Я ненавижу свои сны. Они слишком яркие, слишком материальные, слишком болезненные. Каждое утро я просыпаюсь и помню всё, что мне снилось. А что-то очень не хотелось бы запоминать...
Вчера мне приснилось самое страшное, то, о чём я не могу и не хочу думать. Это был сон, всего лишь сон. Но он ударил меня в самое сердце, он пытался отнять всё самое дорогое, что у меня есть. К сожалению, мои сны часто бывают вещими... начать, что ли, верить в боХа? Нет, увольте.
Зато я перестала психовать и придумывать себе проблемы. Хоть немного да легче))
Настроение сейчас - бвахаха х)
Рак
Самый простой и распространенный способ рачьей мести - уйти без шапки в ночь холодную, чтобы всем стало плохо. Применяется по любому поводу, а также без повода - под настроение. К этому же разряду относится полный разрыв отношений. В рачьем случае это значит, что Рак вообще не будет на вас реагировать - никак и никогда, даже, если вы будете тонуть у него на глазах.
Причем, вероятность того, что Рак вас простит (даже если обида была невеликой) крайне мала. Если же Рака задеть всерьез, то последствия могут быть самыми неожиданными. Сознавая свою невеликую, в общем-то, силу, Раки даже для убийства таракана могут применить тяжелую артиллерию (не говоря уже о мести более серьезным противникам). Например, утопить во мстительном порыве в ближайшем водоеме чью-нибудь сумку или сжечь целиком и полностью чьи-нибудь документы - это было бы по-рачьи.
Я уж не говорю о мести физической. Если дело дойдет до драки, то - не иначе к с применением чего-нибудь вроде лома, табуретки с железными ножками или чего еще в этом роде... Так что, Рак во гневе страшен. Но вообще-то страшнее всего даже не рачья месть, а рачья обида сама по себе. Это создание будет смотреть на вас с укоризной своими большими слезливыми глазами, как брошенная лесу болонка, и вам будет стыдно, стыдно, стыдно!!!
А загладить свою вину вы не сможете, и потому совесть будет вас душить, душить и душить, пока не задушит до полуобморока.
Боюсь показаться предвзятой, но - гаже Рака нету знака. По крайней мере, для меня. Рак - мнительное чмо, постоянно надоедает всем вопросами типа: "а если я сяду в джакузи после Педро-Франческо-Мудозвондо, который, конечно же, дрочил под водой на мой светлый образ, не забеременю ли я?" При этом Рака абсолютно не волнует, что у него нет джакузи и вообще он мужик. Склонен постоянно воображать конец света, пугаться собственного воображения, впадать в истерику и прибегать к Деве за утешением. Брезглив как падла, на необитаемом острове обязательно сдохнет от голода, потому что физически не способен сожрать продукт, не завернутый в полиэтилен, а валяющийся, скажем, под пальмой. Ебаться любят, но как-то без огонька. Впрочем, если захочет, может дать жару, но потом сожрет себя с говном за то, что так старался в общем-то зря. Женщины-Раки - это как раз те, кто смотрит порнуху с надеждой, что в конце все непременно поженятся. Любят долго и мрачно пиздеть на тему собственных болячек и прочих жизненных неудач, чем отпугивают от себя всех, кроме Тельцов - они еще более нудны в вопросах, касающихся собственного организма. Верные, потому что боятся хламидий и трихомоноза. Склонны к пьянству и филосфии, и то и другое обычно до добра Раков не доводит.
_____________________________
Блять, я начинаю верить в гороскопы! 
[показать]
Это же я, люди, ЭТО Я! xD
Раз.
Рваный, использованный воздух – морозным облачком из приоткрытого рта. Накануне он забыл закрыть балконную дверь, и теперь комната наполнилась мерзким, вязким холодом. Он издевался; то касался толстыми шершавыми щупальцами нежной кожи шеи, оставляя едва заметные синеватые пятна, то нахально лез под рубашку, острым языком буравя кожу.
Холод – да, холод! – он обнимал его за плечи, прижимался колючим лицом ко впалой щеке; бесформенными конечностями зарывался во влажные волосы, царапая и покусывая потрескавшиеся губы.
