Да что вы заладили «Пахнет ванилью\молоком\весной» еще какими-то странными запахами..
Он пахнет собой. Своей кожей. Иногда плюс одеколон, или сигаретный дым.
И этот запах лучше вашей приторной ванили, пьянит крепче коньяка.

Что вы понимаете в этом «Глаза цвета неба\кофе»?
Какого цвета неба?! Все небо в его глазах! Какое кофе?
Ты от кофе так не зависима, как от его глаз.

Да какие там бабочки в животе? Какие заломленные пальцы? Какие души на губах?!
Тебя рвет изнутри всю, когда он не рядом, у тебя ломка, не поэтическая эта,а настоящая блядь ломка!
Когда дышать нечем, когда тело болит, когда не знаешь куда себя деть.
А когда он целует, у тебя земля из под ног уходит..
Какие души? Ты свою душу давно продала всем чертям, чтобы еще раз коснуться его губ.

И хватит повторять «Я забуду его. Он того не стоит».
Не забудешь, поняла?
Всю жизнь будешь находить его в мелочах. А раз ты расписываешь ему все эти «ванили, небо, кофесигареты»..значит стоит он того.
А ты проебала свое счастье. Вот и живи с этим.
 

(с)

Она очень долго училась танцевать
с жизнью танго, отрабатывая
в пустых залах изящную отточенность
красивых движений.
А потом выяснилось, что жизнь
предпочетает хип-хоп, давно сидит
на кокаине и вообще не танцует.(с)

 иногда для взаимности не обязательно любить, достаточно взаимно считать друг друга дерьмом.

(c)человек из папье-маше

Diary.ru

 Уровень профессионализма, мой мальчик, зависит не от того, умеешь ли ты, sorry my pathos, творить.
Главным критерием служит то, умеешь ли уничтожать уже сделанное – забывать юношеские стихи, удалять неудачные фотографии, стирать рисунки и убивать героев.

(с)Маленький товарищ Микки-Маузер

Diary.ru

Мысли о нём посещали меня со спонтанной регулярностью, кажется, я в действительности подписалась на спам-рассылку мыслей о человеке, которого я никогда не встречу.

Мария Свешникова. Небо №7

[286x480]

Настроение сейчас - nice

 

Это кого-то любовь вдохновляет на великие воины и стихи поэмами, а меня даже при одной мысли о тебе парализует.

И 220 вольт
При мысли о тебе,
И сок по проводам...
И мятая постель,
И фрисби в темноте...
Бросок... Удар...

И кофе полчаса,
И в разные места
Большого города...
И нереально так
Чуть ниже живота...

И запах сонных тел,
Дыхания шелка,
И утренний оргазм...
И лилии в воде,
И кожа мокрых стен...
Бедро... Рука...

И пальцы между строк!
И напряжённый ствол!
Меж ног дрожащий кольт!..
В наручники тебя,
И на железный стол...
И 220 вольт...
 

Чистый лист.

Новые эмоции. Новые чувства. Новая Я.

Новая жизнь.

Я умираю за летящую звезду

Я разлетаюсь на безмолвные ошметки

Я потерял мечты и красоту

Я стал одной кричащей глоткой



Мир засиял моим огнем

Мир не проснется этим утром

Мир хочет быть со мной вдвоем

А я хочу быть просто мутным



___________________­_________________

Моя душа - моя болезнь

Моя мечта - моя опасность

Я остаюсь погибшим здесь

Ведь там уже не стать прекрасным

___________________­_________________



Обменяться с Богом телефонами и не звонить

Отключить к черту... Вырвать сим-карту... И бить

Улицы о лица убийц...Чтобы не спиться - хватать спицы...

Глотать узоры ресниц... И влюбиться в тебя... Злиться...

Передайте по рации - встретимся на крыше...

Передай паппараци - мы о них наслышаны...

Запишите Иисуса на четверг - 9-30...

Все так заебало... Остается только злиться...



___________________­_________________

Моя душа - моя болезнь

Моя мечта - моя опасность

Я остаюсь погибшим здесь

Ведь там уже не стать прекрасным

___________________­_________________





Я умираю за тебя, моя любовь

Я умираю за красивые витрины

Я прыгаю и пусть меня не ловят

Ведь мой рассудок дико сдвинут



Я умираю за тебя, Иисус

Я умираю за тебя, любимая

И оборвется дикий пульс

Ведь мой рассудок дико сдвинут



___________________­_________________

Моя душа - моя болезнь

Моя мечта - моя опасность

Я остаюсь погибшим здесь

Ведь там уже не стать прекрасным...

...Вот какой он должен быть, мой идеальный мужчина...

 Милый малчик

 У него каллиграфический почерк и взгляд подонка,

Очень правильный и до боли неисправимый,

Он не выглядит мужественно,…даже хрупко и тонко,

И при всём безумстве ему идёт слово «любимый».

У него все просто, так что он дико сложный,

Миллион частей, собрать бы его, как мозаику.

Он реальный и странный, почти невозможный.

Он, как кот, потерявший свою хозяйку. –

Он приходит-уходит до слов «Оставайся»,

И тогда он точно уже не вернётся,

Хоть звони, хоть пиши, хоть о дверь разбивайся –

Не откроет. При встрече так…улыбнётся…

Он по жизни в стратегии, - личный принцип.

Он по жизни в кругу красавиц-нимфеток.

Он приходит. И ты посылаешь к чёрту всех принцев,

А его уход запиваешь кучей таблеток…

© Юлия Стэп

А мой мальчик играет в бильярд и гуляет ночью,
Он жадно глотает дым и ищет смысл между строчек.
А мой мальчик курит не меньше, чем крепкий «Winston»,
Верит только себе, - он был всегда атеистом.

А у моего мальчика глаза – цвет шоколада, -
Он всегда различал, что хочется, а что ему надо.
А у мальчика – три гаража и шесть крутых тачек,
А ещё три квартиры и шесть проституток в придачу.

А мой мальчик пьет не меньше, чем горький виски,
И я ненавижу, когда он зовет меня «милой киской».
А мой мальчик улыбается мне, и я тихо таю,
Я держу его за руку, и по поребрику – будто по краю.

А мой мальчик нравится всем – все его любят,
Все мечтают попробовать его недоступные губы.
А я ненавижу его всем сердцем за это:
За то, что [бросит] меня каким-нибудь жарким летом.

© Транслит

 - Будешь кофе?

 - Буду.

 - С сигаретой, с лимоном?

 - С тобой.