С конца марта мир заполняется запахом рыбы. Поначалу это – праздник. И рыбу тупо жарят и едят. И едят, и едят. Много. Ловят и едят. И снова ловят.
Потом начинается кручение носом – а вот кругляка уже кошкам, а песчаника можно и съесть… Главное икру выпотрошить и засолить… Знаете, литровая банка икры – это … ну… *нервно сглатывает*
И, наконец, настаёт такой момент, что всё словленное сожрать уже не по силам. На рыбалке хоть пустой крючок закинь – всё равно через минуту на нём кто-то трепыхаться будет. Вот это оно - время сушеных бычков…
Везде: на каждой верёвочке - во внутреннем дворике станции, в помещении, дома - они висят. Сморщенные вожделенные трупики.
Это время колоссальных денежных затрат и конец всем диетам. Это много-много пива. Да… *с тоской думает, что зарплата только через пять дней*
Есть их любят все. Но сам процесс…
Собственно, процесс: