Меня должны понять все те, кто имеет живое воображение и ясно сможет представить себе следующие сравнения, которые я дам...
Снова вспомню слова Марины насчет моих больных метафор и аллегорий, но по-моему, это уже как часть меня, хз.

Представьте:
Водоем, не важно, какой, но я получал большее удовлетворение от пресных в данном случае.
Обязательно прохладная вода, такая, чтобы в ней можно было просидеть минут 10-15, а потом после которой необходимо лежать на солнце, да сверху еще укутанным в полотенце.
Так вот, пойти в такую воду как раз минут на пять.. Мерно сплавать метров на двадцать от берега, вернуться, полежать на солнце пока не почувствуешь, что полностью согрелся, а потом залезть в воду снова, теперь уже минут на десять-пятнадцать, можно даже заплыть подальше, потом вернуться на пляж, вытереться полотенцем так, чтобы быть сухим, но все еще дрожать от озноба... Размять пальцы рук, потянуться... и по огненному песку пойти греть руки над огнем костра, мангала, зажигалки - все равно, можно даже опустить их в тот же раскаленный песок, где в это время сладко купаются пальцы ног.
Эти ощущения всегда вводили меня в некое подобие транса, когда конечности будто прикасались к чему-то совершенному и теплому, а тело только поспевает за ними.
И всегда в такие моменты кажется, что жизнь прекрасна. Разве что после этого снова в воду лезть не сильно хочется...

А может быть, бывает такое, что вы идете, а улыбка с лица не сползает ни в какую, вот, даже если вы ни о чем не думаете, просто идете и улыбаетесь, задрав голову вверх? Или просто глядя перед собой, вспоминаете о чем-то приятном, теплом, и вот снова она, эта улыбка? Пусть даже мнимо, мельчайшими изменениями в мимике.
Признаться, иногда я чувствую себя глупо, когда такое происходит. Тогда я оглядываюсь по сторонам и либо сжимаю губы, принимая сосредоточенный вид, либо начинаю смеяться в голос, если вокруг никого нет.
Иногда так хочется. Например, когда погода именно такая, какую хочешь, когда жизнь идет так, как ты того хочешь, когда все вокруг, что с тобой происходит, напоминает какую-то сказку наивного автора. Особенно здорово, если в данный момент времени ты и являешься автором. Или когда Вы заходите, например, в парк, а в лицо наконец-то после столь долгой и ужасной вони города веет свежестью листвы, прохладой тенька и умиротворенностью..
А может ты наконец-то встретился с кем-то, кто стремительно стал тебе дорог, либо с кем-то, кого не хочется отпускать от себя.
И ты улыбаешься всему вокруг, возможно даже, что только в душе.

Писалось по настроению

После прочтения моего вопроса хорошо подумайте. Отдохните, сходите на кухню и заварите себе крепкого чаю. С каждым глотком этого напитка повторяйте его снова и снова про себя. После ответьте сами себе (мне не важен ваш ответ): хотели бы Вы жить в мире своих фантазий?
Серьезно, жить, хоть какое-то время, в мире своего воображения, когда уже Вы только косвенно управляете своим зрением, слухом, осязанием. Когда за одной бредовой мыслью идет целая череда взаимосвязанных событий, одно вытекает из другого и уже даже кажется, что картина была бы неполной без всяких мелочей и последствий, которые диктует Вам Ваше же воображение.
И если ответом было "да", то я не кинусь никого осуждать, тут тоже есть свои плюсы.
Однако этому ответу должна сопутствовать очень мощная сила воли...
Ведь это и есть то самое, чем я занимаюсь последние несколько лет. Тяжелейшая пара лет заставляет меня, скудного рассказчика, мчатся прочь от обыденности, которая уже натирает кровавые мозоли на глазах. Даже нет. Прочь от судьбы, от Рока, который всегда подставляет подножки именно там, где их меньше всего ждешь.
"Всегда"... Чем дольше об этом думаешь...
Нет, надо прекращать.
А знаете ли Вы, что воображение, особенно развитое, игривое, шутливое и даже (и особенно) если оно ухищряется под Вашим напором идти в ногу с рациональностью... о, оно способно изменять и жизнь.
Это то самое, пожалуй единственное, чему подчиняется Рок, под чье веление он готов переписать книгу судьбы именно на тот лад, на который велите Вы. И с определенной силой усердия Вы же сами можете строить свою судьбу, подчинять себе случайные события, если угодно - "совпадения".
Но это лишь косвенно связанно с тем, о чем я собираюсь повествовать.
Я вынужден писать эти строки, обращенные ни к кому конкретно, потому что я боюсь за свой рассудок, за память. И, уж поверьте, на то есть основания...
Тем более сон - это такая хрупкая для памяти вещь, необходимо записывать все сразу.

Жизнь, громкое слово всего лишь о существовании индивида. В иных устах оно звучит слишком громко, преувеличивая роль человека, наделенного этой невероятной способностью - мыслить.
На деле же у большинства людей за этим словом скрывается лишь скудный и однообразный ряд вещей: завтрак на скорую руку, куда можно добавить кофе и сигареты, шесть-восемь часов работы, легкий перекус, ужин, сон... Конечно, алкоголь безумно разнообразит это, но, к сожалению, при этом сильно однообразит впечатления и воспоминания.

Пытаюсь внести в это слово больше логики. Логики объективной, когда со всех сторон только и слышно, что, мол, жизнь должна приносить радость, жизнь должна быть интересной, жизнь должна быть такой, чтобы с удовольствием прожить еще раз...
Но самое главное лично в моем слове "жизнь" - это спонтанность. Запомните мои слова, как бы бессмысленно на первый взгляд это ни звучало, но ничего больше так не разнообразит жизнь, как спонтанности, которые с помощью все тех же "случайных совпадений" оборачиваются в твою пользу. Всегда так.
Опять это слово - "всегда"... вот такое оно противоречивое...
Но я все не о том.
Пока это не началось опять, надо успеть все описать.

Это произошло три года назад... Хотя. С этим дурацким течением времени могло пройти и пять лет, а могло не пройти и года, настолько все для меня не понятно.
Не суть
Этот кошмар повторяется если не каждый раз, то несколько раз в месяц точно.
Это не один и тот же сон.
А сон ли это вообще?
Нет.. не знаю.
Кошмар заключается в том, что все как на яву. Нет, правда, вряд ли в период сновидения вы можете прекрасно осознавать, что это сон и не проснуться тут же от этой мысли. Это что-то другое... Этот голос. Все дело именно в этом голосе и в том, что он говорит.
Он не пугает, не страшит, что-то другое.
Он вытягивает. А может.. он спасает?
...
Нет, это невозможно, необходима вся картина.

Никогда не мог удержаться на работе дольше полугода. Вернее, полгода - это даже своеобразный рекорд, мол, сколько я продержусь на этой скучной работенке, пока меня не выгонят. Ведь платят же исправно, на жизнь хватает. Хватает, чтобы содержать свой мотоцикл, обновлять одежду и питаться от пуза.
А работа изнуряет, выбешивает, загоняет; примените любое слово, какое вам противно - все подойдут.
Единственное утешение после нее выглядит следующим образом: прийти домой, принять душ, одеться в специальный прочный костюм, приятно облегающий тело, заправить бак, вдыхая едкие пары и, глубоко вдохнув и надев шлем потуже, выехать на пустынную вечернюю автостраду.
Главное убедиться, что дорога абсолютно чиста впереди. Тогда можно, наслаждаясь мелькающими подобиями деревьев и домов, расслабить зрение, забыть о страхе, наслаждаться шумом двигателя и песней. Хоть я и оборудовал свой шлем так, что он запросто вмещает наушники и не жмет, но лучшая песня всегда остается у тебя в голове. Ее можно кричать про себя и от ощущения вечной свободы хочется только добавить скорости.
Правда, это стало единственным утешением. До того была она.. Та самая обладательница Читать далее...

