В Америку приезжает молодой русский военный. Он хочет отыскать в США одного довольно известного Артиста. Находит в первый же день, но не узнаёт...

Вот и скажите: при чём здесь Сталин?
И, пожалуйста, назовите обоих фигурантов.

Правильный ответ

Если честно, мне не очень понравилось это произведение. Слишком много "шелухи", вследствие чего можно наблюдать непомерно завышенный объём текста.

Сюжет немудрён. Один подрывник отправляется на вражескую территорию, чтобы взорвать стратегически важный объект - мост. Ему помогают местные партизаны, которые, в общем, несильно отличаются от обыкновенных бандитов. События разворачиваются последовательно, сюрпризы, конечно, встречаются, но они довольно предсказуемы. Рассуждения, описания и разговоры примерно в половину интересные.

Язык автора слишком сухой для лирики (хотя много место отведено именно ей). Возможно, сплоховал переводчик, а возможно - нет. Точно знать не могу.
Роман почему-то оказался пропитан коммунистическими идеями, причём какими-то уж слишком... ненатуральными что ли.

"По ком звонит колокол" я бы пропустил, если бы мог вернуться назад во времени. У Хемингуэя есть тексты и более достойные прочтения.

Вот так - коротко и неясно.
Парочка цитат, как обычно:

Умному человеку иной раз приходится выпить, чтобы не так скучно было с дураками.

В мыслях у него появилась та пустота, спокойствие, чёткость, холодная ясность, какая бывает после близости с женщиной, которую не любишь.

Ему было пятьдесят два года, и он твёрдо знал, что видит небо последний раз.

- Я на него одним не похож.
- Чем же, скажи.
- Я жив, а он умер.

Среди ночи он проснулся и крепко прижал её к себе, словно это была вся его жизнь и её отнимали у него. Он обнимал её, чувствуя, что вся жизнь в ней, и это на самом деле было так. Но она спала крепко и сладко и не проснулась.

Итак, начинается набор на второй цикл. Он продлится до пятницы (31 октября), после чего в этом же посте будет размещено расписание. Начнется цикл предположительно в воскресение (2 ноября).
Чтобы записаться на второй цикл, достаточно послать мне ЛС или отписаться в этой теме. Если есть какие-то пожелания по очередности - тоже указывайте.

Авторы:
Trickster_lloy, Серпента, asc

Эксперты:
u-jinn

Предыдущие циклы:

Первый цикл.
Авторы: asc, Серпента (Alma_Z), Trickster_lloy, u-jinn
Эксперты: Ions_Pathotyping, argentum-ice
Оценки:
1) Немного о любви (Серпента) - 2,5 -2,5 - 3,5 - 2,5 => 2,75
2) Заразительный пример (Trickster_lloy) - 2,5 - 4,5 - 4,5 - 4 => 3,875
3) Осенний марафон (asc) - 3,5 - 4 - 3,5 => 3,7
4) Мимолетность (u-jinn) - 2,5 - 5 - 4,5 => 4

Если у кого-нибудь будет свободное время, просьба перепроверить оценки и подсчеты.

Вопрос снова литературный, хотя...

Николай Зиновьев, поэт и автор многих известных песен, в 1963 году написал стихотворение, которое и стихотворением то назвать сложно... Судите сами. Вот его начало:
...А!..
...ка...
...нка...
...инка...
...жинка...
...ежинка...
...нежинка...
Видите, да? Ни одной рифмы...
Однако, ваша задача, всё же, закончить это стихотворение и отгадать его название.

Плюс, дополнительно: если вы ещё и расположите строчки в стихотворении таким образом, как это сделал автор (или объясните на словах), то заработаете лишний дополнительный день. Однако, если вы это сделаете неправильно, дав при этом правильный ответ - он не зачтётся. Бонус необязателен для разгадывания. Но можете рискнуть.

Правильный ответ

Раз уж сроки сместились, то и я выставлю свой рассказ пораньше. Тем более обсуждение "Осеннего марафона" поутихло.
В этот раз получилась романтика. Ну или что-то похожее на нее. :)

Мимолетность.

