Вчера всё никак не засыпалось, мысли опять какие то разные и порой тревожные и еще книга, читаю сейчас роман Мариам Петросян «Дом, в котором…» Всё одно к одному. И вот если жизнь это дорога, с этим многие согласятся. А я о том подумала, а как мы по ней идем. Не куда и не откуда, а как?

Некоторые ступают твердо, четко печатая шаг, как на параде и оставляют яркие, глубокие следы. Другие идут как танцуют, перемещаясь от одной обочины к другой выписывая из своих следов замысловатые цепочки и вензеля. Третьи скачками прыгают оставляя, глубокие и широкие следы. Кто то быстро пробегает , почти не оставляя следов.

А я вот скольжу. Но не красиво как фигуристка, а как будто по жирной грязи иду в резиновых сапогах и боюсь упасть. И ноги постоянно в напряжении, что хочется просто лечь в эту грязь и загребая руками и ногами ползти по ней, но так против правил, если ты упадешь, то захлебнешься, а если хочешь быть человеком, то должна идти дальше так как ходят все люди. Иногда , очень редко встречаются сухие островки, там я могу встать или даже сесть, расслабить ноги, но тогда движения вперед уже нет. А жизнь это такая дорога, что по ней можно идти только вперед. И там впереди, может наконец то будет участок хорошей дороги, но чтоб это узнать, надо сейчас идти вперед по этой жиже скользкой и грязной. Хочется уже нормальной твердой и сухой дороги, а пока иду-скольжу.