Глаза напротив смотрят сквозь розы на меня и в никуда.
Так что есть я, если смотрят сквозь меня?
Что есть я, кроме пива, что выпито мной.

Одиночная волчица
Смотрит вечером в окно.
Что в окне том приключится
Знает наперед давно.
У волчицы взгляд усталый
Из-под смолистых бровей.
У нее друзей не мало,
Мало с кем не скучно ей.
Что грустишь моя волчица?
Мысли все лишь об одном:
Что судьба не разорится
Подарив ей волчий дом.

Расскажу вам о сне, который приснился мне дней 10 назад.
Я находился в магазине, где кроме меня было много людей.
Мы что-то выбирали, приценивались, и вдруг товары на витринах превратились в пачки денег: евро и доллары. Все стали их расхватывать, я взял несколько толстых пачек евро и одну не слишком толстую пачку долларов. Я не особо люблю Америку, и доллар, как ее символ, но чтобы разнообразить евро, я и прихватил эту пачку.
Затем я подумал, что наверняка эти деньги фальшивые, и решил проверить их у своего знакомого, который знает в этом толк.
У него за стеклом вертикально на стене находились настоящие купюры евро, рядом с которыми мы поставили мои. Оказалось, что те евро, которые принес я, на единицу номинала больше (например, не 10, а 11, не 500, а 600) и портреты на моих купюрах те же, но люди изображенные на них постаревшие и увядшие. Краски на моих купюрах более темные, чем на настоящих.
Деньги, которые старят и убивают.
А доллары, оказались настоящими, но, к сожалению, я взял миллионы евро, и всего лишь несколько десятков тысяч долларов, которых не хватит для исполнения мечты.

Кроме шума машин нет ничего
если ты случайно не зашел в метро
если ты случайно не встретил взгляд
что заставил тебя оглянуться назад
и увидеть жизнь что ты прожил
что ты знаешь если ничего не нажил
если жизнь твоя равна пустоте
а ты думал она дорога к мечте
да дорога но вехи пожрал костер
он забрал твою память он ее стер
и когда ты потом оглянешься назад
ты забудешь и этот ищущий взгляд
твоя жизнь это мысли в твоей голове
это то что подчерпнуто было извне
ну а мир он гораздо сильней одарен
чем мог бы подумать тот кто миром рожден
одиночество давит все сильней и сильней
словно вол на поляне я один средь людей
белоснежна пустыня манет к себе
как обычно я пьяный иду по воде
потеряв вдруг себя я отринул весь мир
Все. Прощай. Скоро выход в эфир.

1. На улице дождь,
На улице снег.
Странная ложь:
Времени бег.
В моей спине ножь,
Иду я домой.
Цена души грош,
Когда я не с тобой!!

2. Черная жизнь,
Белая жесть.
В голове свербит мысль:
Пора умереть.
Грязный асфальт
Месят сапоги.
Им светит рай,
А мне не видно не зги.

3. Стучит пьяный дождь
По стеклам очков.
Сплиновская дрожь
Дошла до зрачков.
Три шага вперед,
Два шага назад
Теченье несет
Меня прямо в ад.

Хочешь быть услышанным, молчи.
Хочешь быть услышанным, слушай.
Если хочешь песен, кричи!
Наверно, кому-то ты нужен.

Друзья говорят, что я часто улыбаюсь. Как идиот. Неужели меня ничто не трогает в жизни, и я счастлив в своем идиотизме (внутреннем мирке)?
На самом деле у меня просто очень хорошая защитная раковина и многие проблемы, на которых другие сильно сфокусированы, меня совсем не трогают. Я умею не фокусироваться, вернее даже не умею полностью сфокусироваться, на окружающей действительности. Живу по пояс в воде реальности, не ныряя с головой. А верхняя часть - мой субъективный мир.
На самом деле, пробить эту защиту очень легко: если говорят обо мне напрямик, не очень лестное. Я довольно сильно обижаюсь и замыкаюсь.
Довольно часто я ухожу в состояние единочества, что можно видеть по моему дневнику. Когда я чувствую себя совершенно одиноким и никому по настоящему не нужным.в этом мире. Вам, мой уважаемый читатель, часто хотелось приставить себе к виску заряженный пистолет и нажать спусковой крючок?
Беда в том, что мы думаем, что же будет после? Как отреагируют наши близкие, кто будет искренне несчастен, а кому все равно? Как будто это понарошку. А так чтобы по настоящему? Нажать и тебя нет, ты стерт с лица земли и больше ничего не почувствуешь.
Я до такого желания еще не дожил. Хочу жить. И спустить спусковой крючок. Но жить. Абсолютно здоровым.