Напевая какой-то мотив, Сергей важно сидит за большим письменным столом, на котором лежат забытые тетрадки, книжки в причудливых переплетах, небольшая пепельница из слоновой кости с причудливым узором на кайме и целая горка, пестрящая различными обертками, исписанной бумагой и прочим мусором. По столу были разбросаны сигареты, ручки, карандаши и листы нелинованной бумаги. Торжество этого хаоса возглавлял компьютер - единственное, что стояло на столе как памятник позабытому порядку. Однако это только на первый взгляд. Включенным, он, казалось, представлял собой рукотворный бардак. Возможно, для того, чтобы отводить взгляд от ужаса, что творился на столе.
В руке у него был лист из отрывного календаря, на коленях - разукрашенная красками клавиатура, узоры на ней, казалось, принадлежат каждый своему художнику, ни один из рисунков не был похож на предыдущий.. Каждый раз, закуривая новую сигарету, он прожигал на листочке нового дня фигурки, слова, символы, которые символизировали для него прошедший день. Прожигал и складывал в глубину старинного дедушкиного портфеля. Это больше походит на своеобразный дневник. Хотя отдельные люди считают это лишь бегством. От чего - всегда можно придумать, тут проблемы не возникает.
Однако в наше время каждому нужно чем-то отличиться, иначе этот каждый обязательно бы думал, что он - всего лишь единица среди множества, овца среди стада. Этот календарь - попытка выделиться, пусть о нем никто и не знает. Возможно, это даже к лучшему. Однако для него самого листы символизировали судьбу, это была его личная книга судьбы, пусть она и пишется образами, понятными лишь ему, да еще и запаздывает на целую жизнь. Наверняка по ночам она живет своей жизнью и моделирует его следующий день. Это было бы так здорово. Разве что иногда Сергей раздумывал на этот счет и приходил к выводу, что не хотел бы, чтобы кто-то или что-то решало судьбу за него. Приходя к такому заключению, он всегда обещал на следующий день доказать себе, что судьбой управляет только он. Тогда на листьях этих дней отпечатывалось что-то вроде "балкон, 25" или "прыжок, рельсы, метро" - так он доказывал этим проклятым листочкам, что они не способны загнать его в гнетущую повседневность, что это под силу только ему.
Глядя на таких людей, большинство окружающих стремится скорее покинуть видимую область, чем приблизиться и попытаться помочь...
Однако теперь у него уже не было повода для таких действий, он доказал календарю, кто решает его судьбу, поэтому теперь, вспоминая эти случаи, он скорее усмехнется и продолжит выжигать новые слова на листке или потянется за столом и снова без причины залезет в интернет.
Наверняка большинство ручек на столе уже не пишут, да и зачем они ему?
Заученными движениями он включает на компьютере музыку. Она обязательно должна быть электронная и при том спокойная. поэтому его любимые исполнители - это Duftpunk, Kraftwerk и какая-то часть Infected Mushrooms.
Медленно и глубоко затягиваясь сигаретой, он сбрасывает пепел мимо пепельницы, качает головой в такт музыке и отрывает день от календаря. Прожигает прошедший день как прожигает и свою жизнь. С улыбкой выводит незатейливый узор угольком сигареты. На этот раз у него из-под импровизированного пера выходят волнистые слова, сегодня это: "hope, you, loves". Последнее он не дописывает, вот задумывается, затягивается еще раз и пытается замазать последние два слова. Затем рисует незатейливые узоры вокруг слова "hope", которые в конечном итоге сливаются в чье-то имя. Он берет цифру 27 за уголки и кладет ее следом за цифрой 26, на которой чернеют слова "почему нет...", точки прожгли бумагу насквозь, возвращая в прошлое, к словам, разбросанным в том же порядке, что царит у него на столе: "креститься, надо, когда, кажется".
Он закрывает портфель, поднимает рукав и смотрит на часы, которым уже чуть больше семи лет, но которые ни разу его не подвели за это время, поспешно собирает сумку, надевает пальто и выскакивает на улицу, забыв выключить свет в комнате, поэтому в ней остался тот же тусклый рассеянный отблеск лампы на стенах. Шторы занавешивают окно, правда, не на сто процентов.
Это никого не волнует.

Каждый прошедший день - всего лишь слово или фраза, какой-то символ, который может родить воспоминания только в отдельно взятой голове. И так продолжается изо дня в день в течение уже трех лет, для каждого месяца при этом создан отдельный файл, а в каждом файле - около трех десятков прожженных дней - воспоминаний, которые должны остаться в той сумке - аккуратном коричневом дипломате. Каждый новый день следует строго за предыдущим. Недели скреплены скрепками. Каждому листку - строго определенное место в своей неделе и месяце. Воистину торжество порядка и бюрократии в микрогосударстве-комнате. Каждая история - с чистого листа. Каждый лист - это новый день. Черный от уголька сигареты либо же просто помеченный одним словом или символом.
Когда это началось, первая неделя была прожжена насквозь излияниями его фантазии или полетом его мысли. В листьях зияло Читать далее...

Рассуждая на тему того, что бы написать (ведь идей много, но они всегда забываются до своей реализации), я решил сочинить что-нибудь легкое, простое и радостное. Что-нибудь, что хоть кого-нибудь заставит улыбнуться. И попроще, чтобы не напрягать читателя лишними словесными оборотами.
Вот, например, возьмем героя.
Пусть наш герой проснется сегодня от шума ремонта в квартире, которая в соседнем подъезде, но через стенку от его. Он начнет было ругаться на глупого соседа, но взгляд его невольно упадет за окно. А за окном огромными хлопьями будет идти снег. Снег будет кружить, ступчать в окно, вращаться в причудливом вихре, гипнотизируя нашего героя. В такую погоду грех не выйти подышать морозным воздухом и не поймать несколько тысяч снежинок на свою одежду.
Пусть это будет человек двадцати пяти лет.. Лучше даже, если ему будет двадцать один. Одет он должен быть без какого-либо шика, не по последней моде. Просто черное слегка изношенное пальто, заказанное когда-то по каталогу, черные аккуратные перчатки, джинсы и ботинки. Или лучше даже облачить его в простую непримечательную куртку..
Нет, все-таки в эту погоду он оденет пальто - ему захочется чувствовать своим телом легкий морозец.
Где же лучше всего гулять в такую погоду? Конечно же там, где ее как можно больше - на краю парковой зоны, где, дабы не было резкого перепада контраста природа/город, построили железную дорогу и несколько сотен квадратных метров промзоны. Там течет узенькая речка, через которую зачем-то построили огромный "горбатый" мост... Его так прозвали, потому что он имел огромное строение в высоту, на которой все держалось. С этого моста всегда было видно всю парковую зону, только под углом, и ближайшие к ней районы большого города..
Снег будет сыпать густо, поэтому даже с промзоны, прилегающей к парку, мост будет видно еще настолько смутно, что необходимо будет щуриться.
Однако наш герой заметит на самом верху моста какую-то фигуру. Эта фигура его немного смутит. "Неужели кто-то еще приходит сюда просто посмотреть", подумает он.
В порыве, который можно скорее описать, как любопытство, он быстро соберет под ногами горстку снега и маленькую веточку и примется лепить что-то непонятное, пока будет приближаться к мосту. Фигурка станет четче, и он заметит, что она - пусть это будет девушка, и допустим, что ее волосы будут развеваться, танцуя вместе со снегом, - сидит на самой перекладине, свесив ноги в сторону парка. Ее руки напряжены, но дышет она ровно. Он приметит это, пока будет подниматься на мост.
Держа в руках палку из снега, он встанет рядом с ней и начнет беспечно смотреть в снежную даль некоторое время. Снег будет густой, поэтому очертания соседних районов будут практически закрыты от глаз сплошным белым туманом. Иногда только ветер решит отступать, давая глазу углядеть милиметр дома или башни, как в следующий миг уже на это месте будет только снег.
Наш герой должен будет все-таки взглянуть на любопытную незнакомку. Это девушка, наверное, лет двадцати. Приятно одета: в темно-сиреневой куртке, черных штанах и в сапогах, какие зимой носит каждая уважающая себя особа. В руках, на которых нет ничего, похожего на перчатки, она будет сжимать клочок бумажки. В момент, когда наш герой будет подниматся, руки ее будут лежать на перекладине, опасно напрягаясь и накреняя тело в сторону парка. Услышав его шаги, она, может быть, непроизвольно сядет, сложив руки перед собой и сжав письмо.
Вдруг, довольным своим каким-то внутренним планом, наш герой повернется к девушке, протягивая ветку, облепленну снегом со снежком на конце:
- Это Вам.
- Что это? И, тем более, зачем оно мне? - будет недоумевать девушка.
- Это зимняя роза, очень редкий вид для нашего климата. К сожалению, я не мастер ваяния из снега, поэтому она еще не распустилась - герой рассказа попытался улыбнуться, но она на это ответила ему холодным внимательным взглядом, поэтому он продолжил: я заметил Вас здесь и подумал, что Вам чего-то не хватает. Тогда я понял, что такого цветка у вас точно нет! Вот и решил..
Он точно не будет знать, как докончить фразу, потому что его собеседница уже давно будет смотреть куда-то перед собой. Однако только он замолчал, она сказала:
- Вот Вы и решили подарить мне этот кусок снега. Почему же вы решили, что мне не хватает его? Да и откуда Вы знаете, чего может не хватать мне? Да и вообще человеку? - она глубоко вздохнет, а потом усмехнется: может, она еще и волшебная, эта Ваша роза?
- Что? Откуда вы знаете? - улыбнется наш герой, а потом тихо добавит: я уверен, в данный момент Вам точно не хватает компании, погода же такая чудная, воздух такой чистый..
- Предлагаете мне свою компанию? - возможно, перебьет она его.
- Ну, не сказать, что предлагаю, но если вы не против... то я только за.
В этот момент она повернет свое лицо к нему, и он поймет, что наконец-то встретил Ее. Он во всей своей жизни встречал Ее всего два раза, и оба раза он терял Ее, как будто никогда и не знал или не мог знать. Это был тот самый человек. Возможно, он поймет это Читать далее...

