В зале часы - тик,
В комнате - полумрак.
Сколько ещё идти?
Сердце - замок - звяк.
Ночью дожди - всхлип,
Не отводи - взгляд.
Фото на солнце - блик,
Только тебе - я.
А я никогда не буду писать под окнами "Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя!" Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами, и мне плевать на все черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы плевать. Ах да. Ещё на ресницы, слёзы и мартини.
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать "мур", "чмоки" и "розовых тебе снов", мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - от того, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. От того, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про "любовь-кровь", про, блять, "он обидел, слёз не видел", никаких тебе "удалить отовсюду". Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет, и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с "ломкими пальцами" и всяческими "няшками" в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет "спокойной ночи" по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не "мне надоело это и это", а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.
Вы ещё спрашиваете, почему у меня нет девушки.. Да потому что я ебанутый.
Вик Ларсен (с)
Ты лежишь в ванне, и по твоим коленям медленно стекает пена.
Твои влажные волосы спутываются с наушниками, ты закрыла глаза и подпеваешь всем медленным песням.
Я сижу у твоих дверей и излучаю мягкий тёплый свет - это улыбка.
Сколько раз я хотел взять твою руку в свою и попробовать написать слова, но каждый раз меня пронизывает такая непередаваемая близость, что я, не имея ни желания, ни возможности сопротивляться, растворяюсь в тебе. Ты едва покачиваешь головой в размеренный ритм, а я пульсирую настолько яркими цветами, что они почти энергия.
Я думаю, через что мне нужно пройти ещё, чтобы когда-нибудь у меня был шанс стать твоим... - и не могу себе этого представить. Не хочу ждать следующего круга - хочу даже в этом быть, и... столько "но" вокруг. Никто не сможет. Ничто не сможет меня отвернуть. Я так решил, и время не властно, и сам я не властен, и сколько испытаний мне - и наверняка тебе - но скажи, что мы вместе, что ты думаешь о том же.
Ты лежишь в ванне, и капли стекают по твоим плечам. "Ты всё время фотографируешь мои губы, почему?". Потому что у тебя есть доводы. Потому что я думаю об этом. Потому что на мосту стояла девушка. Потому, что мы ищем друг друга, потому что связаны, прикипели, запаянная часть сердца, потому что осторожны до безумия и безумно тянет надышаться друг другом. Оберегаю тебя от самого же себя и так счастлив. когда мы оба не можем сдержаться... Этим чувствам нет и не будет сравнения, и я знаю, как это назвать одним словом.
Когда я, проводив тебя домой, написал тебе "ДА" - это было согласие на всё.
она ночами не спит,
засыпает ближе к пяти.
думает о разных мечтах и о том,
что нужно проснуться к семи.
конечно, еле встает, начинает искать мозги,
и кофе на завтрак без сахара обжигает ее изнутри.
она опять опаздывает, собирается на ходу,
одевается в лифте,
а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром по лицам.
наверно, взрослеет и чаще теперь меняет цвет
и постоянно забывает, уходя из дома,
выключить свет.
наверно, она странная, умеет читать чужие мысли.
ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам.
совсем не верит в любовь,
точнее не хочет верить.
запирает себя на замок и мечтает слетать на север.
она психопатка и истеричка,
часто накручивает сама же себя,
не любит солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням.
вечерами ее согревает с лимоном чай и общение в icq,
а брызги холодной воды по лицу помогают ей окончательно не пойти ко дну.
она совсем не следит за днями/неделями/календарной датой,
не может запомнить законы Ома и зачитывается Анной Ахматовой,
записывает свои бредовые случайные мысли карандашом где попало,
а потом рифмует их,
еще раз убеждаясь в том,
что глупа и бездарна.
у нее за окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер,
и она всеми силами пытается сделать так,
чтобы ее погоду не заметил.
она сама себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных,
и часто смеется, зная,
что смех – лекарство от всего на свете
©
опубликовано
псевдо_мысли
Бросивший однажды - будет брошен. пусть не сразу, пусть гораздо позже, но поступок будет возвращен. Не простивший будет не прощен. обманувший будет сам обманут, никуда деяния не канут. бумерангом будущее бьет - все твое тебе же отдает.(с)
Те, с которыми что молчать, что говорить,
достаешь сигарету, а зажигалка уже горит,
допиваешь, а уже протягивают, чтоб долить;
им не требуется объяснять ни что болит,
ни по кому болит;
и соврал бы, да что соврешь им, когда весь вид
мой красноречиво правду им говорит,
как они — обижаясь и злясь временами —
продолжают меня любить;
и я чувствую, как между нами
тянется, теплится, бесится, бьется,
натягивается до предела, но никогда не рвется
живая нить,
из всего, что имею — именно это стоит хранить.
