Куда уходит старый год в конце календаря?
И может, можно отыскать те странные края?
Там все года сидят в рядок, болтают о своём.
Они к себе ждут старый год, как нового мы ждём.

У них костёр и мятный чай. У них сосновый бор.
У них холодная метель и тёплый разговор.
У них смеются невпопад года, где мы юны,
и чуть с укором смотрят те, где мы не рождены.

Звучат хиты минувших лет с гармоник и CD.
Им светит мягкий белый свет от млечного пути.
Когда у нас курантов бой встречает Новый год,
прошедший по сугробам к ним сквозь тёмный лес идёт.

Когда на вилках оливье, а по бокалам брют,
наш старый год идёт на свет. Идёт туда, где ждут.
А я когда-нибудь найду тот лес и тот костёр.
Я сяду с ними, вспомню всё, что ластик-память стёр.

Но это будет не сейчас, когда-нибудь потом.
Сейчас я буду при свечах болтать с набитым ртом.
А наболтавшись, я усну, прильнув к твоей груди.
Ну, а тебе, прошедший год, счастливого пути!


© Мальвина Матрасова