вчера опять было кошмарное полузабытье.
сегодня опять эта странная музыка.
она говорит о ней.
это летний серый день. ветер. тяжелое перекатывание парусников у причала. трепет платочков на протянутых веревках. желтые платочки.
ее волосы мечутся на ветру.
тепло этого дня ласково окутывает тебя. ты не ощущаешь его. оно дарит тебе естественный комфорт.
она стоит перед глазами.
музыка бежит, спешит, летит и льется. ее образ летит на одной волне.

она гладит сердце шипами, которые растут в ее руке.

я помню, да-да, я помню. спящая Одесса.

неописуемо.

невыносимо.

уйди, чувство, уйди.

 

во мне было много свежих, непростых, удивительных слов. и метких, точных.

уже тогда я подбирала словесные краски для будничных зарисовок.

уже тогда Оно манило меня.

 

это То и есть.

 

сейчас они почти взлетают из-под пальцев. они начали слушаться меня.

_твоя_ музыка подчинилась мне.

почти совсем подчинилась.

взгляни исподтишка, из щелки между краем экрана и рамкой моего сообщения.

спасибо тебе за то, что что-то происходит.

(с) Оя

пустое, пустое, пустое...
все пустое.
все низки и мелочно.
все отравлено ленью.

жалким бессилием.


сама не своя.
не в себе.
расколота.
это сложно. когда ты остался один, причинив боль близкому человеку, и непонятно, как долго ты останешься в одиночестве.
кажется, все сложней, чем бывало раньше.

слышать это можно только тогда, когда рядом - родной некто, который молчит и смотрит в окно. незаметно гладит рукой твое плечо.
ты сидишь, откинувшись на спинку кресла, пьешь чай, смотришь, как слезы струятся по стеклу. за окном мир облит чернилами. небо пропитано слабым туманом.
это словно снежная пыль застыла на высоте.

это сумасшествие.
это словно брать нож в руку и полосовать сердце.

может быть, нам только кажется, что мы существуем.

то что происходит - жалкая иллюзия жизни человека с большой буквы Ч.
Это - Чисто тварь.
или Чистопородная сука.

я - холодное море
в тонкой вытяжке света,
ржавый скорченный лист,
отлетевший от клена,
полуобморок сна
в заключении пледа,
ворох старых газет
и испорченных пленок.

тишина отдается мне,
неистребима,
как аллюзия жизни,
застрявшей в проеме
миллионов дверей,
незакрытых и ныне.
как смешно... - это все,
что останется, кроме

монохромных клише
тротуаров и лестниц,
масок уличных лиц,
полустертых до грани.
в мой фрагмент мира
больше не влезет:
я - холодное море
в граненом стакане.

Гордея

Я иду в шаг рождению ночи,
провода мерцают, как звезды,
и молчу. со мной молчит небо:
вот бы было всегда так просто...

Гордея

Вы тысячу раз уже стали этим светом (с).

Это цитата сообщения Ksenia_Argine Оригинальное сообщение

ARS LONGA

В последнее время свободно читаю, не вылезаю из плеера... в смысле, музыку слушаю... художественные альбомы и прочее... Живу не своей жизнью просто-напросто. Много мыслей об искусстве. Но если б хоть мысли были стоящие... А то так – почти истерическая реакция, чувственное впечатление. Плакала, закусив губу, когда читала письма Винсента к Тео. По полдня хожу вштыренная после «Дьявольских трелей»... Застываю над альбомом по готической храмовой архитектуре... А кому это надо-то?.. Совершенно определенно имею риск умереть от разрыва сердца в каком-нибудь музее перед каким-н полотном. Это идиотизм. Стремно быть нервной, легковозбудимой истеричкой. Любой раздражитель – книги, картины, фильмы, голоса... Чисто маразм.

Мы с Вами уже познакомились).
Вот так растянулась нить между нами.
Между мной и Вами.
Я не думала даже, что это так просто.
и так реально.
Фантастически реально.

Ваш образ безмолвно напоминает о себе.
я очень хочу запечатлеть его навсегда.

вы меня вырастили.
вырастили неплохим человеком.

я, возможно, больше, чем люблю Вас.
это другое.
иное.
это жизнь. ее течение. оно проникает в нас беспредельно, поглощая нас без остатка.
потому что это жизнь.
простая.
естественная.

Вы знаете, я очень хочу стать такой, как Вы.
Возможно, я продолжу Ваше дело.
Да я его, вообще-то, уже продолжаю.
Пытаюсь.
)
Вы не зря старались.
Я услышала Вас.
и я не буду отпираться.
Я с радостью.
Жадно.
С душой.

Я хочу знать, что здесь, у сердца, теплится Ваше имя.

Я поняла.
Нет другого. только смотреть.

вспоминать былое.

В троллейбусе едет девушка. Остановившийся взгляд. Немного странный.

Где-то в отдалении ходит безумие.

Она думает о чем-то. Заглядывает в себя. Улыбается тому, что видит.

В мыслях шумит тихий поток перешептывающихся звуков.

Рука выбивает частый ритм по стеклу окна.

Пальцы мелко взлетают, порхают и замирают.. снова вспархивают беззвучные трели; пальцы, едва касаясь стекла, рассыпают быстрые проигрыши.

Новый мотив.

Лицо безжизненно. Взгляд устремлен в никуда.

Вдруг музыка уступает место в сознании медленно движущимся за окном автомобилям. Они ползут вперед, увязая в пробке, растягивая в сиреневых сумерках гирлянды затуманенных золотящихся огней.

Девушка словно отмахивается от оцепенения, морщит брови, принимается  разглядывать происходящее за окном троллейбуса.

Она что-то внимательно ищет в темнеющем небе. Улыбается, заметив росчерк следа от крохотного самолета, летящего на безумной, ледяной высоте.

Взгляд ее туманится.

Она снова погружается в теплоту невесомого забвения.

 

Вот она стряхивает с себя все это фантазерство, решительно поднимается с сиденья, выходит на остановке и становится обыкновенной прохожей.

 

но если украдкой заглянуть в ее глаза, можно легко исчезнуть в бездне.

загляните. попробуйте).

 

 

 

 

глупо.
бесконечно.

словоблуждание.
чувствобичевание.

это в наших руках.
безболезненность отношения к нему - это возможно.
это возможно, видишь?
сегодня утром - только легкий укол в сердце.
и блаженная улыбка. а вместе с тем пугающая.
что же это?
что это?
неужели пустое?..

или
"Я разрешаю себе. На сегодня. Только на этот час. Но я знаю, что это срыв. Пропасть. Падение и предавание себя. Я не признаюсь себе в том, что знаю это.
Вот он. Его спина, его кожа. Его неописуемый взгляд. Он мечет взглядом голубые молнии, которые не обжигают. Их невозможно удержать. Они ускользают из ладоней шифоновым шлейфом.
Я не знаю, что в нем.
наверно, то самое.
необъяснимое.

Можно бесконечно заниматься подобным словоблужданием.
В мыслях словно неясный шум далекого моря.
Поток слов, вспыхивающих в голове, готовых стать точными определениями неявного.
Но спустя мгновение вспышка затухает в сумерках тусклых мыслей.
блуждающие призрачные огни.

это не музыка.
это словно бесконечный грустный сон.




я хочу, чтобы они слушались меня.
из-под пальцев взлетают птицы.
брызжут обжигающие капли.
рассыпается хрусталь.
струится мгла.
бриллиантовый солнечный дождь звенит по лужам.
драгоценные капли взлетают ввысь, отскакивая от поверхности воды.

она закрывает глаза. под ее веками обретает очертания музыка.
она льется ручьями сквозь сердце.

она молчит.
слушает.
улбыбается мимолетным мыслям.

вот на ее губах оживает улыбка.
а глаза остаются холодны.
стеклянная пропасть, лишь где-то глубоко курится серый туман.


вот ее губы прямы. безжизненны.
а в глазах в звонком стекле вспыхивают искры.
а за ними - мягкая теплота.


учись читать по глазам. по лицам. это увлекательное занятие.

Конец Лета.
Необъяснимое нечто.
необъяснимое чувство.
необъяснимый Вы.
необъяснимая жизнь.

Снова бесконечность.
сердце.
тиканье часов.
бормотание музыки из соседней квартиры.

сегодня я счастлива.
сегодня я жива по-настоящему.

я коснулась неба.

а завтра я буду выступать на сцене. в кои то веки вспомнили про меня.)

а после..
через месяц..

это как первый поцелуй.
первая любовь.
первое возбуждение.

первая татуировка).

октябрьский вечер.
заученная сердцем музыка.
оловянная рябь на лужах.
чернильная тьма.
слезящиеся огни оранжевых фонарей. бусы из мигающих светляков.
облетающие деревья.
подернутое туманом небо.

возвращение к начальной точке. бесконечное возвращение.
круг.
я.