения, будоражить что-то неясное, неопределённое там, внутри меня… Но это действие сохранится лишь до первого расставания с ней. Как только мелодия отходит на второй план или же вообще выходит из ежедневной игры, ощущение уходит и тут она превращается в кошмар. Всегда как-то странно натыкаться после длительного перерыва на какие-то песни, с которыми что-то было связано, которые несут в себе какие-то воспоминания. Для меня же с первых тактов начинается пытка. Я проваливаюсь глубоко, неизвестно куда, где лицом к лицу сталкиваюсь с прошлым, со всем тем, что впитала в себя эта песня. Иногда это как на миг провалиться в другую реальность, безмерно знакомую, но абсолютно неизвестную. Ты просто чувствуешь, на что твоё ощущение в этом настоящем похоже, в какое уже зафиксированное когда-то состояние ты нырнул. А иногда это и правда пытка. Музыка как будто зажимает тебя внутри с двух сторон шипованными прессами, безмолвно сдавливает, а беспощадные шипы-воспоминания проникаю всё глубже, нанося раны и причиняя дикую боль. Иногда мелодия невыносима, она буквально протыкает насквозь…Однако время, говорят, лечит боль, да и шипы всё равно постепенно затупляются…

Взгляд на яркие, взрывные, разноцветные краски...с одной стороны, а с другой...холст. Под ним пол, сверху - потолок, где-то там в бескрайнем небе. Быть может, через много-много миллионов лет, не мы, но наши потомки упрутся в этот потолок...и поздороваются с Богом...которого нет...

Любимые мои, хорошие, родные... Ну что вы грустите, убиваетесь, почему на вас лица нет?
Так страдать имеют право люди, которых очень сильно обидели. А чем Она вас обидела? Вы же сами сейчас сидите и горюете о том, какая Она была замечательная, добрая, всегда улыбающаяся. Разве Она могла обидеть? Нет! Для чего же вы делаете такие оскорблённые лица? Думаете, Ей хотелось бы чувствовать себя виноватой в вашей скорби? Ведь ничего плохого Она не сделала. Она просто ушла. И, наверное, ей бы хотелось сейчас улыбаться...
Твердите, что несправедливо?? Так а что тогда справедливо? Может Она не смогла остаться. Вот просто не могла и всё! Так зачем говорить о несправедливости! Справедливость это такое же относительное понятие, как и всё в этом мире, не доказанное через математические формулы. Как может быть что-то справедливым, когда в мире живут 5 миллиардов человек и каждый со своими желаниями, со своей правдой, со своим характером и тараканами, которых нужно выгуливать по пятницам. Как тогда всё организовать не в убыток кому-то, а в прибыль всем?
Ну невозможно это! Порадуйтесь, что у Неё наконец будет уйма времени, чтобы успеть всё-всё-всё....

Нахальная осень со всей наглостью, на которую только способна, ударила в ноздри. С всего размаху, ничуть не стесняясь своего нахальства. Переменчивая, требовательная, нервозная. Холодная и обманчивая. Она такая хорошая актриса. Ох, как ей нравится дурачить людишек! Запутывать, заставлять гнаться за слабеющими лучами летнего солнца, мерзнуть, вздыхать о той поре, когда они были счастливы. Осень собственница. Не выносящая лето, с каждым днём она все сильнее и сильнее опутывает своими сетями города, погребая их в извечном красно-жёлтом ковре, выдувая из каждых щелей и людских сердец затерявшиеся крошки лета. Истерика осени невыносима... порой она сводит с ума, тогда ты начинаешь плакать вместе с осенью. Оплакивать прошлое, рыдать над настоящим... Коварная, спонтанная, всемогущая, осень даже не обволакивает, она резко врывается во всё подвластное ей пространство, моментально заполняя своими законами окружающий мир. Осень стерва...она играет, сбивает с толку, устраивает спектакли одного актёра перед многочисленной публикой, с ней всегда приходится быть на стороже. Осень невероятно обманчива и прекрасна.... Её запах невероятен... Она в один миг скрыла всех под полой своего ветреного одеяния.
Она пришла, и мне стало холодно, но всё так же хочется писать о тепле....

А вообще ей не составит труда претвориться для любой роли, если очень захочется поиграть. И ей уж точно будет всё равно, что подумают о ней случайные люди. Главное, чтобы удался спектакль!