Такая маленькая ролевая осень.

Забавное дело. Личности, которые до этого были жестко закреплены за временами года, начали сдвигаться и включаться тогда, когда им хочется. Сразу после изящных переливов-переборов мысли может прийти сильнейшая романтика бури - или с той же вероятностью тупняк до утра. А пульт управления давно потерян. Впрочем, стоит ли его искать?

Пожалуй, что не стоит.

А в голове, там, где раньше выл ветер и остро сверкали северные звезды, теперь стоят переплетенные с чадящими заводами вековые леса, звенят под трамвайные перестуки лютни непонятных древесных менестрелей и драконы идут на взлет на перегонки с самолетами. Такая милая техногенно-друидическая шизофрения, которая дала все, но отобрала одну небольшую малость - среди этой сетки скрещенных ветвей и проводов почему-то почти никогда не видно неба. Не видно и Луны.

И на улице - кружит, сжимаясь и разжимаясь, кокон снежных объятий, согревающий вытягиванием тепла. Рыжий не ждал зимы, он очень не хотел, чтобы отступила осень, но теперь ему все равно. Марена пришла, собрала свою дань и пестрые внутренности волчей душонки ждут в вековом сне весны, чтобы снова расцвести.

Ну, а пока - череда лабиринтов и узких туннелей в форме троллейбуса между ними. Гррь)

Ч-черт возьми, как неприятно, когда тебя пытаются сломать - причем не кто-то конкретно, а в целом все.
И черт возьми, какое приятное ощущение, когда ты понимаешь, что хуй тебя сломают.

Пятиминутка ненависти окончена:)

...придушенно и почти уже замогильно шептал Менестрель, - "Что ж ты держишь меня за... печень?" Потешно дрыгая ногами и прочими конечностями, он пытался выбраться из объятий осени. Рыжий Демон же только лишь улыбался - тепло и тихо - да глядел в единственный яркий глаз Ночного Волка, только только скинувший себя бельмо облаков, чтобы снова ими затянуться.

На часах неподвижно застыло преддверие полночи. В полночь, почему-то, отчаянно не хотелось.

В какой-то момент, видимо, желая отдать должное одной милейшей тян, часы перепрыгнули на тринадцать часов. Впрочем, это никого не насторожило, потому что часы были электронные - а вскоре и тринадцать само собой превратилось в двадцать три. Наверное, стоит больше спать.

Нет, немного не так. Наверное, стоит иногда все-таки спать.

Рыжий, наконец, взломал листоплетение оков и вырвался. Мир вокруг посерел и переплелся многочисленными ветвями, прорезался ведьмиными искорками фонарей - а осень сжалась и ласковой кошкой обернулась вокруг шеи. Лениво всхрапнула и засопела прямо в ушную раковину, мелодично выводя нечто совсем свое и особенное, с перезвоном бубенчиков близящейся зимы.

Менестрель пожал осторожно плечами и взялся за басуху.

"Вечернюю! Вечернюю! Вечернюю!
Италия! Германия! Австрия!"
И на площадь, мрачно очерченную чернью,
багровой крови пролилась струя!

Морду в кровь разбила кофейня,
зверьим криком багрима:
"Отравим кровью игры Рейна!
Громами ядер на мрамор Рима!"

С неба, изодранного о штыков жала,
слезы звезд просеивались, как мука в сите,
и подошвами сжатая жалость визжала:
"Ах, пустите, пустите, пустите!"

Бронзовые генералы на граненом цоколе
молили: "Раскуйте, и мы поедем!"
Прощающейся конницы поцелуи цокали,
и пехоте хотелось к убийце - победе.

Громоздящемуся городу уродился во сне
хохочущий голос пушечного баса,
а с запада падает красный снег
сочными клочьями человечьего мяса.

Вздувается у площади за ротон рота,
у злящейся на лбу вздуваются вены.
"Постойте, шашки о шелк кокоток
вытрем, вытрем в бульварах Вены!"

Газетчики надрывались: "Купите вечернюю!
Италия! Германия! Австрия!"
А из ночи, мрачно очерченной чернью,
багровой крови лилась и лилась струя.

Владимир Маяковский

Собственно, ничем особенным сей день не ознаменован.

И, в общем-то, не жаль.

Оно сидит и думает идею, которая возникла в его голове достаточно давно. Вот есть у нас какая-нибудь, допустим, Вальхалла или чертоги Перуна. Это у нас что? Это у нас рай для воинов, где они занимаются ровно тем же чем и в жизни - пьют не пьянея, едят, ругаются матом, развлекаются со всевозможными валькириями и, самое главное, - дерутся. А куда-то нужно девать и заплывших трусов, так ведь? Так. А теперь вопрос - зачем для этого другое место выдумывать?