Я звоню в дверь. Ответ - гробовая тишина. Дергаю ручку двери – она, конечно же, оказывается открыта. "Наверно, опять рисует," - думаю я. Но в квартире никого нет. Лишь на столе лежит записка. «Я устала. Там будет лучше, я знаю. Не ищите меня».
Все-таки она решилась. Больше я не увижу ее, и это надо принять. Некоторые вещи не зависят от нас, и их надо принимать как можно скорее, если, конечно, рефлексия не является конечной целью.

***

Случалось, за длинными разговорами обо всем на свете мы проводили целые часы. Мы не только обсуждали прочитанные книги или просмотренные фильмы. Часто мы вместе принимали решения, определяющие нашу дальнейшую судьбу.
Но не в этот раз.
- Все-таки ты уезжаешь? - спросила вчера Лена.
Ее лицо ничего не выражало. Вопрос – как сотни других.
- Да. Я твердо решил перебраться в Питер. Это возможность чего-то достичь, понимаешь?
- Ну что ж, это многое решает. Но переехать – это самый простой выход, тебе так не кажется?
- Простой? Ну ты скажешь! Да я…
- Не спорь, как-нибудь сам поймешь.

***

Куда же она исчезла? Самоубийство я отмел сразу же, но на всякий случай осмотрел квартиру и проверил окна. Они оказались закрыты, ванна – пустой. Меланхолично набрал на телефоне ее номер. «Абонент вне зоны действия сети» - равнодушно ответили мне из трубки.
Уже одно то, что Лена не пришла в университет, было странно. Прежде такого не случалось, она даже по болезни не пропустила ни одного занятия. Естественно, это еще ничего не значило, но что-то не давало мне покоя. Она бы позвонила. Вот так исчезать – не в ее правилах. Да и дверь не была бы открыта.
Я обвел взглядом комнату. Что-то в ней изменилось после вчерашнего. Что-то очень важное, то, что ни при каких обстоятельствах не должно меняться.

***

- Опять ты не закрыла дверь.
- Не ной, умоляю…
- Сейчас такое время, когда осторожность не бывает лишней.
- Я не маленькая девочка и могу отвечать за свои поступки.
- Вот поэтому… - я не успел договорить: Лена вздыхает и возвращается в комнату.
Я снял куртку, ботинки и прошел вслед за ней. Конечно же, она рисовала. Склонившись над старым, покрытым многочисленными царапинами и пятнами, столом, она быстрыми движениями переносила на бумагу свои фантазии. Ее картины были повсюду: на стенах, полках, кровати, и даже на полу. Неудавшиеся, законченные, брошенные на середине, но все до одной – безумно дорогие Лене.
А еще все они были нарисованы простым карандашом.
Стараясь ни на одну не наступить, я подошел к столу и постарался разглядеть сквозь пелену ее волос новую работу.
Там была изображена девушка. Она сидела на поляне, окруженной со всех сторон лесом. Был яркий солнечный день, свет буквально пропитывал каждую травинку на земле. Девушка наблюдала за детьми, которые бегали вокруг, играли друг с другом и словно не замечали ее. И только внимательно присмотревшись, можно было заметить, что из-под длинных волос малышей выглядывают остроконечные ушки, а из-за спины вон той девочки виден кончик крыла.
- Я решила назвать ее «Мимолетность».

***

Я осматриваю комнату, на этот раз медленнее. «Мимолетность». Еще какие-то пару секунд мозг отказывается принять увиденное, но, в конце концов, приходится признать: картина стала объемной. Не отрывая от нее взгляда, зачарованный, я осторожно подхожу и касаюсь ее. Рука натыкается на обыкновенный лист ватмана.
Именно в это мгновение все начинает меняться. Знаете, как древняя краска облезает со старинной мебели? Вот так же окружающий меня мир высохшей краской падает к ногам, и я оказываюсь в совершенно другой комнате.
Первое же ощущение в этом новом мире: холод. Пронизывающий до самых костей, сковывающий все движения; медленно, но верно убивающий. Я глубоко вздыхаю, и пар маленьким белым облачком поднимается к серому потолку. На самом деле серый не только потолок, но и стены, пол, и даже двери. Все вещи в квартире стали либо черными, либо белыми, с небольшими вариациями между этими крайностями. Бесцветный до боли в глазах мир. Живыми в этом мертвом мире остались только картины. Рисунки, еще пару минут назад передающие красоту и неповторимость природы через оттенки серого, в этом безумном мире обрели цвет, но стали аляповатыми кляксами на фоне всего остального.
Я подхожу к окну. И здесь меня ждет новое потрясение. Небо. Ярко-голубое, высокое и необычайно чистое, без единого облака. И солнце, щедро льющее свое тепло на замерзший город. Это потрясающе.
Но внизу дело обстоит совершенно по-другому: неясные тени, плывущие над тротуарами, напротив через дорогу - грязно-желтые каменные коробки; железные чудовища, проносящиеся внизу. Это ужасно. Я поспешно занашиваю окно и вспоминаю, что еще не был на кухне.
Там меня ждет сюрприз: Читать далее...

Литературный вопрос.

Все вы, наверняка, знаете такого японского автора как Мураками Харуки. Ещё бы... ведь у нас он популярен ничуть не менее чем у себя на родине. Мураками Харуки успел написать немало достойных произведений и заслужить ещё при жизни звание классика литературы. А вопрос мой касается одной его повести, написанной ещё в 1992 году - "К югу от границы, на запад от солнца". Вот небольшой отрывок из неё:

Нат Кинг Коул пел "К югу от границы". Как давно я не слышал эту мелодию...
- В детстве, когда я её слушал, мне страшно хотелось узнать, что же такое находится там, к югу от границы.
- Мне тоже, - сказала Симамото. - Знаешь, как меня разочаровало, когда я выросла и прочитала слова песни по-английски. Оказалось, он просто о Мексике поёт. А я думала, там что-то такое...
- Какое?
Симамото провела рукой по волосам, собирая их на затылке.
- Не знаю. Что-то очень красивое, большое, мягкое.
- Что-то очень красивое, большое, мягкое, - повторил я. - Съедобное?
Она расхохоталась, блеснув белыми зубками:
- Вряд ли.
- Ну, а потрогать-то можно хотя бы?
- Может быть.
- Опять может быть!
- Что ж поделаешь, раз в мире так много неопределённости, - ответила Симамото.

Такой вот отрывок. И, вы знаете, с этой повестью уже после издания получился забавный казус - оказалось, что Мураками Харуки, при написании текста кое в чём ошибся, что при его увлечениях довольно странно... Однако - факт есть факт, и эту ошибку впоследствии признал даже сам Мураками.

Подскажите, пожалуйста, в чём ошибка?

Правильный ответ

Вопрос (из одной любопытной книги):

В одной далёкой-далёкой провинции живут себе да поживают колхозник со своей любимой миссис, и, представьте себе, каждый день у них на завтрак есть яйца, хотя они и не держат кур. Кроме того - они никогда не покупают яйца, не берут их у соседей в обмен на что-нибудь, и уж, само-собой, ни колхозник ни его миссис не воруют яиц.
А вы, господа, не подскажете - откуда же у них на завтрак яйца?

Правильный ответ

Друзья, в этой теме вы можете делиться впечатлениями о недавно прочитанных книгах или книгах, которые еще в процессе чтения. Полноценные рецензии писать не нужно, достаточно небольшого (3-5 предложений) отзыва. Если возникнет большое желание написать развернутую рецензию, либо она уже у вас есть, то можно запостить её в своем дневнике, а здесь оставить ссылку. Комментировать чужие отзывы также не запрещается, никаких ограничений по тематике нет. Единственное НО: писать в тему могут только участники Литературного клуба.

Следующий текст немного больше, чем надо (на пару-тройку тысяч знаков). И ещё там несколько слов матом есть (из той оперы, когда слова выкидывать не получается). В общем, если что не так - извиняйте. Читать рекомендую из файлика или из почты. Без деления на абзацы неудобно будет (проверенно).

Осенний марафон

Сентябрь. Да, думаю, сейчас именно сентябрь. Почему я так думаю? - Недавно был август: лето, солнце, жара и ежедневная порция холодного светлого пива, иногда мне кажется - лето только и создано, что для жары и пива. А сегодня стало быть сентябрь - и к пиву добавляется порция водки.
Ничего не поделаешь.
Я сижу в уголке маленького бара неподалёку от Курского вокзала. В правой руке у меня рюмка с водкой за 60 рублей, она неполная, потому что руки у меня слегка трясутся. В левой руке - долька лимона. Только я не собираюсь закусывать водку лимоном. Денег почти не осталось. А без денег - лучше вообще не закусывать. Мысленно чокаюсь сам с собой и пью последние на сегодня 50 грамм водки. Организм уже слабо реагирует на алкоголь. По-моему, они друг друга перестали замечать ещё час или два назад.
Ставлю рюмку на мокрый стол. Лимон продолжаю держать в левой руке. На меня никто не смотрит. В этом баре на меня некому смотреть. У меня такое чувство, что в мире больше никто не хочет на меня смотреть.
Пью оставшееся пиво. Правая рука всё дрожит: когда я подношу бокал ко рту - стекло бьётся о зубы, раздаётся неприятный лязг, который кроме меня никто не слышит.
- Официант, счёт, - говорю я в пустоту. Без толку. На меня никто не обращает внимания. Может, я говорю слишком тихо?
Из центра помещения доносится глухое завывание мерзких гитарных рифов. До них здесь тоже никому нет дела. Начинаю мурлыкать себе под нос этот посредственный мотив.
Гитарные мелодии сменяют одна другую. Продолжаю подпевать. Пью пиво. Официант по-прежнему не подходит. Спустя пару десятков мелодий съедаю дольку лимона вместе с косточками. Засовываю себе между зубов деревянную зубочистку. Зубочистки в таких местах всегда бесплатные. Кладу в карман куртки горсть таких же - про запас.
Допиваю пиво. Окружающие меня предметы начинают расплываться. Пытаюсь сосредоточиться или хотя бы встать - не получается. Уже не могу быть уверен, что мои глаза открыты. Возможно, я уже сплю. Да, плевать. Ничего страшного, можно и вздремнуть.
Лежу звёздочкой на невесомой водной глади. Смотрю на проплывающие мимо облака. Превосходные ощущения.
Не помню, как подошёл официант, не помню, как я расплатился, как вышел и как потом добрался до дома. Наутро - жутко болит поясница и ягодицы, руки исцарапаны в кровь, а волосы насквозь пропитаны табачным дымом. Похмелья нет.

читать далее

Рэй Дуглас Брэдбери "451 по Фаренгейту"
Об авторе:

Один из ведущих американских прозаиков, классик фантастической литературы ХХ столетия. Родился в Уокигане (штат Иллинойс). Высшего образования не получил. С 1943 г. - профессиональный писатель. Первая публикация - рассказ "Pendulum" (1941 - в соавт. с Генри Хассе). Дебютный сборник «Темный карнавал» (Dark Carnival) опубликовал в 1947 году. После выхода в 1950 году сборника связанных новелл "Марсианские хроники" ("The Martian Chronicles") получил широкую известность, которую закрепил последующими книгами. Практически каждая книга Брэдбери становилась явлением в современной литературе, будь то "451 по Фаренгейту", "Вино из одуванчиков", "Что-то страшное грядет" или "Смерть - удел одиноких". Почетный доктор литературы колледжа Уиттьер (штат Калифорния). Лауреат премий О'Генри, Бенджамина Франклина, премии Американской академии, премии Энн Радклифф, премии "Гэндальф". В 1988 году удостоен титула "Гранд-мастер", год спустя получил премию Брэма Стокера "за достижения всей жизни"

Также ссылка на довольно неплохую статью на вики: статья

Я долго думал, что предложить в этом цикле. В последнее время мало читаю, и в основном это книги из тех, что предлагали в циклах или другие сочинения уже обсужденных авторов. Поэтому в конце концов остановился на этой книге. Не стоит бояться ярлыка "фантастика". Как написано в приведенной выше статье, "Фактически же Брэдбери не является фантастом, так как его творчество следует отнести к «большой», внежанровой литературе, да и истинно фантастичных произведений у него лишь малая доля".
К тому же данный роман давно стал классикой не только фантастики, но и всей литературы в целом.
Жанр - антиутопия. Кажется, что это уже подразумевает что-то, далекое от нашей сегодняшней реальности. Но "451 по Фаренгейту" до боли напоминает сегодняшний мир. Читая роман, ловишь себя на мысли, до чего же он актуален. Брэдбери без преувеличения можно назвать пророком.
"Мы" Замятина и "451 по Фаренгейту" Брэдбери - это две крайности. У первого язык предельно сухой, у второго - легкий, я бы сказал изящный. Вот взять хотя бы самое начало книги:

Жечь было наслаждением. Какое-то особое наслаждение видеть, как огонь пожирает вещи, как они чернеют и меняются. Медный наконечник брандспойта зажат в кулаках, громадный питон изрыгает на мир ядовитую струю керосина, кровь стучит в висках, а руки кажутся руками диковинного дирижёра, исполняющего симфонию огня и разрушения, превращая в пепел изорванные, обуглившиеся страницы истории. Символический шлем, украшенный цифрой 451, низко надвинут на лоб, глаза сверкают оранжевым пламенем при мысли о том, что должно сейчас произойти: он нажимает воспламенитель — и огонь жадно бросается на дом, окрашивая вечернее небо в багрово-жёлто-чёрные тона.

О чем же эта книга? Как и любая антиутопия - о свободе. Но на самом деле, идея свободы задвинута даже не на второе место, и упоминеется лишь мельком. Роман в первую очередь о книгах и их месте в жизни человека, о обществе потребления и тех печальных тенденциях, которые начались еще в середине 20 века.
Ну и еще одна цитата напоследок:

Злонамеренные писатели, закройте свои пишущие машинки! Ну что ж, они так и сделали. Журналы превратились в разновидность ванильного сиропа. Книги — в подслащённые помои. Так, по крайней мере, утверждали критики, эти заносчивые снобы. Не удивительно, говорили они, что книг никто не покупает. Но читатель прекрасно знал, что ему нужно, и, кружась в вихре веселья, он оставил себе комиксы. Ну и, разумеется, эротические журналы. .... И всё это произошло без всякого вмешательства сверху, со стороны правительства. Не с каких либо предписаний это началось, не с приказов или цензурных ограничений. Нет! Техника, массовость потребления и нажим со стороны этих самых групп — вот что, хвала господу, привело к нынешнему положению. Теперь благодаря им вы можете всегда быть счастливы: читайте себе на здоровье комиксы, разные там любовные исповеди и торгово рекламные издания

Внимание вопрос (опять из одной интеллектуальной игры):
Воспользовавшись вашим художественным чутьём и не пользуясь информацией из интернета (это важно!), закончите, пожалуйста следующее четверостишие:
Наша жизнь - росинка.
Пусть лишь капелька росы
Наша жизнь - и все же

Повторюсь, не пользуйтесь, пожалуйста, поисковиками - там ответ найдётся сразу (поскольку стихотворение довольно известное), но это будет неинтересно, прежде всего, для вас.

Правильный ответ

Этот обреченный выглядел до неприличия здоровым и бодрым. Даже не старик, хотя и в возрасте.
- Еще одна, - беззлобно вздохнул он.
- Я пришла забрать твою жизнь…
- … и душу на небеса, - кивнул мужчина. – Знаю, малышка, знаю. Присаживайся лучше, винца выпей. И косу отложи от греха, а то разнесешь чего ненароком, а мне чини потом.
- Я - богиня смерти! - маскируя пафосом растерянность, она вытянулась в струночку и с вызовом вздернула острый подбородок. – Я…
-… новенькая? – с пониманием кивнул обреченный. Кубок с вином гостеприимно оказался неподалеку от гостьи. – Не стой, маленькая, присядь за стол, поговорим. У вас там что, дедовщина?
- Я пришла за твоей…
- Ну, раз пришла, тогда тем более садись, отведай вина за встречу. Хорошее вино, с моих виноградников. Ты так и не ответила. Новенькая?
Короткое молчание было понято правильно.
- Оно и видно. Последние лет пятьсот ко мне только новичков и шлют.
Набрав в грудь воздуха, она попыталась еще раз:
- Я пришла забрать твою жизнь и душу…
- Нет у меня души, солнышко, - обреченный был до странности терпелив и спокоен. – И, честно говоря, мне скоро надоест объяснять это каждой новенькой, которую ко мне подсылают. Не позволяй старшим издеваться над собой, малышка.
- Нет души? – растеряно моргнула она. - Как это?
- Вот так, - развел руками мужчина. – Зато голова на плечах до сих пор есть. Да не стой столбом, садись, тебе говорю. Ох уж эта молодежь…
Богиня нерешительно взглянула на горку одежды, сваленную на единственный свободный стул.
- Бардак, знаю, - кивнул обреченный. – Жена мне нужна. Последняя умерла от старости полвека назад, а снова жениться до сих пор не решусь. Надоело хоронить родных.. – взглянув на нее повнимательнее, он неожиданно спросил, - Слушай, а ты о семье не задумывалась?
Стушевавшись, гостья крепче стиснула косу, словно пытаясь найти в ней опору.
- Да куда тебе, - ответил он за нее. – Маленькая еще, поди.


Красное вино оказалось вкусным и очень крепким. Не привыкшая к алкоголю молодая богиня быстро расклеилась.
- Они очень жестоко поступили, - плакала она, уткнувшись носом в широкую мужскую грудь. А он гладил ее по волосам и шептал что-то успокаивающее. – Как они могли? Я ведь ничего им не сделала, я ведь… - всхлипывала она. – Я больше не вернусь туда, я не смогу смотреть им в глаза...
- Ну, кто ж такие дела после бутылки вина решает? Завтра на свежую голову передумаешь.
- Не передумаю! – она крепче вцепилась в его рубашку. – Я не вернусь туда.
- Какая ранимая… - тихо вздохнул мужчина.

На седьмой тучке собрался необычный девичник. Пятеро богинь смерти, оставив на работе косы и черные балахоны, сидели с бокалами вина. Того самого, крепкого красного вина, который один бездушный мужчина приберегал для особых случаев и гостей.
- Красивая была свадьба, - мечтательно вздохнула одна. – Очень красивая. Может, и мне в свое время надо было согласиться? Он ведь и меня замуж звал.
- А меня нет, - с легкой обидой проговорила вторая.
- Так ведь ты, подруга, при первой встрече за ним с косой носилась! Полдома развалила. Кто ж после такого предложения делает? Кому нужна жена – стерва?
- Ну и ладно, ему же хуже, - она залпом допила вино. – Представляю, какие у них дети будут…
- Это точно, - проговорила третья. Она была самой молчаливой и робкой, однако, весьма себе на уме. Вот и сейчас она тщательно продумывала, как бы попасть к этому бессмертному в невестки. Надо всего лишь дождаться, пока родится и вырастет сын…
Она считала себя очень хитрой и дальновидной, но даже не догадывалась, что четверо остальных богинь сейчас думают о том же самом.

[показать]

Джузеппе Куликкья родился в 1965 году. Он посещал философский факультет Туринского университета, проходил альтернативную службу, в 23-летнем возрасте на год уехал в Лондон. Пять его рассказов (из десяти посланных) были опубликованы в антологии "Under 25", и по предложению её составителя Пьера Витторио Тонделли он начинает "писать что-то более длинное". Так в 1993 году появляется роман "Tutti giщ per terra" - "Всё равно тебе водить" и его протагонист - лишённый фамилии бритоголовый пацифист Вальтер.

Успех книги оказался оглушительным. Она получает премию Монблан и в апреле 1994 года выходит в престижном издательстве "Гардзанти". Уже в июне выходит второе издание, за ним следуют другие, роман переводится на французский, немецкий, голландский, греческий, испанский, каталонский языки, сразу же был снят выдержанный в жёсткой стилистике "нового европейского кино" одноимённый фильм (режиссер Дбвиде Феррарио). Продавец книжного магазина, вольнослушатель философского факультета провозглашается одним из самых перспективных авторов и выпускает уже третий роман, его литературный опыт "парадигматическим", и открывается целая мода на новых молодых писателей - с совершенно другим стилем, языком и, главное, мировосприятием. (с)

"Всё равно тебе водить" - это книга, которую я без лишних сомнений могу причислить к современной классике. В ней Джузеппе Куликкья в простой и доступной форме рассказывает о современном обществе, с точки зрения человека, который пока ещё к нему не принадлежит.
Вальтер - это 22-летний паренёк, отражение честного развития "лишнего человека" в индустриальном обществе. Он многим походит на Холдена Колфилда из "Над пропастью во ржи", однако есть и различие - это их довольно существенная разница в возрасте, которая даёт лишний минус герою Куликкьи (как человеку), но возвращает плюс автору (за честность). В остальном - всё то же: безоговорочный скепсис, неприятие социальных реалий и общей системы жизни, стремление убежать, уйти, нежелание находиться в обществе, замешанном на деньгах и различных льготах. Вальтер, как и Холден, идеалист, он просто не может себя представить внутри окружающего мира на вольготных условиях. Он постоянно вынужден смиряться с некоторыми неровностями мира, ожидая чего-то... чего-то настоящего, во что можно верить. А жизнь, тем временем, всё идёт и идёт, молодость постепенно прощается с Вальтером, одни разочарования сменяют другие, принципы начинает подменять необходимость, а настроение уныния и одиночества - напротив, остаётся.
Роман на удивление короток. Его с лёгкостью можно прочитать за пару-тройку часов. "Всё равно тебе водить" очень приятно читать - язык автора очень лёгкий, понятный и доступный. Ещё один плюс - роман о молодёжи, про молодёжные реалии и от лица молодёжи. Молодёжная тематика, к сожалению, нечастый гость в современных (да и не только) классических произведениях, лично меня, это обстоятельство совсем не радует. Ведь именно молодое поколение придаёт любому роману некую остроту и значимость. Некоторые революционные идеи могут быть высказаны только от лица молодых. И в романе Куликкьи они есть, не могу сказать, что в самих идеях имеется много оригинальности (по крайней мере внутри сегмента), но в их "сервировке" - безусловно. И не сказать, что это плохо, особенно если вспомнить расхожее выражение: "Всё новое - это хорошо забытое старое".
Знаете, думаю, в любом, даже самом распрекрасном произведении нет-нет да встречаются некоторые "шероховатости". Есть они и у Куликкьи, но автор прекрасно справился с этим моментом, разбив текст на чрезвычайно короткие эпизоды (примерно 1-3 тыс. знаков), каждый эпизод является в общем-то законченным маленьким рассказом. Однако общая целостность произведения при таком делении отнюдь не страдает. В итоге, читатель, едва-едва почувствовав скуку, буквально через минуту перескакивает на новый эпизод, и характер (а иногда и тема) повествования меняется.
Если честно, я ни разу не заскучал по ходу чтения, но здесь, возможно, свою роль сыграло довольно внушительное сходство моего мировосприятия с мировосприятием Вальтера.
Без всяких оговорок советую вам прочитать данное произведение, это один из тех бриллиантов, которые время от времени отыскиваются в горах унылого вторсырья, гордо именуемого современной литературой. По крайней мере, хоть начните первую главу, а там уж не оторвётесь. Я так думаю. Текст произведения прикреплён к данной теме; так же в более комфортном оформлении (и с своевременными комментариями) "Всё равно тебе водить" можно прочитать здесь (чтобы перейти на вторую главу - поменяйте в адресе цифру "1" на цифру "2", далее уже Читать далее...

