Я к Вам приду. Сегодня. Этой ночью.
При свете бледной худенькой луны.
И, притворяясь скважиной замочной,
Тихонько подсмотрю все Ваши сны.

Прикинусь веником, от скуки одичавшим,
Зажгусь торшером стареньким в углу,
Найдусь рублём, три дня назад пропавшим,
Раскинусь ковриком пушистым на полу.

Я буду Вашим лучшим наважденьем,
Котом Без Крыши, мышкою в норе,
Ещё не совершённым преступленьем,
Тридцать вторым числом в календаре.

Я стану в этом сне искусствоведом
И напишу рецензию о том,
Как был я самым-самым нежным бредом.
Но не сейчас.
Когда-нибудь.
Потом.............

- Мы с тобой так похожи!
- Мы – разные.
- Мы же любим?
- Но, каждый по-своему.
- Столько ласковых слов...
- Все – напрасные.
- Нас же тянет...
- Да, мы так устроены.

- Почему?
- Просто – разные полюсы.
- Значит, встретимся?
- Лишь в сновидении.
- Но, ведь мы...
- Параллельные полосы.
- Ну, так...
- Разные измерения.

- Хорошо. Но, послушай...
- Внимательно.
- В жизни следу’щей...
- Обещаю!
- Мы же будем с тобой?
- О-бя-зательно!
- Я уже
по тебе
скучаю!

[240x166]

Я уныл сегодня снова почему-то,
Прочитал я зря твои стихи.
Затянулась в январе одна минута,
Забирая новые часы и дни.

Глянул в зеркало - ужасная картина,
Черный человек бы стал слепым.
Мне не помогают ни трава, ни вина,
Хорошо, что хоть не стал немым.

Все вокруг меняется неспешно,
Жизнь у многих по накатанной идет.
Мне одно ужасно интересно -
Когда ненависть к любви во мне умрет.

Рифмы, проза и немного шуток -
Вот и все, что мне осталось написать.
Я, конечно, чересчур уж чуток,
Но, вообще-то, мне на все насрать.

Мой диагноз ясен без больницы -
Начинается депрессия опять.
Снова рылами становятся чужие лица,
И без водки тянет поблевать.
27.02.2004

Хочется зачем-то умереть...
Умереть вот именно на Пасху.
Чтобы быть положенным во гроб,
И попасть на небо без опаски.

Что это такое? Почему?
Почему - дурацкий из вопросов.
Все на свете происходит потому,
Что не хочется нам из словес поносов.
.....................................................
ТЕТЕРИН ВИКТОР

Все прошло... Отшумел вечный праздник.
Значит, снова будни теперь.
Я проверился - я не заразный,
Полюби же меня поскорей.

Вроде бы перемены все к лучшему,
Бытовуха не давит уже.
Так зачем же опять себя мучаю,
Постоянно копаясь в душе?

Настроение вновь безразличное
В нашей грешной и нищей стране.
И какие-то люди приличные
Рассуждают об общей вине.

Колыбель будет вечно качаться,
Развлекая нас чувством игры.
Как же можно чего-то бояться,
Если больно и пусто внутри.

Я не знаю... Не знаю ответа,
И давно бы бросил писать.
Эх, послать бы к черту все это,
И подальше отсюда сбежать.

Но, наверное, Бог существует,
Ведь я чувствую что-то в душе.
И теперь меня мало волнует
Где найду я свое ПМЖ.

Хорошо, когда выбор неясный -
Кто же станет подругой твоей.
Я проверился - я не заразный,
Полюби же меня поскорей.
ТЕТЕРИН ВИКТОР

* * *
Был день прозрачен и просторен
и окроплен пыльцой зари,
как дом, что из стекла построен
с металлом синим изнутри.
Велик был неправдоподобно,
всем славен и ничем не плох!
Все проживалось в нем подробно:
и каждый шаг, и каждый вздох.
Блестели облака, как блюдца,
ласкало солнце и в тени,
и я жила — как слезы льются,
когда от радости они.
Красноречивая, немая,
земля была моя, моя!
И, ничего не понимая,
«За что?» — все спрашивала я.
За что такое настроенье,
за что минуты так легли —
в невероятность наслоенья
надежд, отваги и любви?
За что мне взгляд, что так коричнев
и зелен, как лесной ручей,
за что мне никаких количеств,
а только качества речей?
Всей неуверенностью женской
я вопрошала свет и тень:
каким трудом, какою жертвой
я заслужила этот день?
Спасибо всем минутам боли,
преодоленным вдалеке,
за это чудо голубое,
за это солнце на щеке,
за то, что горечью вчерашней
распорядилась, как хочу,
и что потом еще бесстрашней
за каждый праздник заплачу.
Римма Казакова.

* * *
Не сегодня и не завтра
и не послезавтра...
Это будет — вроде залпа,
коротко, внезапно.

Это головокруженье,
это вознесенье,
это — точно в центр мишени,
жгучее везенье.

Это будет ненадолго —
вспышка, всполох света.
Это будет, будет — только
надо верить в это.

Торопясь, скучая, плача,
помнить, что маячит,
жить, предчувствуя горячий,
сладкий миг удачи...
Римма Казакова.

Люби меня!
Застенчиво,
боязно люби,
словно мы повенчаны
богом и людьми...

Люби меня уверенно,
чини разбой —
схвачена, уведена,
украдена тобой!

Люби меня бесстрашно,
грубо, зло.
Крути меня бесстрастно,
как весло...

Люби меня по-отчески,
воспитывай, лепи,—
как в хорошем очерке,
правильно люби...

Люби совсем неправильно,
непедагогично,
нецеленаправленно,
нелогично...

Люби дремуче, вечно,
противоречиво...
Буду эхом, вещью,
судомойкой, чтивом,

подушкой под локоть,
скамейкой в тени...
Захотел потрогать —
руку протяни!

Буду королевой —
ниже спину, раб!
Буду каравеллой:
в море! Убран трап...

Яблонькой-дичонком
с терпкостью ветвей...
Твоей девчонкой.
Женщиной твоей.

Усмехайся тонко,
защищайся стойко,
злись,
гордись,
глупи...

Люби меня только.
Только люби!
Римма Казакова.

Не ходи за мной, как за школьницей,
ничего не сули.
И не хочется, и не колется —
не судьба, не суди.

Я еще ничуть не вечерняя,
я пока на коне.
Я еще такая ничейная —
как земля на войне.

Не держи на леске, на поводе,
на узде, на беде,
ни на приводе, ни на проводе,
ни в руках и нигде!

Все, что вверено, что доверено,
разгоню, как коня.
Ой, как ветрено,
ой, как ветрено
в парусах у меня!

Не кидайся лассо набрасывать —
я тебе не мустанг.
Здесь охота — дело напрасное
в этих вольных местах.

Сквозь вселенную конопатую —
чем бы ты ни смутил —
я лечу, верчусь и не падаю
по законам светил.

У меня свое протяжение,
крупных звезд оселки...
Ну а вдруг
твое притяжение —
не узлы, не силки?

И когда-нибудь мне, отважась, ты
скажешь так, что пойму, —
как тебе твоя сила тяжести
тяжела одному...
Римма Казакова.

ПАЛЬМА ПЕРВЕНСТВА

Пожалуйста, возьмите пальму первенства!
Не просто подержать, а насовсем.
Пускай у вас в руках крылато, перисто
возникнет эта ветвь на зависть всем.
А вы пойдете, тихий и небрежный,
как будто не случилось ничего.
Но будете вы все-таки не прежний —
все прежнее теперь исключено.
У ваших ног послушно море пенится.
Кошмарный зверь, как песик, ест с руки.
От палочки волшебной — пальмы первенства —
расщелкиваются хитрые замки!
Им клады от нее таить нет смысла,—
и пальмочка, в ладонь впаявшись твердо,
подрагивает, как коромысло,
когда полны до самых дужек ведра.
Тот — еще мальчик, та — качает первенца,
тот — в суету гвоздями быта вбит...
Берите же, берите пальму первенства!
Черт шутит, пока бог спит...

Что? Говорите: «Не хочу. Успеется. И вообще
почему вы решили, что именно я? Сейчас мне
некогда. Да отстаньте же в конце концов! Все.
Пока. Обед стынет...»

Эй, кто-нибудь, возьмите пальму первенства!
Пожалуйста, возьмите пальму первенства.
Берите же, берите пальму первенства!

Глас вопиющего в пустыне.
1965
Римма Казакова.

Я похожа на землю,
что была в запустенье веками.
Небеса очень туго,
очень трудно ко мне привыкали.
Меня ливнями било,
меня солнцем насквозь прожигало.
Время тяжестью всей,
словно войско, по мне прошагало.
Но за то, что я в небо
тянулась упрямо и верно,
полюбили меня
и дожди и бродячие ветры.
Полюбили меня —
так, что бедное стало богатым,—
и пустили меня
по равнинам своим непокатым.
Я иду и не гнусь —
надо мной мое прежнее небо!
Я пою и смеюсь,
где другие беспомощно немы.
Я иду и не гнусь —
подо мной мои прежние травы...
Ничего не боюсь.
Мне на это подарено право.
Я своя у березок,
у стогов и насмешливых речек.
Все обиды мои
подорожники пыльные лечат.
Мне не надо просить
ни ночлега, ни хлеба, ни света,—
я своя у своих
перелесков, затонов и веток.
А случится беда —
я шагну, назову свое имя...
Я своя у своих.
Меня каждое дерево примет.
1960
Римма Казакова.

Предчувствую полет
и жизнь свою в высотах,
как, может быть, пилот,
которому под сорок,
который — не босяк,
что носится с кокардой,
который в небесах,
как говорится,— кадры.
Предчувствую полет —
в предчувствии все дело.
Оно во мне поет,
пока не полетела.
Не веря чудесам,
но веря в веру, в чудо,
швыряю чемодан —
наземная покуда.
Рули, пилот, рули!
Наушники воркуют.
Везде —
вблизи,
вдали —
живут, поют, рискуют...
Римма Казакова.

* * *

В какой-то миг неуловимый,
неумолимый на года,
я поняла, что нелюбимой
уже не буду никогда.

Что были плети, были сети
не красных дат календаря,
но доброта не зря на свете
и сострадание не зря.

И жизнь - не выставка, не сцена,
не бесполезность щедрых трат,
и если что и впрямь бесценно -
сердца, которые болят.
1978
РИММА КАЗАКОВА

[333x499]
...И когда наступает пора
осознать непричастность,
умираю в глаголе -
протяжном, как жизнь:
"распроститься".
Потому что прощаюсь
еще до того, как прощаюсь.
Ничего нет больней и печальней таких репетиций.
Мы в плену у предчувствий,
что все же - увы!- не обманны.
Телепаты,
предтечи потомственных телепророков...
Ухожу от тебя -
как ребенок уходит от мамы,
от родного порога -
к речным норовистым порогам.
Знала: больно родить.
А теперь знаю: больно рождаться,
Только трижды больней оттого,
что в рождественской муке
расстаюсь до того,
как и вправду пришлось бы расстаться,
потому что разлука
и есть - это чувство разлуки.
Расстаюсь,
неизбежность конца проживая заране,
от безумного горя лишь яростней и бесшабашней.
А потом это будет -
как просто на белом экране
кадры жизни чужой,
прошлогодней ли,
позавчерашней.
Но одно меня греет,
как греет в землянке печурка,
и тогда я иду -
конькобежкою -
кругом почета:
может быть, ты поймешь,
к ритму сердца прислушавшись чутко,
что везде, где я буду,-
лишь мы,
неизбежно и четко.
Ты пойми меня, ту, оперенную, полную силы,
без школярской покорности,-
о, да простит мой наставник!-
все, что в сердце носила,
и все, что под сердцем носила,
обретет свою плоть,
наконец-то настанет, настанет!
Ощути этот мир, как твое и мое государство...
Как торопятся мысли,
как трудно прослеживать путь их!
И, еще не простившись,
готова сказать тебе:
- Здравствуй!-
Все, как было,
хотя все, как не было,
все так, как будет.
Но...
Собравшись в комок перед страшным прыжком
в непричастность,
замирает душа,
зная трезво, что ждет ее вскоре.
Не простившись с тобой,
я горюю, с тобою прощаясь,
Потому что предчувствие горя
и есть - это горе.

