Это цитата сообщения SAS0RI_N0_DANNA Оригинальное сообщение
СОБИ\РИЦКА.Яой. ВСЕ О ЛЮБВИ.
ВСЕ О ЛЮБВИ
01.Ночь. Липкая, пронизанная душными запахами недавнего дождя. Балконная дверь открыта настежь, но ни одного дуновения ветра, ни одного намёка на свежесть и сон.
Ненавижу такие ночи. Ночи без мыслей, без желаний, без надежды. Ночи, говорящие, что пора уходить.
Выдохнув горячий воздух, поднимаюсь с кровати. Простыня, шёлковая, пропитанная влагой, медленно сползает на пол. Твоя горячая рука скользит по моему бедру, и к горлу неотступно подбирается дурнота.
- Ты куда? – Голос хоть и сонный, но в тоне слышится волнение. Я давно знаю тебя, потому привык к нему, оно меня не трогает.
Встаю на ноги, тыльной стороной ладони убираю прилипшие к виску пряди волос. Ты наблюдаешь за мной молча, напряжённо. Ждёшь.
- Покурить. Спи.
Доски поскрипывают под ногами. Я люблю этот звук, ты ненавидишь. Мне он слишком дорог, потому я не беру в расчёт твоё мнение. Когда дело касается моих воспоминаний, ты ведёшь себя сдержанно.
Огни далёких высоток вечны. Сколько бы лет ни прошло, они всё также будут мерцать в дрожащем ночном воздухе, маня куда-то. Куда-то далеко отсюда и навсегда.
Опираюсь на перила и чиркаю зажигалкой. Курить в такую жару – преступление против самого себя, но терпеть это липкое отчаяние иначе просто невозможно. Медленно вбираю в себя горячий, пряный дым и задерживаю, пока он сам не выходит через ноздри. Голова приятно пустеет. В ней и без того не было мыслей, а сейчас появилась лёгкость. Ты ворочаешься на кровати не в силах заснуть. Потом успокаиваешься. Смотрю на твоё обнажённое бедро, которое в свете луны кажется матовым. Взгляд скользит выше к чёрным как смоль волосам, размётанным на подушке. Я знаю, какое всё это на ощупь, какой у тебя вкус, запах. Я знаю тебя уже много лет и, наверное, люблю. Наверное…
Ты моя единственная опора, моё спасение, моё забвение, мой дом, куда я всегда возвращаюсь после…
02. Соби. Ненавижу это имя настолько, что даже не воспринимаю как имя. Соби – это то, чем пропитана твоя одежда, когда ты уходишь на несколько месяцев. Соби – это то, что горит в твоём взгляде, когда ты мечешься по дому, в отчаянии раскидывая всё, что попадётся под руку. Соби – это то, что мешает тебе сближаться с людьми, что гложет тебя, что высасывает твою душу. Соби – это то, что ты шепчешь по ночам как молитву, когда плачешь. Соби – это то, что ты любишь мимо меня, сквозь меня. Соби – это то, что нельзя убрать из твоей жизни ни на миг. Соби – это то, что я хочу уничтожить раз и навсегда, а ты боготворишь. Соби – это то, что я ненавижу в тебе и оттого люблю ещё сильнее, ещё отчаяннее, ещё безнадёжнее.
- Ты куришь слишком много. – Ты даже не вздрагиваешь от моего голоса. Эти предательские доски уже доложили тебе о моём приближении.
- Разве?
Твои короткие холодные фразы говорят мне о том, что скоро ты уйдёшь. Совсем скоро, когда тебя накроет новая волна отчаяния.
- Как можно курить в такую жару? – Осторожно касаюсь твоих волос, спускающихся по плечам. Знаю, ты не любишь, когда я так делаю, но не могу удержаться. Ты не убираешь мою руку. Значит, уйдёшь уже завтра.
- Хм…
Ты прикуриваешь новую сигарету, не глядя на меня. Тут я не выдерживаю и прижимаюсь к твоей горячей спине плотно-плотно, скольжу щекой, руками.
- Не уходи, прошу, останься… Рицка.
Ты куришь. Молча. Жестокий. Если бы знал, насколько ты жестокий.
- Я знаю, - говоришь ты, глядя на высотки. Ты можешь читать мои мысли, а свои никогда не позволяешь. – Прости.
Я больше не произношу ни слова, только глажу тебя по спине, по плечам, по животу. Прикасаюсь губами к солёной коже, скольжу по волосам. Завтра я буду одна. Завтра Соби победит, но сегодня ты со мной. Я и позволяю себе думаю, что мой.
Мы любим друг друга молча, нежно, долго. Мы почти счастливы. Единая пара, единая связь, единое имя… И земля плывёт. Моя… А потом приходит страх. Я засыпаю после тебя. Я боюсь проснуться и не увидеть тебя рядом. Я боюсь, но знаю, что так будет. Так бывает всегда, когда приходит лето. Потому что Соби зовёт тебя в дорогу. И ты шепчешь его имя во сне, а я плачу.
03. Дом. Твоя квартира – единственное место, которое я смог считать своим домом. Маленькая, светлая, в ней всегда витает вкус дерева и твой голос. Скрип половиц под ногами, стук капель по стеклу, гомон птиц, обосновавшихся под твоим окном. Твоим… Теперь уже моим окном. И горло сжимается всегда, когда я думаю о тебе.
Когда я вернулся в Токио, твоя квартира была пуста. Я целый день просидел на балконе, глядя на высотки, выкуривая одну сигарету за другой. Я говорил, что никогда не стал бы курить… Также я говорил, что никогда не брошу тебя.
Просидев на балконе до заката, я