А если быть серьёзным с грозой?
И поговорить с пылью.

 

Тогда будет тот же эффект, как если бы я говорила тебе, что «люблю»?

 

^{Скорее да, чем нет.}

 

Кто же из нас не хожь в страну обманутых самих себя и поломанных умений чувствовать.

Но ничего не сделаешь, когда рядом только мобильник с разряженной батарейкой и настольный светильник, который умеет рассказывать сказки в полночь при полной луне.

 

На переднем фоне скорее занавески, чем зеленее деревья и запах непролитого дождя.

 

А как же это мы без ноты «ТЫ» во втором такте после четвертичной паузы??

 ♥

[288x384]

Я иду по асфальту, скользя взглядом по мокрым лужам. Открываю в них зеркальное отражение себя. И хочу повесить лужи у себя в прихожей, вместо зеркала.
Вода не желает принимать те очертания, которые я ей придаю.
Я захожу в твою почту. Вижу сомнительное сообщение. Не то, что бы я ревновала. Нет. Мне как будто всё равно, с того момента, как я перестала тебе доверять.
Но, тем не менее, решаю ответить. Что бы знать наверняка.
Чуть-чуть не выдерживаю и звоню тебе. Накладывая сто слоёв лжи, но, тем не менее, изъясняюсь, как я могла всё это прочитать.
Ты объясняешься. Нахожу это нормальным фактом и люблю себя за то, что не изводила нервы, а просто спросила.
Но, тем не менее, жду ответа от адресата. Как будто хочу узнать что-то. Сама, компрометируя себя на горькую правду.
Я включаю свет в комнате, где и так горит солнце. Но мне всё равно ничего не видно.
Теперь не от темноты, а от слишком яркого освещения.
Я не понимаю многих вещей, которые делаю и не понимаю, почему и откуда я знаю всё, что знаю.
Столько ступеней назад, что боюсь сбиться со счёта.
Хотя надеюсь, что они приведут к цели.
"Только вперёд!" не оправданно.

Я ведь только тогда пишу полность слова в смс, когда злюсь на человека.
Только тогда называю его по имени, когда хочу показать равнодушие.
всегда делаю серьёзное лицо, когда хочу, что бы меня обняли и спросили "что случилось".
А почему нельзя просто откровенно делиться своими чувствами.
Почему нельзя называть по имение человека с нежностью и почтением?
Мне указали на эту ошибку. Поняла, что глупо.
И глупо писать смс с призрением и ждать ласкогового ответа на него.

Мы что, правда, будем сидеть на облаке и говорить о море? (с)
Небо стирает облака вручную. У него сегодня генеральная уборка. Целый день стирает и выжимает их на нас. А у нас для этого дела есть зонтики. Мы, ведь, всегда прячемся за ними, когда ещё не лето, но уже не зима.
А ещё я хотела бы, что бы вчера было не так мокро в машине и не так сухо на асфальте.
Сегодня, как богатый мужик, исполняет для меня все желания.
 

Почему всё пишется во время прений сторон, или в течении судебного заседания, или во время последнего слова подсудимого?
Мысли приходят ни тогда, ни к тому да и вообще не те мысли.

 

