"A Softer World — совместная работа фотографа Эмили Горн и писателя Джои Комо.
В каждом комиксе по три фотографии и минимум реплик.
Никакой конкретики, полная недосказанность."
От себя добавлю, что a softer world - это один из самых интересных проектов современного искусства. Все ситуации до боли знакомые, но оставляют глубокий отпечаток на душе. Равнодушных нет.
Мне давно снится море.
Как я опускаюсь на дно прозрачных вод и, отталкиваясь, возвращаюсь на поверхность, кружа с касатками и дельфинами.
Я чувствую все: воду, ее немного пьянящую прохладу по обнаженной коже, ее вкус.
Очень скоро, слишком скоро я пропущу это все через себя. Наяву.
Буду окунаться с головой, заставляя мокнуть распущенные волосы, и буду гладить ее поверхность,
и буду стоять в прохладную погоду, завернувшись в кофту, буду наблюдать горизонт, следить за пеной.
Музыка в голове, стук колес по рельсам прямо в сердце.
Я уезжаю.
Не на долго, но до восстановления души.
Есть один. Он среди тех же, что и я. И я думала, он другой.
Нет. Я в прокуренных дворах облитых пивом и шампанским в честь праздника, и он такая же сволочь, что и другие.
Нервно курила в стороне с плеером в руках, размышляя о вечном.
«Что же за странные условия я ставлю мужчинам? Вроде и сказок почти не читала».
Ох, уж этот Дюма со своим идеальным миром. И ведь таки заставил поверить!
Пусть закинут меня в век так ХVlll, кому по дороге.
Вот так живешь-живешь, а потом за простым обедом понимаешь, какая же ты сука.
И вот я одна в комнате. И если бы я была игрушкой, то голова моя разошлась бы по швам.
Но я живая. И сердце у меня настоящее. И болит по-настоящему.
Но снаружи только жалкие тихие удары из груди наполняют эту глупую на вид комнату.
Кто я? Что забыла здесь?
Чем являюсь? Для чего меня высадили на этой станции?
Так много вопросов и так мало ответов. Классика.
Живу в четырех стенах, как крот под землей: жизни не вижу и ничего не делаю.
Завидую и упрекаю тех, кто лучше: кто работает и получает от этого удовольствие.
А у меня ком в горле со всеми миленькими сладенькими поздравлениями, от которых булемия.
Не скажу. Им не нужно знать, что мне нравится.
Пусть думают, что для меня это мелочь, раз я не обращаю на это внимания.
А я обращаю. И внутри жжет, как кислота.
Я ничто! Я такая классная со своей дюжиной никому ненужных песен на ломаном английском и со старенькой плохо звучащей гитарой.
Что я делаю?
ЧТО, ЧЕРТ ПОДЕРИ, Я ДЕЛАЮ?!!
Она бы хотела родиться в Англии. Чтоб Британский был ее родным языком.
Она купила осень в бутылке и моет ею волосы, чтобы, засыпая в белых простынях со словарем в руке,
слышать на подушке запах листьев и дождя.
Когда в ее город пришла осень, она все оставила и ушла, чтоб насладится своим Лондоном.
Ей нужно было, всего лишь, родится в Англии. Но она здесь. И она одна.
И ей не так хорошо, как может казаться. Поверьте.