Настроение сейчас - love)

Чтобы знать, как я люблю людей, нужно уметь влюбляться в каждого нового встречного. Надо бы подумать, что с этим навыком(?) делать. Ведь это зачем-то мне дано. Ведь для всего нужно искать в себе оправдания-предпосылки-объяснения-предназначения. Мы, всё, что существует или есть - есть данность, данная по что-то. Есть ли смысл доказывать, что во всем есть смысл. Это совсем не означает, что его действительно нужно искать в каждом действии или помысле наших необузданных извилин. Каждый сам расставляет акценты в своем существовании. От этого, собственно, формируется и уникальное мировоззрение и личность.

Но для этого должен происходить процесс “поиска” - движущая сила всех других процессов. Человек, который перестал искать - перестал жить. Банально, просто, понятно, доступно, как есть. Добавлять даже не стоит чего-либо.

Ксения - спасение.

“Ты уходишь, отпускаю потому что.”

“Я всадник. Я воин. Я в поле один”

Моя доля, рок, призвание - есть помощь. Есть жертва ради помощи. Это потрясающая миссия. Которая неизменно влечет за собой всепоглощающее одиночество. Не зря все початки и ростки дались этим вещам во мне еще в юные годы. Мать Тереза, черт меня дери. В данном контексте даже кичливый Джоэл оказывается прав - нужно различать, когда это человек рядом, а когда - нуждающийся в помощи. Только, кажется, различать даже и нечего. Я каждый раз оказываюсь в одной единственно-возможной для меня позиции - схем развития каждой истории вроде как рисуется внушительное количество, но, по сути, все они для меня сводятся к одной - положение вновь ищущей любовь, которая станет помощью, которая будет принесена в жертву другим. И именно это действительно мой эгоизм - я человек-жертва. Моя миссия приносит мне горькое наслаждение и самоудовлетворенность. Я считаю себя молодцом каждый раз, отломив от себя кусочек. Есть только одна неувязочка - где-то я потом отрастить забываю, наверное. Меняюсь. Больше мыслей о том, что жертвой быть сложно. Осознанной или нет - не важно. Ты жертва. Точнее, есть только жертва. А тебя в итоге как бы и нет. Ты как призрак. Как воображаемый друг. Как Бред Питт - пришла, решила в мозгу проблемы и испарилась. Не факт, что тебя многие вспоминают, как реальность. Люби хоть сама себя, наверное. Уж тебя дейсвтительно никто не полюбит.

Есть только Воспи. Уникальнейший человек. Его несчастье любить меня. Он - в жертву принесенный мне. И сам он тоже жертва. Наверное, поэтому наши звезды обязаны были слиться и вместе померкнуть в необъятной черной дыре реальности. Два воображаемых друга не могут взяться даже за руки. Потому что они воображаются разными людьми. Вот такие казусы.

Я всадник. Я воин. Я в поле один.

Ты уходишь, отпускаю потому что.

Сильный? Воображаемый.

[500x320]

- Я не привыкла, чтоб обо мне заботились.

- И не привыкай.

- Никогда не привыкну.

Мне только один раз в жизни мужчина дарил цветы.

Я никогда не забуду два букета. Разбивший в дребезги и прощальный.

Только ты умел так. Как же я могла сомневаться в этом. Ведь больше некому.

Да, конечно.

Только сейчас есть другая тема, новый лейт-мотив моей бездарно-неорпятной жизни. В нем нет цветов, он не нуждается в ласке. В нем только кровь и боль, утраты, отчаяние, забытие. Но это только сопровождающий мотив музыкального оформления. Контрапункт в видеоряде. Когда видишь ребенка с слегка грузным взглядом исподлобья. Нависающие брови создают ореол суровости и полного отрешения от кого бы то ни было. Есть только он и его защита. Он курит в моей комнате. Даже не потрудившись открыть балкон. Это дерзко и некультурно. Но Почему-то я ему это готова разрешить, что и делаю.

