Кто-нибудь еще помнит-читает меня здесь?.. :)
Попробую со временем привести эту страничку в порядок.
Пусть и у меня такая вещь будет, что-то подозрительно много в ней совпадений. Если кто не знает, что вот здесь можно получить случайную фразу, в отсутствие книги, которую нужно раскрывать наугад.
Обо мне: "Я всегда был брезглив и терпеть не мог излишеств. Чужая сила мне ни к чему. Если не сумею обойтись своей собственной – значит, сам дурак."
О жизни: "Мне предстояло умереть в схватке, а это куда веселее, чем самоубийство."
О любви: "Надежда может причинить даже большую боль, чем ее отсутствие."
О будущем: "Я все равно ни о чем не жалею – хотя бы потому, что это бессмысленно…"
О врагах: "Многие мужчины умеют убедить себя, что решение принимают именно они…"
Об отношениях: "Кошки – независимые существа, тосковать они не умеют."
Фенечки, яблоки, свеча с запахом корицы, алые кленовые листья, мне не встретилось ни одного золотого.
Остывший кофе, мелованные газеты, белые розы, засушу и вложу, да хотя бы в ту самую книгу.
Тусклые огни платформ и автострад, ночные поезда, песни Ниэннах и Джем, разговоры, много разговоров.
Электрический холод, ледяные коридоры больниц, сигаретный дым, нехорошо и нелепо, но не бросай курить.
Черная тушь, обрывки стихов на карточках метро, янтарь и серебро, я научусь снова носить серебро.
Тихие улицы, маскарад осени, прекрасный и странный сентябрь, дождь, наконец-то дождь.
Безвременья Не Будет.
Ежели кому актуальна я, моя морда и российско-паспортное имя, то вот Вконтакте.
PS. Но иметь ввиду, что хожу туда раз-два в неделю в информационных целях.
Открыть окно, впустив в комнату прохладу и ветер, сесть у камина с бокалом имбирного вина и слушать дождь.
Знаете, английская осень совершенно не похожа на ту, что в России. Бледно-золотая, призрачная, окутанная дождями и туманами. Осень, которую нужно писать акварелью.
А еще знаете, я безумно скучаю по всем вам...
Dear friends, мой ноутбук приказал долго жить, причем до возвращения отца я даже не знаю, возможно ли будет его отремонтировать или хотя бы вытащить с то, что там осталось. Все, что данный момент есть, это интернет с чужого компьютера. В icq до разрешения вопроса с чудо-техникой меня не будет, в блоги постараюсь выползать. Общать по мобильному (+79035043172) и лично.
Песни, сны, письмена -
Все сгорело дотла,
Все осталось забвеньем.
Зачеркнуть имена.
Не смотреть в зеркала.
Не искать совпадений.
Том на полку убрать.
Перешить шелк знамен
В платья лучшего света.
Наконец осознать,
Что всего лишь циклон
Обещает западный ветер.
Как пылает закат
Над верхушками сосен
Смотреть равнодушно...
...Опоздав, в мир назад
Возвращается осень.
Тоскливо и душно.
Все прохладнее дни,
Дышит ветер зимой,
Облетает листва...
Зажигает огни
Белый Тирион мой...
Нет, простите. Москва.
''Сажаю землянику, поливаю землянику, удобряю землянику, пропалываю землянику, собираю землянику, перебираю землянику, ненавижу землянику...'' (с)
Вот говорили мне осенью - на кой нам столько земляники? Нет, надо было сделать пять грядок по три ряда в каждой. Теперь придется варенье варить.
Накатав за ночь две сотни магических свитков поняла, что скоро пределом моих мечтаний в плане ролевок станет игра, на которой я никак не участвую в мастерской группе.
И еще немного про цветы, символизм и мои странности. Я могу наивно ошибаться, но все-таки полагаю, что выбирая в подарок цветы, чаще всего руководствуются эстетической составляющей и реже - их традиционным символизмом. Между тем, здесь можно здорово не угадать, с учетом разницы мировосприятия и личных глюков.
За себя хочу сказать, если вдруг вам захочется подарить мне цветы (ну мало ли...) - не дарите белые розы. Только, если не хотите сказать этим подарком нечто вполне определенное. Иначе, со ссылкой на странности одной личности, просто сделаете мне очень больно.
В детстве очень нравился этот мультфильм. :)
И принесла вам вот такую штуку. :)
И да - спасибо всем за поздравления. Я просто не знаю, как словами передать мою благодарность и радость быть знакомой со всеми вами.
Этот дневник я бросать не планирую, просто в последнее время в связи с учебой и всем остальным на него не хватает ни моральных, ни физических сил. Когда немного разгребусь с делами, то все обязательно прочитаю и откомметирую.
Если я кому-то что-то обещала, и вы считаете, что забыла, напишите вот прямо сюда (про аватарки и языки я помню).
Эту дивность, иначе - фанфик за авторством Arhuaine, я прочитала когда-то давно и благополучно забыла. Теперь нашла и ностальгирую. Более того, совершенно по-иному понимаю эту вещь теперь. А ведь оно великолепно, да. Господа толкинисты и сочувствующие, не пожалейте полчаса чтения со словарем, если не говорите по-английски. Находка посвящается всем, кто верит и помнит.
А читать, комментировать и отвечать буду вечером, поелику сейчас ухожу работать. :)
That Damn Book
They are sitting in the garden, in the summer sun. One is reading, his long coppery hair like a curtain hiding his face. The other only watches, and sips from a glass of iced tea. "Why do you torture yourself like this?"
Maedhros looks up from his book; an old and battered copy of the Silmarillion. He frowns. "What?"
"That." Maglor waves a dismissive gesture at the book. "It won't make you feel any better, you know."
Maedhros shrugs and looks back at the page.
"What is it anyway? Thangorodrim?"
"Nirnaeth Arnoediad."
"Oh." Maglor picks the mint-leaf out of his tea and chews it. He knows that Maedhros has been dreaming of that again. He hears him in the night, crying, calling out Fingon's name, and he fights the urge to go to him, and hold him.
"It doesn't matter now," Maglor says eventually. "You found each other again."
Maedhros' eyes flash with a sudden anger that dissipates just as quickly. "It matters," he says simply. He sighs and throws the book down. "I keep hoping that one time I'll read it and it will be different. I keep looking for the happy ending."
"You have that now," Maglor replies.
Эпизод из мюзикла "Elisabeth" (на немецком), в котором дэр Тод (Смерть) ведёт "внушительный разговор" с сыном Элизабет Рудольфом.
der Tod - Mate Kamaras
Erzherzog Rudolf - Fritz Schmid