Иногда, в серые промозглые дни, когда осенняя тоска тянется день ото дня, словно прилипшая к подошве жвачка, когда ленивые стрелки на часах как будто нарочно замедляют ход, я долгими вечерами просиживаю у своей старинной знакомой – Сказочницы. Она обыкновенно ставит на стол вторую чашку и придвигает ко мне старый, немножко облупленный, но надёжный стул. Сама Сказочница всегда сидит у окна в кресле, напоминающем потрёпанный шезлонг без поручней, одной рукой опираясь на подоконник. В чайнике на столе никогда не остывает ароматный чай, от которого ещё в прихожей чувствуется запах душицы или мяты.
Лил дождь. И по дороге я промокла до нитки. Сказочница по обыкновению налила мне горячего, обжигающего чая, попутно припомнив одну из неисчерпаемых своих историй. Она всегда начинает с какой-нибудь забавной истории, которые ухитряются никогда не повторяться.
Глядя на Сказочницу, мне кажется, что я знаю её...всю жизнь, не меньше. Иногда я думаю, что сама её выдумала. Или же она меня. В любом случае, это было так давно в моём летосчислении, что теперь и не докопаешься.
Ну, давай, выкладывай, - Сказочница подлила мне чаю. Моя очередь говорить, значит. Я сбивчиво пустилась излагать свою драму. В общем-то, всё было донельзя банально – слёзы, обиды, любовь, всё в лучших традициях французских сентименталистов восемнадцатого века, - но, что поделаешь? Даже сентиментализм, несмотря на специфику жанр, имеет вполне реалистичные корни. Се ля ви. Окончив печальную повесть об очередном своём любовном разочаровании, я замолчала и снова взялась за чай.
Сказочница, казалось, задумалась и сидела неподвижно, разглядывая горшок с геранью. Потом она оторвалась от процесса созерцания и поудобнее устроилась в кресле, откинувшись на широкую его спинку. Я насторожилась, готовясь услышать новую сказку.
Пару лет назад, - неспешно начала Сказочница:
Я слышала историю об одной девушке. Само собой, как ты уже поняла, это история о любви... Так вот, эта девушка – я уже не помню, как её звали, да то и не суть важно, пускай будет, например, Аней, - одна из тех наивных зелёных девиц, которые ещё не забиты суровой прозой жизни и совершенно по-детски верят в добро, любовь и прочие лирические глупости.
Вроде тебя, - на этом месте я чуть усмехнулась в чашку, - итак, - Сказочница в свою очередь улыбнулась и продолжила:
Наша героиня, как и положено, влюбилась...
Ну прям как я, - пробормотала я, отхлебнув чаю.
Не бойся, речь не о тебе. Хотя в вас и есть нечто общее.
Предметом её вечной страсти был молодой человек вполне порядочный, милый, не без заморочек, конечно, но неплохой...со всем прилагающимся. Они хорошо ладили, стали почти близкими друзьями. Порой заветные слова, как говорится, почти готовы были с уст её сорваться...к её несчастью, Аня наша была девушкой скромной и никак не решалась всё высказать -ну, знакомая волынка. Однажды, однако, прошло несколько месяцев с их встречи, она-таки поняла, что дальше так дело не пойдёт. И, памятуя об Александре Сергеевиче Пушкине и его бессмертном романе, как Татьяна, наша Аня засела за письмо. Нет, писала она его, разумеется, не на французском, а на нашем Великом и Могучем. Это было проникновенное, искреннее письмо, хоть и немного корявое. Но... - Сказочница вздохнула:
На следующий день она узнала, что её единственный и неповторимый встречается с другой.
Так всегда... - меланхолически вставила я. Сказочница пожала плечами:
Всяко бывает. Однако для нашей героини это был страшный удар. Она порвала своё признание и запихнула обрывки в самый дальний ящик, - Сказочница сделала паузу:
Что было дальше...толком никто мне и не сказал. Мнения расходятся, так сказать. То ли несчастная девушка бросилась из окна собственного дома, то ли просто замкнулась и потеряла веру в любовь, добро и прочие идеальные материи. Лично я склоняюсь ко второму варианту...
Грустная история, - я уныло уставилась в пустую чашку:
Не люблю, когда всё так кончается. К сожалению, твои сказки о любви слишком редко бывают счастливыми.
Любовь – не весёлая штука, - отозвалась Сказочница философски:
Но впрочем, - она потянулась за чайником:
Я не знаю окончания этой истории. Так что, если захочешь, она будет счастливой.
Если захочу?
Сказочница кивнула:
Это же моя сказка. Кто знает, что там было дальше... Ещё чаю?
Я пододвинула ей чашку и перевела взгляд на окно. Наполовину закрытый тучами вдали виднелся серебристый месяц. Дождь кончился.
Знаешь, я думаю, в твоей сказке всё кончилось хорошо.
Ну...значит, так тому и быть.


(Я очень извиняюсь, что не прикрепила файл в нужном формате, но у меня НЕТ программы, создающей такое разрешение - Линукс не поддерживает)

Вопрос музыкальный. Посложнее.

Прослушав самое начало прилагаемой к сообщению композиции, вы можете услышать два голоса, которые принадлежат ребёнку и взрослому. Вот вам небольшая информация об их обладателях: поющий ребёнок (далее ПР) имеет такое же соотношение с поющим взрослым (далее ПВ) и мистером Икс, как ПВ с мистером Икс. Схематически это выглядит так:
ПР=>ПВ=>мистер Икс
и ПР=>мистер Икс
где все "=>" равнозначны.
Раскройте же инкогнито мистера Икс и объясните нам, пожалуйста - при чём здесь море?

Файл вот (объём 4,58 Мб)

Правильный ответ