В окне дома напротив мужчина и женщина.
Я почти уверен: они видятся максимум по вечерам будней и по выходным.
Между ними что-то тоскливое. Вот они погасили свет. Может, легли рядом и спят. Может, у них секс.

Я никогда не считал это чем-то особенным. Это лишено смысла.
Я никогда не видел в сексе причину отношений...
Я никогда не видел в сексе следствие отношений.
Это как... приятное приложение.
Отношения на равной вышине с ним.
А возможно даже выше.

И тут я подумал: они нужны, чтобы жить.
Я хочу именно жить.
Я могу притворяться злым или добрым, душой компании или аутистом.
Но я хочу жить. Я всегда хотел видеть рядом с собой человека, с которым можно жить. И при этом не притворяться никем и ничем.
Быть самим собой, дышать полной грудью.
И видеть взаимность в ответ.
Я хочу жить, иногда глупить, иногда быть предельно серьезным. Но жить, чтобы все всегда было интересно. Чтобы жизнь лилась водопадом.

Чтобы каждый новый день был как новое приключение. Чтобы новый день - постоянно новый рассказ, со своей завязкой, кульминацией, проблемой и развязкой. Со своими героями и врагами.
Но я никогда не выдерживаю даже первой главы.
Убей в себе тупого перфекциониста, максималиста и эгоиста наконец!

Я не понимаю, откуда это.
Как будто было со мной всегда.
Хотя вряд ли, скорее всего я видел, что творится вокруг меня, я делал для себя выводы о морали, нравственности, "хорошем" и "плохом". Но никогда я не мог ужиться со своими мыслями.
Гребаный романтик, стремящийся к духовному воссоединению.

Я хочу взметнуться в небо, расправить крылья, а потом резко их сложить на опасной высоте, чтобы в критический момент расправить их снова, прочесать в нескольких милиметрах над кончиками травинок. Чувствовать их свежий аромат и касаться кончиками пальцев.

Я хочу, держа в руках чьи-нибудь нежные замерзающие ладони, пламенно признаваться в любви, а потом сказать что-то в духе "следуй же за мной, если ты со мной, я приведу тебя на гору-наоборот, на ней на вершине нет снега, потому что ее вершина ближе к солнцу, там тепло и хорошо, я подарю тебе счастье, потому что ты есть, а я не мог дать тебе ничего взамен" и броситься, не отпуская руки, бегом на трубу теплотрассы, забраться туда со своей пассией, сказать, что для чуда не хватает капельки такого тепла, которго нет даже на солнце. С этими словами мягко и нежно поцеловать.

Да, хочу. Это для меня важнее, чем закончить отношения тем же проклятым сексом или вечными ссорами из-за непонимания.
Я хочу питать чувства, которые Октав питал к Софи. Онегин в последней главе - к Татьяне в первой. Печорин - к Вере. Ромео - к Джульетте... Пусть и во всех этих книгах концовки подобных отношений 100% трагичны. Это не играет никакой роли.
Это должно быть в жизни..

Я хочу жить, потому что скоро мне придется войти в систему, работать, служить, да что угодно прочее.
Однако это меня страшит меньше, чем факт того, что я не умею жить: у меня нет крыльев, а мой язык всегда онемевает, когда дело заходит о чувствах, а шутки, когда они нужны, запрятаны глубоко в сознании.

Безнадежность. Вот всему этому название.
И только с мыслью о своей никчемности я могу радоваться жизни, потому что при мысли о своих возможностях, я впадаю в хандру, я теряюсь и просто напросто отдаляюсь.

Только потеряв все, можно обрести свободу? Совершенно нет.
Необходимо просто иметь рядом с собой человека, с которым можно быть свободным. Не притворяться никем и ничем.
Только при этом условии можно быть самим собой. Дышать полной грудью.
По крайней мере, это то, что нужно мне.
Это то, чего я хочу.

Время не лечит - оно убивает...
Создает иллюзию освобождения от проблем, но не решает их.
Приближает конец радости.
Приближает окончание жизни.
Самой большой и объемной книги для каждого человека.

А еще я хочу рассказать этот монолог перед огромным залом, прокричать его без микрофона. Выслушать все насмешки и лестные комментарии...

Хотя на самом деле мне достаточно, чтобы его услышал всего лишь один человек...
[341x480]

На весь подъезд играет песня Би-2 и Сплина - Феллини.
Кто-то поет, кто-то присосался к своей бутылке.
Взгляд падает на одного человека, он сидит на полу, прислонившись к стене, на нем непонятного цвета темный балахон. Он слегка открывает губы в такт песне. Возникает странное ощущение, что он прирос к стене.
Он пьян.
Но он так и манит.
От него исходит сила, хотя он не то, чтобы выглядел сильным.
Или тебя просто поразило выражение его лица.
Такое можно увидеть только на посмертной маске.
Оно будто кричит о безразличии, мертвенном спокойствии и чем-то еще...

И ты не знаешь, что его взгляд раздражает большинство его друзей.
Наиболее спокойные из них способны закричать на него, лишь бы он посмотрел иначе.
Остальные лишь сожгли мосты между собой и им. Продолжают улыбаться ему и болтать о всякой чепухе.
Но уже не позовут с собой.

Ты следишь за этим юношей.
Он сверлит взглядом стену и чувствует твой взгляд... Ты его раздражаешь, и ты это знаешь.
Его раздражают все, но тебе все равно.
Он закрылся в своем коконе, шепчет песню, которая повторилась уже третий раз по чьей-то глупой ошибке.
И укоряет себя за свое состояние.
Казалось, дай ему волю и он разорвет эту обыденность одним взглядом. Но ему, видимо, лень.

Не лень ему только достать сигарету и закончить образ. Загятиваясь, каждый раз он с закрытыми глазами прислоняется к стене, отодвигает от себя руку, и, на секунду переставая шептать песню, выпускает тонкую и длинную струю дыма.

