Когда это было?
Ну, то, что ей кричали вслед: «Не забудь захватить зонт!»?..
Давно…
Давно уже некому напомнить ей об этом…
Ну и ладно…
Она любит дождь… мелкий осенний дождь…
Любит бродить, вороша ботиками разноцветные листья, слизывая с губ дождинки, вспоминая приятные минуты прошедшего, напевая внутри себя: «Une vie d’amour…»* или ещё что-то, - подобное…
Потом прийти домой промокшей, нахохленной, как ворона…
Медленно переодеться в сухое и пройти на кухню…
Заварить кофе, усесться у окна и, вкушая маленькими глотками этот божественный напиток, снова глядеть на улицу сквозь стекающие по стеклу дождинки...
На эти размытые, акварельные здания, машины и разноцветные зонтики на ножках…
Сегодня она снова не взяла с собой эту придуманную людьми, якобы, защиту от влаги, ветра, холода…
Но если холод - внутри тебя, то защита извне не срабатывает и кажется никчёмной…
Её любимый парк приоделся в наряды немыслимо ярких оттенков, словно увядающая и утратившая меру женщина, решившая блеснуть напоследок…
Она присела на край скамьи и предалась созерцанию.
Вот девочка оторвалась от маминой руки и, завизжав от переполнившего её восторга, на скорости влетела в лужу, забрызгавшись так, что на лице остались видны только белые зубки.
Представляя, как сейчас это милейшее дитя, получившее свою порцию неизбывного удовольствия, начнёт ругать мама, она внутренне сжалась. Но мама оказалась большой умницей, видимо, не забывшей ещё свои лужи. Она стала смеяться вместе с малышкой, вытирая салфетками любимую мордашку, приговаривая какие-то ласковые слова.
Чуть потеплело… Нет, не на улице. На душе.
Тут её внимание привлекла птичка. Черный стриж. Он сидел на асфальте и предпринимал неуклюжие попытки взлететь. «Милая птаха! Что же ты делаешь на земле? Твое место - в небе!» - мысленно воскликнула она, вмиг припомнив свои познания, почерпнутые в детстве во времена, когда её занимала жизнь птиц. Она знала, что стрижи, в отличие от других пернатых, не ходят по земле, их лапки не приспособлены к этому. Именно про стрижей в полной мере можно сказать, что они рождены летать. Беспомощным на земле, в небе им равных нет - по скорости, по разнообразию совершаемых виражей, по красоте полёта...
Только приподнялась со скамьи, чтобы подойти к птичке и попытаться как-то той помочь взлететь, хотя, как это возможно, она ещё не придумала, но её опередили… Из-за кустов выбежал огромный чёрный кот и схватил беднягу.
Она не помнила, как рванулась за котом, и как стриж оказался у неё…
Пришла в себя лишь тогда, когда почувствовала в руке биение сердца птахи...
А затем она сама превратилась в одно бьющееся тёплое сердце, растопившее весь накопившийся внутри лед.
* "Une vie d’amour" - "Вечная любовь" ( с франц.)
фото взято здесь:
http://forum.krasnoznamensk.ru/index.php?automodule=blog&blogid=3888&cat
(попытка осмысления)
Зачитываясь в юности рассказами Бунина, я, наслаждаясь, - одновременно бунтовала…
Ну почему, почему, почему?!! - восклицала я…
Почему яркая, красивая, сильная любовь ВСЕГДА заканчивается скоро и трагически?..
Сейчас… именно СЕЙЧАС я осознала, что настоящая любовь не может длиться…
Она, не спросясь, берется НИОТКУДА, и также, НЕ СПРОСЯСЬ, уходит ВНИКУДА…
Ладно, если она уходит от обоих сразу...
А если только от одного?!!
А ЧТО ДЕЛАТЬ ДРУГОМУ?
Ну, тому, кто ещё продолжает любить?!!