Все будет для них тем же самым, только... В бою трус будет сжиматься тем же самым страхом, что и время назад. За столом для него не хватит места. Валькирии ему если когда-нибудь что-то и позволят, то из жалости. А главное - никого не предать и не убить, потому что все бессмертны и сильный - в отличие от тебя. И это будет длиться вечно.

Такие дела.

А четверг примечательнее не стал. Хотя Погань. И то хлеб.

В небе желтая Луна проплывает, а где-то на земле сидит в своем логовище рыжий распиздяй Менестрель и разминает лапы.

Серебряная монетка удачи, закинутая неизвестным древним волком на небосклон, да так там и забытая, задорно светит сквозь черное плетение парковых крон. Да, она еще чуть-чуть ржавая с краешку, но лунный цикл бодро вычистит ее до блеска за то время, пока люди будут видеть черно-белые сны, нелюди - охотиться во своих кроваво-цветных, а Рыжий - выбивать бодрую ритм секцию из клавиатуры. Как ни странно, он снова начал ждать Полнолуний. Покровительница спутывает мысли в клубки, а небесные волчата распутывают их в какие-то странные кружева с оттенком кельтики и норвежских преданий.

Фыр. Фыр. Рявк.

Ночь. Ветер. Раздетый до самой кожи парк. Яркие зеленые фонари. Огни Самайна. Все это создает ясное ощущение, что ты здесь не зря, и зря это не совпадает с общечеловеческим. Если совпадает с каким-то человеческим вообще. А ты не устанешь сомневаться, потому что это - чиркает когтем позапястью - здесь.

Хотя - спешу разочаровать - своя кровь не вкусна.

PS: во исполнение своей священной задачи мастерской группе необходимо выпить 25 000 литров пива. За полгода. По ящику на человека в день. Задание - рассчитать размер сисек и месяц пивной беременности мастеров на начало игры, а также установить, кто будет отыгрывать мутантов.

Иногда за это хочется продать душу)

http://vkontakte.ru/video17513551_75487233?add=1

Найду - выложу покруче и прямо сюда)

Ч-черт, иногда хочется дать себе по шее и отправить на рудники. Как же легко подчас дается ощущение воли...
Стоило всего навсего выбраться на улицу - ненадолго, даже не запихиваясь в три слоя ткани, а так, налегке, - отловить на себя ощущение холода... и понеслась. Красочные, серо-синие и неизменно холодные картинки поплыли перед глазами:

...каменная дорожка дачи, от дома до калитки, силуэты темных орешников и очень четкие, почти материальные тени от высоко и далеко вбитой в небо, пышущей холодом Луны...

...деревянный парапет под брюхом, отделенный от тела лишь славянской рубахой, зажатый в зубах кинжал и расстилающийся холодной серой дымкой меж окрестных сосен туман...

...хаотическое небо метелистой зимы, звенящие в ушах Святые Драконы, прижатая к холодному стеклу морда и надежда разглядеть там, в небе, струящийся серебряный силуэт...

Надо бросать это рассиживание на одной единственной точке с легкими прогулками до бас-гитары и обратно или в институт.
Рыжий зажрался покоем.

Порвем внезапно возникшую порочную традицию писать только по четным.
Теперь - только по нечетным:)

Хех, а вот жалко, что нет пока мыслей - эпичных и величественных. Чтобы размахнуться словом, печатать весь день, а потом закинуть за прозрачный экранчик и радоваться своей неизбывной выносливости да гениальности. Жалко.

Так что пока обходимся заменителями.
Вот чего никогда не выложишь в сеть, так это атмосферы...

Решил все-таки предать рим и переметнуться к арабам, ну да ладно...

Приветствую всех, кто когда-то читал Смеха и забрел все-таки сюда)) Надеюсь, люди и нелюди, что вас хоть сколько-то будет;)

[показать]А ведь наши погранцы, оказывается, без дела не сидят в свободное время. То сусликов из АКМ-ки гасят на кто больше, то на зайцев из РПГ-7 охоту ведут... а то и тварей всяческих выводят, просто так, от скуки. Вот вам, який хельхунд:

Волкособы и песья кавалерия

PS: в свое время лягушатники пытались сделать то же самое. Скрещивали волка, скрещивали... догадайтесь, с кем? С пуделем. Однако тварь от обиды за родину получилась злобной и размножаться не захотела. Подозреваю, из принципиальных соображений.

Вскорости - последняя нота триоли по имени осень.
Вскорости - далекая Казань и Зиланткон.
Вскорости, но у же не в такой - поездка в Красноярск к моей далекой сестрице.
Вскорости...