Взгляда оторвать уже невозможно.
И ты не понимаешь, почему.
Ты не в первый раз видишь его, ты, как и все, уже успела набить оскомину на его глазу.
Но он все еще тут, со всеми.
Потому что они его напоят и не будут трогать.
Потому что мир не наградил его такими, как он..
Потому что ему больше некуда идти.. Или не к кому.
И ты понимаешь, что после отрезвления он снова сможет взять себя в руки. Снова будет играть роль, искуссно вживаться в образ юноши, которому не все равно. Улыбаться так, что не отличить от натянутости. Будет спокойным...
То есть закроется окончательно.

Началась какая-то глупая песня, вокруг поднялся смех, и некоторые начали кричать что-то невпопад. Он встал, тихо со всеми попрощался, а затем, убедившись, что все заняты своими делами, посмотрел тебе прямо в глаза.
Прямо в душу.
На его лице появилось какое-то движение. Усмешка? Но его глаза сказали иначе...
Ты отводишь взгляд, он прощается и с тобой, а потом исчезает, по пути, дабы отвлечься, прикидывает, что ты в нем нашла.
Откидывает глупые мысли и снова спокоен.
Уже дома ему нужно играть роль для родителей.
[482x700]

Нола долго ворочалась: ее мучила бессонница. В конце концов гнетущее напряжение ночи ее доканало. Рик всегда ее успокаивал и помогал заснуть в подобные моменты (на самом деле она просто по уши была влюблена в его голос, который мог усыпить ее и развеять все страхи). Она растолкала мужа и, не найдя никакой темы для беседы, спросила:
- Ри, как ты думаешь, что будет, если завтра конец света?
Он немного полежал, приводя мысли в порядок, потер глаза и глянул на свою жену. Под тусклым светом ночника ее лицо выглядело как-то слишком мрачно.
- Как в том рассказе, да?
- Ну, например, да. Как ты думаешь? Если во время сна или днем из всех из нас просто вытянут жизнь?
- Ничего не будет, просто мы этого даже не заметим. Только дай мне слово, что когда это произойдет ты направишься прямиком ко мне, не хотел бы тебя потерять в этой неразберихе. Ну, знаешь, если все эти души будут летать вокруг и не понимать, что происходит..
Нола захихикала, прижалась к Рику и, почти не слыша своих слов, прошептала:
- А давай этой ночью уйдем? Вспомни, когда мы в последний раз встречали рассвет?
- Ты что, сейчас же два часа ночи, - начал было возмущаться Рик, однако мягкие руки Нолы прикоснулись к его лицу, заставив успокоиться.
Он подумал и продолжил иначе:
- Несколько лет назад... Где-то после свадьбы, если мне не изменяет память. Потом как-то руки не доходили.
Рик напряженно посмотрел в ее глаза. За время совместной жизни он ни разу не помнил случая, чтобы не смотрел на них влюбленно. В конце концов через несколько секунд он посмотрел на часы, улыбнулся и сказал:
- Ну что ж, у нас осталось мало времени, солнце начнет вставать где-то через полтора-два, одевайся.

Очень давно, еще когда Рик и Ноли учились в одной школе, они нашли в соседнем районе высокое здание и открыли в нем проход на крышу. С тех пор они любили иногда убегать из дома по ночам и встречать рассвет там. Что-то манящее они оба находили в процессе движения солнца по небосклону. В том, как огромный первоначально диск выглядывает из-за горизонта, а затем, осмелев, показывается весь и уменьшается, теряя свой кровавый цвет.
- Смотри, Нол, дверь все еще открыта!
- Забавно, неужели с тех пор, как мы были тут в последний раз, ничего не изменилось?..
В то же школьное время они долго выбирали место с идеальным обзоров горизонта. На этот раз они просто пошли на свое любимое место, обнялись и стали смотреть, как краснеет, будто смущается, горизонт, а затем показалась часть огромного диска, лениво движущаяся из-за горизонта.
- Как в старые добрые времена..
- Да.. Думаю, это никогда не надоест.

***

Прошло несколько минут, Рик, следящий за диском непрерывно, вдруг заметил, что что-то не так.
- Нол, ты тоже это видишь? Оно перестало двигаться!
...
- Ноли?
Он взглянул на нее. Отвел глаза. Снова. взглянул.
Бездвижная, его жена сидела в том же положении, в каком он заметил ее минутой ранее.
- Эй, дорогая?
Он встал, дотронулся до ее руки, затем ноги, шеи. Все мышцы были будто напряжены, однако никаких других признаков жизни он не заметил. Даже дыхания или сердцебиения не было.
В порыве отчаяния он бросился в подъезд, кто-то должен ему помочь! Лифты отказались работать, никто не отвечал. Рик врядли мог уверенно сказать, слышал ли он звонок, когда звонил в чьи-то квартиры.
Бешено носясь от квартиры к квартире, он надеялся, что кто-нибдь обязательно ему откроет.
Напрасно.
Тогда в неизвестном ему доселе порыве страха Рик кинулся к своей супруге, бегал по крыше от одной стороны здания к другой, проклинал ночную беседу и это солнце, не желающее двигаться. Солнце будто смеялось над ним, непонятно как попавшим в такую ситуацию.
Через какое-то время в голове Рика родилась и бешенно развилась навязчивая идея. "просто вытянут жизнь", вспомнил он слова жены, он тут же подумал, что должен и обязан быть с ней.
Перед прыжком он в последний раз взглянул на неподвижно сидящую Нолу.
Она не шевельнулась.
Перед соприкосновением с асфальтом Рик почувствовал, как что-то теплое и нежное вливается в его уши, проникает и будто ласкает мозг, распространяясь на всем теле. Он почувствовал, как кто-то хочет притянуть его обратно. Слишком поздно.
Следующее мгновение - момент соприкосновения головы и асфальта.

***

Прошло около двух или трех минут, Нола решила прильнуть к плечу Рика, но что-то помешало.
- Ри? Что-то случилось?
Она заметила, что ее муж превратился во что-то вроде восковой фигуры. Она высвободилась из его объятий и посмотрела на него очень внимательно.
На лице Рика не дрогнул ни один мускул.
Лицо супруги исказил ужас. Она прижала недвижного мужа к себе. Через какое-то время она перестала вытирать слезы, понимая, что ее никто не заметит, она лишь прошептала ему на ухо, как делала это, когда он нервничал:
- Ничего, милый, все обойдется, вот увидишь. Все будет хорошо, я здесь, рядом. Ты же просил быть рядом. Скоро все закончится.
Следующее мгновение - бездыханное тело Рика наваливается на Нолу.
Солнце отмирает и продолжает движение по Читать далее...

Улицы огромноего города, от центра до периферии. Что только нельзя встретить, пройдя его насквозь.
Вот ребенок лет четырех-пяти со всех сторон вокруг себя рассыпает крупу на безлюдной площади. Он сосредоточенно смотрит, где он рассыпал неравномерно, тогда засыпает пустые места. И наконец, удовлетворенно оглядевшись, он выкидывает целую горсть крупы куда-то вверх. Ему кажется, что он кинул их так высоко, что они никогда не вернутся на землю. Напряженно глядит за ними и радуется тому, что они достигли невидимого для глаза потолка и летят вниз. Счастье озаряет его лицо, когда каждое зерно по отдельности достигает брусчатки площади. Вместе падающие зерна сливаются в приятный шорох. От звука, который явно был громче прежних, откуда-то, малыш не успел заметить, откуда, казалось, что со всех возможных сторон, кроме как из-под земли (ведь птицы слишком грациозны, чтобы быть рожденными землей, ребенка даже передернуло от этой мысли) поднялись громадные стаи голубей, как будто ждавших звонка на обед. Девочка визжит и смеется так заливисто, будто никогда раньше не видела такого зрелища. Несмотря на протесты матери, садится на каменную поверхность площади и восхищенно осматривается.
Щелк.
Фотография изумительна. Вот так просто можно теперь взять и украсть один момент счастья. Даже проще, чем отобрать конфету у ребенка. А теперь этот единственный кадр падорит счастье сотням людей, ну.. хотя бы заставит их лица озариться улыбкой, но это ли не счастье потом наблюдать, как люди, которым ты даришь нечто доброе и радостное, забывают о грусти и улыбаются...
Голуби продолжают прилетать из других дворов, теперь картина представляет из себя маленького короля среди своих владений. Владения все разноцветные, меняют друг друга часто-часто, поэтому перед глазами остается только целая картинка - океан с плывучими в нем остравами. Зрелище, которое невозможно вырвать из контекста или даже снять на видео. Остается только восхищаться чудесами природы и догадываться о радости, захватившей малышку, которая никогда не устанет смотреть на это... Смотреть на счастье собственной персоной и чувствовать его вокруг и внутри себя и в каждом, кто хоть мельком взглянет на эту картину.