Виртуальная любовь - порою так реальна...
Виртуальный день. Затем закат... Рассвет...
В нас живет любовник виртуальный...
С виртуальным поцелуем говорит "привет".
Нету в мире ничего, любовных чувств реальней...
Наполняют нас они, в реальности иль нет...
Радость жизни в них, они нам всё желанней...
А уходят прочь они - и жизни в нас уж нет.
"-Говоришь, нам жизнь дана реальной?"
"-В виртуальность что уход ничто не значит? Нет?"
"-И реальная любовь реальней виртуальной?"
"-Ты уверен в этом? Да? Я почему-то нет..."
Нету чувств на этом свете виртуальных!
то нам скажет: "Это тьма, ну а вот это - свет".
Виртуален лишь объект, сама любовь реальна!
Верю-ль в это сам я?... Ну а почему-бы нет?

Встречаются люди по разному,
В кино, в магазине, в такси...
А нам повезло несказанно-
Ведь мы повстречались в Сети!
Погода на нас не влияет,
К свиданью не нужен букет!
Привычно пароль набирая,
Я снова вхожу в Интернет!
Ну, Аська, давай поживее...
Онлайн? Или снова офлайн?
Программа моя дорогая,
Убежище маленьких тайн!
О, Господи, вроде случилось!!!!
Привет, дорогая! - Привет!
Ты помни, что я вспоминаю
Про каждый с тобою коннект

Я пришла к тебе на свидание.
Не реальное - виртуальное...
О тебе мечтала и думала,
До утра почти не спала.
Да, мне нравятся эти строчечки,
Эти смайлики, многоточия,
Но пойми, мне ужасно хочется
Твоего живого тепла.
Чтоб друг другу на ушко шёпотом -
И от этого сердце топотом!
Чтоб, в глазах отразив желание,
Доверять рукам и губам.
Мне быть рядом с тобою хочется.
Я устала от одиночества...
Если ТУТ мы с тобою встретились,
Почему нам не встретится ТАМ?..
(КОНЦОВОЧКА НЕ ОЧЕНЬ,А ТАК ОЧЕНЬ МИЛЫЙ СТИШОК)

Твоим теплом согрета,хоть мы и бесконечно далеки,
Но даже через дебри Интернета чувствую касание руки!
В жизни мы увидимся едва ли, всё у нас с тобой наоборот...
Просто ситуация такая, что порою чёрт не разберет...
И проблема вовсе не в билете на автобус, поезд, самолет.
Просто мы с тобою светим друг для друга, но даже через год
Мы не назначим встречи. Часто всё известно наперёд!
Знаешь... просто каждый вечер ждешь, что что-нибудь произойдет!
И неважно - Питер ли, Москва ли, Петрозаводск, Хабаровск, Воркута!
Лишь легонько роутер качает слабое подобие моста,
Лишь немного майлер потревожит цифро-интернетовский покой
Send Message... Вот уже и прожит этот день... Однако же, постой
Километры вовсе не помеха, не мешают сети и хосты
Если ты заносишь человека в душу, а потом уже в контакт-листы
Ветер. Дождь. Устала сильно.Но - наперекор судьбе DIAL UP!
Password. Канал стабилен. Здравствуй, друг! Я опять стучусь к тебе...

Виртуальный, виртуальный мой,
милый нежный и очень родной.

Лишь заметка Судьбы, пара строчек от текста...
Порождение мыслей - зовут СМСкой...
По мобильным сетям разлетается метко,
Принесёт мои чувства в телефонную клетку.
Он один их поймёт, улыбнётся удаче.
Прочитает, как нужно, объяснит всё иначе...
Отошлёт мне ответ, удалит сообщенье...
Текстовая любовь, СМС-отношенья.
Паутина сетей, интернетные вихри,
Много разных людей, от реала отвыкших...
Я и Он повстречались на этом просторе,
Разыграли спектакль на 2 чуткие роли...
Я не верю в любовь, Он не верит в прощенье,
И строка за строкой происходит общенье...
Те же буквы, слова... Алфавит на экране.
Сеть съедает любовь, изрыгает страданье.
Невозможно понять, кто из нас видит больше.
Невозможное счастье в Интернете потолще.
Кто опомнится первым? Отойдёт от мечты?
Двое встретятся вскоре. Это Я. Это Ты.