Густая, как сливки, тишина на мгновение воцарилась в комнате, лишь изредка прерываемая слабым, сиплым дыханием. Тишина пыталась успокоить воспаленные мысли – мысли, воспаленные бесконечными буквами и строчками, вечными моралями и законами, они засыпали в ее объятьях. В противоположность холоду, она теплая. Как летний дождь. Как чашка, в которой секунду назад был кофе. Как голос. Чей-то голос. Знакомый и уже почти горячий – немного резкий, впрочем, как и обычно.
Для подобного времени суток было точное название – оно витало в студеном воздухе, уподобляясь желтым лентам, огораживающим место преступления, оно впитывалась в хрупкие запястья, образуя некое подобие стигмат. Но такой символ святости сейчас был абсолютно не к месту.
Веки тяжелеют сами по себе, закрываются, и, тут же мгновенно становясь легкими, будто крылья бабочки, с легкостью раскрываются. Воспаленные глаза слезятся, при каждом моргании обжигаясь ноющей болью. Он сильный, он сможет. Он не будет спать.
Если он заснет, все повторится вновь. И он вновь ничем не сможет помочь. В его силах – держать слабеющую руку, прижимать к себе бьющееся в судорогах тело. Он больше ничего не может. Ничего!
Он встал, сбросив с себя аморфное тело холода. Пошатнулся, рухнул обратно на кровать – собрав всю волю в кулак, встал вновь; покачиваясь, пошел прочь из комнаты, передвигаясь почти по стенке. Мерзлый паркет казался скользким и почти ледяным – он будто бы двигался под ногами, норовя сбить его с ног, которые, в свою очередь, и так дрожали и подкашивались при каждом шаге.
Он оступился, рухнув на пол; попытался ползти, но только царапал длинными ногтями паркетное дерево. Перед глазами поплыли тусклые радужные пятна – столкнувшись вместе, они образовали четкую картинку...
by Otto. Я посмертно ему благодарен за это.
Сегодня какой-то день фейлов. Неудача за неудачей, я устала, как ездовая собака. Мне стало противно ездить в метро.
Раньше поездка в метро была для меня каким-то ритуалом. Я не прыгала у дверей с мыслью "бля, ну скоро будет эта чёртова станция?". Это некий ритуал причёсывания мыслей и впечатлений. Спокойно сажусь, включаю музыку и копаюсь, копаюсь, копаюсь в своей голове под мерный стук колёс. Помогает, кстати, становится легче.
Сегодня же мне стало похуй абсолютно на всё.
И была лишь одна мысль: "где же эта ёбаная станция?"
Настроение сейчас - БЛЯТЬ!
Отвратительное чувство.
БЛЯ БЛЯ БЛЯ БЛЯ БЛЯ БЛЯ БЛЯ БЛЯ БЛЯ!!!!!!!!!!!!!!!!!
Эта дрянь гложет меня постоянно. Б-же мой, как мерзко. Чувствую себя гаже некуда.
А главное, сама виновата. И из-за этого мне ещё хуже.
За окном плясали миллиарды маленьких белых мотыльков. Сегодня их особенно много. Это те самые дни, когда зима не кажется такой колючей и холодной. В эти дни с тобой остаётся Надежда на что-то хорошее - она греет тело и душу.
Иногда Надежда сбывается и уступает место Счастью. И тогда ты начинаешь верить в чудеса, верить во всё хорошее, как ребёнок: в Деда Мороза, летающие сани, в снежных фей и волшебство новогодней ёлки. Моё Счастье самое тёплое, самое светлое. Каждый его взгляд и каждое прикосновение - они отпечатываются в сознании, заставляя бабочек в животе перебивать все органы и оседать прямо на сердце.
Артём закурил вторую сигарету. Замёрзшие пальцы дрожали, болели и отказывались двигаться, чуть было начавшая тлеть сигарета намокала и затухала. Это жутко раздражало, но ничуть не портило настроения.
Счастье, где ты?