Ближе к главной улице толпа сгущается. В темно-серой (иногда с цветными вкраплениями) толпе врядли кому-то еще есть дело о радости малышки и потерянных в океане островах... Неодходимо теперь дождаться Т-образного перекрестка и момента, когда густота толпы достигнет апогея. Залезть на третий или четвертый этаж, кажется, мало. Нужно торопиться, ведь толка не будет ждать. С каждым новым этажом тысячи людей внизу превращаются в реку с тысячами шляп и шевелюр, зачем-то выброшенных по течению. Где же теперь цветные вкрапления? Хотя бы крашенные волосы или смешная шапка? Слишком высоко...
Вот так и получается, что самое важное бывает - найти ту самую шляпу или шевелюру, которая будет радовать глаз, несмотря на серость окружающего, надоедающую серость, давящую и утомляющую.
А вот и она.
Откуда-то издалека, прямо посередине улицы (машины тут не ездят в час пик), против движения всей массы, которой зачем-то срочно нужно на работу, идет девушка в желтом наряде, подчеркивающем ее талию и яркой шляпе в тон, чуть-чуть бы почетче кадр и были бы заметны даже накрашенные губы. Вид кажется нелепым, но ничего лишнего в ее виде нет. Кажется даже, что не бывает никогда. Можно заметить, как люди, чем-то занятые в толпе, которым посчастливилось иди прямо на эту особу, резко тормозили, уступали ей дорогу и смотрели на ее очаровательную спину несколько секунд (ровно до тех пор, пока очередной пешеход не закрывал ее от глаз первого).
Щелк.
Даже самый серьезный человек невольно улыбнется такой гамме и реакции окружающих. Все, кажется, можно описать лишь словами "то, что надо" или "комильфо" или еще как угодно с этим же значением. Абсолютно неважно, куда она идет, с какой целью, что у нее в голове... Любой ощутит все картину целиком и проникнется ею, только увидит ее хоть раз в жизни.
Как если в место застоя воды швырнуть огромный булыжник - весь ил и грязь моментально встрепенется, вскружится со дна, чтобы прикрыть камень, будто прикрывает стыдное место. Такие могут быть ощущения, ведь каждый увидит "себя" в мрачной толпе. Лишь единицы найдут себя в этой эфимерной девице. Но и эти возгласы будут сомнительны.

Есть близко к центру такие места... Где вроде не у всех все хорошо, но бедных еще не гоняют палками. И вот тут можно заметить, как сидит один обделенный на километр-два и о чем-то умоляет толпу. Жалобно тычет в нее немощной рукой. В такие моменты могучий торс змеи-толпы будто изгибается от бродяги, как от прокаженного, а на лице его самого рождается такое жалкое выражение, что редкие взгляды, брошенные на него из толпы, наливаются слезами. Но все-таки есть в людях капля жалости, пусть эта капля ему не поможет, но хотя бы продлит на несколько минут, а быть может и часов жизнь обделенного. Капля жалости выражается в том, что очередной пешеход. Быть может, у него даже нет Читать далее...

Это цитата сообщения Izvrawenec Оригинальное сообщение

Какого цвета ваша любовь?

- Какого цвета твоя любовь ко мне?
- Что?
- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?
- Я не понял вопрос…
- Ну, хорошо…Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.

Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:
- Ну…и какого же?..
- Зелёного!
Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.
- Зелёного… - повторила я.
- А почему не красного? – спросил он с улыбкой.
- Потому что красный – это пожар, это огонь, пламя – назови как хочешь…
- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!

- Не у всех, а только у тех, кто «горит»!
- А ты, значит, не «горишь»…
- Нет…
- Спасибо… Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит…
- А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному… Ты до меня уже не раз «разводил костры» и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток – избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал «дрова», которые будут гореть в моём «костре», ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать… Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие – снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит – но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух…
Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый – как костёр в дым. А серый цвет – он же никакой для любви…

- Так, так, так… - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся:
- Интересно…а жёлтый?
- О жёлтом вообще не хочу говорить – какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще…глаза от него болят.

- Ну, хорошо… это понятно. Черный тоже понятно – это не цвет любви…
- Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе – радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком…
- Ну, не чёрным же! – вступил он со мной в спор.
- А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным… И это мы говорим не о неразделённой любви – только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты – белая краска, я – чёрная, какая из них «сильнее»?
- Чёрная, конечно!
- Почему это «конечно»?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то «чистого» цвета уже всё равно не будет – чисто-чёрного или чисто-белого…вот так и люди. Кто-то один «заливает» другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за «сочетание» цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба – «чистого» цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны…

Он смотрел на меня очень внимательно.
- Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он.
- Фиолетовый… - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может быть фиолетовой… во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых… нет, на этом и остановимся.

- Голубой, синий… - не унимался он.
- Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня – это небо! Небо – это птицы, птицы – крылья, крылья – мечта! Ну, а мечта – это молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра, идеализируешь что ли… Синий для меня – это цвет всепрощения. Ну, вот не знаю, если ты всё прощаешь человеку – это синий…

- Зелёный, - мягко сказал он.
- Зелёный… - повторила я и глубоко вздохнула.
В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас

Читать далее...

Летать? Кто сказал, что это невозможно? Чудесный комикс "Человек и кот" даже одной картинкой уверяет "ведь первую секунду падения тебе кажется, что ты летишь.."
Падение. Оно бывает разным, но почему обязательно из окна? Деградация, для кого-то это красивый взлет. Но, правда, в очень узком обществе.
Это неправда, что человек не умеет летать, это неправда, что у него нет крыльев. Правда в том, что крылья появляются, когда ты засыпаешь или влюбляешься. Только это два разных полета: телесный, но мнимый, и духовный. Но реальный ли?
Ощущение свободы в таком широченном смысле, в каком его никогда не рассматривают, желание и способности перевернуть весь мир с ног на голову, чтобы только снова чувствовать это.
А потом взлететь на головами всех хмурых прохожих, лететь по переулкам, порхать над зловонными кучами мусора и только понимать, что твой мир сейчас гораздо красочнее окружающего.
А потом находить красоту во всем, даже в той же треклятой куче. Не искать его, но находить, восхищаться и взлетать. Выше и выше. И все это для того, чтобы там, наверху, встретиться с ней или с ним и чувствовать себя совершенно отчужденно.
Создать там свой мир.
Мир для двоих.
Мир на опасной высоте.
Потому-то так больно падать...
Кто-то не ценит его, кто-то перестает ощущать его в полной мере. Но счастливы лишь те двое, которые всю жизнь смогут ценить этот мир, холить и лелеять его. И не забывать взлетать повыше и устраиваться поудобнее..
[600x386]

Засыпай. Вслушивайся в сладкий шепот этих губ и ощущай, как приятно он щекочет твои перепонки.
Как разрывает на куски твою волю, проникая в твое сознание. Изнутри он уже способен расщепить тебя на молекулы, но он вдруг превращается из яда в сладкий нектар. В пищу богов, ту самую, о которой воспевали песни древние.
Разве ты не ощущаешь от подобных слов некий приятный дурман? Отвлекись на секунду и поймешь, что голова уже кругом, а шепот продолжает звать, дарить эйфорию и возвышать.
Он уже хозяйничает в твоем подсознании, подчиняя твою душу себе. Как бы аккуратно это ни вышло, но уйти безболезненно у него не получится.
А ты? Радостная, пока психотропный нектар питает тебя, и такая убитая, когда расстояние разлучает вас.
А дальше?..
Ничего, он достиг цели и исчез, голос больше не зовет, не дарит негу. Пусто.
Метафорично. Странно. Но никогда не бывает забыто...
[340x480]