- Расскажи мне свою самую страшную тайну! – попросила она, скрестив на груди руки и подняв на него свои яркие зелёные глаза.
- Нет – сказал он и прижал её сильнее к себе.
Она развела руки, что бы показать возмущение. Отошла назад и сказала:
- У нас не должно быть никаких секретов! Помнишь, ты сам сказал, сам! А теперь, ты что-то скрываешь от меня.
Опустив руки, он улыбнулся:
- Понимаешь – произнёс он – секрет не то же самое, что тайна. Каждая наша тайна должна быть по-своему страшной.
Она удивлённо подняла брови и подошла к нему ближе. Он погладил её по голове, прижал к себе и продолжил:
- Если тайна не будет страшной, то она потеряет должную призрачность и превратится в секрет.
- Я не понимаю. В чём разница?! – её волосы раздувал прохладный ветерок, ровно, как и его рубашку. Они не могли от него оградиться. Но не в этом сейчас была суть.
- Секрет – это самая бесполезная форма нашего сознания. Её знают все, и только ты один делаешь вид, что её не знает никто. А ещё, за секреты бывает стыдно, а за тайну – никогда. За страшную тайну бывает только страшно. Она всегда должна остаться внутри нас. Если знает один человек, считай, знает весь мир. Никто не придаст значения и только нам приходится придумывать всё более страшные тайны и с большим опасением сохранять их от перевоплощения в секреты.
- Ты думаешь, я не смогу сохранить твою тайну в себе?! Я просто хочу быть ближе. Я же чувствую, что между нами есть определённая недоговорённость – сказала она и отвернулась. Девочка с глазами из самого синего льда вдруг заплакала.
- Я не говорю, что ты сможешь, ты сможешь всё. Но не проси меня раскрывать свои тайны. Тайна – это наша жизнь. Наш смысл. Если он раскрыт, то ничего уже не имеет смысла быть, понимаешь. Я хочу, что бы это осталось внутри меня. Не выворачивай мою душу на изнанку только что бы испить из неё свои капризы.
Он не пытался её обидеть. Но и сохранить в себе что-то, что принадлежало бы только ему, было важным. Он подошёл к ней:
- И знаешь, что бы ты там не подумала, я скажу, что всё равно люблю эти льдинки, которые падают из твоих глаз, всё равно люблю твои волосы, пахнущие полевыми цветами, люблю вкус спелых яблок на твоих губах, потому что ты мой смысл.
- Постой, но ты ведь сказал, что смысл – это…
- Стой! - Перебил он. - Подумай, прежде чем сказать. Вспомни всё, что я сказал «ничего не имеет смысла быть». Подумай и забудь.
Она закусила нижнюю губу, которая и так дрожала. Молния, наконец, выбила из непослушного неба три бездонные капли дождя.
Если ты знаешь эти секреты - молчи…

liveinternet.ru/community/a...t97852928/

Мне ЛиРу сообщает, что дневник Аль-Шерхин, удалён..

Мне страшно, когда он пьяный.
Нет, он не пристаёт и не пытается обидеть. Просто в таком состоянии он настоящий. А я так боюсь его "настоящего". Он тогда говорит, что чувствует и что хочет на самом деле. И я понимаю, что настоящего Его я совсем не люблю. Понимаю, что настоящий Он требует всем своим видом жалости. А я такая жадная на жалость.
Беззащитный и опасный одновременно Он заставляет меня плакать.
А утром Он трезвеет.
Становится ровно таким, какого Его себе придумала я. И моё сердце, замороженное ночью, оттаивает. И я снова люблю своего припрекраснейшего сказочного принца. И снова это нежное "Доброе утро, котёнок" непонятно зачем так пригождающееся мне на протяжении всего рабочего дня.

Псевдофилософия. Спасибо за внимание.

Струны, словно шёлковые ленты горазды вплестись в радиоактивные косы. Затянуться узлом на шее не трудно, а вот расплестись музыкой не смогут. А хотелось бы за раз найчиться делать всё!
И на арфе сыграть, и по полочкам горох разложить.
Ничего не понимаю в этом клочке сумашествий, что на улице. Каждый влюблённый наровит порадоваться и шоколадом горько лимонного вкуса поделиться.
Кофейку не хочешь выпить? В полном одиночестве с отсутствием эмоций впридачу?
Не хочешь, да. Ну а что там. Хотя какая-то компания была бы. Одиночества не состоялось, понимаешь ли.
А вот теперь бы смоч прочитать все эти мысли и сложить в один кулак.
Сможешь?