Твое и мое одиночество
Словно с небес пророчество.
Твое и мое ожидание
Словное земли просыпание.
Мы слышим, но не ощущаем.
Мы ждем, но не ожидаем.
В чувствах мы пропаадем,
И с горечью мы засыпаем.
Мы волки? Нет люди, но странные,
Одинокие, собой не желанные.
Одинокие, но не пропащие,
Спящие, и в тоже время не спящие.
Все люди в общем таки же,
Все люди, наверно, миражи.
И нет никого, кроме нас?
Когда же настанет сей час?

Вчера был снег,
Сегодня дождь.
Без альфы и омег,
Декабрь усох.

Он шел на перекур судьбы...

Хотел бы знать в кого перерожусь
Я после жизни глупой и никчемной
Пусть смерти очень сильно я страшусь
Но жизнь моя полна лишь скуки томной.
Бесцельна и пуста она (как я)
И мир меня совсем не понимает
Давно уж нет в ней счастья и огня
И сердце и душа почти уж не страдают.
За одиночеством и дымом сигарет
От всех я спрятаться пытаюсь
Пишу зачем-то этот бред
В своей же глупости я грешно каюсь
Нет, я не падаль, не паяц
Другое у меня призванье.
Стоп! Хватит! Кончился абзац
А с ним и стих не стоивший названья.

Нужно жизнь превращать в искусство, иначе она простой флуд.

- Наконец-то я пришел в себя.
- И что? Что ты чувствуешь?
- Ничего. Пустоту.
- Абсолютную?
- Нет, иначе бы сейчас я это не писал.
- Но ведь пустота не может быть не абсолютной. Если она не абсолютная, значит в ней что-то есть, и это уже не пустота.
- Согласен. Но я почувствовал себя полностью одиноким в этом мире. Есть только я.
Остальные - они, а я - это я. Я один и одинок. Намного лучше чувствовать себя частью этого мира, а мир частью себя, находится с ним в гармонии. Поэтому я и говорю, что чувствую пустоту. Свою.
- И мира?
- Отчасти, ведь я проецирую на него себя.
- А он?
- А он не существует. Как, впрочем, и я. К чему этот разговор, я ведь не Трумен Капоте, расписывать диалог с самим собой. Закончим на этом. Пора спать.

Чувствовать свою никому ненужность - это ужасно. И все же каждого посещает это ощущение. Все справляются с ним по-своему.
Кто-то пытается выстроить боле-менее прочные отношения с окружающими, но это все равно, что строить что-то из и на песке. Вскоре придет волна и все смоет.
Кто-то ищет спасение в алкоголе, наркотиках и других искусственно-принуждающих уходах от реальности, но это и есть та волна, что смывает человека в канализацию.
Что же выбрать мне? Куда не направлю свой взгляд, свои стопы, везде тоска.Она владеет мной и скука. Что же я могу дать этому миру, ведь мое рождение не ошибка. Мир дает мне опыт, бесценный опыт и знания, а в ответ тоска в глазах и потухшее сердце

Иногда жизнь складывается так или иначе.
Иногда жизнь складывается иначе, а не так.
Иногда жизнь совсем не складывается.
А иногда складывается очень даже хорошо.
Иногда она делится на части.
А части делятся на жизнь?
И что остается в остатке?

Я человек без имени,
Мне страшно с собою рядом.
Я человек без матери,
Мне жизнь кажется адом.
Я существую во времени,
Мне нужно уйти из истории.
Пойти в отцы настоятели
Буддийской монастории

Странная привычка втягивать огонь и выпускать дым...

