Хочу бороду Линкольна. 250 всего.
Не представляю, потому что не знаю, кто оставил симпатию.
Но думаю, что ты мне это расскажешь в личке.
Мой друг, поставим пьесу вместе!
Я жизнь пишу, рисуешь - ты.
Пусть горе будет той невесте,
Что в море бросила цветы.
Пусть счастье будет парню в белом,
Ведь он свершил святой побег,
Он убежал к тому, кто смело
Прижал к губам позор телег.
Глотнувши пыль и разбежавшись,
Он притянул к себе мечту.
Из тонны красок глаз поднявший,
Он смёл за грани пустоту.
Он смог любить, он сжег завесу.
Он принял правила страстей.
Мой друг, давай поставим пьесу,
Где ты и я спасем людей.
Теперь у меня есть книги Сальвадора Дали ''Дневник одного гения'' и Фредерико Гарсиа Лорки ''Цыганское романсеро''. По-моему, счастье находится где-то между ними двумя.
У всех братья как братья, а у меня - стиляга.
Как бы там не было, для меня Гарри Поттер - волшебная сказка, которая дополняет мой праздник. Домашний праздник, наполненный чем-то странным. Вот так вот. Глаза болят ужасно. Ребят, ваши звонки за сотни километров делают меня собранней что ли. Вспоминаю себя ту, которая была с вами. Спасибо. Через пару недель буду с вами. И усну, и пересплю, и все, что захотите. Хочу спать втроем: я, Клё и Тима ^^
Иногда я чувствую себ я одновременно и капризным ребёнком, и спокойным психологом.
Если вдруг становится скучно, занимаюсь раскалыванием посторонних людей.
И получается же.
Так легко.
Страшно, друзья.
Я могу ими управлять....
Такая маленькая вспышка. И очень отчетливо видно. Вот я. Такая вся небрежная, но похорошевшая. На руках маленький прелестный ребенок (мальчик, девочка?). А рядом вышагивает он, такой счастливый, что-то тараторит на своем чистом, в черных больших очках, что очень для нас характерно. Молодые папочка и мамочка. Впереди коляска. В каком-нибудь Лос-Анжелесе на какой-нибудь приятной улице в тихом районе. Наверное, я сделаю все.
как-то оно всё слишком странно.
такая дрожь внутри.
а снаружи пусто.
судорожно. наверное сейчас это про меня.
всё неправильно и совсем не так, как хотелось бы.
не так легко, как у всех.
впрочем, удивляться нечему.
А еще я теперь на твиттере с попсовым именем.
В общем, я там из-за Питера и Роба. Не знаю, как угораздило так зафанатеть.
Наверное, ищу отдушину из мира скуки.
Сама виновата.
В общем, вот я.
http://twitter.com/fairy_cullen
и пишу там на английском. Не знаю, почему.
И ты. Ты, десятое по счету я. Опять бежишь. Не понимаю, куда. Потерялось. В этих дурацких ноябрях, ты всегда там теряешься. Так плохо по утрам, так больно. этот кусочек живой боли, кажется, что он просто вылезет наружу, как ребенок внутри. Она дает о себе знать, не позволяет забыть, ты пытаешься отмыть ее от кожи, выкинуть из головы, но ты вся в ней. Как бы страшно это ни звучало. Боль-то вполне физическая.
В кружке бульон. Я оригинален.
И ноут на коленях впитывает в себя очередную порцию моего креатива через постукивание клавиш.
Угу, он всё еще смотрит.
Томик Есенина в ногах.
И звуки фортепьяно. Или пианино. Кто его знает.
Утро, ребят.
Мне сегодня Поттер снился. К чего бы это?
Очень странный он.
Лучше с ним не говорите, если встретите.
А вообще... мне хватит и плаката.
мне больно даже трубку взять.
не могу.
Sometimes we all need a little help (c)
Да, знаете, может это и правда.
Может и правда психика не выдерживает такого.
Как только звоном в ушах "18", всё потекло, понеслось вниз.
Туда, в пропасть.
Ни с кем бы не говорить.
Не надо меня вытаскивать из моего убежища.
Я смогла здесь замерзнуть.
Чтобы никто не посмел снова заставить меня чувствовать.
Просто протягиваю пальцы к ноуту и пишу несвязные рассказы, стихи... Отрывки мыслей.
Превращаюсь в другую, замуж выхожу, сказками живу.
Мне там хорошо.
Там нет Насти.
Той, которую просто выкинули из этой ленты.
В один миг.
Просто выкинули и всё.
Никому не больно.
Сливаются реки, свиваются травы. А я развеян ветрами. Войдет благовещенье в дом к обрученным, и девушки встанут утрами и вышьют сердца свои шелком зеленым. А я развеян ветрами.
Фредерико Гарсия Лорка. По-моему, мой новый Бог.