Настроение сейчас - утренне-зимнее

мы с Котиком живем в центре города, в старом доме, в мансарде. в питере есть дома с круглыми башенками, вот, чтобы башенка тоже нашей была, чтобы выкупить мансардную коммуналку, где много комнат и длинные коридоры, и есть даже лестницы - такая квартира на разном уровне. у нас тут чего- только не увидишь.. дома-утюги особенно вдохновляют, но это не важно. вот. такая большая квартира, часть окон выходит на солнечную сторону, кухня, да, такая солнечная кухня, чтоб утром пить кофе со сливками, и шоколадными круасанами, зимой, когда дикий мороз, когда дыхание перехватывает и стекленеют глаза, когда кажется, что облачко пара,что выдыхаешь, осыпается со звоном хрустальными иголочками. когда небо такое ядерно-синее, и пар идет вертикально вверх, и солнце жаркое, и все дома золотые) наверное, из окон виден грибанал.. или фонтанка... или мойка.. не знаю.. какая-то небольшая вода.. не набережная... вот. где это мы живем? может, садовая? или владимирская? кажется не чернышевская, и на петроградку не похоже.. не знаю еще. часть квартиры - хороший такой евро ремонт, ламинат, дорогой кафель в ванной и прочие радости жизни. а часть оставлено все как есть, как была, я туда натащила старой мебели и всяких вещиц из прошлого. обязательно печатную машинку и патефон))) часть комнат такие темные.. длинные коридоры темные, на стенах много фоток и картин, кругом.. все это подсвечено. а в круглой башенке у меня студия. я там рисую маслом.. свои глючные картинки.. и фотаю. выставляю свет.. и фотаю красивых моделей. ню))))) и еще там стоит у меня белый мак с огромным монитором, чтобы все нафотанное потом обрабатывать)
а я вся такая колоритная, и ставлю шарля ознавура и эдит пиаф, когда фотаю, потягиваю виски и смолю белую вонючую сигарету с длинным тонким черным мундштуком)

мне нравится облекать свои ощущения в слова. о-щу-ще-ни-я. как будто зажимаешь это слово между пальцами и растягиваешь по слогам.
о-щу-ще-ни-я..
ниточка выдернулась.
на пол со звоном посыпался цветной бисер.
...
о-щу-ще-ни-я.
такое важное для меня слово. как будто я болтаюсь где-то в открытом космосе и впитываю в себя всеми чувствами звуки, запахи, ощущения кожи, малейшие оттенки цвета.
...
слова как хрупкие бусинки, как драгоценные жемчужины. я держу их на раскрытой ладони - какие красивые! - и нанизываю на шелковую нитку, плету замысловатые узоры.
...
слова как горсть ключевой воды у меня в ладонях. хоп! -я размыкаю пальцы, и они падают искрящимся потоком, разлетаются на миллиарды крошечных капелек. и в голове - как после оргазма - звенящая пустота.

- Какой сейчас Питер?как выглядит? В апреле?
- он такой.. солнечный, солнце светит очень ярко.. сейчас самая солнечная пора в году. из-за яркого солнца он становится таким мягко-теплым и одновременно твердым, потому что каждая грань его каменного тела, каждая неровность кладки старого центра, каждое запыленное углубление камня становится особо четким. наше северное солнце не поднимается высоко. город как будто светиться каким-то внутренним теплом, этот свет как пламя тысячи свечей. но это иллюзия. ветер еще холодный. и солнце холодное. на набережной ветер сдувает чаек - им тяжело лететь. а вода такая искристая и манящая. она.. течет уже быстро, и стала светлее.. зимой она была как в омуте - черная. и, казалось, даже не текла - стояла на месте.. только по поверхности шла, нет, даже не рябь, а что-то такое неуловимое, как вздох, как парок дыхания на морозном воздухе. в нее хотелось упасть, как падают в полынью снежинки и тают в черной мути, погрузиться сразу всем телом, ощутить кожей прохватывающий ледяной холод. мурашки сбегают между лопаток.. смотришь не мигая и не можешь оторваться, потом встряхиваешь головой, как после быстролетного сна, пожимаешь плечами, и идешь дальше по своим делам, вытесняя суетливыми мыслями страшное и манящее до щекотки в горле желание узнать - что же там.. на дне.. желание уснуть в мягком иле, в глухой тишине..
сейчас вода быстрая, она проснулась от зимнего сна и стремится вперед, переливается на солнце золотыми иголочками. весь город как будто летит. летит река, летят по небу облака (они летят так быстро, что теряют свою форму, оставляя на синей грунтовке неба длинные широкие мазки). а небо, небо... оно такое синее, кажется, что эта синева звенит! летят люди, машины, шпили домов как будто тоже наклоняются, затянутые потоком движения.
но вот приходит вечер... оранжевый солнечный шар ползет все ниже, опускается в залив, и кажется, вода закивает.. кто-то задувает свечи, сияние дня медленно угасает...

... а вот вчера светило солнышко, хоть и ветер дул ледяной, и лужицы покрылись тонкой хрустящей корочкой (о! как же приятно ломать ее носком ботинка!)...

а вот сегодня сыплется с небес...эмммм.. осадки. не то снег, не то дождь, какая-то питерская мокрая взвесь в воздухе. наверное, так может быть только в трех городах: Питер, Лондон, Венеция.. такой влажный туман, который, кажется можно потрогать руками..

Наш медленный город становится от этого еще меланхоличнее. Жаль, что сегодня не суббота, а можно было бы сидеть дома..выпить чашечку ароматного кофе с шоколадными круассанами, почитать-подремать -- чудесно убить этот день.

... в такую погоду мне представляется поздняя осень в деревне. деревянный дом... на улице холодно и промозгло, постоянно идут дожди, и маленькая речка выходит из берегов, заливает луга, подбирается к старому кладбищу, ненароком пытаестя слизнуть с берега замешкавшийся сарай.. трава высокая, мокрая и холодная, бьет по ногам. нет, на улицу ни ногой! в доме жарко натоплены печи. ты ставишь стул перед горячим печным нутром, садишься и смотришь, как огонь лижет потрескивающие поленья, как тлеют угли и медленно оседает горящая дровяная кладка, как шипят и стреляют озорные искры. "эта истина стара как мир", - думаешь ты и все равно не можешь оторваться от этого вечного огненного танца... а когда дрова прогорят, в хранящие тепло угли ставишь сушить грибы - на прогорклом противине постелена соломка, это чтоб не пригорали...

...я бережно разворачиваю детские воспоминания как очень хрупкий и драгоценный свиток, как нежные пудровые крылья засушенной бабочки, и сердце замирает, и каждая всплывающая мелочь тонкой иголочкой входит в душу, и счастье щекочет в горле... как будто в груди и в мозгу разворачивается маленькая отдельная жизнь, и она делает там так больно.. боль и счастье растут и ширятся, и вот уже готовы выплеснуться через край, раздвинуть ребра, порвать тонкие ткани, вывернуть сердце..

..."И эта волна уже огромный поток
Разнесла об камни,
Разорвала на части
И, изранив ракушками,
Швырнула в песок,
Есть ли что-нибудь,
Что в моей власти?"