Она уходит, а ты остаешься в полной растерянности…
Как же так? Она вот только что БЫЛА… От тебя сходили с ума, пили тебя взахлеб крупными глотками, боясь оторваться на минуту, забывая о делах, друзьях, обо всем на свете, что не связано с тобой… Тебя только что забрасывали словами любви, придумывая милые, смешные, понятные и дорогие только тебе и ни на что ранее не похожие, - прозвища, от который ты приходишь в немыслимый восторг…
Без тебя было нечем дышать, ты была водителем его сердечного ритма, там, где ты живешь, - всходило солнце, если ты даже живешь на севере, все равно солнце всходило именно там, и об этом он писал тебе в своих стихах, и на глобусе более НИЧЕГО не было, кроме места, в котором ты живешь… без тебя вокруг было пустынно и вакуумно и тебя было ВСЕГДА МАЛО, в том смысле, что НЕ ХВАТАЛО ВСЕГДА, даже когда ты была рядом, то есть всегда хотелось иметь ВЗАПАС…
Без любви жизнь была обычной, серой, нерадужной… С приходом её мир расцвел, приобрел не только цвета радуги, но их полутона и миллионы оттенков, она стала более объемной, живой, фонтанирующей… Появились новые идеи, замыслы, силы и желание на их осуществление … И они, один за другим, - становились РЕАЛЬНОСТЬЮ
И вдруг в какой-то момент ты стала замечать, что постепенно ВСЕ МЕНЯЕТСЯ…
ВСЕГО СТАНОВИТСЯ МЕНЬШЕ…
Это как человек в старости…
Сначала становится меньше ростом…
А затем уменьшается в массе, усыхает…
Так и тут…
Все меньше и меньше…
Все суше и суше…
Он убеждает тебя, что ВСЕ НОРМАЛЬНО…
Но тебя это пугает ещё больше, потому что ты знаешь,
что когда ВСЕ НОРМАЛЬНО, - это уже НЕ ЛЮБОВЬ...
Потому что Любовь - это не норма, а ВСЕГДА ВЫШЕ НОРМЫ!
И вот тут начинается самое страшное…
Чувствуя, что отношения становятся зыбкими, сыпучими и ускользающими, ты начинаешь совершать отвратительные тебе самой и не свойственные твоей сути поступки… То есть, умом ты хорошо понимаешь, что ВСЕ! КОНЧЕНО! ЛЮБОВЬ УШЛА! Но глупое, наивное сердце, не желая с этим мириться, робко надеясь на то, что ещё НЕ ВСЯ КОНЧИЛАСЬ И НЕ СОВСЕМ УШЛА, подсказывает тебе неверные шаги… один за другим… один за другим… И ты шагаешь…
Окончательно отвратив его от себя… Потому что ему есть с чем сравнивать - вчера ты была яркой индивидуальностью, а сегодня, совершая унижающие саму себя поступки, превратилась в его глазах в обыкновенную заурядную личность… И тебя даже не оправдывает то, что ты поступаешь ТАК в минуты ПОЛНОГО ОТЧАЯНИЯ…
Потому что нет ничего нелепей человека, пытающегося догнать уходящий поезд…
О любви Владимира Маяковского к Лиле Брик все помнят по двум
причинам: с одной стороны, то была действительно великая любовь
великого, поэта; с другой - Лиля Брик со временем превратила статус
любимой женщины Маяковского в профессию. И уже никому не давала
забыть, об их странных и порой безумных отношениях; о букетике из двух
рыжих морковок в голодной Москве; о драгоценном автографе Блока на
только что отпечатанной тонкой книжечке стихов, - обо всех иных
чудесах, которые он подарил ей.
А ведь Маяковский творил чудеса не только для нее одной, просто о них
постепенно забыли. И, наверное, самая трогательная история в его жизни
произошла с ним в Париже, когда он влюбился в Татьяну Яковлеву.
Между ними не могло быть ничего общего. Русская эмигрантка, точеная и
утонченная, воспитанная на Пушкине и Тютчеве, не воспринимала ни
слова из рубленых, жестких, рваных стихов модного советского поэта,
"ледокола" из Страны Советов.
