Рада всех приветствовать!
Это сообщество является "филиалом" сайта www.nocturn.in, который занимается выпуском электронного дарк-журнала "Ноктюрн", состоящего из прозы и поэзии соответствующей тематики. За 2,5 года в свет вышло 7 номеров. На данный момент сайт находится на реконструкции, но мы продолжаем принимать произведения (стихи и рассказы объёмом не более чем 5 страниц шрифтом Times New Roman 10) для публикации в следующем номере (ориентировочно - октябрь 2008 г.) по адресу: nocturnishe@rambler.ru
Также расссмотрению подлежат работы, выложенные в данном сообществе. Если вы хотите, чтобы ваши работы в случае положительной оценки редакторами были опубликованы в следующих номерах, поставьте в тегах пометку "журнал ноктюрн".
Мы не ограничиваемся готикой в узком смысле этого слова. К рассмотрению принимаются и философские эссе, и психологические драмы, и постмодернистская литература и т.д. - любые серьёзные работы, не имеющие ничего общего с массовой литературой.
Пролог.
Однажды Любовь и Ненависть сидели на краю скалы. Закат медленно переливался всеми возможными оттенками, перистые розовые облака лениво ползли по небу, подкрашенные снизу золотом солнца, которое ослепляюще-красным диском тонуло за горизонтом в море. Вода сверкала и искрилась, небольшие волны седыми конями с разбегу врезались в подножие скалы и разбивались миллионами сияющих кристаллов, каждый из которых отражал огненное солнце. Легкий морской бриз с соленым привкусом приятно холодил и ласково гладил кожу. Их встречи были редкими случаями, поэтому они могли разговаривать без умолку от заката до самого рассвета, рассказывая друг другу о своих похождениях и обмениваясь впечатлениями.
«Девочка с розой! Девочка с розой! Куда ты идешь?» «А разве это имеет значение?» «Что ты прячешь под длинными рукавами?» «Шрамы от боли, которая терзает мою душу» «А роза – подарок то любимого?» «Я сама покупаю себе цветы» «Разве их некому тебе подарить? Разве ты никому не нужна?» «Никому. Но никто не желает, чтобы я умерла» «Кто это? Никто...» «И ты тоже! Все, кто существует, не хотят видеть мое мертвое тело» «Я? Почему я тоже?» «А разве позволишь?..» «Нет...» «Вот видишь. Ты и все не хотят терзаться виной о том, что не помешали лишиться мне жизни» «Почему не нужна тебе жизнь?» «А я никому не нужна. Эти шрамы на руках кровоточат от одиночества. Разве нужна я тебе?» «Я не знаю…» «От сомнений мне только больней. Если бросаешься в омут – бросайся с головой. У тебя не должно быть сожалений» «Девочка с розой, спасибо» «Не надо, ведь я тебе не нужна»
«Почему она плачет?» «Потому что еще ребенок.» «А тебе не кажется, что она плачет, предчувствуя близкую потерю?» «Почему она должна это чувствовать? Ведь она не понимает, что будет.» « Она знает. Все знает. Поэтому по ее щекам бегут слезы.» «Она слишком многое принимает близко к сердцу.» «А может ты слишком отдаляешься от жизни всего лишь раз оступившись?» «Надо начинать жить как взрослый человек...» «Для каждого эта жизнь разная. Но винить кого- то, что ты потерпел не удачу, что сердце больше не испытывает порывов...не это ли в большей степени ребячество? Прячась от жизни, ты ничего не найдешь.»
"В доме отца моего обителей много;
а если бы не так, я сказал бы вам:
"Я иду приготовить место вам"
И когда пойду и приготовлю вам место,
приду опять и возьму вас к Себе,
чтоб и вы были, где я"
(От Иоанна 14:2-3)
Я не читал Шекспира. На моих ногах плотные джинсы, плечи напекает солнце. Больше бери - дальше кидай. Вся наука. К жизни я отношусь спокойно. Я не строю иллюзий. Ничего не протрезвляет больше, чем выкопать могилу для собственного отца.
Я не стал звездой рок-н-ролла, я ни стал ни юристом, ни банкиром, ни поваром, ни сутенёром. Я нашёл ту работу, которая приносит мне моральное удовлетворение. Я копаю могилы. Я машу круглые сутки киркой и лопатой. Я чувствую телом сырость земли. Я смотрю вокруг: что может быть более реалистичней. Вот она, конечная остановка. Когда-нибудь кто-то закопает и меня.
Я не читаю книг, не смотрю телевизор - это симуляторы свободы для вечных узников жизни. Дурилка картонная. Когда я копаю землю, я знаю, что так надо. Лежи в земле дружище. А шум прибоя будут слушать другие. Потом придёт и их черёд.
В ночной тишине, под круглой луной на кладбище тоже слышен стук лопат. Люди умирают круглосуточно, без выходных. Вы чистите зубы, работаете, ездите в автобусах, делаете покупки, воспитуете детей, а я готовлю вам места в земле. И каждый раз, когда я пошатываясь прихожу домой, моя жена становится чуточку старее, сын чуть взрослее.
Кинув последнюю лопату земли на могилу, я устав, вздыхаю. Вот ещё один готов. Курю я дорогие сигареты. Иногда перед работой я выкуриваю косячок. Копая, я иногда, что-нибудь себе насвистываю или напеваю под нос. Некоторые мои коллеги разговаривают сами с собой. А я нет.
Это сообщество тёмных фантазий, туманных дней и сумрачных мечтаний. Все вы, поэты ночи, собиратели мрачных идей, мастера тоскливого пера... Вам сюда...
[492x465]