Жизнь это лишь понятие. В него никто не закладывал справедливость. Она слепа. И никто в этом не виноват. И некого винить.
Из жизни уходят замечательные люди. Даже нельзя таким словом описать их, это люди с большой буквы.
Памяти Романа Каминера посвящается.
Обидно. Все обидно. От того, что я лично знал его совсем чуть-чуть, до того, что (либо с чьих-то слов, либо из того, насколько я успел его узнать) он был по-настоящему Хорошим Человеком. Отзывчивым.. А жизнь сказала иначе.
Плохо всем, кто успел хотя бы просто с ним пообщаться, потому что уже они ощущали эту атмосферу дружелюбия и открытости. А тем, кто знал его всю жизнь, нужно отдать честь, потому что для них его уход это как удар по самому дорогому - доброй памяти и целому пласту воспоминаний...
Мое письмо скорби не может описать всего, но невозможно оставаться равнодушным, когда понимаешь его друзей и знакомых. Пусть даже частично.
Люди! Нельзя сейчас убиваться, глядя на несправедливость, - она есть всегда. Обязательно придет время, а с Ромой оно останется навсегда, когда можно будет с тихой гордостью сказать, что этот человек достоин быть примером для всех нас и что вам довелось знать его.
Всем есть, чему у него научиться, но многим остается проникаться теми историями и воспоминаниями, которые оставил он в памяти. И, пожалуй, существует лишь один из тысячи, который сможет за столь короткую жизнь оставить о себе огромное множество приятных и теплых воспоминаний.
Боюсь у кого-нибудь вызвать своим заявлением неприятные эмоции, но я не имею права говорить что-то, чего не знаю, простите мне: я знал его плохо.
Собалезную...
Из всего, что я о нем успел узнать или услышать, я могу сказать: читающие, дай вам Бог ни за что на свете не проклинать судьбу, живите так, чтобы о вас смогли сказать только хорошее, чтобы вселять в окружающих радость. Живите не для себя, берите пример с таких людей, как Рома. Ведь злая судьба может их у вас отнять.
Рома, ты всегда будешь жить в памяти всех тех, кто тебя знает, и всех, кому о тебе расскажут.
[411x354]

Это цитата сообщения TemaBaDboy Оригинальное сообщение

О ветре и цветке



Ветер встретил прекрасный Цветок и влюбился в него. Пока он нежно ласкал Цветок, тот отвечал ему еще большей любовью, выраженной в цвете и аромате. Но Ветру показалось мало этого, и он решил: "Если я дам Цветку всю свою мощь и силу, то тот одарит меня чем-то еще большим". И он дохнул на Цветок мощным дыханием своей любви. Но Цветок не вынес бурной страсти и сломался. Ветер попытался поднять его и оживить, но не смог.
Тогда он утих и задышал на Цветок нежным дыханием любви, но тот увядал на глазах. Закричал тогда Ветер:
— Я отдал тебе всю мощь своей любви, а ты сломался! Видно, не было в тебе силы любви ко мне, а значит, ты не любил!
Но Цветок ничего не ответил. Он умер.

Тот, кто любит, должен помнить, что не силой и страстью измеряют Любовь, а нежностью и трепетным отношением. Лучше десять раз сдержаться, чем один раз сломать.
[700x525]

понятие рецессии

ООО «ЭкоТранс-М» производит вывоз мусора и любых видов отходов круглосуточно, без выходных и в любое удобное для Вас время! Мы предлагаем гибкие системы скидок и спецпредложений.вывоз мусора, снос зданий вывоз строительного мусора

Слякоть, снег с дождем, мрачная, серая картина. Припорошенный мокрым снегом человек сидел в своей давно надоевшей грубой черной куртке, хотя внешне это было скорее какая-то причудливая смесь черного и белого. Печаль пронизывает все вокруг. Прохожие сторонятся этого силуэта, не желая и краем глаза замечать его горе. Удручающая картина. Уныния добавляют деревья, когда-то летом сиявшие зеленым: теперь были похожи на поломанные сотни раз прутья, похожие на жалкие кустики, от стыда прикрывшиеся снегом.
Поникший вид его мог заставить задуматься любого. Вероятно, еще одна причина, по которой все обходили его стороной. Если подкрасться к нему поближе, а он уже ни о чем не соображал в этот момент, можно было даже слышать, как он рыдает. Страшная картина. Наверно, самое ужасное, что может быть, - это разбившееся вдребезги счастье. Особенно, если ты всю жизнь его искал. Сквозь рыдания редко кто мог разобрать слова, которые бедолага бубнил себе под нос: "Опять. Опять оно. Зачем? Зачем ты туда ходил?! Зачем ты смотрел в эту сторону? В ее сторону. Ничего не вернуть. Никогда. А ты надеялся! Дурак! Почему нет этого чуда? Чуда, которое произошло тогда... Тогда, в декабре... Тогда оно свалилось тебе на голову и ты был счастлив, да?! А потом?.. Ты просто дурак... Скоро год. Год, как ты говоришь себе эти слова. Ты счастлив? Как ты мог обманывать всех? Всех на свете? Даже дорогих тебе людей. Ты даже сам поверил в эту ерунду! А теперь. Ты вернул себя туда в памяти, почти год назад. И теперь ты рыдаешь. Неужели счастье выглядит именно так? Дурак... Дурак, просто дурак! Специально вернул себя туда, чтобы обнажить воспоминания? Теперь они осиными жалами вонзают в тебя яд, желчь. И теперь все знают, что твоя ложь не стоила ничего. Зато чувства, бесценный дар, останутся надолго. Зачем?.. Почему не произойдет чуда? Как тогда, зимой... Оно пришло и...".
Так его можно сейчас слушать часами. Разве что сам сойдешь с ума вместе с ним.
Однако в этой мрачной и невзрачной картине происходит разительная перемена. Как будто в жирную воду капнули мыльной воды... К таинственному незнакомцу подошла девушка. Она специально остановилась на обратном пути, завидя его на этом же месте. Скорее всего, сама скамейка уже стала для него "местом скорби" или вроде того: она уже не в первый раз ходит этой дорогой и не в первый раз видит этот темный силуэт. Он манил ее уже давно, но всегда глядел так горделиво на все вокруг, что она даже опасалась его. Теперь его идеальный образ разрушился у нее на глазах. Она прижалась к дереву недалеко от него. Сердце как-то необычно трепетало. Может, за столь длительный период по времени она научилась читать его чувства? Или просто решила взять всю волю в кулак и изменить хоть что-нибудь в этот паршивый день. Особенно в такую дату, день святого Валентина. Но она точно не имела больше права скрываться, она и так уже долго ждала, а в последнее время ей даже стало стыдно смотреть на себя в зеркало и видеть это кроличье выражение страха и покорности судьбе.
Она послушала его монолог, маленькую часть, и все поняла. В голове молнией пронесся странный план, который необходимо было тут же воплотить в жизнь, а то она еще начнет обдумывать, передумает. Все. Баста. Она вышла из-за дерева и быстрыми неуверенными шажками подошла к нему.
- Привет, я пришла. - Ее голос дрожал, хоть она и пыталась взять себя в руки.
Парень удивленно глянул мутными глазами на белый силуэт возле себя. Что-то заставило его оступиться, он не знал, что сказать, а в это время снег мягко обсыпал его красное лицо.
- Что?
- Чудо, ты же звал меня, правда? - голос дрогнул и для нее самой осталось загадкой, сказала она "звал" или "ждал", но это не имело значения.
Единственным чувством, которое постепенно стало заполнять его, стал гнев: "Она смеется надо мной". Он резко встал, чтобы уйти, но в последний момент глянул в ее глаза. Их глубина и выражение заставили незнакомца снова сесть: они была серьезны и совершенно чисты, они были способны смягчить даже самое эгоистичное сердце. А еще он не заметил даже малейшего намека на иронию или сарказм.
- Да?.. даже так - Тяжело вздохнул он и, не найдя, что ответить, лишь вздохнул. Он окончательно потерялся, хоть и не отказался бы продолжить диалог с очаровательной особой. - Чудо, говоришь..
Еще раз вздохнув, он промямлил что-то себе под нос и встал напротив Чуда.
Прошло каких-то пара мгновений, а может и пара секунд - кто их считает в такие моменты, как совсем недавно жалкий вид незнакомца преобразился, он выпрямил плечи и грациозно протянул полуоткрытую ладонь к своей новой знакомой. Лишь красные глаза выдавали ту слабинку, которую он себе позволил вылить на снег.
Его взгляд полон признательности.
Ее взгляд полон сопереживания и ответа.
Не существовало больше той скамейки: ее замело в первую же минуту; деревья уже превратились в причудливые белоснежные манекены, которые радовали глаз своей неповторимостью и плавностью линий, созданных снегом и вездесущей изменчивой природой.

В тот день для Читать далее...

"Дыши". Эта песня когда-то звучала для него как издевка. Казалось бы, как можно было дышать, когда кислород перекрыт? Дышать значит жить. Как же, думал он тогда, можно жить, если жизни больше нет. Пожалуй, он преувеличивал. Он всю жизнь преувеличивал и всю жизнь делал чересчур поспешные выводы. И всегда отдавал всего себя.
Но теперь это неважно, теперь смысл его жизни это обычное ожидание и поиск. Пожалуй, достаточно неоднозначное это слово, поиск. Он ищет все и везде, где-то что-то находит и берет для себя, где-то что-то ненавидит и отторгает. Он очень странный человек, но что же породило его странность? Почему нестандартное мышление не делает его ограниченным? Он может прекрасно понимать как самого опустившегося маргинала, так и высокообразованного человека. Он их понимает, но они все ему говорят как один, будто повторяя друг за другом: "Надо же, как ты нестандартно к этому подходишь". Когда-то его это забавляло.
Но теперь, когда он видит, как толпы народа одновременно заявляют "Мы не такие, как вы, мы отличаемся, мы другие!", а потом становятся толпой клонов, скучным стадом, мыслящим одинаково и продолжающим заявлять тот же лозунг, ему становится тошно...

Теперь, когда он видит, как по новостям только и твердят, что о повышении образованности, о положительных результатах в этой области среди молодежи, а потом идет в свою компанию, он находит там новых людей. И, да, эти люди уже хуже любого бомжа по манерам. Когда он снова и снова замечает это, ему становится противно.
Он даже пытался верить людям. Но после того, как он отдал всего себя для любви, он понял, что отдал себя на съедение, потому что не умел обращаться с этим зверем.
"Так рождаются личности", скажет кто-то. "Так закаляется сталь", скажет какой-нибудь шаблонщик. "Так становятся социопатами", подумает он.
Да, всему есть предел, а у человека есть выдержка. Она-то и позволила ему разобраться в себе до того, как он истощился полностью. Вернее сказать, она заставила его разобраться в себе. Он понял, как жалки и глупы люди, решившие, что их смерть принесет окружающим больше радости, чем горя. Тогда как это лишь признак такой слабости характера, что человек готов убежать от красоты жизни в никуда, куда-то, где даже может быть еще хуже!

Красота, вот, что он понял. Всем была бы не нужна любовь, если влюбленные не чувствовали красоту друг друга.
Как только выпал густой и пушистый снег врядли много человек, выйдя гулять, останавливались и смотрели на сухие, коричневые стволы городских деревьев, закрытые шапкой снега. А он, быть может, еще кто-то, вышел только для этого. Он отошел подальше от своего дома, забрел в глубокую полудикую чащу, сел на ветку дерева и смотрел на это произведение искусства, созданное самой природой. Наверно, никогда до этого он не любил зиму так, как в тот день. Он даже взглянул в сумрачную даль, уже через несколько десятков метров становившуюся белой стеной, пожалуй, на это можно смотреть бесконечно, но он знал, чего ждет: через какой-то час или больше солнце вошло в самый пик заката, когда при облачном небе все пространство над головой окрашивается в красный цвет. Каждое облако в свой оттенок этого цвета... И на считанные минуты все вокруг, насколько позволяли снежинки, окрасилось в этот цвет. Он почувствовал счастье. То, которого было когда-то, радостное, даже игривое, счастье. Каждая снежинка, которую успевал он поймать глазами, имела что-то от этого цвета. И каждая, так не похожая на другие, была окрашена только в свой индивидуальный оттенок.
Он был восхищен несколько мгновений, однако этого было достаточно, потому что солнце уже закатилось и нужно было идти домой. Даже погода в этот день стояла идеальная, казалось, что было даже тепло, а снежинки, медленно падающие из ниоткуда, мягко гладили его по щекам. Уют. Спокойствие. И счастье. Теперь он верит: оно существует. И это абсолютно необязательно должно быть лишь земное удовлетворение. Оно обитает везде и абсолютно всегда.

Однако, после такого момента ему было необходимо вернуться в свой мир. Наверно, ему никогда не избавиться от него. Его мир это скука, обыденность, апатия и одиночество. И красота, которую он научился находить везде и в разных формах. Единственным, что являлось для него уродством, были те люди, которые остановились, но точно не за тем, чтобы поглядеть вокруг себя. Такие люди ничего, кроме себя, не могли видеть. Они могут быть и не эгоистами, но тогда они настолько ограничены, что ему противно даже слушать их разговоры. А таких становится много. Так много, что ему уже отвратительно ходить куда-то, где он может их встретить. Потому он научился ценить время...

Казалось бы, какая связь? Но теперь он считает минуты, он все реже способен уловить ход времени, однако он научился распределять время для себя так, чтобы оно оставалось почти для всего, что ему было нужно. Для его мыслей, для его прогулок. И этих поисков...
И вот теперь он сидит на высоких узких качелях прямо под огромной луной, ковыряет носком землю и совершенно не видит дороги. Он Читать далее...

Начало было вырезано и отвергнуто, решил не замазывать его, оставив обрубок:

...
. На следующей остановке одногруппница вышла, а мне предстояло ехать еще несколько. Тут в вагон вошел мужчина. Его злое лицо сразу поставило меня в тупик: что-то такое я видел только в играх или мультфильмах. Он был немного выше меня, имел щетину и строгое выражение лица. Но та злоба, которая была на его лице, показалась мне жутко знакомой, как будто из какой-то игры. Этот весь его облик производил впечатление... Однако то, что она стал делать, вводило в еще больший ступор: он подошел к дверям вагона, оперся на них головой, а руками стал делать какие-то пасы перед дверью. Как будто он плел невидимую косу.
. Мне в тот момент даже показалось, что время от времени из под его ловких пальцев выскакивали тончайшие нити, по расскраске напоминавшие какие-то мыльные, неопределенного цвета.. Они сияли, когда на них попадал свет, переплетались в его руках в причудливую косу и вклинивались между дверьми вагона. Я уже не делал вид, что не замечаю того, что он делает, а иступленно смотрел на невероятное зрелище. Через пару минут, когда таинственный незнакомец перестал делать пасы руками, он вдруг резко и пронзительно вскрикнул и стукнул разочарованно в дверь кулаками. Я уже был, наверно, чертовски напуган, поэтому попытался просто не привлекать к себе внимания.
. На остановке я увидел поразительную картину: нити, плетеные руками чародея, образовали тонкий слой и распространились на всю дверь. Все, кто входил или выходил из вагона, проходили через нее и вокруг них образовывалась эдакая оболочка, которая строго повторяла их контур тела, только не касаясь его на расстоянии около нескольких сантиметров... Однако мембрана пропустила чародея без какой-либо оболочки... Через какое-то время все, находившиеся в вагоне, были пленниками этой таинственной силы. Я из страха старался не приближаться к ним, потому что оболочка то и дело перерастала при контакте, захватывая людей одного за другим. Слава богу, на тот момент в поезде было немного человек и сделать это для меня уже было не так сложно.
. Вскоре, однако, колыхания оболочки и переливание ее всеми возможными цветами становилось медленнее, пока не остановилось совсем. Вдруг случилось что-то невероятное: на какое-то мгновение мне показалось, что все люди застыли в этих оболочках, как в своих футлярах, недоступных для всего мира. Просто на секунда вагон стал мертвым, неживым. Те, кто от торможения поезда наклонялся в бок, замерли. Резко кинув взгляд за эту секунду по сторонам, я убедился, что кто-то даже застыл в прыжке, пытаясь выравняться.
. Секунда прошла и все, кто оказался в этом вагоне в футляре, вскрикнув, замахали руками, чтобы не упасть. В это же мгновение я заметил, что оболочка вокруг каждого из них исчезла, хотя осталась на дверях поезда... Вдруг я осознал, что кого-то из этой картины не хватает. Я оглянулся и решил, что вагон заметно поредел...
. Я встал у входа и решил наблюдать что-то похожее еще раз. На остановке какая-то девчонка, жутко напоминающая мне одну знакомую, хотела было войти в вагон, но остановилась, как будто опасаясь этой мембраны и стала присматриваться, не показалось ли ей. Я решил показать ей, что я тоже это вижу, я изучающе глянул на оболочку и почти докоснулся до нее пальцем. Она, заметив это, вскрикнула. Я спросил: "Что это такое?", однако в ответ услышал лишь "Ты не должен знать! Этого не должно произойти!". Она развернулась и начала испуганно бежать обратно туда, откуда пришла.
. Я отошел от дверей внутрь вагона, вздохнул и, разбежавшись, вылетел прямо меж закрывающихся дверей, побежал вслед за таинственной незнакомкой. Удивительно, что я почти не видел эту оболочку, когда она окутала меня. Преследуемая обернулась и закричала. Но долго за ней гнаться не пришлось, недолго думая, я сделал последний рывок, обхватил ее сзади и стал падать. Вдруг яркая вспышка, а затем и резкая тьма врезались в меня...