Она вообще не воспринимала ни одного его слова, - даже в реальной
жизни. Яростный, неистовый, идущий напролом, живущий на последнем
дыхании, он пугал ее своей безудержной страстью. Ее не трогала его
собачья преданность, ее не подкупила его слава. Ее сердце осталось
равнодушным. И Маяковский уехал в Москву один.
От этой мгновенно вспыхнувшей и не состоявшейся любви ему осталась
тайная печаль, а нам - волшебное стихотворение "Письмо Татьяне
Яковлевой" со словами:
"Я все равно тебя когда-нибудь возьму-
Одну или вдвоем с Парижем!"
Ей остались цветы. Или вернее - Цветы.
Весь свой гонорар за парижские выступления Владимир Маяковский положил
в банк на счет известной парижской цветочной фирмы с единственным
условием, чтобы несколько раз в неделю Татьяне Яковлевой приносили
букет самых красивых и необычных цветов - гортензий, пармских фиалок,
черных тюльпанов, чайных роз орхидей, астр или хризантем.
Парижская фирма с солидным именем четко выполняла указания
сумасбродного клиента - и с тех пор, невзирая на погоду и время года,
из года в год в двери Татьяны Яковлевой стучались посыльные с
букетами фантастической красоты и единственной фразой: "От
Маяковского".
Его не стало в тридцатом году - это известие ошеломило ее, как удар
неожиданной силы. Она уже привыкла к тому, что oн регулярно вторгается
в ее жизнь, она уже привыкла знать, что он где-то есть и шлет ей
цветы,
Они не виделись, но факт существования человека, который так ее любит,
влиял на все происходящее с ней: так Луна в той или иной степени
влияет на все живущее на Земле только потому, что постоянно вращается
рядом.
Она уже не понимала как будет жить дальше - без этой безумной любви,
растворенной в цветах. Но в распоряжении, ocтавленном цветочной
фирме влюбленным поэтом, не было ни слова про его смерть.
И на следующий день на ее пороге возник рассыльный
с неизменным букетом и неизменными словами: "От Маяковского".
Говорят, что великая любовь сильнее смерти, но не всякому удается
воплотить это утверждение в реальной жизни. Владимиру Маяковскому
удалось.
Цветы приносили в тридцатом, когда он умер, и в сороковом, когда о
нем уже забыли.
В годы Второй Мировой, в оккупировавшем немцами Париже она выжила
только потому, что продавала на бульваре эти роскошные букеты. Если
каждый цветок был словом "люблю", то в течение нескольких лет слова
его любви спасали ее от голодной смерти.
Потом союзные войска освободили Париж, потом, она вместе со всеми
плакала от счастья, когда русские вошли в Берлин - а букеты все
несли.
Посыльные взрослели на ее глазах, на смену прежним приходили новые, и
эти новые уже знали, что становятся частью великой легенды -
маленькой, но неотъемлемой. И уже как пароль, который дает им пропуск
в вечность, говорили, yлыбаясь улыбкой заговорщков: "От
Маяковского". Цветы от Маяковского стали теперь и парижской
историей. Правда это или красивый вымысел, пока однажды, в конце
семидесятых советский инженер Аркадий Рывлин услышал эту историю в
юности, от своей матери и всегда мечтал попасть в Париж.
Татьяна Яковлева была еще жива, и охотно приняла своего
соотечественника. Они долго
Это цитата сообщения О_себе_-_Молчу Оригинальное сообщение
Дмитрий Кустанович (цветы и бабочки)
Музыка: Р. Шуман - Май, милый май
[700x573]НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ
ДЕТСТВО
Огромные глаза, как у нарядной куклы,
Раскрыты широко. Под стрелами ресниц,
Доверчиво-ясны и правильно округлы,
Мерцают ободки младенческих зениц.
На что она глядит? И чем необычаен
И сельский этот дом, и сад, и огород,
Где, наклонясь к кустам, хлопочет их хозяин,
И что-то, вяжет там, и режет, и поет?
Два тощих петуха дерутся на заборе,
Шершавый хмель ползет по столбику крыльца.
А девочка глядит. И в этом чистом взоре
Отображен весь мир до самого конца.
Он, этот дивный мир, поистине впервые
Очаровал ее, как чудо из чудес,
И в глубь души ее, как спутники живые,
Вошли и этот дом, и этот сад, и лес.
И много минет дней. И боль сердечной смуты
И счастье к ней придет. Но и жена, и мать,
Она блаженный смысл короткой той минут
Вплоть до седых волос всё будет вспоминать.
Художник Knaus Ludwig | 1829 - 1910 гг.
[320x500]
Христос воскрес! Опять с зарею
Редеет долгой ночи тень,
Опять зажегся над землею
Для новой жизни новый день.
Еще чернеют чащи бора;
Еще в тени его сырой,
Как зеркала, стоят озера
И дышат свежестью ночной;
Еще в синеющих долинах
Плывут туманы... Но смотри:
Уже горят на горных льдинах
Лучи огнистые зари!
Они в выси пока сияют.
Недостижимой, как мечта,
Где голоса земли смолкают
И непорочна красота.
Но, с каждым часом приближаясь
Из-за алеющих вершин,
Они заблещут, разгораясь,
И в тьму лесов, и в глубь долин;
Они взойдут в красе желанной
И возвестят с высот небес,
Что день настал обетованный,
Что Бог воистину воскрес!
И. А. Бунин
Дмитрий Куликов
В зыбком тумане прозрачной вуали -
Полуулыбка и полувопрос...
Рыцари разных времен узнавали
Образ, волнующий сердце всерьез!
В тонкое кружево звездной вуали
Вы возжелали свой образ одеть, -
И безнадежно часы отставали
От сумасшедшего бега сердец!
Это о Вас - соловьиные трели,
Это о Вас - чайных роз аромат!
Вашу вуаль, что изящно надели,
Не торопитесь откинуть назад!
[300x369]
Дмитрий Куликов
МИЛЫМ ДАМАМ -
КОЛЕНОПРЕКЛОНЕННО…
Я хочу подарить Вам изысканный вальс
Из звенящей восторгом капели!
Пусть Весна наиграет сегодня для Вас
Вальс цветенья на нежной свирели!
Этот вальс пусть закружит Вас радостью грез,
Охватив теплотой мирозданья!
Я дарю Вам букет из несрезанных роз,
И да сбудутся Ваши желанья!
Это цитата сообщения СОБАКИ_ДЕНДИ_НЬЮС Оригинальное сообщение
Приходит март. Смешенье незначительных незначительных наитий
"И в протянутой голой ладони твоей - все мое будущее, включая настоящее".
(цитата)
Весна наделена великим могуществом пробуждающихся природных сил, и энергии планет в это время будут созвучны самым романтическим ожиданиям.
Вот он, первый день весны - 1 марта. Блоги переполнены прекрасными картинками весенних цветов. Поговорим о других явлениях бытия?
На протяжении множества лет каждую весну - с первыми ее признаками - с завидным постоянством вспоминается одно и то же. Цитата из одного весеннего стихотворения Иосифа Бродского.
Ради двух последних строк в ней:
Приходит март. Я сызнова служу
В несчастливом кружении событий.
Изменчивую прелесть нахожу
В смешеньи незначительных наитий...
Именно этими - значительными и "незначительными наитиями" - наполнен весенний воздух и неуловимые, но все же улавливаемые импульсы оживающего повсюду воздуха всей прошлой и будущей жизни одновременно. Возвращать старые чувства, будить новые, соединять прошлое и будущее - суть и задача весны.
"Кружисвет пустоты, кружимост"... - эта строка когда-то была написана мной, кроме вовлечения в мотивы жизни, еще и несколько перекликаясь с поэзией Бродского. Его поэзия повлияла абсолютно на всех - и не могла не влиять. Все как бы ощущали нечто роковое - он был ПОСЛЕДНИМ. Последним гением во всей мировой поэзии. Больше не будет никого - и никогда...