Он не заметил, как очутился на ёлочном базаре. Снег, запах хвои - ощущение праздника наконец-то пришло и к нему. Он взял в покрасневшую руку мохнатую лапу ели. Она была колючей, но очень мягкой и, казалось, даже тёплой. Продавец - деньги - ёлка - он снова не понимает, где находится. А за спиной пушистая ель. Раздаётся звонок, Артём отвечает. В голову проникает тот самый голос - такой забавный, тёплый и родной, он заставляет забывать про всё вокруг, вновь впуская в брюшную полость сотни белоснежных бабочек.
"Тём, где ты? До Нового года четыре часа, а у нас даже ёлки нет!"
По губам бродила сумасшедшая улыбка, он по-удобнее перехватил мохнатую ель и двинулся сквозь плотные стаи мотыльков в строну дома.
Приятно быть сугробом.
С позитивным настроем на платформах по Арбату.
В наушниках White Vodevil.
Их музыка помогает мне отвлечься от суеты и понять, что в жизнь бывает разной и не состоит из депрессняка и слёз.
Никаких подростковых текстов а-ля "нахуй родителей", всё гораздо сложнее и в то же время чуть проще.
Такой творческий настрой. Хочется петь, рисовать и ставить яркие аватарки.
Yellow sunshine, purple lipstick,
I am something too artistic.
Фрау. Неужели я действительно чем-то на неё похожа? о.о
[показать]
Настроение сейчас - Бла.
Жаль, не могу радоваться вместе с ней.
Да, ей плевать меня, она наверняка даже забыла, кто я, как меня зовут и что я вообще существую.
Но где-то там, на самом дне, в самом центре сердца, в самой глубине души...
Она всегда будет моей девочкой.
Она приходит неожиданно, внезапно,
Она стирает грани всякой красоты.
С ней так легко, но с нею быть опасно.
Она ведь словно ядовитые цветы.
Но кто ты для меня? И я не понимаю,
Как же теперь меня тебе простить.
Я для тебя - никто. А ведь я точно знаю,
Что буду в глубине души грустить.
Она всегда сильна, она всего добьётся.
Её желанье для неё самой - закон.
И не одна слезинка больше не прольётся,
Не вырвется печали тяжкий стон.
Когда ей дождь в лицо, а под ногами слякоть,
Совсем не нужно ей свою судьбу корить.
Она не остановится, не будет плакать.
Ведь эта девочка давно умеет жить.
[466x699]Настроение сейчас - *голодный тролль*
Второй день задаюсь вопросом: а нахуя я завела здесь блог? (кстати, ещё в марте, раньше был ещё дневник, он и того старше...)
Здесь тебя никто не читает.
Здесь ты нахер никому не нужен.
Здесь неудобные настройки дизайна.
Здесь по-человечески инфу не почитаешь.
На том же сраном беоне и то удобнее всё.
Там крикнешь "ТОКИО ХОТЕЛЬ ГОВНО" - и тут же набегают толпы хомячков, обрушивая на тебя тонны лютой ненависти. Тролльская еда))
А я и правда ненавижу ТХ)))
Тут я могу хоть обораться, обкричаться, разреветься - никто не придёт.
Это мне и нужно. Определённо.
Моя личная маленькая тюрьма.
Нет, если хочешь - читай. Я не против. Только я пишу обычно непонятный бред и выблевки моего извращённого сознания.
она приходит ударом в кулака в сердце.
она пронзает насквозь самые тонкие ниточки.
она обрывает их, лишая способности двигаться.
она сжимает холодными пальцами горло так сильно,
что перестает струиться дыхание и темнеет в глазах.
она держит в кулаке трепыхающееся тупыми ударами сердце
и сильнее вонзает ледяные ногти в беспомощные сосуды,
высекая искры тупой удушливой агонии.
она превращает приглушенный свет в яркие вспышки,
иссушающие глаза и выжигающие зрачки.
она вытекает из глаз солеными как морская вода слезами
и засыхает на коже едкими пятнами.
она слизывает с тела все тепло,
заставляя его трястись и сворачиваться,
кутаясь в бесполезную ткань. она душит и мнет.
иссушает и выжигает. ее зовут боль. просто боль.
выстрелом в яблочко сердца.
(c) VULGAR
Не перестаю восхищаться этой безумно красивой и талантливой девушкой.