А еще, он слишком добрый. Только... Не знаю, как не увидеть в глазах этого лучезарно-интересующегося, горящего мальчика... мечту. При всем напускном строгом реализме он невероятно чист и непорочен. Только раньше не встречал, возможно, видящих это. Возможно, знающих. Ищущих. Не встречал, словом.

Вопрос в другом.

Вопрос в том - каков вопрос?

Удачного пути во Львов.

Мне надо работать.

Украду пару затяжек.

Или не украду)

Лег рядом. Добрый очень. Нежный сильно. Все не так как кажется в этом мире)

Особенно, зазнавшаяся лысая девчушка, которая с чего-то вдруг решила, что всех и вся знает, видит, слышит, понимает. А на самом-то деле - никто не знает. И только субъективизм решает все проблемы, которых нет в силу субъективизма. Отличная позиция. Беспроигрышная.

Не соблазняй меня, о нежный отрок.

Прости меня

Что я не такая, какая тебе сейчас нужна

Я эгоистка

Мне с этим жить

Да, конечно, поэтому я думаю о себе

Мне больно, что я не могу тебе помочь

Больно, что я не знаю, как это можно сделать

Можно ли

И боль застилает мне глаза

Я потерялась

В пустоте

Которая родилась тогда, когда пропал ты

Даже писать это сложно

Потому что все опостылело

Потому что руки опускаются

Никаких мотиваций

Никаких желаний

Никаких кнопок ускорки

Никаких кнопок Play

Панель пуста

Там и паузы со стопом нету

Лишь сплошной кусок пластика

Черного

Поглотившего весь световой диапазон

Все температуры и градусы

Не знаю, на чем держится мой позвоночник

И какими силами руководствуются пальцы

Как смотрят глаза

Все какое-то ненастояще-бессмысленное

Мерзость

Я мерзость.

Мыслей о суициде не было несколько лет

Таких вот

Реальных

С целью

Мозг не подписал указ о самоумервщлении

Спасибо ему и на этом.

Не знаю, чего я хотела добиться своими словами

Своими ответами

Монологами

Ссылками

Хотела понимания?

Но ведь должно быть наоборот

Ты сейчас не должен меня понимать

Это я должна

А вроде никто никому ничего не должен

Ты

знаешь

как семья стал

Даже не заметила

Я не могу спустить на тормозах

Это будет тот же обман, которым я умело пользуюсь сейчас повсеместно

Маска

Каково тебе было слышать мой смех и беззаботную болтовню с нашим коллегой?

И это спустя пару часов после слез

И это за пару часов до "Прости"

Я бы ненавидела себя, возможно, за такое

Блеф

Вот как это читается

И это мерзко

Ведь из двух позиций блеф был в смехе.

Но я не знаю, чувствуешь ли ты маску.

Ты не в тех переживаниях, чтобы уделять внимание каким-то анализам поведения бесшабашной малолетки

Мне ведь противопоставить тебе нечего

У меня никаких проблем

Нет никаких проблем

Я здорова

Я имею занятия

Работу

Деньги

Семью

Друзей

Общение

У меня есть все

Все кроме тебя счастливого

И без этого внезапно мир рухнул

Ощущаю себя недостойной

Всего

В первую очередь - тебя

Я бы больше не писала

Будь я тобой

Поэтому уверена, что это точка

Стоп.

На твоей панели

А на моей все та же всепоглощающая пустота

Сколько я в ней проживу

Еще

После этих двух недель

Сложно предугадать

Но Ты

Это что-то особенное, видимо

Совсем

После всего, что со мной когда-либо было

Как так сложилось

Что происходит то, что происходит

Я не могу оценивать с твоей позиции

Потому что я - не ты

И потому что сейчас ничего не знаю о тебе.

С моей позиции

Ты

растворил все

и никакие монологи в Бабьем Яру не спасут от пустоты

Это то, чего я не ожидала

Давно уже не ожидала

Неч пришел

Заканчиваю.

16 из 20ти

от 30 до 37

почти 2 часа

альбом двух распавшихся

начало вечной смерти

два сломленных счастья

один спасенный парк трупов

несущая просвещение в торговые ряды

помощь уставшей

каждый порядочный человек пытается оградить дорогих от страданий

но дорогие видят страдания

они мучаются

еще и от того, что не знают, отчего страдания

ведь их пытаются оградить

дорогие пытаются понять

не зная, что понимать

этим причиняют страдания и самим себе

страдающие причиняют страдания не страдающим

вместо того, чтобы свалить часть переживаний на близкого

который, возможно, готов их поддержать и понять

но они боятся заведомо, что не готов

и пытаются оградить

весьма логично, последовательно

и мучительно

для обоих

поэтому я

как нестрадающая

страдаю за двоих

ведь вижу страдания

ведь меня к ним не подпускают

ведь боль передается интуитивно

тяжесть давит не от того, что ее возлагают на плечи

тяжесть давит вне зависимости от желаний

она просто есть

и, влекомая одним, она не в нем

она над ним

и все, кто под зонтиком

оказываются под бременем

и пока страдающий не подпустит к себе

каждому прийдется держать самостоятельно

не видя и не ощущая усилий нестрадающего

который уже несет такой же груз

а может и тяжелее

ведь он не ощущает масштабов

он лишь подвержен

и к его грузу еще и добавляется беспомощность.

к его грузу прилагается боль

дополнительная

незапланированная

и знают ли они оба

знаем ли мы оба

что чувствует другой

что ощущает

что у него болит

и сколько он переживает

бьюсь об купол его второго зонтика

которым он оградил себя от меня

или меня от себя

твоя жизнь

твой выбор

твое одиночество

мое доверие

моя боль.

мое одиночество.

Настроение сейчас - он

(Маленькая Кастанеда)

Витатели обителей моих

Трепещите

Вы проиграли мой девиз

Так неожиданно

Красиво

Не скулиите

Улыбка в дверях

И все.

Как вспышка

В зените

Даже не стоит болтать

То лишнее в днях

Ослепленных

Пламенем

Быта.

Почва нерыта

А уже проросла.

Черно-белое

Окно

Раскрыто

Дробью в живот

Не дальше,

Продолжив,

В носу чудеса

Фиолетовым пахнут.

Смог

Не зловоние

Отголоски движений ног

Ночью

Между прочим

Кофе в смеситель

Рукава рубах

Поддержите шорты

И будем копать

В незабытых снах

Между прочим

Маленькой кастанедой

Плыть на твоих руках.

[700x395]

[280x203]
Настроение сейчас - мертвое

Шел человек
Оступился
И умер

У него может дочка и внук
Трубку берут
А в ней
Ваш дедушка шел
Оступился
И умер
Короткий гудок

Наверное он улыбался
В дороге
Шел налегке
Возвращался домой
И тут
Пока шел
Оступился
И умер
Дом пуст
Никого нет

Теплая кепка подарена другом
Тот долго хотел покупать берет
Надев ее шел
Оступился
И умер
И кепка в крови
И толку в ней нет

А куртка пуховая деду досталась
Наверное дешево
Греет зато
В ней грелся и шел
Оступился
И умер
Холодному телу
В куртке тепло

Какой формы нос
Он носил не стесняясь?
Быть может, с горбинкой
А может крючком
Им воздух втянул пока шел
Оступился
И умер
Какой уж был нос
Теперь все равно

Секунду назад
Он вдохнул так тревожно
Лежа на плитке
В холодном ветру
Прощался ли он
С этим миром голодным
Когда шел
Оступился
И умер
Стал труп.

Мыслимые мы, мыслимы ли?

Окутанные в варежки из дымчатого искрящегося счастья, мы с тобой едины. Да, внутри меня это покой.

Мы счастливы

Может, это созданный мир мной

Может быть, это правда немыслимая

Может, истина стоит горой

А при встрече узнается все.

Я боюсь ее, да. Ну как же иначе реагировать на тебя, во плоти.

Как же люблю говорить с тобой.

Ты мой лучший собеседник.

Потому ли, что люблю?

Потому ли, что символ?

Потому ли...

Какая разница

Ты ведь один.

Ах, как же я волшебно счастлива.

Во внутренностях моей головы роятся ненаписанные трактаты мыслей. С каждым мигом их количество расползается во все уголки черепной коробки и, наверное, должно бы давить изнутри, доставляя невыразимые страдания и моральные неудовлетворения. Но со мной таких проблем давно уж нет. Каким-то замечательным образом, все эти "здобутки" хранятся на внешних жестких дисках, которым подключаются ровно в тот нужный момент, когда мне требуется данная конкретная тема. Заметьте, связь новая, беспроводная, удаленная на тысячи условных единиц измерения вселенных. Моим мыслям никогда не тесно. Даже они сами по себе мыслят весьма разумно, чтоб не сказать рационально. Хотя творческого подхода не занимать. Счастливый я человек. (=

"В тебя просто влюбиться.

Ты как атмосфера."

Мони

P.S.: heard somewhere before

- Раз ты не привязываешься, я не привязываюсь, тогда я не вижу преград.

- Для непривязывания?

- И для этого тоже...

P.S.2: naturalistic

- Я тебе могу сказать, почему тебе чуждо привязывание и додумывание.

- Ну? Хотелось бы услышать твою версию.

- Это не версия. Это природа.

- Хорошо, хочу услышать версию природы.

- В тебе очень сильно мужское начало.

- Хах. Эта версия совпадает с моей.

- Этому есть в тебе масса доказательств... прическа, голос и многое другое... Но при этом оно находится в гармонии с женским.

Леша

[700x510]

"Тебе обязательно надо посмотреть Шербургские зонтики"(фр.)

 

титры:

рот крупно, поющий рот. Каждый новый слог(когда открывается рот) - новый титр, собественно, в горле.

*До безумия понравилась эта форма титров*

собственно:

- Тебе определенно должно понравиться.

В ответ она лишь сильнее выпучила глаза. От перенапряжения стали трястись косички и маленькие пальчики сложились в шарики-кулачки.

Заметив это, случайный прохожий чуть встрепенулся, перестал улыбаться и, поспешно выпрямив спину и бегло, для вида, кинув взгляд на часы, так и не узнал, который час и побежал в не менее неизвестном, чем он сам, направлении.

Лика.

*тут картина квартиры - панорама интерьеров простеньких, но весьма немаленьких апартаментов. Видно, что ремонт не притрагивался к этим отшелушивающимся кускам краски на потолке и дырках в добротном дубовом паркете, видавшем те еще виды. Комнаты сплошь завалены разными вещами. Неясно их происхождение, порой и формы. Многое в расфокусе, но иногда проглядываются некоторые детали абсолютно разноплановых объектов - музыкальные инструменты, кучи ткани, из-под которых едва-едва выглядывает головка швейной машинки, клетка от какого-то домашнего питомца, вероятно, птицы, и так далее. На фоне, еще не прекращаясь после титров, слышно пение. Периодически оно перебивается хлюпаньем воды и шмыганьем носа. Панорама доходит до двери ванной. Оттуда вдруг вышлепывают абсолютно детские девчоночьи ножки. Мокрые и резвые. Вышлепывают они из кадра. Следуем следующим кадром за бегущими ножками. Они бегут на балкон и там забираются на табуретку(из кадра, конечно).

 

на улице там дальше должны ее заткнуть все соседи. Она типа начинает петь с балкона громко, кадр от нее отъезжает на весь дом - с соседних балконов вылезают злые люди и затыкают девочку.

и так всю жизнь

хаха

конец

спать хочу)

гуд найт.

Когда она начинала петь. Птицы вторили ее трелям, заслушиваясь и замолкая с открытыми навстречу звукам клювами. Когда она начинала петь. Стены перекликались звоном каждой ноты, перебрасывались эхом. Когда она начинала петь. Свет ложился теплее, тени падали нежнее. Когда она начинала петь...

Когда она начинала петь. В округе закрывались чужими руками окна, и стекла предохраняли чужие уши. Когда она начинала петь. Все резко переставали слушать, стараясь  это перетерпеть. Когда она начинала петь. Даже близкие затыкали ей рот, пытались унять, образумить, унять ее спесь. Когда она начинала петь...

Когда она начинала петь. Было ли все так красиво. Когда она начинала петь. Не было ль наоборот. Когда она начинала петь. Не надрывался ли у маэстро живот. Когда она начинала петь...

Когда она прекращала петь. Птицы летели на хлеб. Когда она прекращала петь. Слышны были человеческого разговора голоса. КОгда она прекращала петь... как сложно ей было прекратить это петь.

***

 

иногда до безумия хочется представить себе, будто ты что-то умеешь. Сложно устоять перед соблазном петь как Цезария или Роберта Флэк, или как Элла Фитцжеральд, или Феист, или Ольга Евгениевна, или Уитни, или Агилера, или ГаГа, или Дион, или Эня, или Битлы, или.... или... или...

и, себя не слыша, в общем-то, поддаваться этой ласке весьма легко. Еще не придумали таких звуковых зеркал, которые бы с полнотой скрупулезного подхода к музыкальному делу указывали на все недостатки твоего вокала. При этом считывая, что, собственно, тебе хотелось изобразить этой всей какофонией звуков, марающей уши стен, которые, как известно, слышат все. И твои вопли тоже. Да-да. Только они не будут в состоянии тебе описать весь тот неподдельный ужас, который изрыгается твоей поганой глоткой, слабой и такой же бездарной

бездарность

поиск сегодняшнего банка картинок гугла

именно это слово

неприятные моменты переключения, когда ты начинаешь делать, что хочешь - выть - и вдруг вспоминаешь, что окружающие этого терпеть не могут. Каждый раз напоминаешь себе - им это не нужно, замолчи. И каждый раз останавливаешься в готовности разрыдаться, как последний сопляк. Еще и без должного повода. Как это похоже на бездарностей.

Как будто ты один такой, никакой. Таких ведь сотни тысяч. Можешь гордиться хотя бы распространенностью среди биологического вида присущей тебе черты.

Приятно? С примесью горечи и кислоты. Сочетание неприятностей высказанного оставляет легкий налет угрюмости на все попытки запеть. Моментами возникает желание в принципе не открывать рта - вдруг твои слова звучат так же назойливо. Молчать? Выход.

Зато можно подойти к каждому второму на улице и сказать "Привет, моя зеркальная бездарность!". Радостная, судьбоносная встреча... с чужим кулаком.

Странно, очень часто дают что-то понять что-то важное именно посторонние люди. И ты идешь такой поникший, такой чуть подбитый хруснувшими костяшками, что аж хочется себя пожалеть. И напарываешься на жалеющих. И вот что тебе мешает найти среди них каждого второго и дать ему в глаз, ведь он зеркало твоей бездарности только с примесью эгоизма и глумливости. Ничто не мешало ему пройти мимо и не давить на твое и без того помятое самолюбие. Он выбрал свой путь - ты выбрал свой кулак. В итоге вы оба оказываетесь в закольцованной бездарностью цепочке падений в грязь. Испытываешь ли ты насыщение от того, что поставил другого в свое положение?

А ведь все оканчивается в итоге на песне-победном марше или песне-плаче. Напарываешься на первый грабли вояния. Вопрос лишь один - в ровных рядах хора строем будут стоять волки.. или все же собаки?

бездарность, в общем и целом.

Настроение сейчас - artistic?

Пишешь пишешь

молчишь

ничего не слышишь

в ушах гудят рассыпанные кем-то

ниши

оставленные кем-то

бреши

в лучах света сиет ночь

не в состоянии себя превозмочь

сидишь и пишешь

пишешь

никого и ничего не слышишь

не в состоянии открыть глаза

посмотреть, прочитать

продереть небеса

и почувствовать руками

пальцами

словами

то, что написал

что излил

и услышал совсем не ушами

лишь

пишешь

пишешь

и ничего не слышишь

и ничего не видишьхотя все ощущаешь

но там

не тут

нет ничего вокруг

а все сосредотачивается в один недуг

ты пишешь

пишешь и ничего не слышишь

лишь только так изредка

немножко

от непривычки дышишь

вздох делаешь

его не слышишь

и снова пишешь

пишешь пишешь

и пишешь пишешь через пишешь

а хочется написать, что ты все слышишьи не слышишь

а слышешь

ноть так ты всего лишь раз напишешь

и тем не менее как будто происходит все не тут

а там где бас

где жизнь

шгде кто-то угрюм

другой хохотун

а ты никто

молчун.

В лесу на опушке сияющей крови налитые болью сидят не более солью набитые желчью налитые в роли своей чужой роли укравшие свет куда-то не здесь назад

кружится кружится капля рассвета в хоровороде пустых забот

молчания

крови

сидящих вокруг

черные капюшоны

классика черного мрачного жанра пустых триллерочков таких же мрачных господ

напускается зелени в воздух

дыш из-под тканей ползет

он сочится

танцуешь

все кровью налито

травою цветет

ты кружишься кружишься тише

собиаретесь в ризрачный коловорот

за руки

за струпья

их держишь

не чувствуешь землю у искровавленных ног

ты кружишься кружишься

видишь

мелькание глаз

не яблок

не глаз

не глазниц

а духа

зеленого черный лафит

лишь кружатся, плачут, танцуют с тобой хоровод.

Но кто же ведет.

Бриз

слегка развевается шляпа у поседевшего у сморщившеося виска

сизая полоса терпкого дыма тянется вверх к облакам

щека надувается медленно, длинно

смакуя каждый листочек кубинского табака

старик улыбается

звуки агонии льются издалека

старик не кается

тянет сигарные соки до дна

вдоль губ легла тяжелая морщина

под ней укрылись в тень усы и борода

вторая сторона щеки как девственно невинна

с той

Бывает, что абсолютно обычные в своих внешних предназначениях особи каким-то непостижимо-едва-уловимым образом начинают волновать сознание.

И вот сидишь, и думаешь.

Вот же как нелегкая крутанула.

Не стоит оно того, да и не нужно никому. Да есть задор - всем обоснованиям дает уверенный отпор

Ну забавно, да.

Да не выйдет ничего, и слава заварному крему.

Это игра, в конце-концов) Если надо - может и монетку бросить.

О чем я только думаю xDDD

Happy birthday Guadalupe

Подвесы - это восторг и эйфория.

Но теперь я никогда не попробую сама.

Ведь я ощутила это по-настоящему в голове

Вероятно, я таки научилась проэцировать и "пробовать" впечатления-действия-события-достижения на себе, в пределах своей головы.

Это тот момент, когда, лежа в своей ванной, ты чувствуешь себя там, наверху, на крюках, но без крюков - будто что-то воздушное подхватило тебя за шкирки, и начинает дико стучаться сердце, которое перескочило в голову. То неповторимое чувство, когда ты оторвался ногами от пола и... полетел. А внизу какие-то странные, незнакомые в этот момент, люди стоят внизу и глазеют на тебя, парящего. Все теряет значение. Открывая глаза на старый, потрескавшийся кафель, видишь его с той же пульсацией, и картинка в сознании не утихает, а лишь становится реальнее.

И тот же ужасающе настоящий момент истины, когда тебе протыкают щеки, руки в плечах, локтях и кистях, в груди обнаруживается прут толщиной в сантиметр, выходящий насквозь из области чуть пониже солнечного сплетения. Где-то на выступающих костяшках таза примостились еще два угрожающих крючка. Тот отвратительный комок страха, подступающий к горлу, когда начинаешь представлять то, что должно будет произойти с твоим телом, что с ним будет потом, что останется на всю жизнь, что может разорваться, хоть и не должно. Когда перед глазами не спадает пелена с темной части памяти, когда вроде как ты решился на этот шаг, хотя он перечит принципам твоего самосознания. Когда не отдаешь себе отчет в содеянном, не чувствуешь всего этого, когда в тебе наркотик желания и ты всецело предан деянию сиюминутного стремления. Когда вокруг восхищенно разлетаются слюни у смеющихся ртов, и в разноцветную рулетку скручиваются зрачки вожделеющих зрителей. А затем миг осознания, и отнюдь не слизывания стекающей струйки крови из отверстия в груди. Мечешься в поисках здоровья, а его уже нет. Напоследок, миг пробуждения, когда, не найдя спасения от кровоточащих дырок в своей оболочке, ты обнаруживаешь себя под своим одеялом, лишь увидевшим сон.

После такого не пойдешь на эту авантюру. Полностью пережив и то, что она дарит, и то, что она значит для меня.

После такого чувствуешь наполненность и полную стабильность - исчезает вероятность принятия решения по примеру "Может все же?".

После такого нисколько не пропадает желание наблюдать и питаться энергией, исходящей от испытывающих это наяву.

После такого рад, что ты такой.

После такого хорошо.

[600x410]

Высокие домики плачут с небес

Подрежешь внизу

Свалится весь

И слезки по полу

Кап-кап на паркет

Высокие ивушки вьются в саду

Немного подпилишь

Лежат уж внизу

По речке струятся ветки в воде

И листики так мило тонут

Высокие в доме живут потолки

Да стену разрушишь

И вот уж они

На землю упали и мирно уснут

Крошки кирпичиков тихо умрут

Высокие шкафчики под потолком

А ножки надломишь

И это уж стол

Или дровишек теперь не счесть

Предназначенье найдется в другом

Высокие полочки виснут на стенах

Болты открутить

И уже на коленах

Можно писать на дощечках наш гимн

Хотя не спешим

Высокие мягко щебечут кроватки

Хоть лапу сломаешь

Уже как в палатке

Лежишь на суровом военном матраце

Совсем не о роскоши как-то поем

Высокие даже у кошечки ушки

А живность упала

И нос как ватрушка

Хоть на все четыре

Упасть не дают

Высокие ложки

Высокие рожки

Высокие нравы

Высокие сны

Высокое канет

Высокое стонет

Высоко кубарем

Катится вниз

Лишь с нами

С друзьями

Высокие птицы летают

Отрадно

Не падают

Даже с такой высоты.

Смелости слюни текут на порог

На милый

удавшийся

радостный

слог

По ржавым перилам стелится смог

Продрогший

обветренный

сыростью

строк

Зато по обочине катится сладость

Приторно

кисло

молочная

малость

А там уж накопится наша усталость

За буквами

молодо

спрячется

старость.

[500x345]

Разные вещи творятся порой

Уходишь сама

Приходишь взапой

Сама не своя

Свой не самой

Самостоятельно

Выйдешь на бой

Сделаешь шаг

А тебя по мостовой

Размажут как хлеб

Такой человек

Такие нравы

Как прошлый век

Грызут удавы

Беззубые вроде

Но пасть не смогла бы

Упрямая слава

Дурная забава

Сделать из сплава

Пятьсот батарей

Радиаторы нравов

Правила дней.

Затем он молчит

Не стесняется

Плачет

И глупо хихикает

Побежденная

Значит.

[500x389]

[700x524]
Настроение сейчас - свобода

Раз два три четыре пять шесть

Пять демонов лесть

большая весть

ни встать ни сесть

могу обресть

глухую жесть

и всю не съесть

такая месть

на свете есть.

Раз два три четыре пять

Сегодня встать

А завтра опять

Белила трать

На плахе рать

Закрылки брать

Чтоб снова врать

Позорно отдать

Себя же продать.

Раз два три четыре

Немного о сыре

Веселом проныре

А также задире

Погрязшем в сатире

Загрузшем в сортире

На черной мортире.

Раз два три

С солью внутри

Сено протри

С нёбом смотри

Меня не сотри

Раз два

В сердце трава

Умолкла молва

Раз

.

Один

Свобода

Миллион

При родах

Миллениум

Года

Вечная

Сласть.