Дождаться.

...а в мире царил Флёр и какой-то полнейший, абсолютнейший Макс Фрай вперемешку с матерной поэзией Летова.

А в целом, люди и нелюди, очень хочется обернутся назад на приветливые до сих пор ворота предыдущей воздушной цитадели - а потом и вовсе возвернуться на какое-то время. Нет, не за существами и событиями. Нет, Рыжему не хочется в прошлое. Просто кое-что надо бы с собой забрать.

Вообще говоря, добрая память (как и злая) имеет свойство концентрироваться в очень странных формах. Например сейчас добрый шмат этой самой памяти валяется где-то в вышине логовища в виде рукоятки от клинка. Хорошей рукоятки, кстати. И надо бы вспомнить приключения многоизвестного господина А. да выковать себе заместо старого тексталя дюралевое лезвие... Но это чуть позже. Сначала забрать.

Но это не главное. Главное - утащить ту старую частичку безумия, которая куда-то потерялась сейчас.
Интересно, как?

Пренеприятственное ощущение - все сделал, что горело, и кажется, что делать больше нечего.
*отправился искать, где, традиционно, притаилась Падла*

Эх, что-то под большое количество трезвости и свежего, ни разу не дымного воздуха Менестреля потянуло на какие-то полурациональные грусти и печали. Нет, на самом деле как раз то время - все ниже надо глядеть, чтобы увидеть рыжую пелену листьев, небо напоминает отвратительно начищенную серебряную кастрюлю и ручейки ветра, запутавшись в волосах, уже начинают от скуки грызть уши. Но настроение-то, казалось бы, было совсем не такое...

Впрочем ладно. Начну тосковать.

[показать]

Многие говорят, что жизнь людская (да и большинство нелюдских, собственно) похожа на сгоревшую спичку. Вспыхнула, горит, погасла - и незримая рука лезет обратно в изрядно обглоданный Хроносом коробок. За новой, значится. А в Рыжую башку пришла такая мысль, что все это верно не только в общем, но и ежели взглянуть со стороны.

Если батарейка перестала давать живительный ток, то ее назовут отработанной. И больше о ней не вспомнят. То же сделают и с кончившейся дешевой зажигалкой, и с отгремевшей свое и доставшей до самой глубины души песней. Только тут, может быть, в какой-то момент дольют чуток бензина - пущай еще малек повеселится. А что сделают, если отгорит свое, будет допето до последней ноты какое-то из существ, которые находятся рядом? Отработанные батарейки. Отработанная песня. Отработанные люди.

Они не возвращаются. И не станут вдруг интересны со временем.

Это оно, собственно, о чем, это опять позабывшее об остывающих предметах культа рыжее непотребство? А это оно об одноклассниках. Несмотря на то, что они были, подчас, интересными людьми - вспыхнули и сгорели. И при взгляде на них вспоминаются только выложенные в ряд столбики угля пополам с просмоленной древесиной.

Люди и нелюди, ходите на Погань, ибо там есть здорово... Не знаю, как для всяких других прочих, а мало где Рыжий встретит столько хорошего народу, с которым можно не только напиться, но и поговорить или без всяких мыслей нацеловаться вдоволь...

Менестрель, короче, гуляет...

С прошедшим полнолунием, нелюди!

Интересно, долго ли можно не спать в нормальной постели?)) Менестрель не делает этого уже несколько недель. Засыпает везде - то в обнимку с гитарой на неразобранном диване, то в ванне, то рядом с рычащим музыкой рюкзачным Зверем на полу... И ни разу в кровати.

Три ночи не так давно - даже не дома. И очень забавный порядок выстраивается: сначала с незнакомцами, потом с товарищами, под конец - с любимой сестрой. И ничего, что в первый раз меня не поняли, а в третий раз был холод собачий и даже косуха не грела. Все равно нравится все это.

PS: на этот раз Менестрель оборонял дверь от попыток в нее войти)) Все идет так же, как и шло.

Люди и нелюди, она прекрасна!

Город еще тольлко просыпался, первые ленивые троллейбусы еще только ползли к начальным остановкам - а Менестрель уже стоял на Мосту. Стоял, смотрел на мельтешение ярких пятен в воде и ничего не думал... А зачем, когда есть она - Столица, и запах отмирающих листьев перемешался в ветре с запахами воды и города?

Ррк, как же иногда задевает...

Уж давно такое в людях забавляет.

Говоришь, говоришь им, что ты сволочь. Тебя все время убеждают, что это не так.
А потом вдруг ты себя как сволочь ведешь - и на тебя у них вселенская обида.

Странная порода, да.