Иследователь Вадим Семенов пишет: "Мотив кружения встречается во многих ранних текстах Бродского... Для нас этот мотив особенно важен в связи с метасюжетом растворения в пейзаже."
Растворение в пейзаже? Безусловно, растворение неизбежно есть - как и всякого рода в каждом мгновении всякое весеннее растворение... Главная особенность весны.
А что говорит сам Бродский?
[FONT=century gothic]Приходит март. Я сызнова служу.
В несчастливом кружении событий
изменчивую прелесть нахожу
в смешеньи незначительных наитий.
Воскресный свет все менее манит
бежать ежевечерних откровений,
покуда утомительно шумит
на улицах мой век полувоенный.
Воскресный свет. Все кажется не та,
не та толпа, и тягостны поклоны.
О, время, послужи, как пустота,
часам, идущим в доме Апполона.
А мир живет, как
С первым днем Весны!
Весна, весна! Как воздух чист!
Как ясен небосклон!
Своей лазурию живой
Слепит мне очи он.
Весна, весна! Как высоко,
На крыльях ветерка,
Ласкаясь к солнечным лучам,
Летают облака!
Шумят ручьи! Блестят ручьи!
Взревев, река несет
На торжествующем хребте
Поднятый ею лед!
Еще древа обнажены,
Но в роще ветхий лист,
Как прежде под моей ногой
И шумен, и душист.
Под солнце самое взвился
И в яркой вышине
Незримый жавронок поет
Заздравный гимн весне.
Что с нею? Что с моей душой?
С ручьем она ручей
И с птичкой птичка!
С ним журчит,
Летает в небе с ней!
Евгений Баратынский
[700x531]
Ф И Л И М О Н
Глава первая. Как он появился в нашем доме
- А наша Машка снова котенка принесла. Альбиносика. Надо же, всегда по три-пять, а это – одного… Хорошо… меньше хлопот пристраивать…
Вот так я узнала от своего сослуживца о появлении на свет будущего любимца нашей семьи, прожившего с нами целых 14 лет и бывшего для всех настоящей отрадой.
Недели через три.
- Ну что, берешь? Вчера вечером состоялся разговор с детьми. Было сказано твердо, что никому не отдадут. Но когда я обмолвился, что его хочешь взять ты, старшая, вздохнув, произнесла - ну, тете Свете, пожалуй, отдадим.
У меня в носу защипало от такого доверия детей и вечером того же дня я пришла за котенком.
- Его зовут Филей. Но не Филиппом, а
Это цитата сообщения мастеровой Оригинальное сообщение
Прошу прощения ...
[451x698]У меня есть хороший друг , чуткий , не лишённый юмора , внимательный и предупредительный , тактичный и мудрый - Это моя постоянная читательница -Татьяна Бауэр ... Так случилось , что я забросил свой дневник на короткое время и своим невниманием обидел прекрасного человека ..
На самом деле Вы , Татьяна, не были причиной моего молчания ..С моей стороны молчание не было игнорированием ... Просто обычное невнимание , из- за которого случаются самые неприятные недосказанности и недоразумения в нашей жизни ... Сансара засосала ... Поэтому я прошу у вас прощения за свою чёрствость ...
С сим остаюсь , ваш постоянный читатель - Мастеровой
Это цитата сообщения aliena-aliena Оригинальное сообщение
Литературное чтение
Сейчас такое трудно представить... А жаль!
[показать]Литературное чтение. Маковский В.Е.Мой комментарий к записи:Аленушка!Ты, конечно, можешь мне не верить, но именно СЕГОДНЯ УТРОМ мы дома говорили о том, что какие же молодцы были наши родители, которые завели дивную традицию с нашего раннего детства - ЧТЕНИЕ КНИГ ВСЛУХ. Читали по очереди и взрослые, и дети. Книги выбирали сначала родители, а, по мере взросления, и мы с сестрой... Потом шли бурные обсуждения прочитанного. Папа наш был журналистом, и мы являлаь первыми читателями его статей, рассказов, фельетонов...А когда я попадала в детские коллективы - пионерские лагеря, больницы, санатории - устраивала там чтение любимых книг вслух. Аудитория находилась всегда...В нашей семье до сих пор читаем понравившееся вслух друг другу;)Спасибо, что заговорила об этом, как бы подслушав наш утренний разговор. :)
[300x450]
Дмитрий Куликов
ПАМЯТИ А. БАШЛАЧЕВА
Судьба стреляет по Поэтам
Не холостыми, а свинцом.
Сверкает дуло пистолета…
Что зрят они перед концом? -
Волну, подобную цунами,
От коей сумрак поредел?
Вот, разлучив Поэта с нами,
Судьба уходит за предел.
Как уберечь от злого ветра,
От шквала сумрачных стихий
Природу чувства у Поэта,
Как уберечь его стихи,
Которым суждено явиться
На свет, коль будет автор жив?
А сколько их еще родится,
Коль будет меньше зла и лжи?
Судьба, судьбина-лиходейка…
Вот пляшут вновь ее огни.
Вы сядьте рядом на скамейку,
Заметив, что неладно с ним!
ДМИТРИЙ КУЛИКОВ
ПОСЛЕДНЯЯ ОСЕНЬ ПОЭТА - ЧТО ЭТО?...
Последняя осень Поэта - что это? -
Пространство безвременья перед дуэлью?
Кричащие краски тоски вслед за летом,
Когда Вы бродили по парку без цели?
А может, по-прежнему осень осталась
Любимой, чарующей и поэтичной?
И может, предчуствие зла не сказалось
На расположении духа отличном?
Последняя осень Поэтов стучится
К нам в души, туда, где и Бог недалече,
И взмахом крыла улетающей птицы
Она нам напомнит о том, что не вечно.
Сентябрьского утра дыханье - не вечно:
Они так прозрачны - осенние зори;
Не вечно - радушье улыбки беспечной,
И взгляд проницательный - так иллюзорен...
Но стала бессмертною жизнь на страницах
Под этою ровной летящей строкою,
И взмахом крыла улетающей птицы -
Бессмертный автограф спешащей рукою...
Навек - и Дантеса зловещая лепта -
Вклад в общее дело осмысленной травли.
И вечна последняя осень Поэтов -
Сраженье, что губит Поэтов без правил...
БОРИС ПАСТЕРНАК
АННЕ АХМАТОВОЙ
Мне кажется, я подберу слова,
Похожие на вашу первозданность.
А ошибусь, - мне это трын-трава,
Я все равно с ошибкой не расстанусь.
Я слышу мокрых кровель говорок,
Торцовых плит заглохшие эклоги.
Какой-то город, явный с первых строк,
Растет и отдается в каждом слоге.
Кругом весна, но за город нельзя.
Еще строга заказчица скупая.
Глаза шитьем за лампою слезя,
Горит заря, спины не разгибая.
Вдыхая дали ладожскую гладь,
Спешит к воде, смиряя сил упадок.
С таких гулянок ничего не взять.
Каналы пахнут затхлостью укладок.
По ним ныряет, как пустой орех,
Горячий ветер и колышет веки Серебрякова З.Е.
Портрет Анны Ахматовой
Ветвей, и звезд, и фонарей, и вех,
И с моста вдаль глядящей белошвейки.
Бывает глаз по-разному остер,
По-разному бывает образ точен.
Но самой страшной крепости раствор -
Ночная даль под взглядом белой ночи.
Таким я вижу облик ваш и взгляд.
Он мне внушен не тем столбом из соли,
Которым вы пять лет тому назад
Испуг оглядки к рифме прикололи,
Но, исходив от ваших первых книг,
Где крепли прозы пристальной крупицы,
Он и во всех, как искры проводник,
Событья былью заставляет биться.