- Давно пора привыкнуть. Как это ты до сих пор не привык? Всем на всё всё_равно. Брошен, покинут, забыт... Какая разница? Давно пора привыкнуть! (с).

Между строчек читаю: стыдно, такой большой, а ещё не привык.

Между строчек: давно пора привыкнуть, что моря, соленные от слёз, небеса недостижимы, а цифровые числа - это тебе не генокод, нет там тепла, нет там тайн и недомолвок никаких.

Имена нельзя поменять, это не клейма, это не знаки [куда поворачивать, и в какой стороне, какая судьба]. Имена - всего лишь звуки в пустых храмах, эхо живших до нас. В честь кого-либо.

Движение по окружности бессмысленно.

Давно пора привыкнуть, что этот мир такой! (с).

К сожалению, возможности сбежать в какой-либо другой у меня пока нет.

Помнится, мы хотели

Стать пилотами,

Мой дорогой.

Пришли старые апрели,

Наполнив ветром соты,

Теперь – чужой.

Иконописцами, вероятно:

Объять всё необъятное.

о том, когда прошлое = настоящему

Лежишь ночью, читаешь в полутьме старые письма из мёртвых букв, смеёшься давно сказанным шуткам, и кажется, вот оно твоё время-пространство прямо тут, под рукой, и не хочется самой себе признаваться, что твоё прошлое нынче равно настоящему.
А кажется, что вот это лето - прямо за окном, бьётся тебе в окно шёлковым крылом небесно-голубой птицы, тычется потом в ладони в поисках крошек, и засыпает с тобой под весёлую музыку твоей души. Греет асфальт, звуки дождей, линии розы ветров.
Кажется, вот он - твой летний город, земля под ногами с улыбающимися листья, запахи свежего хлеба, липких от сока жизни деревьев. И близко-близко возле твоей щеки крошки тополиного пуха, кусочки неба, вата облаков, так близко, что рукой потянись и достанешь, и можно будет заложить потом между страницами старых книг, чтобы вспоминать...
Кажется, вот они - твои люди, любят тебя, ждут, не забудут никогда-никогда, потому что время ваше - вечность, вечно молоды, вечно верим.
А потом заканчивается письмо.
И сразу выступает реальность, сквозняки от зимних окон, больные птицы по чердакам.
И мёртвые, безнадёжно мёртвые друзья. Не могут мёртвые помнить. Те люди сгнили, отжили своё, всё. Теперь на их месте другие, другие... не_лучше. не_хуже. Другие.
Но те - мертвы.
Шаришь рукою во книге - но там какие-то обрывки и тянет от них чем-то затхлым, а вовсе не летом-солнцем-небом.
Смрадные чувства. Слишком поздно.
Искусственное дыхание не делают тем, кто греется о ледяную землю.
Шарик планеты наворачивает круги по орбите.
И кажется ты давно не сумеешь уснуть в городе сгнивших обломков прекрасных фрегатов.
Не_счастливо и не_вместе.
И стыдно отвечать на вопрос "А какие сказки?"
Потому что это не сказки даже,  а просто проза жизни.
В голове цитаты мёртвых, и одно и то же
Пожалуйста возвращайтесь, я знаю, вы просто притворяетсь неживыми.
 

... А потом он подсел ко мне, погладил ласково по голове и говорит:
- Вы ещё будет. Весна придёт, в лужах будет отражаться небо цвета ультрамарина, в воздухе, свежем будет пахнуть ванилью, новые листья вместо старых бинтов, нежные цветы на грязном усталом асфальте, и из коконов выйдут бабочки, маленькие, белые и прелестные, а по небу облака, пушистые и огромные, цвета первых подснежников, и новые сказки пробьются из-под толстого слоя пыли, и жечь траву никто не будет, потому что никому не нравится запах крематория, а новая и так пробьётся.
Я тогда посмотрела на него, отставила кофе на подоконник, придвинув к холодному окну с налипшими снежинками, и сказала:
- Ты всего лишь воображаемый друг, зачем ты мне врёшь в лицо?
Он сразу растерялся и забормотал что-то неясное. Я взяла нож и ударила его прямо в сердце, чтобы не врал больше. Он растворился в воздухе облачком дорожной пыли.
Но я знал, что он ещё вернётся. Всегда возвращался. В этом минус воображаемых друзей - их невозможно убить, они существуют до тех пока мы в них верим.

крылатым коням
противостоящим ферзям
крылья прижигают спиртом
чтоб не спорили с миром
летать небезопасно
любить небезопасно
рисковать - ну кому охота
"проживут кони и без полёта"
кони плачут
и в небо рвутся
а мне подковы на удачу
только и достаются

всё былое, всё бывшее, всё забытое

опять по коробкам, антресолям, в мусорку и просто в пустоту, просто в безызвестность.

-помнишь - нет, не помню, старые змеи сбрасывают кожу, бабочки вылупляются из душных коконов, звери линяют по весне, я освобождаюсь от воспоминаний.

если бы это всё не было смелой ложью

-

Весну вывели из пробирки. Подсчитав тысячи формул, уравнений, примеров, проведя тысячи опытов.

В пробирке бушевали золотые дожди, свежее дыхание и с полсотни жизней.

Вылупившиеся птенцы, незнакомые страны, дух первооткрывателя, новые листья.

Перерождение.

В этот раз весна перерождалась из капель в пробирке.

Не лазай туда грязными пальцами, я и так собираюсь выплеснуть новую весну в ванную.

Золотые разводы и привидения глубоких луж и чьих-то светлых глаз.

В небытие. Как обычно.

- Кто бы согласился быть призраком и жить в выдуманном мире?

- Меня кто-то спрашивал что ли?

Что чувствует человек, спасая себе подобного от смерти?

Храбрость? Собственное величие? Силы? Власть?

Он чувствует долг и азарт.