Те, кто берут на слабо, а потом проверяют пульс;
при истерике бьют наотмашь по левой щеке;
к ним приходишь — расквашен весь, говоришь: "Боюсь!
существую, мол, при деспотичном ростовщике;
я ему по крупицам сдаю слова, но растет процент!
я готов замолчать, только что ему, если глух?!"
А они, улыбаясь: "Ну, давай, завершай концерт,
завершай подводить нам итог всех своих разрух",
гладят нежно, и от их теплых рук
улыбка вспыхивает на лице.
Те, с которыми мне еще жить и жить:
напиваться ночами и прошлое ворошить,
и сидеть на кухне,
и словами отчаянно ворожить —
словно угли
их ворошить,
едва потухнет.
Быть счастливым их улыбками, постоянством,
и — когда-нибудь — сединой,
до которой черт-его-знает-сколько-еще-ночей;
те, которые при встрече не спрашивают: "ты чей?",
просто констатируют:
"ты теперь со мной". (ц)
Она никогда не знает, как надолго он исчезнет опять.
Всё в ней кричит – не надо его отпускать!
Но она как будто спокойна, или просто делает вид,
И не звонит.
Он каждый раз выселяет её из мыслей своих и стихов,
Тщательно забывает запах её духов,
Он думает: «Господи-Боже, если твой приговор таков,
То я готов!»
Проходит Nадцатый месяц, никто не идёт ко дну.
Они, как упрямые дети, всё играют в эту войну.
И говорят друг другу: «Хватит, я долго не протяну!»
А сверху на них смотрят и думают:
- Ну-ну… (ц)
Любые отношеня - сделка. Иногда тебе может повезти, и ты получаешь любовь как бонус.
Не люблю слишком мутных
И слишком открытых как бы.
Неуютные кухни,
красное мальборо,
журналы типа «твоя усадьба».
Не люблю, когда врут,
Что всё заживёт до свадьбы.
Когда говорят «нравишься» или «ладно-ладно»,
Когда целуют при встрече людей, от которых рвота.
А ещё свои старые фото. (с)
покажи мне то время, где я сильней, чем сейчас.
это сто сигаретных пачек тому назад,
это два институтских курса и школы часть,
это те, еще не подкрашенные, глаза.
покажи мне то время, где я еще не люблю
никого, кроме мамы и палевого кота,
где часов по двенадцать дома стабильно сплю,
это детское время без "если" и без "когда".
покажи мне то время, когда мне тринадцать лет,
и четверки мои - наивысшая из проблем,
я не думаю о парнях, о добре и зле,
и не еду грехи замаливать в вифлеем.
покажи мне то время, где я не авторитет,
где не нужно рубить младенцев и жечь костры,
где еще не даю в долг, не беру в кредит,
где слова мои еще не совсем остры.
покажи мне то время, где я выхожу гулять
и на старых качелях лечу до любых планет.
где еще после каждого слова не ставлю "блять".
где вопросов жизни и смерти ни капли нет.
покажи мне то время, когда я живу игрой,
не дежурной улыбкой, ненависть затаив,
и друзья еще умеют стоять горой,
и когда это все, что у них на меня стоит.
покажи мне то время, когда ничего не ждешь,
кроме маминой ласки, платьица и конфет,
и когда черный пепел не знает моих подошв,
а сигаретный запах - уже дефект.
покажи мне то время, когда никаких парней,
а только дом, удивительно теплый дом,
в волосах еще не прокрашенных нет корней,
а дышать разве что от кашля слегка с трудом.
покажи мне то время, где под ноги не смотрю,
где только родители вправе прижать к груди,
где крысы тащат сырные крошки в трюм,
и я не знаю, что ждет меня впереди. (с)
Есть замечательная пословица: «Каждый хочет иметь друга, но не каждый хочет им быть». Сейчас всё чаще мы хотим «иметь». «Хочу ребёнка» — вместо «хочу быть матерью», «хочу замуж» — вместо «хочу быть женой» и т. п. За этими тонкостями языка стоит отношение человека к жизни, его девиз: или я для кого-то, или кто-то для меня. В своём желании иметь мы ломаем жизни, разбиваем сердца — и страдаем от одиночества. «Человеку обладающему» всегда будет мало того, что есть. Мало денег, мало власти, мало одной жены, мало друзей, мало веселья, мало самого себя. Потребитель, не имея собственной сути, состоит из того, чем он обладает.
(с)