Энн.
. Вдруг яркая вспышка, а затем и резкая тьма врезались в меня... Но лишь на секунду, после чего мы продолжили падение. Однако зал станции опустел. Не было слышно ни шарканья ног, ни разговоров. Только лишь глухой звук падения остался у меня в мозгу...
- Дурак! Идиот! Что ты наделал???
. Следом один за другим полились оскорбления, я внимательно ее слушал, пока поднимался с колен и отряхил огромный слой пыли со штанов. Вскоре мне это надоело, я взял ее за плечи и сильно затряс.
- Говори быстро и внятно: что это было? И почему это случилось? Почему мы это видели? И кто ты, черт возьми, такая?!
. Через какое-то время она успокоилась, высвободилась из моих объятий и начала рассказ.
- Наверно, ты заметил, что, если кто-то входил в вагон, то он замирал и либо исчезал, либо выглядел очень странно? Так вот, сразу к делу: тот человек, что заклеил дверь мембраной, называется Проводник. Идиотское название, не знала, как еще это пугало обозвать. Помнишь ребенка, вошедшего в вагон перед тем, как я чуть не зашла? Вокруг него облака не образовалось, значит Читать далее...

Это цитата сообщения Rain_of_love Оригинальное сообщение

Сказка...



Настроение сейчас - Отличное.

Сказка, из-за которой я попала на литературный конкурс, и получила за четверть "пятерки" по русскому и литературе.

Рождественская сказка.

Снежная метель не щадила ничего живого. Голые ветки прогибались, но ломались под порывами ветра. Одинокий снеговик постепенно тонув в сугробе снега, который рос с огромной скоростью.
Фиалка сидела на подоконнике поджав ноги. В руках у нее горела маленькая, чайная свечка.
- Фиалка, садись ужинать! – позвала ее мама. Девочка сначала не шевельнулась, потом вдруг резко задула свечку и побежала на кухню.
- Что ты там делала? – спросил ее брат Феликс.
- Не важно, все равно ты не поймешь, - показав язык пробормотала она.
- Глупышка! Неужели ты до сих пор веришь в чудеса? – с насмешкой спросил брат, запихивая огромный кусок мяса в рот. Губы ребенка дрогнули.
- Чудеса есть! – топнув ногой закричала она и в слезах убежала в комнату.
Детские слезы катились по маленьким бархатным щечкам. Она не хотела осознавать, что чудес не бывает. Малышка плакала и плакала. Вдруг слезы перестали впитываться в ковер, а скапливались в сферическую форму. Фиалка заметила это, раскрыв заплаканные глаза пристально посмотрела в водяной шар. Он сверкал и парил над полом. Она коснулась его пальцем, и ей стало щекотно. Вдруг, из шара выглянула забавная маленькая мордашка. Это был пушистый бельчонок в рождественской шапке. Животное схватило Фиалку за палец и потянуло в шар. Комната осталась пустой. Она оказалась возле большого замерзшего водопада. Кругом тишина, и с неба покрытого звездами падали снежинки, размером с ладонь. На вершине водопада, что-то очень ярко сверкало. Малышке стало интересно, что это. Неожиданно ее кто-то позвал. Она обернулась, но никого не было. Вскоре вновь ее кто-то позвал. Рядом с собой она заметила маленькую бабочку. Совсем крохотную, с яркими голубыми крыльями, но это была вовсе не бабочка, а нимфа.
- Хочешь ее достать? - неожиданно спросила она.
Фиалка стояла в недоумении.
- Это звезда желаний. Тот кто ее достанет, сможет загадывать все, что угодно, - пояснила нимфа, - хочешь достать? Ребенок в восторге утвердительно кивнул.
- Это дерево очень старое, - вздохнув сказала нимфа, и указала на цветущую яблоню, рядом с водопадом, - сорви цветок с левой стороны дерева, и ты сможешь летать.
Фиалка подбежала к дереву, аккуратно сорвала цветок и вдохнула его аромат. Она почувствовала легкость и поняла, что парит над землей. На спине у нее были ярко-розовые крылья.
- Полетели, - шепнула ей нимфа. Фиалка полетела. Не смотря на холод вокруг, она не мерзла. Приятное тепло разливалось по маленькому детскому тельцу. Она подлетела к звезде. Та сияла и слепила своим блеском, как сотни алмазов. Ребенок никогда прежде не видел такой красоты. Дрожащими от страха руками она схватила ее. Вдруг крылья исчезли, а нимфа растворилась в воздухе. Малышка падала вниз камнем. Крепко прижав к себе звезду она зажмурила голубые глаза...
Слышен гул ветра. Стук каблуков. Фиалка открыла глаза. Она была в своей комнате. Резко вскочив, она начала оглядываться по сторонам. Взгляд ее упал на зеркало. В отражении на нее смотрела маленькая голубоглазая девочка, а на ее шее сверкала маленькая звездочка......

[525x700]

Погода в последнее время гадкая. Поэтому делаю погромче музыку и отчужденнее лицо, когда собираюсь выходить. Так, кажется, на все наплевать. Музыка свое дело знает: вскоре я полностью погружаюсь в мир звуков и стараюсь просто смотреть на мир вокруг через эти звуки. Давно заметил, что так можно смотреть на окружающее совершенно с разными мыслями. Однако гораздо эффектнее, когда звук совпадает с происходящим на улице.

Например, здорово было после полуночи идти отмечать новый год, слушая Crossbreed вперемешку с Rivethead. Постапокалиптическая тема сливается с криками со всех сторон и нескончаемыми взрывами петард или фейерверков, да еще дополняется сумерками и тем, что небо ежесекундно окрашивается бутонами разноцветных огней. Все кажется таким грандиозным и помпезным. Почему-то такая тема меня даже радует.

Или под звуки Korn - Sing Sorrow наблюдать за унылым пейзажем на улице либо за влюбленной парочкой. Кажется, повышается чувствительность и сентиментальность. Хотя в последнее время меня это раздражает. Но как-никак не может не умилять вид пары, в которой можно четко и ясно различить увлеченность, полную отчужденность от мира и создание своего, идеального, пока они вместе. Если подойти поближе, можно даже не смотреть, чтобы увидеть, как они друг на друга смотрят. Это ли не настоящее счастье?..