Первый звонок, первый звонок, первый звонок дан.
А мне бы не слышать звона, не видеть дороги,
повернуть бы благополучный свой чемодан
кому-нибудь в ноги.
Благоразумие... Это потом.
Мне без тебя не спится.
Мне бы вбежать в твой запретный дом,
в двери б во все ломиться.
И не затем, чтоб от бед спасти,
а просто нужно очень,
взять тебя на руки и унести.
И разговор окончен.
Второй звонок, последний звонок,
и поезд вот-вот исчезнет,
а я чемодан не брошу, в дом твой не ворвусь,
наверно, я слишком порядочный, слишком честный...
А может быть, просто трус.
(Булат Окуджава)
Свежих ландышей охапку,
Окропленную росой,
Как в горшок, уставя в шапку,
Мальчуган принес босой.
А за ландышами следом,
Раздражен, излишне смел,
Словно страх ему неведом,
Шмель с гудением влетел.
Он гудел, сластена старый,
С каждым запахом знаком,
Чтоб в цветочек, словно в чару,
Погрузиться хоботком
То ли горек, то ли сладок,
Сок в бубенчике готов –
Шесть кривых мохнатых лапок
Копошатся меж цветов.
Под бубенчиком чуть влажным
Заблестел шмелиный глаз,
И умолк заделом влажным
Ненасытный контрабас...
Шмель, напившись влагой
пряной,
Оторвался, наконец,
А на веточке, как пьяный,
Закачался бубенец.
Славя жизнь, гудел шмелище,
Была зима, как снежный перевал,
с дымком жилья, затерянном в провале.
Но я в ту пору не подозревал,
что я застрял на этом перевале.
Была такая длинная зима,
когда любой вечернею порою
уже легко - сойтись горе с горою
и очень трудно не сойти с ума.
Была зима
и загородный дом,
где в сумерках мерцает телевизор
и где гудит огонь,
бросая вызов
метелям,
снегопадам,
январю,
всему, что нам на головы свергалось.
Дверь залепечет свирелью,
Как в детстве, бывало, — легко
Предательски пахнет сиренью,
Хотя до неё далеко.
В тучах — лунные щели,
Ночь проникает в дом.
Листьев невнятный шелест
Нетрудно спутать с дождём.
Такая на свете ясность…
Порою кажется, будто
Каждый звук — гласный,
Каждый ветер — попутный.
В такую минуту — не скрою —
Кажется жизнь голубою.
Самый скромный из скромных
Нынче доволен собою.
Хочешь музыки — вот она.
Хочешь света — вот он.
Всё тебе в жизни отдано,
Ты всему в жизни отдан.
Почему бы не пахнуть сирени
Там, где забыт её след?
Почему бы не петь свирели