Когда человек себя ненавидит, он просто кокетничает сам с собой.

Мне кажется, что реинкарнация может идти не только в будущее, но и в прошлое.
Время символ нашей Вселенной, влияет только на материю, а душа - частица Бога.
Почему тогда не может быть перерождения в прошлое?
Более того, вполне возможны перерождения в те же самые тела, чьи жизни мы уже проживали, но только в этот раз жизнь будет немного другой - параллельные миры.
Значит, вполне вероятно, что все те, кто рождались: деревья, люди, животные на этой Земле, существа с других планет - это все я, или ты мой читатель.
Вот почему некоторые люди кажутся тебе близкими, а их души родственными, просто между этими твоими воплощениями прошло не так уж много других воплощений.

Я услышал эту сказку от одного своего знакомого, а откуда он ее узнал Бог знает: может прочитал, может придумал. Но он клянется, что ему рассказал ее в кафе один бродяга, случайно подсевший за стол.
Итак, жил на свете один человек. Он не был старым, скорее был молод, хотя на лице его появились первые глубокие морщины. Молодой человек с ранними морщинами...Он был скорее красив и привлекал внимание, хотя никто в городке, где он поселился не знал откуда он приехал. Люди сторонились его, передавая друг другу истории об его черствости и бессердечности.
Когда он только приехал, он вызывал неизменный интерес, но с тех пор прошло уже несколько лет. Общение с миром явно тяготило его и привело к нескольким трагедиям, о которых рассказывали шепотом.
"Помните Маргариту? - спрашивали они. - Бедняжка. Она влюбилась в этого странного Господина. Прекрасная, как свежераспустившаяся роза, он завяла и умерла не прошел и год, с момента его приезда, а он даже бровью не повел!"
"Или Антуанетта, - говорили другие - что до сих пор не выходит на улицу, а те кто видел ее, говорят, что видели ее призрак.
Но что ему до них? Он не видит куда идет, если с кем-нибудь столкнется на улице, то даже не моргнет, а уж извинений от него не дождешься. Чудовище!"
"А Мари, бедная вдова Мари? Все мы знали, что она тяжело больна, и ей необходимы большие деньги на лечение. Мы пытались ей помочь, правда? Но денег не хватало, а этот Господин, который явно мог бы помочь, ничего не сделал, хотя его об этом не раз просили".
Своей черствостью он задел почти каждого здешнего жителя, каждую семью, а у некоторых до сих пор краснели шрамы на сердце.
Но что они знали о нем, кроме его богатства и бессердечия?
Никому не было ведомо, что раньше он был весьма романтичным, но бедным юношей: умным и открытым. Он писал прелестные стихи, и мечтал найти свою Любимую. Иногда ему казалось, что он нашел ее, но она уходила, оставляя на сердце его свежие шрамы. Шрам. Снова шрам. И вновь. Иссеченное сердце, но жаждущее любви. Стихи его становились все грустнее, они уже были похожи не на трели соловья, а на вой волка на Луну, а на лице его появились первые морщины.
Однажды, ему показалось, что он нашел свою Единственную. Любовь снова воцарилась в его сердце, и казалось, что она его уже никогда не покинет, и он снова заливался соловьем. Но она только играла им. Он был ей мил, но что он мог дать ей, кроме Любви, если он был беден? И она вышла замуж за сына бургомистра города, где он жил.
Сердце юноши не выдержало этого удара. Его звезда-сердце сколлапсировала в черную дыру, и в душе его воцарилась пустота.
Он уехал из своего города, бродяжничал, пока случайно не выиграл на скачках много денег и не поселился в этом городке. Но кого интересуют его беды? Не умею чувствовать он просто существовал день за днем: от восхода до заката, не видя снов по ночам, погрязший в пустоте своего одиночества, погасший при жизни.
Сказав это мой знакомый добавил: будь внимательней к людям вокруг тебя, не дай им погаснуть при жизни.
Тоже самое я говорю вам.