Ты прячешь себя. И что?! И пусть…
Так мне с тобою гораздо сложней.
А если сложней, то не видно грусть…
В душе, где полно идей..
Ты смотришь пустыми глазами в пыль
А мне ещё не сложно тебя любить….
Может даже сказка когда-то превратиться в быль
И позволит нам просто быть.
Ты сегодня улетишь ветрами в туннель
Ты сегодня закрывай глаза
Мы нарядим на 8-е марта ель,
А на улице заревёт гроза.
Ты скажешь, что любишь и уйдёшь совсем
А я схвачусь за тебя рукой…
Ты сегодня, как будто и глух и нем,
Но я всё равно с тобой…

Как бы праздник Весны.
Только вёсен нынче больше, чем хватило бы на них мужчин)
Да и всё равно.
Теперь уж ночь. Остаётся только любоваться непозволительно красивым ночным городом.
Поздравляю)

Самый длинный день недели, это когда у тебя в течении дня безмолвен мобильник и когда ты знаешь, что интернета на долго не хватит и вынуждена бывать здесь по пол часа с перерывом в 120 минут.
Самый длинный день, это когда на улице светит солнце и атмосфера зовёт тебя туда, а гулять-то не с кем. Все по своим делам. А улицы наши слишком весёлые, что бы ходить по ним одной. Без компании есть шанс удавиться серебрянной цепью.
Вот если бы кто-то заключил в свои объятия. Но и этого не можется.
Скучно до головной боли. Только ешь торты!
А от этого между прочим страдает не только талия, но и желание Быть! =/

Не лови подолы моего плаща. Никогда, слышишь, никогда не прикасайся к ядовито-красному шарфу, что висит петлёй на моей тонкой шее.
То, что мы пытаемся слепить – каша. Наши бесформенные чувства никогда ни во что лучшее, чем жидкость не превратятся. А зачем нам это дерево без плодов?
Никогда не смей говорить о любви тёмным глазам. Слышишь, никогда.
Они, ведь всё знают. Не твоя вина в твоей пустоте. Просто всё это ничего не стоит.
Уж лучше я заполню заварные пирожные сливочным кремом, чем попытаюсь дать твоим глазам любовь.
Каждый восьмой день марта природа плачет. Или, как сейчас, обрушивается на нас каким-нибудь снегом.
А мне остаётся врать тебе, что я уехала. Уехала куда-то в сырые здания, в которых всегда раздаётся смех. Туда, где есть искусственные лица, мишура и счастье.
Ни о чём не рассказать тебе.
Как бы прекрасен не был вчерашний вечер, сегодняшнее утро, обязательно принесёт с Тобой разочарование.
Сколько ещё закономерностей в твоих замороженных пальцах и бессовестно сладких губах?...

Как можно не влюбиться в этот дождь?

Так, кажется наш город превратился в одну большую чащу. Лужи, нет не лужи, а моря какие-то, отражают фонари и даже следы падающих под углом капель.
Лобовое стекло машины, всё равно, что туманом накрыло. Притрай/не протирай - ничего не видно.
А ещё, когда волосы мокрые, превращаешься в арахисовую лилию. И думаешь, что под дождём ты становишься большой и сильной. И тут по настоящему большой и сильный дождь хлопает тебя по лицу молнией и напоминает тебе "кто здесь хозяин".
Интересно, чёрт возьми.
Только почему он не думает о том, что у тебя совсем нет дождя, на дороге совсем нет машин и до дома идти как минимум 500 метров...

Дождь играет свою музыку на моих заплетённых волосах. Зелёные лужи как никогда мокрые. Небо затянуто берёзовым покрывалом, а луна падает в пыльные окна. Так, к нам сюда, приходит весна. Деревья любят окрашиваться маслеными красками, но позже беспощадно снег сдирает с них верхний слой.
Стойкости в этот март никакой. На кой чёрт? Зачем? Если есть судьи, конвои с автоматами и вечно осуждённые люди…

купаюсь в кусочках льда